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A QUÍEN ME QURJO ?
ME ESTÁN BORRANDO TRABAJOS DE LA GRILLA "POEMAS", NO DE INICIO, NI DE MI BLOG. NO SÉ LA CAUSA. GRACIAS
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Poeta
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PENÉLOPE NO ACABA (Segunda entrega)
La historia me atrapó, y algo me decía que aún faltaba lo mejor. Tal vez fuera esta quien me abriera las puertas de la fama, me dije, y asumí el desafío de conocerla. No había pasado tanto tiempo desde que Penélope se marchara de su pueblo, como para que no existiera la posibilidad de que encontrarla con vida en algún lugar del planeta. De ser así, dado que la cibernética a convertido el mundo en un pañuelo, supuse que no sería tan difícil dar con ella. Astuto y sagaz como soy me dije, que el hilo conductor que me llevaría, era el Circo Tihany, solo necesitaba saber donde estaba y hacer contacto.
Estábamos en el año 2007. Habían pasado unos un treinta y cinco años desde que dejara ese pueblo del oeste llevándose consigo a la bella Penélope, por lo que estimé que ella rondaría lps sesenta años, esto alimentaba mis expectativas de encontrarla. Una noticia en google me dijo que andaba con suerte: “ Circo Tihany Carpa Satélite en Mexico (DF)”
Periférico Norte, frente al restaurante La Manzana de Roma | Martes a Jueves 20:30; Viernes y Sábados 17:00 y 20:30; Domingos 13:00, 14:30 y 20:00 horas | $150 a $420.
Hablé con mi hijo, Guille, que está radicado allí, (aprovecho la oportunidad para chivear que en los primeros días del mes de junio, estará tocando por primera vez en Argentina, con Paté de Fua en el Festival Emergente de Buenos Aires, en Recoleta, con fecha y hora a confirmar. Entrada libre y gratuita), quien me consiguió una entrevista con Franz Czeiler su director, y hacia allá partí.
No voy a entrar en detalles porque no quiero hacerla larga. El resumen es que Penélope, según recordaba Franz, se había integrado al circo como partenaire del hombre bala, quien cuando conoció su historia la animó a que presentara su propio show. La idea entusiasmó al director quien ideó el espectáculo más exitoso de toda la historia del circo, económica y artísticamente. La concurrencia era tan masiva que había que sacar turno y entradas con más de un año de anticipación. Este llevó a la fama mundial a Penélope, con el slogan publicitario de “ Hacé acabar a la gaucha de las Pampas”, donde se premiaba con una millonaria suma de dinero a quien lo lograra, sin que nadie tuviera éxito.
Pero todo se acaba en esta vida rea…En 1987, veinte años atrás, Penélope, con un embarazo que no le permitía seguir con su rutina, se retira junto con el enano del circo, su amigo y confidente.
FRanz no podía darme más datos, pero me dijo que tal ves el hombre bala… A cambio de algunos favores, que no voy a relatar, conseguí una nueva pista. Ella y él, el enano. se encontraban en el Monte Sinaí. (El monte SinaÍ o monte Horeb es una montaña situada al sur de la península del Sinaí, al nordeste de Egipto, entre Africa y Asia, y es el lugar donde, según la Biblia, Dios entregó a Moisés los Diez Mandamientos. Desde la época de Santa Helena ha sido identificado con Jabal Musa, o Gebel Musa, nombre árabe que significa monte Moisés).
“ Adonde va la barca, va Bachicha”. Me dije, todo marchaba viento en popa y hacia allí puse el timón…
Pensaba continuar, porque falta poco para el final, pero los lectores obvian los cuentos largos. Será en la próxima entrega . CONTINUARÁ
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Poeta
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COÑO, QUÉ BUENA IDEA !...
El gallego Manolo, vio como se pelaban los chanchos y se dijo.- Coño, que buena idea!...
Cuando llegó a su casa le dijo a su mujer. – Oye, Josefa …No te quieres dar un baño bien caliente?...
