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“Que ya le urge a la nación . . .”
López se parece al pingo
me hizo escribir en domingo,
por siempre da de qué hablar
ya se quiere jubilar.
Al final de su gestión,
aquí, cabe la gran cuestión
para qué diablos queremos
a alguien que, en sus desenfrenos.
Ya piensa en colgar la toalla
este Andrés solo nos falla,
tan solo lleva dos años
pura decepción y engaños.
Ya se le cansó el caballo,
pues, ¿no qué era muy gallo?,
pasó del “me canso ganso”
al ya quiero mi descanso.
Dejó ver tal pensamiento
echó palabras al viento
lo dijo en tono muy tierno:
“no soy dirigente eterno”.
“Diré al fin, misión cumplida”,
premedita su salida
en vez de que su intención
sea rescatar la nación.
Mi México necesita
alguien de acción, pero, ahorita,
que esté bien comprometido,
que no ande ausente, perdido.
Dieciocho años duro y dale
estuvo buscando el “jale”
ese de ser “presidente”
no más defrauda a la gente.
Si ya no quiere hacer nada
que se vaya a “La Ching . . .”,
para allá para su rancho
puesto que nunca dio el ancho.
Autor: Lic. Gonzalo Ramos Aranda
Ciudad de México, a 17 de enero del 2021
Reg. SEP Indautor No. (en trámite)
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Poeta
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“Caricaturesco enfoque . . .”
El circo, la mañanera,
da la nota tempranera
se renueva, se actualiza,
entre el comic se desliza.
De forma sensacional
la magia cómico musical
trasciende en un dos por tres
gracias al Showman Andrés.
Alcanza nueva estatura
tira de caricatura,
adoptó este nuevo enfoque
por el Benito Bodoque.
El micifuz de Don Gato
aquel de tan tierno trato
fue parte de la función
distrayendo a la nación.
Con ese lindo minino
bajo un embuste genuino
con dinero del erario
en un oficial horario.
López, en plena pandemia,
al pueblo “sabio” así premia
con “gobierno” de locura
de triste caricatura.
Autor: Lic. Gonzalo Ramos Aranda
Ciudad de México, a 14 de enero del 2021
Reg. SEP Indautor No. (en trámite)
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Poeta
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“Que ennegreció a la Nación . . .”
Se fue terminando el año
con un apagón extraño
que dañó a muchos seres,
millones, en sus quehaceres.
Afectando a doce Estados
los dejó paralizados
minando su economía,
así, México mal sufría.
Se ensombreció la Nación,
¿las razones?, “un montón”,
de López, Bartlett, desleales,
que “un incendio en pastizales.
Azuzado por el viento”,
pretextos dieron sin tiento,
hubo uno rete exquisito:
“existió caso fortuito”.
Excusas, causas probables,
“las energías renovables”,
“los permisos”; ¡Madres Santas!,
“desbalances hubo en plantas”.
Según expresara López
aunque nos demos de topes,
a Bartlett bien defendía
cuando esto nos sucedía.
Jamás aceptará errores,
¿por qué no entiende, Señores?,
no se cansó de decir
que: “no se va a repetir”.
No reconocen su ineptitud,
carecen de ética y rectitud,
reparten muy bien las culpas,
pero, no ofrecen disculpas.
Mientras todo oscurecía
entre tanto acontecía,
busqué quinqués, veladoras
por supuesto imploradoras.
Cerillos, pascuales cirios,
escuchando sus delirios
encontré velas grandotas,
éllos, decían mentirotas.
Autor: Lic. Gonzalo Ramos Aranda
Ciudad de México, a 01 de enero del 2021
Reg. SEP Indautor No. (en trámite)
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Poeta
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“Puro engaño, . . . ¡decepción!”
Sin contar las mañaneras,
las mentiras tempraneras,
López dio un octavo “informe
de su gobierno” deforme.
Entre engaños, entre frases,
dijo que “sentó las bases
la cuarta transformación”,
grave embuste, desazón.
Puro cuento de utopía
esto ya me lo temía,
pues, solo nos hace majes
no precisa cuáles bases.
Ni qué es lo que transformó,
con sus datos “informó
su verdad” sobre las cosas
que vivimos, horrorosas.
De una patria fragmentada,
dividida, destazada;
Andrés solo destruyó,
pero, nada construyó.
Dos años bien le han bastado
para extirpar lo dejado
por esos neoliberales
conservadores formales.
