|
|
INTÉNTALO
Camina que hay un abismo que nos encuentra,
en sus sandalias, ahora y mañana,
ignorándonos, a cada hora, en su bolsillo.
¿Sabrá del ocaso acaso escaso,
en la espalda del sombrero?.
Camina si hay escaleras en las nubes,
en el vuelo de los lagos,
esperando a las montañas redondeadas.
¿Sabrá que el azufre sufre,
del azul en su amarillo?.
Camina como el viento de las hojas,
en el otoño de los mares,
dibujando los bosques desolados.
¿Sabrá cambiar del llanto raudo
la pipa sin cambiar el humo?.
Camina como el agua entre los ojos,
en las flores secas lunas,
destejiendo las noches tibias.
¿Sabrá desnudar al sol naciente,
la sombra sin ser ciega?.
Autor: Joel Fortunato Reyes Përez
|
Poeta
|
|
|
|
Quero continuar existindo
nesta casa pequena,
com esta vida amena
e esses quadros cafonas
na parede...
A minha rede,
é este horizonte aveludado.
Onde me deito quieto, calado,
escutando a voz do vento,
quando ele passa assanhado.
O meu perfume,
é o de brisa do mato.
Só uso quando visto
o lume das estrelas,
e saio para brincar
com os astros.
O resto é sonho.
A.J. Cardiais
imagem: google
|
Poeta
|
|
|
Cultivando en el viento
Cultivando
En
El
Viento, viento.
Sus alas las primaveras
Seguras mariposas marinas
Siembran sus colores clamando
¡En los claros, calores, ardores!
Siluetas y pajas y ramas y gotas.
Cultiva que cultiva
Y cultiva, viento en el viento.
En las esquinas de un reflejo
En las esquinas de un perfume.
Collar
De
Sueños vegetales.
Cultiva
En
Los
Amarillos cabellos del otoño
En el árbol que descansa
Bajo el jardín del viento verde
En la mañana de un rosal azul
que se inclina por una estrella
Campesina y conmovedora sombra.
Por sembrar y cultivar
en el viento, viento.
Del
azúcar
Del
pasado
Feliz
¡Imposible permanencia!.
Y
Ahora
Ya el rubí se ha escondido,
ya el viento es más viento,
y entre las nubes atormentado sigue,
y sigue cultivando en el viento, viento.Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
|
Poeta
|
|
|
|
Dejaron de sonar ya las campanas
Dejaron de sonar ya las campanas
que atento por la noche un gato oía;
y al punto que la luna ella surgía
callaban su tañido, y soberanas
con su son parecían ser cercanas,
mas su sello es la eterna lejanía,
su distancia es la más larga agonía
que se encierra detrás de las ventanas.
¿Debe lucir el sol en la mañana
cuando es el alma que al alba se enfría;
y no ha de la campana bienvenida?
¿Se han de abrir las ventanas cuando gana
la oscuridad que vence al nuevo día;
cuando pierde la vida la partida?
13/5/14 j.ll.folch
Licencia Creative Commons
Dejaron de sonar ya las campanas por j.ll.folch se distribuye bajo una Licencia
|
Poeta
|
|
|
No vengas a mi funeral
al mismo no fuiste invitada,
revisé las esquelas hasta el final
y la tuya aparece extraviada.
Camino a la sepultura
adonde echarán mis despojos,
escucho a quien asegura
que se te nublaron los ojos.
Metido en este cajón
no puedo observar el llanto,
de quien tiene en el corazón
alambre de púas y espanto.
No vengas a mi funeral
con tu actitud vacilante,
asuntos de condición sentimental
a ti te hartan bastante.
Julio Medina
12 de mayo del 2014
|
Poeta
|
|
|
¿Qué se puede hacer?
Cuando el cielo se oscurece
Sin que puedas entender porqué;
Cuando te llaman de tan cerca
Y sin embargo no los puedes escuchar
Porque tu mente vuela lejos, muy lejos,
Cerca de tu ahogado corazón;
En algún lugar sombrío
En el que nadie quisiera estar.
¿Qué se puede hacer?
Cuando te dicen que se ha ido,
Que su voz en algún lugar se ha perdido,
¿Qué se puede hacer cuando caes en cuenta
que tu voz ya nunca llegará hasta sus oídos?