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Poeta
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PENELOPE NO ACABA
Como discípulo de Jorge Luis, yo escribo desde la memoria, digamos que soy un ficcionador de historias reales, escritas a partir de un revisionismo intelectual. Pero esta que comenzaré a contarles me vino por boca de ganso. Por ese motivo antes de darla a conocer me sumergí en una profunda investigación. Los datos fueron chequeados por el equipo de mis amigos Jorge y Facundo Pastor y Canal América, una garantía de profesionalismo periodístico. Una vez que estos confirmaron la existencia de la protagonista y la veracidad de lo que le atribuían, comencé a darle forma literaria en este relato que tiene la particularidad de mostrar una patología que por su complejidad todavía no ha sido diagnosticada científicamente. Obviaré al informante que me tiró la punta de la historia y voy a entrar en ella.
Penélope, nació y vivió los primera parte de su historia en un pueblo del interior. No, en Blaquier no fue, sino yo me hubiera enterado, sin necesidad de que me lo contaran. Hija de un estaciero cuyo apellido no viene al caso. Era una hermosa joven de veinte años, cuando comienza a dar que hablar, es decir cuando toma estado público su vida privada, en mi subjetividad pienso que desde que se despertó su sexualidad ella comenzó a padecer los síntomas que signaron su vida. No está claro si su nombre es el de pila o un apodo por analogía con el personaje de la Odisea, que según la mitología nunca acababa su tejido. Lo que si está claro es que Penélope, nunca llegaba al orgasmo, no por una disfunción orgánica, fobia al sexo, haber sufrido algún hecho traumático, fuera frígida o histérica. Por el contrario era una calentona superlativa, lindante con la ninfomanía, todos esos diagnósticos habían sido descartados por sicólogos, sexólogos y especialistas del tema más prestigiosos. El hecho de pertenecer a una familia acaudalada y progresista en el aspecto sexual, hizo que ni bien tuvieron conocimiento de su anorgasmia no escatimaran medios para revertirla. Penélope por su parte obsesionada como estaba por llegar al orgasmo, que conocía virtualmente por transmisión oral, lecturas y películas porno. No le hacía asco a nada, tamaño, color, especie, sexo, técnicas. Experimentaba con todo y todas en busca del clímax. Así fue que se comienza a hablar de la patología de la joven, y comienzan a ofrecerse voluntarios solidarios para remediar su mal. Sectas religiosas aprovechaban a las muchedumbres que se daban cita en el pueblo para para llevar su mensaje religioso, junto a curanderos con mágicos elixires. ..Pero todo era en vano, cada experiencia era una frustración más.
Hasta que un dia… (aquí comienza la segunda parte de la historia que fue un logro de mi propia investigación) El Circo Magico Tihany levanta sus carpas en el pueblo y Penélope se va con ellas a recorrer el mundo. CONTINUARA
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Poeta
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AVANTI !...PARA MAIDANA Y GUAYMALLÉN
Yo te vi, triunfador en la derrota,
porque pusiste en la pelea el alma,
y después de escuchar el veredicto.
te clavaste un Guaymallén con toda calma.
Como Popeye, comiendo la espinaca,
yo te vi, sin laureles ni corona
con el humilde alfajor del pueblo
como un héroe festejando la victoria.
Que importa el cinturón del campeonato,
si estás de pie esperando la revancha.
Y si caes otra vez…” pues te levantas
otras diez, otras cien, otras quinientas,
no han de ser tus caídas tan violentas,
ni tampoco por ley han de ser tantas”.
los versos entre cpomillas son de Almafuerte
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Poeta
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INSTINTO GATUNO
No me gustan los gatos. Bueno en realidad, no me gustan como mascotas. Estéticamente sí. Sus ojos, pelaje, andar, agilidad, me resultan admirables. También su personalidad, arrogancia, astucia, intuición, seducción, coraje e instinto salvaje de libertad. Lo que no me gusta, es que algunos de esos atributos se pierdan convertidos en unos gordos franeleros por un plato de comida, o cualquiera de los motivos que sabrán ellos, porque son muy reservados.