Diré esto con resabio,
no atendió al principio sabio
el de: “sereno moreno”,
acabó con malo y bueno.
Todo, todo ha destrozado
pero nada ha transformado,
poco a poco . . . de raíz
destartaló nuestro país.
México está fraccionado,
López, con él ha jugado
como con rompecabezas
regadas están las piezas.
De pobres instituciones
en pésimas condiciones,
extinguió fideicomisos,
los del pueblo bien sumisos.
Bajo el caos dominados
por delincuencia diezmados
por cárteles, desempleo,
su corrupción, ¿así le creo?
El sistema educativo
un desastre indicativo,
los servicios de salud
de tragedias son alud.
La covid, en su apogeo,
llegó como “anillo al dedo”
dijo en su plena inconsciencia,
casi casi en la demencia.
¡Ay, que funestos desfaces!,
yo solo miro las bases
de terrible destrucción
en que tiene a la nación.
Por virtud de esas desgracias
todos haciendo acrobacias
para salir adelante
dada la crisis reinante.
De reversazo profundo
al abismo negro inmundo
vamos en caída libre,
el peje pa’ nada sirve.
Autor: Lic. Gonzalo Ramos Aranda
Ciudad de México, a 07 de diciembre del 2020
Reg. SEP Indautor No. (en trámite)
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Poeta
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“De prédica nada estética . . .”
Día veintiséis de noviembre
en la memoria se siembre
la homilía tan tempranera
de López, en mañanera.
Desde el púlpito, en calma,
habló de ética, del alma,
de amor, de moral, valores,
de felicidad, . . . Señores.
Olvidó que es Presidente
de México, de su gente,
que tiene el cargo efectivo
del Poder Ejecutivo.
Que a él, única, solamente,
así constitucionalmente,
corresponde aplicar la ley
buscando el bien de su grey.
Desde aquí le exijo al peje
que su mente ya despeje,
que no soslaye deberes
por pastorales quereres.
Los principios que refiere,
a los que mucho se adhiere,
son de casa, son ejemplos
en la escuela, en los templos.
Son de curas, del Eterno,
no prédicas de un gobierno
que se precie bien de serlo,
tendría, en serio, que entenderlo.
Que lo sepa la nación,
Andrés va en la sin razón
de “mandatar en su ética”
que es atroz y nada estética.
Autor: Lic. Gonzalo Ramos Aranda
Ciudad de México, a 26 de noviembre del 2020
Reg. SEP Indautor No. (en trámite)
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Poeta
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“Por covid, de beisbol y otros entuertos.”
Este Andrés no tiene sesos,
van más de cien mil decesos
por el covid diecinueve,
pero, él ni se conmueve.
De contagios, un millón,
mas, no muestra compasión;
demuestra solo inconsciencia
por desempleo, delincuencia.
Chiapas, Tabasco, inundados,
por la miseria asolados,
pérdidas, ya varios muertos,
desgracia, muchos entuertos.
¿La crisis?, no pasa nada,
su actitud . . . desenfadada;
México está “del cocol”
y él solo piensa en beisbol.
El día de ayer, muy formal,
en Palacio Nacional
recibió al pitcher Urías
que fue campeón hace días.
López se hizo su reunión
con hijos, amigos, en un salón,
sin guardar sana distancia,
insensatez, arrogancia.
Su gusto así satisface,
anda en el pleno desface
no ve toda esta tragedia
como la cosa más seria.
Decir esto lo lamento,
pues, con tanto sufrimiento
¿cómo puede sonreírse
ante el luto divertirse?
No hay crítica que resista
ni tantito la despista,
como si nadie lo viera,
ni un tapabocas siquiera.
Se puso en ese momento
sigue sin dar el ejemplo
al pueblo “sabio” tan bueno,
¡ampáranos, Padre Eterno!
Qué triste desinterés,
penosa actitud de Andrés
ya ni la burla perdona
a la demencia se asoma.
Autor: Lic. Gonzalo Ramos Aranda
Ciudad de México, a 20 de noviembre del 2020
Reg. SEP Indautor No. (en trámite)
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Poeta
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Revenir vacuo
Ahí donde estuvo bebiendo la sequía
sus noches resentidas, del color caídas,
por la vieja escena de lo nuevo,
al culebrear, la oficiosidad evadiendo,
las mañanas distanciando,
las fatigas disgustando,
las entradas desfigurando,
las salidas desgastando.
¡Por el mayor menos!.
