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De tus labios volaron secretos,
sobre intimas palabras,
que atravesaron mi ser
hasta tocar mi alma,
Con la verdad siempre inocente,
por mas que puñales ensaña,
tus dichos fueron martirios
que redimieron mi causa,
No quiero perder de nuevo,
por mal entender tu alma,
la condición que me abruma
es de tu voz la enseñanza.
Semántica emoción,
que provocan los sonidos,
con voz cálida la promesa,
llena de ilusión a la esperanza
La virtud tiene un camino
que nunca pude seguir,
mal destino fue mi guía,
mi condena es el sufrir
Intento descifrar el mensaje,
que llego en botella naufraga,
antes de inflar las velas,
y de soltar mis amarras.
Creado 04/04/2014 Catriel Cuestas Acosta
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Poeta
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Pestañas rojas
Las pestañas de la sangre. ¡Lloran, lloran, lloran!.
Abismos y vidrio. ¡Luz del miedo!. Luz de los cobardes.
Arena. Muerte. ¡Luz de la infancia!. Enemigos del mundo.
Un reloj. Estrellas enrejadas. Duermen sus alientos.
Un día de mil cobardes, entre las infinitas nubes y polvo.
Un noche asesina de tinieblas. ¡Estrellas que devoran luces!.
Una burbuja de tinieblas. En la eternidad cercana. ¡Qué huyó!.
Mar del alma
Piel de la consciencia
La consciencia humana muere día con día
Y muere más la muerte, haciéndola más muerte cada día.
La lengua de las armas, de los reptiles, de las timadoras corbatas
Sepultan las tiernas infancias. Con el truhán aplauso barato.
¡Con el más respetable desfalco del pueblo y su sangre!.
Haciendo negocios con el miedo, y las almas del hombre.
¡Ya corroen, la esquelética razón perdida, con monedas honorables!.
Y cobarde el espíritu del sueño, solo es suelo, cielo infame, dios falso.
Roja es la muerte ahora.
Sangre de inocentes, sangre de indefensos, sangre de silencios.
¡Sangre de la humanidad qué deja de serlo poco a poco poco más y más!
Con la lengua de las armas, del engaño, del abuso, de injusticia con licencia
Sepulta las tierna infancias, y al futuro hace fiesta cultivándoles olvidos...
¡Asesinos de libertades! ( Si alguna vez existieron)
Buen negocio es este... No hay palabras que puedan decirlo todo,
sus letras serían acribilladas y urnificadas en venerables cenizas
¡Qué sólo corroen los huesos del alma!... (De los que aún la tengan)
Por eso ahora son. Ahora son. Las... ¡Pestañas rojas!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Que vano es el tiempo
aún cuando estoy en compañía,
mi esperanza flaquea ante la penumbra
que encierra mi sórdido corazón
cuando no estas aquí...
Que has hecho mujer?
que ahora solo pertenezco a ti
y a tus labios carmesí...
Contemplare horrorizado mis horas
y ensañare mis actos mientras tanto,
ya que estando a tu lado
pretenderé que no hay defectos en el mundo...
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Poeta
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En el atardecer se muere el día,
después de aparecer la noche oscura
espera su acabar en sepultura,
despidiose del sol que en piel ardía.
Adiós al aire fresco que venía
tras ocultarse el sol, de gran altura;
mas tras el postrer rayo aliento apura
quien en atardecer de muerte enfría .
Adiós atardecer, adiós bravura,
y el postrer sonreír en despedida,
tu beso y un adiós y tu ternura.
Las flores del jardín en la partida,
aromas llevarán y su frescura
la tumba cubrirán sin amargura.
2/4/14 j.ll.folch
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Poeta
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Gosto da poesia
quando vem do nada...
Quando não é buscada,
programada, estudada...
Gosto da poesia,
como uma flor qualquer,
uma flor do mato,
um mal me quer...
Gosto da poesia
quando ELA me procura...
Pra você poder ser loucura,
mas para mim, não é.
A.J. Cardiais
13.11.2011
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Poeta
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Dizem alguns teóricos
que inspiração não existe.
O que existe é transpiração.
Eu acredito que transpiração
é o ato de fazer
a inspiração acontecer.
A.J. Cardiais
imagem: google
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Poeta
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lety nada va a cambiar
mi amor
porque siempre vas a estar
porque siempre te voy a querer
por tu recuerdo
por nuestros celos
en tu ausencia estas siempre
aqui junto a mi
por los buenos momentos
por tu forma de besar
eres para mi
porque te llevo en el corazon
que es deseo y realidad
sos vos y yo
el uno para el otro
porque no se puede borrar el pasado
te amo
aun y a pasar de todo
dejame decirte lety mi amor
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Poeta
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EN MEMORIA DE LOS MUERTOS EN MALVINAS
Ese día sonaban las bocinas.
Ese día flameaban las banderas.
En la calle el pueblo enardecido
aclamaba la guerra.
Ese día se redimió la patria,
la hermana secuestrada volvía a casa
Ese día se le ofrendó la sangre
de los hijos que la patria convocaba.
. Ese día, millones de argentinos
se unieron en un grito.
En la plaza, opresores y oprimidos
pisotearon a los desaparecidos.
Fue la guerra, y un día comprendimos,
que un pueblo sin conciencia es un rebaño
y un pueblo sin memoria es como un niño.
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Poeta
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[img width=300]http://i58.tinypic.com/2rejypy.jpg[/img]
Nada queda, nada...
Es después de este amor que nada, nada queda.
Nada del vendaval que sesgó con locura,
las sombras de la noche, los días de su albura,
cual rosas que se arrancan de una gran rosaleda.
Nada me queda, nada… Sólo giro en la rueda
de la tierra y sus montes, de la mar y su hondura,
de la tersa dureza, de la amarga dulzura,
del manto más opaco, de la más clara seda.
Tu luz se desvanece, volátil añoranza,
como un astro distante en sueños sumergido.
Pasan… pasan los días y, desde que partiste,
asfixio la razón, remato la esperanza,
expiro en el recuerdo, sucumbo en el olvido.
Y nada queda, nada… más que la vida triste.
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Poeta
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Tras discurrir entorno a lo vivido,
concluyo: Que mejor será olvidar
aquello que jamás pude tocar;
y enterrar tal fracaso en el olvido.
Tras discurrir del sueño lo que ha habido,
concluyo: Que mejor será soñar;
lo que en vida jamás pude tomar
entre los sueños rápido ha venido.
Tan fácil es lograr desde el soñar
el deseo que está a mayor altura;
y sin tener por ello que luchar
Diréis tal vez que esto es la locura;
¿Mas en la vida no lo es el pagar
cualquier miseria al precio de la usura?
2/3/14 j.ll.folch
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