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Desautoestimarse dúctil
El autor del final es.
Deber desnudo del alma. ¡Anudada!.
De la ropa, del cuerpo, de la consciencia.
¡Morir de las mil máscaras!.
Cada mañana, de noche, caparazón,
día cualquiera. De tierra,
después. Rutina. Divina.
De sudor, de fatiga, del enmarañado.
¡Construirse!.
A cada momento, solo dentro.
Sí, por el espejo, se refleja.
El mismo, eterno, instante.
Y de la diaria vida,
se corta leña, y se perfila, profundo.
Debe y comprende, cada vacío.
¡Estar frente al tiempo!.
Preparado y extinto.
Para la verdad absoluta.
Todo presente, de realidad ausente.
No de sombras insondables.
¡Esperar indescriptibles sustancias!.
Nada de la forma subjetiva.
De significado difuso.
Nadie, por el siempre, humano.
Todo.
Hacer de la pureza material,
lo menos, necesario,
y fundamental inexpresable.
Sin
Aplaudirse
Infernalmente
Ensimismado, ensimismado.
Perplejo
Ante
El
Magma
Humano
Del
Desamparo__¡Desdiosado!.
Entre petttrificadddos grittos.
De.La.Sangre.Seca. (Del espíritu y el alma).
¡De la lógica sin médula!.
Ver.¡Otra vez!.
____Lo que ya no hay____
Lo que a diario matan, y escriben con risa.
Entre sonrisas sangrientas y bromas tétricas.D...
...esautoestimando toda vida, toda infancia.
Sembrando muerte y desconsuelo,
al mismo suelo y cielo.
Dúctil, dúctil, fracaso de corbata.
¡Diseñando, repintando!.
Mil veces repitiendo en un segundo.
¡Los mismos huecos de las pieles que recubre!.
Por
Las
Cadenas envejecidas de los años.
Los
Dos cocodrilos comiéndose las entrañas propias.
Bajo la piel versátil. (Con lenguas dobles).
¡Del olvido, sucesivo y camuflado!.
¿Pesadillastillas?.
Sí,astillas, pesadas noches alfombras enrojecidas.
En los cuerpos desalmados que barnizan mesas.
Que vomitan escritorios y libros que les aplauden.
Plumas prostituidas, tinieblas ostentosas,
con sonrisa de reptiles, y gusanos hambrientos del bolsillo infame de la fama, del infecto infausto.
De las tinieblas.
El corazón ahogado.
En luz...Amor-dazado.
En paz...Des-trozado.
Las sombras recreando. (Entre cada vena y aliento).
Indestructiblemente. ¡Encarnadas!.
Solo
De
La... ¡Soledad egoistacompañado!
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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El Garfio Grifo
Por el nido alado, no reflexiona,
Ésto, qué sin razón destruye...El
Mismo qué nunca encontrará...
¡Qué acobarda el miserable refugio!
No una dulce melodía
Es, la morada polvorienta, una colina...
Del amado, vestido, cada retoño luce
Mismo, cada momento, etéreo...
¡Modo del espíritu transeúnte!...
De mil cielos una bruma
¡Esto recorre, la tierra, sin descanso!
¡Se escucha su quejido!...
¡Trata, trata!...De entenderlo en profunda calma.
La grandeza es humilde valle,
Misma de acero y tocado roble,
¡Convicción de tempestad bordada!...
Y después, mastica el eco...
Se afila el arroyuelo
Encuentra el horizonte... Y lo dejas
¡Consigo libre!... En cada sonrisa.
¿Qué veneno la verdad endulza?
Veneno
La
Verdad
Endulza...Endulzan los venenos y muere la verdad.
No hay odio qué santifique,
¡Es la siniestra codicia!
Ya corrupción brutal...¡Ajena y propia!
El qué sacrifica los pañuelos.
¡Mismo hilo y garfio!...
En cada códice, nítido reposa,
Una lámpara postrera,
¡Parte del abrigo cándido!
De roperos antiguos,
La temblorosa belleza,
¡Persona de sombría jornada!...
Como los callejones incendia,
Lo qué moribundo jadea... Y
¡Qué vertiginoso un ramillete deja!