Cualquier idea, impertinente amargamente,
en la carencia de abundantes espirales,
belicosamente, empedernidas de apuro,
de pendones basculantes alarde.
¡Del desamistarse impunemente!.
Fastidiosos cicateros de parvo seso.
Embelesados insufribles de parca testa.
Con infinita determinación superflua y gris.
¡Por la trepidante caninez!.
Con el grito enrojecido un conejo vuela lejos,
del agua sorprendida, en el amarillento éxito,
de la sirena en huelga, por los meses ineptos,
exclusivo,s de las pobres, crisis radicales,
al saltar el río, el trémulo ramaje pertinaz,
de la tarde indulgente, que al furor irrita,
en el vergel arrepentido, del pincel mártir.
¡En la oleosa resistencia y la acuarela despistada!
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Andando Adiamantinado...
Por esa quemadura que ablanda cayendo,
al endurecer, que madura, subiendo raudo.
Asolado anublando azulado anhelado.
En esa ceniza que por el huso usa.
La estepa que tapa capa a capa.
¡Encalabrinado culebrearse ablandado!.
Solemne indemne, a destiempo el sol,
brilla, la orilla, no obstante, distante,
en tanto agoniza, aquél, opalescente,
de la transparencia, sediento aliento,
del fuego huésped. ¡Culminante crisis!.
¡Carbonífero luciferino infértil!.
Los dados en la mano piden serlo,
lanzas sorteadas. sortijas saladas.
al endulzar el mar sus olas,
al despedirse enemistado el lirio,
blanqueada lira, y la rosa verde.
¡Oh, espiritiformes artificiosidades!..
Al caminar el puente parte,
la muerte sin morirse desandando,
lóbrego desarmarse deslumbrado,
Viéndose el fiero hierro herido.
¡Las sandalias desgastadas claman calma!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Por un momento
Se sintió con ánimo de no contestar con cordialidad extrema, lo hizo por defenderse arqueando la espalda para parecer
más fuerte entre la gente arremolinándose en las esquinas de los pasillos por el patio lateral, en contacto con la otra realidad en su camisa de cuadros, como esos ojos del corazón que no ve el hambre de las mesas, el miedo de las cucharas en la angustia de los tenedores, y el parpadeo
de los cuerpos mordidos por el espejo, contrayendo el aliento acelerado... Ven... ¡Vamos!.
Te invito a caminar por el olvido después de cerrar la puerta al sueño al filo de la memoria por el ancho cauce de las selvas, y sigue absorto al canto en su capa de herrumbre y pereza, descendiendo por la sesión de palabras vagas, en la crisis
de las ausencias, que vuelven inesperadamente calmadas al conversar entre los extraños dentro de una esfera rara.
Llevaba en la mano el eco agrio del que intuye el propio goce, extraviado, arisco, que con guiños aviesos rinde todo a su afán, y tuvo razón al no decírmelo, y después de haber callado al
extremo de escribir con humo azul al cielo gris, y de saltar al vacío, donde el fuego se había extinguido temblando.
Ya era ceniza y...
El cementerio se abrió bostezando la puerta más temprano que de costumbre, como nunca antes, en rígida actitud marcial decepcionado con un leve resplandor que sus amarras sacude, y rechina y se queja, del porqué, del cómo y cuándo, es austera la inteligencia, negligente la voluntad y su atención exasperante.
¡Es que no te cansas de morir!___Parecía decir, sintiéndose humillado hasta el último límite. Y todo por la razón de la sinrazón
que vas penetrando en la íntima desazón como el barco que flota como un cetáceo muerto en la insomne conciencia del suplicio acallado, doliéndose en la alegría con el acorde suave de la pena.
¡Ni siquiera puedes disimular que ya no vives igual que siempre!.
No, amigo, no es cuento. Te digo que nunca lo ha sido. Ni mucho menos un truco. De esta suerte, al morir, desesperado te das cuenta
que sigues viviendo, donde la ambición eterna hurta las horas en la sabrosa mentira del engaño, y tu yugo es el tiempo al que has quedado encadenado, reduciendo el círculo de los ojos que no ven el dolor de la calle y la pena del viento... ¿Qué sucede?. ¿Qué no hay renovación?.
Día tras día subsiste el problema, año tras año, pero cuando eso llega, desaparece la confusión, y se encuentra un sentido distinto.
Y no es cuento, no... Son los miles de ausentes. Los que han estado esperándonos desde hace décadas, donde hay un fin discontinuo que comulga con algo desconocido, por el deseo que trasciende la
expresión verbal, que separa del mundo su llama vigilante y viva.