¿Cómo continuar cuando sabes
Que ya no tomará más un café contigo?
¿Qué el brillo de sus ojos;
Su mirada, yace en algún lugar profundo
Y que ya no se encontrará más con la tuya.
Que se ha ido con un pedazo de tu alma…
Que el silencio será, de ahora en adelante…
La noticia en la mañana.
Realmente, solo queda comprender
Que tú aún caminas por el sendero
Que ambos un día se trazaron,
Que de ahora en adelante solo queda continuar
Porque era el plan llegar hasta el final.
Levantarse con cada tropiezo
Y buscar de nuevo la felicidad,
Es lo que esa persona hubiera querido,
Es lo que aquella persona espera
Y recuerda que te mira desde algún lugar.
Héctor Humberto García Herrera
|
Poeta
|
|
|
|
Me amaste con un odio
de mujer vencida por mí. Odio disimulado por tu captora
entereza natural.
Me amaste con un odio
de inflexible represora religiosa corrompida
por mí pecado sensual.
Me amaste con un odio
negador y recriminatorio de mi instinto ‘sucio’,
ensuciándote a gusto.
Me amaste con un odio
de no saberme santo de tu estricta devoción.
Me amaste con un odio
de saber que soy franco y efímero y nómada,
como la pasión.
Me amaste con un odio
de saber que un destino de dilemas y tedio,
no sería conmigo.
Me amaste con un odio
especulador, que rehusó mi amor por ser
tan sólo amor.
Me amaste con un odio…
No sé, hasta que amándote, te perdí de vista
obstinada en hacerte mentir.
Safe Creative: 1405130853967
|
Poeta
|
|
|
ETÉREO ENTUSIASMO
Por la esquina del crepúsculo azotado va
el cristal vendiendo violines perfumados
entre los granos de playas, y el regazo
tejedor de clavos con plumas en los techos
perseguidos por incógnitas viajeras en el
callejón sonoro de pestañas con espuelas
bordadas con las horas y los llantos.
No temas, no, que al agua incendies,
con palabras olvidadas por el suelo,
ni creas, ni esperes, la orilla de una
mirada que crece del huracán árido.
Etéreo entusiasmo sería.
Si del desierto brotan pálidas espinas,
a la sombra del lirio que lava la ceniza,
junto a los claros vitrales agotados,
por la quietud del duelo bajo las ramas,
de los volcanes que imploran su cobijo,
en la rústica e insondable aurora.
Las flores recién llegadas se esconden,
como el suspiro coronado por la nieve,
bajo el peso de todos los futuros riendo,
entre la tarde confundida por la bruma.
Etéreo entusiasmo sería.
En la cama sentada la noche infiel,
espera la indulgencia del tiempo dulce,
donde mueren las tinieblas sin odio,
con la clemencia del ideal hecho humo,
por que no tenía la menor intención,
de pintar anaranjado el aire,
ni al viejo entusiasmo verde azul,
como el hecho menos etéreo gris,
más allá del amarillo sangriento rosa.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
|
Poeta
|
|
|
|
La sombra
En el tapiz del prado se recorta
la centenaria sombra del abeto;
esbelta contra el tiempo es a tal reto
que a la ponderación interna exhorta.
¿al propio ser humano que le importa,
el mismo desafío a cualquier reto?
quizá salir airoso del aprieto
en que la sin razón y el miedo aborta.
Mas esbelta aun la sombra se presenta
haciendo frente a duras inclemencias;
ejemplar burladora de sentencias,
al hombre y a su lucha ella alimenta,
contra la dejadez de sus creencias,
haciéndole señor de sus vivencias.
12/5/14 j.ll.folch
Licencia Creative Commons
La sombra por j.ll.folch se distribuye bajo una Licencia Creative Commons
|
Poeta
|
|
|
|
Os “teóricos” querem tanto
que o poeta diga algo
como nunca foi dito...
O povo que não entende
acha o poema esquisito,
e tacha o poeta como “maldito”.
Não faço poema bonito,
porque não cabe em meu canto.
Faço um poema de espanto,
e vale o que está escrito.
A.J. Cardiais
09.05.2014
imagem: google
|
Poeta
|
|