Como de la lucha brota,
Una madreselva seca...
Mientras los sinsabores... ¡Pudren!
Hace del dolor su canto
De cadáver el vespertino rostro,
La peregrina qué perece...
Una risa garfia,
Vieja diadema y enredadera,
¡Canción entre melancólicos lebreles!.
Sino espina, cada estela, se muere,
¡Qué inútil, vuelve, cada destino niño!.
Consiste, garfio, cada empeño,
En mil heridas generoso,
¡Qué han sembrado, cólera y desánimo!
La hiedra, en trópico, galardón.
Sin relampaguear un solo dedo
Por la desnuda muerte
¡Medio metálico y ausente!.
El
Garfio
El
Grifo...El grifo y garfio grifo.
No reflexiona ni en la colina,
Ni en ninguna estrella,
Sangra sus higos, sólo nueces,
¡Hay!___Sí muchos espacios,
Cunas, camas, canas, meses y mesas.
¡Desearan los huesos y las arenas!
De los cobardes gigantes
De los colmillos enormes
¡Ya encontrarán su suerte!
Garfios, garfios... ¡Grifos, grifos!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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DUEÑOS DEL VACÍO
De la miseria dueño,
es amar y proteger la muerte,
para qué siempre exista la muerte cierta.
La eterna muerte, una vez vida, vida del nunca.
Dueño, dueño de la miseria,
es el efímero reptil de piel humana.
Cuando la tristeza se apodera del aire,
el espíritu se eriza, y el alma tiembla.
De la miseria___Es___Dueño.
¡Con el agua, insaciable sed!.
Y arde frágil el hilo de los vitrales.
Las grietas ondulantes de luces apagadas.
En el súbito crepúsculo del círculo poroso.
Dueño, dueño de la miseria.
Del haber alimentado al cementerio.
Con el____Aliento naciente de la mañana.
Con la____Ceniza de la tarde.
Y el______Tabú manual de la demencia.
Y la______Luz terrenal de la esperanza.
De la miseria dueño,
el grupo. masa amorfa.
En los hielos del más profundo frío.
Son podridos salvajemente, los cristales.
En los labios afilados de los humos.
Dueño, dueños, de la mísera riqueza.
Vaya, sangre luna, sangre saturno,
sangre láctea, sangre de la sangre.
...Amor, retina de uña, retina de hueso.
...Amor aliento de gusano, de ceniza.
Dueño, dueños, de la misma miseria.
Son...
¡Reino del perdón atroz de fantasía!.
Con..
El espíritu natural de los metales.
¡Amor del plástico acordeón de porcelana!.
¡Oh, amantes infamantes!.
De las necrópolis.
Amor telúrico, abuso astronómico.
¡Cómico zoológico y vegetal pasión!.
Con la mísera riqueza miserables.
Están___Por los ayeres y los mañanas.
Cuatro gallinas, enleonadas, ensortijaron,
las dos manchas de cien anfibios.
¡Las viejas controversias!.
Iguales...Siempre.
Cuatro anónimos geográficos.
Los desvalidos cuerpos de un cadáver.
Los nuevos artrópodos desayunando.
Dueños son de la inocencia.
Asesinada que vive eterna.
En el sueño del insomnio.
Con la obligación ninguna del llevar consigo.
¡La cadena enloquecida y el candado mismo!.
Cortando la noche con roja obsidiana.
Dueños son de la miseria.
¡Dónde el terror huyó aterrado!.
Con la frente del porqué del necesario.
¡En la absoluta religión del desconsuelo!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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CÁLIDA COMPAÑÍA SONRIENTE
La nieve, pendular del campo, tenía,
identidad de tedio, de momento.
Está peinando los caminos.
En las ventanas, se ve blanca y canta.
Las mañanas, frías, al derretirse.
¡Transformaciones del agua son!.
Reales bajo el zapato.
Compañía sonriendo.
Nieve, nieva, cálida.
En el rincón que inclinado duerme.
Las canciones, cuentos y leyendas.
¡Transformaciones de príncipes!.
Del corazón del niño.
Uno, viendo la riqueza,
en la pobreza,
otro, dragones amigables.
Sonriente y cálida.
