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Un dia yo me encontraba recordando lo que sucedio esos amores que en mi vida llegaron y luego se fueron
Dejando huella en mi alma sin pedir permiso tomaron a su gana imponiendo requisitos
Pero todo tiene su labia porque unos fueron bonitos nunca pude agradecerles pues se quedaron muy poquito
Formando a un negro tosco que no cree ni en plebiscitos cuando de amor se trata los quiero bien lejitos
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Poeta
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LLUEVE EN SILENCIO, QUE ESTA LLUVIA ES MUDA. Autor: Fernando Pessoa Portugal 1888-1935
Poeta, ensayista y traductor portugués nacido en Lisboa. Es la figura más representativa de la poesía portuguesa del siglo XX. Su admiración por Nietzsche, Milton y Shakespeare, lo llevaron a traducir parte de sus obras. Dirigió varias revistas y pronto se convirtió en el propulsor del surrealismo portugués. "Mensaje" fue su primera obra en portugués y única publicada en vida del poeta. Parte de su obra está representada por los numerosos heterónimos creados durante su vida, siendo los más importantes Alvaro de Campos, Ricardo Reis y Alberto Caeiro. Esta obra es versión de Ángel Crespo.
Referencias útiles son: https://es.wikipedia.org/wiki/Fernando_Pessoa y https://www.youtube.com/watch?v=gpJHnbhtrJw y https://www.youtube.com/watch?v=Ry2ohkc0Sbs
Llueve en silencio, que esta lluvia es muda...
Llueve en silencio, que esta lluvia es muda y no hace ruido sino con sosiego. El cielo duerme. Cuando el alma es viuda de algo que ignora, el sentimiento es ciego. Llueve. De mí (de este que soy) reniego...
Tan dulce es esta lluvia de escuchar (no parece de nubes) que parece que no es lluvia, mas sólo un susurrar que a sí mismo se olvida cuando crece. Llueve. Nada apetece...
No pasa el viento, cielo no hay que sienta. Llueve lejana e indistintamente, como una cosa cierta que nos mienta, como un deseo grande que nos miente. Llueve. Nada en mí siente...
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Poeta
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NUDO DE ESPEJOS Autor: André Bretón Francia 1896-1966.
Estudió medicina y trabajó en hospitales psiquiátricos durante la Iª Guerra mundial. Desde muy joven trabó amistad con importantes figuras intelectuales de Francia convirtiéndose en el gran impulsor del surrealismo y el dadaísmo. A raíz de la IIª Guerra mundial, se radicó en EE.UU. donde fundó en compañía de Marcel Duchamp, Marx Ernst, y David Hare, la revista "VVV". En 1941 publicó el Tercer manifiesto surrealista. Regresó a Paris en 1946, dedicándose a mantener vivo el movimiento surrealista.En 1921 publicó su primera obra surrealista, "Los campos magnéticos", en la que exploró las posibilidades de la hipnosis. Colaboró con Paul Éluard, Louis Aragon y Philippe Soupault en la fundación de la revista Littérature. Esta obra es Versión de Manuel Álvarez Ortega.
Referencias interesantes... https://www.youtube.com/watch?v=fdKOoUAdta0 https://www.youtube.com/watch?v=G3HfutP4jds https://www.youtube.com/watch?v=zeTcx0adoM8 https://www.youtube.com/watch?v=T4lGPHYz4Sg
Nudo de espejos
Las bellas ventanas abiertas y cerradas Suspendidas de los labios del día Las bellas ventanas en camisa Las bellas ventanas de cabellos de fuego en la noche negra Las bellas ventanas de gritos de alarma y de besos Encima de mí debajo de mí detrás de mí están menos que en mí En donde sólo forman un único cristal azul como los trigos Un diamante divisible en tantos diamantes como se necesitarían para bañar a todos los bengalíes Y las estaciones que no son cuatro sino quince o dieciséis En mí entre las cuales está aquella en donde el metal florece Aquella cuya sonrisa es tenue como un encaje Aquella cuyo rocío al atardecer une las mujeres y las piedras Las estaciones luminosas como el interior de una manzana de la que se hubiera desprendido un trozo O como un barrio excéntrico habitado por seres que están en combinación con el viento O como el viento del espíritu que de noche hierra de pájaros sin límites a los caballos con ollares de álgebra O como la fórmula
Tintura de pasionaria {aa 50 cent. cúbicos Tintura de majuelo {aa 50 cent. cúbicos
Tintura de muérdago 5 cent. cúbicos Tintura de escila 3 cent. cúbicos
que combate el ruido del galope
Las estaciones rehacen malla a malla su red que resplandece con el agua viva de mis ojos Y en esa red todo lo que he visto es la espiral de una fabulosa caracola Que me recuerda la ejecución en recinto cerrado del emperador Maximiliano Y todo lo que he amado es la rama más alta del árbol de coral que será fulminado Es la estilográfica del reloj de sol a las doce en punto de la noche Lo que conozco bien lo que conozco tan poco que préstame tus garras viejo delirio Para alzarme con mi corazón a lo largo de la catarata Los aeronautas hablan de la eflorescencia del aire en invierno
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Poeta
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Yo te daré una mañana una canción, despertarás sin temor, sin soledad, olvidarás aquello que te hizo llorar, te hizo dudar y a creer en mí aprenderás, aprenderás, aprenderás.
