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Perfecta por naturaleza,
iconos de la indulgencia propia,
justo lo que necesitábamos,
más mentiras acerca de un mundo que
nunca fue y nunca será.
Vanidad por naturaleza,
belleza superficial,
mas mentiras ingenuas,
todo por la fama.
Mirala y dale saludos,
aquí viene ella,
inclinada y con la mirada maravillada
oh cómo te amamos,
sin un solo defecto cuando estás fingiendo,
pero ahora yo sé que ella
nunca fue y nunca será perfecta.
Viviendo en fantasias sin fin,
ilusiones vanas y retorcidas,
vanidad malnacida,
mentiras al descubierto.
La tonteria mas grande,
fue vender su alma al inframundo,
el precio de la belleza vanal,
la tonta de todos,
esta por llegar.
Erick R. R. Torres
(Angel Negro)
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Poeta
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Ahora te diré lo que has hecho por mi,
cincuenta mil lagrimas has llorado,
gritando a los cuatro vientos,
sangrando y engañando por mi.
Me estoy estrellando,
ahogándome en ti,
bajando para siempre,
tengo que abrirme paso,
me estoy estrellando.
Estoy sofocándome,
muere mi corazón,
tras sufrir engaños,
tras vivir mentiras.
Me estoy estrellando,
cayendo hacia un abismo,
no puedo mas,
esto empeora mas.
Confuso y conmovido,
por la verdad y las mentiras,
por las cosas que me has dicho,
por las promesas falsas.
Erick R. R. Torres
(Angel Negro)
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Poeta
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Caracol desamparado
Murmura viejo osado el mismo caracol. Los nuevos horizontes rojos.
El azul delirio infame, laurel estéril.
Mil infancias ha derrumbado.
Mil veces ha mentido.
El
Viejo
Caracol.
¡Pensaba!.
El viejo caracol pensaba...
Con el eco de las sombras esperaba...
El olvido tras la puerta,
desgarrada.
Y los pedazos alegres.
Murmurando.
¡Vaya cántaros de flautas!.
Los buitres alimentan hienas.
Y el dolor abeja las entrañas.
¡Mieles de mentiras!.
El
Viejo
Caracol... Pensaba.
¿No escuchas cómo laten lutos?.
¿No palpas cómo absurdos hablan?.
Osado.
Osado solo murmuraba.
¡Sin ser oso!. Sin serlo.
El
Viejo
Caracol. ¡En la desdicha!.
Ya no hay conciencias.
¡He muerto demasiado tarde!.
He
Muerto
Demasiado.
¡Tarde, tarde, sí, muy tarde!.
El calendario cambia los nombres
Y... La historia, se repite.
Y
La historia, repite, reptiles.
¿Soy el mismo?
...¡Pensaba!...
¿Aún en mi ausencia?---Tan así.
¡Tan desenconchado!...
La paz, ha sido. ¡Secuestrada!.
Y... A lo lejos... Miles de gusanos... Miles de gusanos gozan.
En
Su
Diminuta... ¡Caverna!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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