Corriente, río solamente.
Sin el hambre satisfecha.
Las terneras de todas,
condiciones, adversas y abundancias.
Necesarias en el vivir de cada invierno,
no son aventuras, ni anhelos,
puede verse, cuando la tarde cae.
¡Haber una brisa hostil!.
Identidad del frío ropaje.
Del hombre combatiendo la pobreza.
Cálida
Compañía... A veces.
Y tal veces, otras veces, muchas.
Entre otras pocas. ¡Sonriente siempre!.
La compañía es mejor. Muchas veces,
otras veces, es mejor así. ¡Sin ella!.
Solo soledad acompañada.
De los hielos a destiempo,
otra cama sueña, de más cobijas,
manera, de febril preocupación, a veces.
¡Todo parece tibio!.
Ésto llena la humana compañía.
Seria... Sería... ¡La cálida compañía!.
Imposible... Dentro.
Del
Corazón
De...¡Piedra!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Qual o Demônio que habita seus olhos?
Qual a Besta que te corrói por dentro?
Começou a semana mais longa da Terra
Em meados dela já começou a perder a fé nas pessoas
E comecei a desacreditar na boa forma.
Ter de ficar de fora, sem o tempo
Queria parar...
A Carne é transparente
Mas é fácil perceber o que nela habita
O mau não é você
E nem ao menos te pertence
O mau tenta apenas acompanhar o meio.
Dormindo não sinto nada mais
É a mesma coisa que morrer
(Blasfêmia)
Eu não sei o que é morrer
Só sei que escurece tudo
Desejo apenas que as horas passem
Para que eu possa sair dessa semana
Deixando pra traz o inferno astral
E sem receio ou anseio só quero que isso acabe.
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Poeta
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Tan solo quisiera
Tan solo quisiera poder saber lo que tus ojos y tu corazón quieren decir
Tan solo quisiera poder creer que están de nuevo junto a mi
Tan solo quisiera escuchar tus sueños y ser tu héroe, tu amor tu novio y mas
Tan solo quisiera vivir sin ti.. por un instante
Tan solo quisiera sentir que tus manos se unen con las mías
Tan solo quisiera tocar tu cara y besarte
Tan solo quisiera decirte que eres mi sol viviente y paz absoluta
Tan solo quisiera decirte que te amo y poderlo expresar con palabras
Tan solo quisiera decirte todo esto pero
“ya tu lo sabes”
Armando Romero
@Ramshady
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Poeta
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Regreso del fuego
Como fruto salvaje él.
El manjar, substancia del ser.
En el contacto...Que.
Limpia la sombra es.
Del bien...Maestro.
Categórico, alegórico en.
La cañada verde los.
Plenarios de granizos mil.
Infinidad y brevedad. Fábrica de artes.
Inmortales
Al
Mismo
Tiempo.
Por la ruta radiosa él.
Lo bello extiende fuego.
¡Conmovedor y campanario blanco!.
Trópico del hijo.
¡De la selva del
vivir dentro del océano!.
¡Combatiente puro!.
Con la cadena no negocia, y no murió,
Sino
Que escucha el pañuelo que duerme.
Humilde.
Y sufre gélidos rigores ahora.
Letal regresa,
minúsculo latido en...