El gato doméstico convierte su astucia en simulación, su intuición en esquivar el escobazo, su seducción en ronroneos, lamidas y puestas patas arriba. Su coraje… No sé en qué lo muta, pero su instinto salvaje se manifiesta en dar un arañazo artero cuando dejan de acariciarle el lomo, o en matar pusilánimes lauchas y pájaros. Su libertad no tiene otra ambición que salir a echarse un polvo con las gatas del vecindario y volver a casa sin hacerse cargo de las crías.
Ya sé que al final del relato alguno me va a decir que a este espiche lo podría descartado. Pero bueno, pueden obviarlo. Lo entiendo, porque a mí me aburren, aunque me las banco como un señorito inglés, las descripciones retóricas. Por ejemplo:” Los rayos de un tibio sol de una mañana de primavera, entran por la pequeña ventana difumados por la opacidad de sus vidrios, algunas vez cristalinos, hoy esmerilados por la suciedad acumulada de polvo y cagadas de moscas, para iluminar con su luz menguada, el interior de la habitación. Sus paredes descascaradas con oníricas manchas de humedad y moho suben hacia el alto techo, de donde cuelgan como fantasmales estalactitas las telas de arañas. El marrón de unos pocos muebles y el piso cubiertos de tierra, aportan su monocromía claroscura al escenario, de un cuadro de Goya que abandona una mujer por la desvencijada puerta que chirría un lamento al cerrarse tras ella”.
Puedo seguir el relato con el mismo estilo, pero no es mi estilo.
Yo te cuento que: Marisa salió de esa mugrosa y deprimente habitación La primavera la saludó con la sombra de los arboles como rayuela y ella sintió ganas de saltar como una niña. Había cerrado una puerta para siempre, al menos para ella. Había esperado mucho tiempo su regreso, prisionera del temor de no estar cuando él volviera.
Pasó por la placita de su infancia, allí resucitaron los recuerdos, los amigos del barrio y los juegos. El amor adolescente, el primer beso y en ese escenario el encuentro que signaría su vida de mujer. Conoció a Julián una tarde cualquiera,en un cruce de miradas. Los pasos caminando los senderos, las palabras, las caricias,la pasión, el amor y los proyectos nacieron allí. En ese banco en que fumaran un cigarrillo, unos pibes se fumaban la tristeza, inspirándole un cuento que escribiría un día, sin pagar derecho de autor, como se cuentan las miserias ajenas.
Su madre había enviudado, y vivía con su gato Camote, en una casa lo bastante grande como para tener un lugar manteniendo la intimidad. Pero la cosa no fue como planeaban. No fue su madre el problema, o fue su madre cuando la fobia entre el Camote y Julián de hizo tan violenta y disociante que frustró cualquier posibilidad de convivencia. Se fue con el estigma de su madre: Ya vas a volver con la frente marchita. En esa época, con sus veinte años, se reía de las frases tangueras de su madre.
Se fueron a vivir a aquella pieza, que el sol iluminaba de alegría y en ausencia de él, con el amor bastaba. Pero todo no fue como esperaban, Julían se sentía prisionero y rlla le dio la libertad que reclamaba, después comenzaron los reproches, los pases de factura, los “un día me voy”... Pero volvía y la historia se repetía en círculos concéntricos. Hasta la última vez.. Hacía un año que ella comenzó como su madre, a sentirse protagonista de los tangos. “Porqué me dejaste mi lindo Julián”?... Cantaba en su espera, mientras la vida se le mimetizaba con la habitación.
Ahora camino a la casa de su madre, con la frente marchita, sentía su derrota tan profunda que cada cosa era un recuerdo que anidaba en su memoria…y al golpear, como a una extraña la recibió el viejo gato… Habría cambiado, que Camote por la voz solo la reconoció ?...