¡Bien lo dice la leyenda secreta, extraordinariamente desconocida!.
Nadie tiene derecho a torturar a los muertos, pues sus hijos vendrán a pedir cuentas de alguna forma, y como las olas siembran el dulce, al mar en las horas ardientes, que agitaban aquel rostro por el viento con las señales de la vida arrastrado mortalmente. Y como los sutiles filtros invaden un dulce sueño, la realidad aguarda temblando en el pozo desnudo, sin otra protección que las espumas de las llanuras.
Yo no sé si era valiente, o quería serlo desde entonces, como si el cuerpo fuera una madeja en los límites del cardúmen conformando un émbolo
devorable contra los merodeadores del instinto con arrugas, buscando hacer ganancias con la insistencia auxiliar de la incultura, sepulcro
vivo de los mínimos esfuerzos, del ser genuino humano.
De hecho, la obsesión es legendaria, y el ingenio de algunos de éstos métodos y dispositivos, aunque parezcan anticuados, es asombroso.
Caminaba reflexionando en la nada, como el núcleo de importancia prima, y donde todo sucede con el tiempo. Con la negra aurora, y en la amarga
condición de esclavo. Algo que en los versos vibra como verdes hojas, de un proscrito infeliz, soñando el tesoro desterrado, con la mano indiferente
del destino, del esfuerzo incesante que se encierra en sí mismo.
¡Concentrado!... Pensó en el cero, como amuleto de los hechos físicos, y matemáticos. ¡El opuesto exacto de la nada, intentando capturar sus
efímeras imágenes, y sus impresiones subjetivas!.
Por un momento. ¡Sí por un momento solo!. Uno solo.
En la atmósfera introspectiva, y con la suficiente resistencia, pueden soportarse los más rigurosos inviernos ovoides, cónicos, entre las formaciones de nubes de polillas, devorando especies exóticas de anhelos olvidados entre los dramas celestiales, y la pureza abstracta despiadadamente falsificada. ¡Sí, donde no se necesita comprar nada
para participar!. Donde el corazón, una mañana se empapa por el vuelo de la esperanza de un simple mortal que leyó su astral congoja.
Pensaba y pensaba... ¡Al menos así lo creía!.
Durante la existencia, hay algo activo, latente, como el aroma ancestral de la infancia que restringe el flujo de corriente, y también donde se define el vacío del ser, como semiconductor usado principalmente como rectificador del dolor sólido en una superficie plana para darle un efecto tridimensional, que se disocia en cualquier instante, y cuyos resultados dependen de que
ocurra o no, un determinado evento del contrato vital, en el fondo existencial aleatorio.
Y en realidad así lo fue... ¡Por un momento!.
Como la hoja que se desliza por un pedazo de olvido, nutriendo al cementerio, en la luminosa cabellera del éter en su infinitesimal ardiente carruaje. Y por el término latín... ¨Alea¨... Que significa suerte, al caer en el espacio imposible.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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GASTADA SANDALIA
Gasta
Ada
Sanda
Dalia
El gris pájaro, de aquél instante, gastado,
insistente al mediodía de nueces, zapato,
que corre en las flores, ramas al viento,
gastado, un tanto más que menos,
en la transparencia un arrebato, zapato.
¡Hostil!. De lo menos un poco más.
Decoro al que corroe raído. ¡Gastada sandalia!.Parece.
En el cielo mínimo.
El
Cielo mínimo... ¡Gastado, gastado, camino!.Con el
Suspiro
Descalzo
Despierta.
El aliento... ¡Camino, camino, gastado!.
En
La humillación, muda, en alas mojadas.
Se levanta migrando un puente agrio.
¡Testigos en bloques falsos!.
Ladrillos entre las mieses mudan.
¡La sed del ánimo en ruina!.
Una colina, sin embargo, amarga. Al reloj profundo, en sueños y campanas.
¡Luz del instante, alrededor grisáceo!.
Menos...
¡Verde de sí mismo!.
Vino vano viene.
Letras al olivar dice, hacer hológrafo. Más...
¡Azulgrana de sí mismo!.
En vano deviene.
La semilla.
¡Quieta!.
Escapa. Al zapato desventura en crisis.
El camino. Caminar... Descaminado... Gastada.
San...Dalia...Al margen...Desempleado...Zapato.
Tan desempleado
Tan tiempo
Tan viento
Tan insistente, gastado, se gasta el camino...
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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