Su
Balsa.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Sé que puede que jamás llegue a ser un ángel, pero hay momentos del día a día en que así me siento, en los que realmente puedo sentir que la bondad nace debajo de mi piel, en los que puedo regalar una sonrisa, o realizar de forma desinteresada un favor, por más pequeño que sea, en los que puedo charlar con toda sinceridad y ser amigo y confidente en uno, en los que siento que puedo proteger a quienes quiero; sé que existe la probabilidad de que jamás alcance el paraíso, pero si puedo mirar el cielo, si puedo recibir de sol un baño, si puedo nadar entre la gentil brisa, si puedo disfrutar un año al lado de aquellos a quienes amo, si puedo escribir sobre todo aquello que siento, si puedo vivir al máximo un instante, conozco aquella felicidad paradisiaca aunque momentánea; sé también que nací sin alas, pero hay momentos de las noches en las que siento que puedo volar, hay noches en que poemas de mis charlas con la luna se me asemejan a plumas en mi espalda, hay momentos de la madrugada en que los recuerdos de un pasado más feliz me hacen planear entre mejores tiempos a los que no regresaría porque no sacrificaría mi futuro, hay segundos justo antes de que caiga rendido ante el sueño, en que me siento del mundo el dueño, y descanso mientras mi alma vaga por la ciudad en medio de un sueño dulce; soy consciente de que no podría brillar lo suficiente, pero hay días en los que me siento un guía, hay días en que mi corazón siente que brilla, momentos en los que me siento lo suficientemente sabio como para dar un consejo, siento que tengo la experiencia que a otros falta y que con unas palabras podrías ahorrarles un sufrimiento; sé que jamás llegaré a ser un ángel, pero lo sueño cada noche, pero no sueño con volar, no, sueño con que puedo llevar felicidad a otros con mis letras, sueño que puedo curar heridas, que puedo evitarte el dolor, sueño con que soy para otros lo que fuiste para mí al mostrarme lo hermoso de la escritura, sueño con que puedo transmitir a otros mi felicidad, mi sonrisa, mi amor por la poesía, y es por eso que quisiera ser un ángel.
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Poeta
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Si por el amor vivimos
entonces vamos a amar
vamos a despojarnos del miedo
vamos dejando que suceda ya
que las palabras sencillas
llenen todos los vacíos
que las caricias llenas
invadan todos los poros
que las palabras dulces
llenen de miel el oído
que la verdad prevalezca
que mis ojos se reflejen
en tus ojos…
que el agua, el sol y el viento
nos roben el tímido aliento
porque agua, sol y viento
son mucho mas que elementos
cuando el corazón se abre
para dejarnos amar
si vamos a amarnos
entonces, toma mi mano
abrígala con la tuya
para sentir el calor del alma
que ambos queremos dar
vamos a compartir el amor
la poesía y el pan de la buena mesa
aprovechando el tiempo que existe
hasta el final de la vida terrenal
si por el amor vivimos
entonces vamos a amarnos ya!
©Vicky Toledo
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Poeta
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Un sentimiento muere en el corazón del poeta, ya no estará en sus letras aunque de vez en cuando pase por su mente, ya no se le dedicara un verso, mucho menos un poema, será encapsulado en palabras que jamás serán leídas de nuevo y lo guardará dentro de su corazón bajo llave, ahí donde nadie pueda encontrarle, y ya no pueda infligirle ningún daño; y así es como el alma de aquel poeta descansará, seguirá con su vida y aunque a momentos habrá que voltear atrás, de aquel sentimiento olvidará las heridas y recordara algunos gratos momentos y sonrisas plenas, pero tendrá lugar para nuevos rostros y nuevos nombres, nuevos vínculos con mujeres y hombres, habrá nuevas sensaciones y otras tantas que parecen repetirse pero que a la vez son diferentes de lo que ya había sentido, y es así como un sentimiento nace en el corazón del poeta, plantándose de a poco, regado con el tiempo y la comunicación terminará por convertirse en la inspiración con la que el escribirá, escribirá y calmará su alma como lo ha hecho desde hace tiempo, pues cuando en palabras plasma un sentimiento se siente tan completo que el mundo en sí mismo parece obsoleto y nada le trae más paz, cada verso que escriba será un pequeño ladrillo que tomara partida en el camino que creara hacia aquel paraíso en el que siempre quiso entrar, y amará de nuevo, pero distinto de todo lo que ha sentido será, pues con cada paso que da, más experiencia obtiene y más entiende lo que va a pasar, pero no lo predice sino que se deja llevar por el momento, vive de sus sentimientos todo el tiempo, y jamás los excluye de su vida, es por eso que escribe de todo, desde el poema nostálgico de la amistad perdida, hasta el día en que conoció a una persona con la que formó un vínculo en seguida, desde la carta en que confiesa su amor hasta el monologo en el que desea olvidar, porque el poeta sabe que su identidad no se encuentra en sus letras sino en lo que hay detrás, la identidad del poeta se basa en lograr que las palabras escritas sean más que letras y tinta, si, esos son los sentimientos del poeta
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Poeta
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