No hubo reproches ni preguntas, solo el abrazo que lo decía todo. Sentadas en la cocina, compartiendo el mate, la escena se espejaba en el pasado. Fue Marisa que la rompió, mientras sus manos acariciaban al gato.
.- Cuántos años tiene ya, Camote ?...
.- Haber?...Tiene como doce… Respondió su madre, haciendo cuentas.
.- Y nunca te abandonó.
.- Y, nó. Hay que caparlos…
María no sabía si su madre, hablaba de Julián o de su gato.
neco perata
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Poeta
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NANAS PARA MI NIÑA
Mi niña tiene los ojos
color de azúcar quemada
me deja el mismo sabor
el dulzor de su mirada
Tiene sonrisa de sol
que asoma en el horizonte,
despertando primaveras
en los pájaros del monte
Su pelo no es un trigal,
es una noche estrellada
con la humedad del rocío
esperando la mañana.
Mi niña es un remolino
de vida sobre mi vida
una escoba de caricias
barriéndome las heridas.
Es promesa de futuro,
con sus poquitas palabras,
una canción de alegría
despertando la esperanza.
Mi niña se va durmiendo,
al arrullo de mis nanas.
La arropo, le doy un beso,
y le digo hasta mañana.
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Poeta
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MILONGA PARA LAS COPLAS
Me fui detrás de un cariño.
volví solo y sin amor
lamiéndome las heridas.
y aguantándome el dolor
hice risas de mi llanto
y de mi pena alegría
en coplas que largué al viento
sin saber adónde irían.
Una guitarra cantora
les puso plumas y alas,
animándolas al vuelo
las despidió una mañana.
Volvieron años después
en la voz de otro cantor,
con sus crías en bandada
convertidas en canción.
No tienen dueño las coplas,
son del pueblo que las canta,
son hijas del corazón
que salen por la garganta.
De alegría o de tristeza,
mansas o de rebelión
las coplas son como el aire
sin padre,patria,ni dios.
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Poeta
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METAMORFOSIS DE UNA FOBIA
Está claro que ser valiente no es ausencia de miedo, sino superarlo. Bueno no sé si está claro, digamos que es mi opinión. Cuando el miedo te supera entrás en pánico, y a veces este nos hace a tener reacciones más peligrosas que aquellas a las que tememos. En lo que estoy seguro que coincidimos es que no todos tenemos miedo a lo mismo. Recuerdo una película de Robert Wise, 1963, “The Hausting” que trata sobre un experimento en el cual se buscaba el disparador del miedo que haría que el sujeto traicionara al ser más amado para evadirse de él. No te la cuento porque del 63 a la fecha pasaron cincuenta y un años, pero creo que es para verla. Tampoco voy a seguir elucubrando sobre el tema porque no tengo los conocimientos para desarrollarlo.
Así que callate Neco y dedícate a lo tuyo…Bueno, es una forma de decir, porque francamente, no creo que a nadie le interese que hable de serigrafía. Lo mío, en este caso, es contarte una historia
que tenga relación con una de las manifestaciones más curiosas del miedo, la fobia.
Desde muy pequeño, Rodrigo Malatesta, mostró características en su personalidad que se irían consolidando con el tiempo. Esto es a partir de una valoración retrospectiva, porque en realidad en su momento, a nadie le llamó la atención que llorara cuando veía algo marroncito cerca suyo, y se manifestara tan feliz cuando le daban banana pisada. Pero bueno así son las cosas, cuando algo se materializa, todos comienzan a recordar y atar cabos de los primeros síntomas y por eso lo traigo a colación. De su infancia hay un sinnúmero de manifestaciones que marcaban una patología fóbica. Más por su afinidad que por su rechazo… Todos los amiguitos de Rodrigo eran chicos de clase media, de tez blanca, pulcros , que no decían malas palabras , obedientes con sus padres , maestros y los preceptos cristianos. Por otro lado sentía y manifestaba aversión por todo lo que oliera a pobreza e incultura
.- Es que Rodriguito es un chico tan sensible…Decían de él sus familiares, que veían como se brotaba ante la presencia cercana de algo indeseable.