Porque yo te daré paz, silencio, amor, hogar, una canción, sueños con hijos te daré. Y cuando lleguen noches que te hagan temer la oscuridad y estés pequeña y por llorar te cuidaré… te cuidaré Amanecer, verte dormida y comprender que eres así, todas las cosas que soñé: tenerte, amarte y proteger tu desnudez, tu pequeñez necesitar que seas así, que seas así, que seas así.
Porque yo te daré una mañana una canción, despertarás sin temor, sin soledad, y cuando lleguen noches que te hagan temer la oscuridad y estés pequeña y por llorar te cuidaré… te cuidaré… y cuando lleguen noches que te hagan temer la oscuridad y estés pequeña y por llorar te cuidaré… te cuidaré… y cuando lleguen noches que te hagan temer la oscuridad y estés pequeña y por llorar te cuidaré… te cuidaré… y cuando lleguen noches que te hagan temer la oscuridad y estés pequeña y por llorar te cuidaré…
Por Sergio Denis
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Poeta
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LA ZAMBULLIDA Autor Ezra Pound Estados Unidos 1885-1972.
En 1906 vivió en Europa (Italia e Inglaterra), promovió dos grandes movimientos de vanguardia: el imaginismo y el vorticismo. A finales de la segunda guerra mundial fue acusado de alta traición y detenido por los aliados en Italia, y en 1946, tras ser declarado paranoico, fue internado en un sanatorio mental en Washington. Obra poética "Personae" en 1926 y "Cantos" en 1970, considerada como una de las epopeyas en lengua inglesa más importantes del siglo XIX, y a la que dedicó cuarenta y cinco años de su vida. Apoyó entre otros, a T.S. Eliot y James Joyce. Esta es versión de Javier Calvo.
La zambullida
Querría bañarme en extrañeza: estas comodidades amontonadas encima de mí, me asfixian! ¡Me quemo, ardo en deseos de algo nuevo, amigos nuevos, caras nuevas y lugares! Oh, estar lejos de todo esto, esto que es todo lo que quise...salvo lo nuevo. ¡Y tú, amor, la que mucho, la que más he deseado! ¿Acaso no me repugnan todas las paredes, las calles, las piedras, todo el barro, la bruma, toda la niebla, todas las clases de tráfico? A ti, yo te querría fluyendo encima de mí como el agua, ¡oh, pero fuera de aquí! Hierba y praderas y colinas y sol ¡oh, suficiente sol! ¡Lejos y a solas, en medio de gente extraña!.
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Poeta
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Fin y principios (Francisco Urondo, 1930-1976)
Estoy en los ruidos de la tristeza, en las tablas de la perdición, en el aire de este tiempo maldito, infortunado; llovizna criminal y sucia. En aventuras, en la queja del muerto y el terror de los vivos y el soplo de los convalecientes. Estoy en el clamor encontrado, fuera de la felicidad y el fascismo y el olvido sin escuchar la clausura y la ausencia, sin tolerar la conmiseración, o desconocer la alegría o la bondad o el dolor del caído. Sin sentir resignaciones, sufriendo con rabia la esperanza, viviendo a mi manera.
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Poeta
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Hablando de tigres (Enrique Banchs, 1888-1968)
Tornasolando el flanco a su sinuoso paso va el tigre suave como un verso y la ferocidad pule cual terso topacio el ojo seco y vigoroso. Y despereza el músculo alevoso de los ijares, lánguido y perverso y se recuesta lento en el disperso otoño de las hojas. El reposo… El reposo en la selva silenciosa. La testa chata entre las garras finas y el ojo fijo, impávido custodio. Espía mientras bate con nerviosa cola el haz de las férulas vecinas, en reprimido acecho… así es mi odio.
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Poeta
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A mi mujer (Oscar Wilde, 1854-1900)
No puedo escribir majestuoso premio como preludio a mi canción, de poeta a poema, me atrevería a decir.
Pues si de estos pétalos caídos uno te pareciera bello, irá el amor por el aire hasta detenerse en tu cabello.
Y cuando el viento e invierno endurezcan toda la tierra sin amor, dirá un susurro algo del jardín y tú lo entenderás.
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Poeta
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Eres un bombón Que sabes a amor y que no se compra En ninguna tienda
Ahora entiendo yo Porque está el cielo lleno de bellas estrellas unas rubias, negras o morenas
Empeze a soñar Y tu sonrisa me alegra Besar esos labios quisiera Bajo la luna llena
Eres una actriz Toda tierna y sincera Cual protagonista Como tú no hay dos, morena
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Poeta
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Los ojos llenos de alegría (Ralph Waldo Emerson, 1803 – 1882)
Los ojos llenos de alegría de ese muchacho caprichoso y salvaje dibujan su órbita como meteoros, bordeando la oscuridad con su rayo secreto. Saltan sobre la línea del horizonte en pos del privilegio de Apolo: miran a través del hombre y de la mujer, del mar y de las estrellas: miran la danza de la naturaleza y miran más allá, a través de las lenguas y de las razas y de los confines del tiempo. Esos ojos miran el orden musical y la armonía de los poetas que en el Olimpo cantaron a las divinas ideas. Esos ojos nos hallarán siempre jóvenes; siempre nos mantendrán así.
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Poeta
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