.- Pero, si no te va hacer nada…Lo calmaban, cuando manifestaba su temor.
El padre de Rodrigo era albañil, oficio que había heredado de su padre, inmigrante calabrés, de quien había heredado también su piel cetrina y la discriminación de los piamonteses del pueblo, que lo señalaban como de la baja Italia a pesare de que pertenecía a la misma clase social
Fue en los últimos años de la primaria en que comenzó a sufrirla. Ya no tenía los amigos que quería tener. Sin un circulo de pertenencia, mientras los del otro lado de la vía jugaban un picado con pelota de trapo y los otros en el club con una Superball número cinco, Rodrigo, se subía a lo más alto de un árbol, único lugar donde se sentía seguro.
José Malatesta, su padre sabía que la única posibilidad de ascender en esa pirámide social, era teniendo algo que ni él ni su padre habían tenido, estudio. Con la hija no era necesario, era lo sufientemente bonita como para casarse con el hijo de un estanciero.
Dado que en el pueblo no había colegio secundario, lo internó en un colegio de curas de Buenos Aires. Allí fue donde el muchacho supo que su fobia no se debía solo que eran negros, feos, pobres, mal olientes , si no que aparte eran vagos, borrachos, ignorantes, delincuentes, que querían tener los mismos derechos, ir a los mismos lugares, vestirse, comer y vivir como uno, por culpa de un tirano y una yegua que los protegían. Así fue que asumió que su fobia no era solo psicológica , si no que tenía muchos componentes sociológicos. Su padre se convirtió en arquitecto y él eligió esa carrera. Compartió sus reuniones, sus iglesias, ideología, partidos políticos y se sintió uno de ellos. Poco a poco le fueron creciendo pelos, y poco a poco, se convirtió en gorila.
Neco perata
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Poeta
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UN CUENTO DE HADAS
En un reino lejano de eterna primavera, de ríos con cascadas y campiñas sembradas de trigales y flores, con bosques habitados de pájaros cantores y animales que puso el señor en la tierra, vivía un joven príncipe que no aspiraba al trono. Su sueño era tener el amor de una hermosa doncella, casquivana y coqueta que ignoraba sus fogosas miradas. Y ete aquí que un buen día en que el príncipe estaba lamentando su pena a la orilla del agua, a la sombra de un árbol, sentado en una piedra, pasó por el sendero un hada en bicicleta. Se detuvo al ver al joven que lloraba y con voz cariñosa le preguntó. – Qué os pasa…que dolor tan profundo atormenta tu alma, que haces crecer el río volcando en él tus lagrimas?...
Sorprendido el mancebo, levantó la mirada de sus ojos celestes cubiertos de rocío. Con sus rosados labios esbozó una triste sonrisa, y conteniendo el llanto exclamó.
,- ¡Oia ..Voto a dios… Sois un hada!...
.- Para serviros Señor… Perdonad mi presencia, mas te vi acongojado y me atreví a interpelarte
para curar tu alma.
.- Sufro de mal de amores por culpa de una ingrata que desdeña mi presencia, que ignora mis miradas y me tiene cautivo de su amor imposible, llorando acongojado y matándome a paja.
Hay señor, cuanta pena me causan tus palabras!...Pero yo te aseguro de que serán curadas,
cuando un día tus ojos capturen a los suyos, te ofrecerá sus labios, te besará en la boca y sabrás en tu cuerpo que se cumplió el milagro…Dicho esto le tocó la cabeza con su varita mágica, y le llenó el cabello de bellas mariposas.
Y fue un día en que paseando por el bosque, en una encrucijada sus cuerpos se encontraron, a ella le causo gracia ver volar de su pelo cientos de mariposas multicolores, lo contempló extasiada, lo besó en los labios…
Y el príncipe feliz se volvió sapo.
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Poeta
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