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PORDIOSERA POPULARIDAD (Neosurrealista)
Saliva ancestral en una lágrima larga, polvos y vientos de lúbricos robles, de barro seco siembran las pieles, del rostro y del trono la ciencia gris.
Alguien dirá: Abro y cierro las manos en la sombra, encendida para atrapar soledad, ya dame la mano, sin pasiones, al borde del abismo,sin mucha fe, es su paso otra vez, de toda muerte, las caricias, que recobran los caminos, con urgencia, no hay palabras, y puedo estar callado, encarcelando al escepticismo, sin recordar la pared ni techo. No existen ya ni la alegría, ni la embriaguez radiante salamandra, ni la lumbre esculpe el torrente. Sírveme de guía. ¡Muérete!. Ya no quiero saber si es noche, o sol único, pan para el hambre. Dile que no se oculte, solo se sepulte, y dile que respire, que ya no tengo rostro ni señales de día, por los siglos, y quedo al mirar, golondrina, que cosas lee durmiendo.
Danzarinas las aves intactas perecen, y eternos quedan los escarabajos azules, dormidas gotas en una huella cereza, doliente carmesí con su tierra es.
Y pregunta al labio cruel porqué no fallece, a su lado, arenero, sin moverse, con los ojos perpetuos abierto. En la vida detenida de nuevo, como sonreía. ¡El desencuentro!. ¡Ah, tantas cosas ha lapidado, en la futura soledad que empieza!. Tiene sin duda del suelo, la insidia y el desgajado aliento, sin reservas, hasta quedar desnudo, espíritu en llamas, podrido polvo desde siempre, aún aventado con ceniza. Esa verdad que profesa, no fue por entero nube espesa. Porque el fuego se va abriendo, congelado, en vano, no está ahogado, ni encendido. Siempre el frío llega así. Sin ruido, como silencioso monólogo lejano, de paso violeta estremecido, con esa popularidad volátil, hueca, difuso engaño, miel y red, de niebla menuda que después inunda, al vago ego inflado, cuando ni fértil genuino ha sido y pordiosera se quedará oculta.
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Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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De tanto sentirse cada vez más cerca, se redujeron las distancias a ninguna, para juntarse de la manera más terca, con ansiada pasión, sin reserva alguna, con toda la ternura que ello significaba, encontrar las delicias de más respuestas, de aquellos sentidos, que habían estado por poco olvidados, por poco muertos.
Le ofreció llevarla al cielo, se besaron, en una entrega casi desesperada... ella no quiso mirar siquiera, se dejó ir, él la sostenía, la tenía, la conducía, en medio de un estallido de placer, de vehemencia como si la idolatrara.
Se perdieron en una vorágine de... de lo que sea... amor, lujuria, ilusión, no podían quedarse a reparo ninguno, la vida les bendijo así... lográndolo, como compensación... como presea, que se reedita en cada roce, beso, en cada ansiado instante de amarse.
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Poeta
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Cristal
El cristal de la ventana humedecían tus pezones. tu aliento traspiraba el sudor de tus emociones. tu mirada perdida embellecía la ventana. mi presencia debajo la cornisa te inspiraba confianza.
Sergio Antonio… Antar
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Poeta
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ANTES DEL INVIERNO Autor: Mihaï Beniuc Rumania 1907-1988
Poeta, dramaturgo y novelista, gran baluarte de la literatura socialista rumana. Licenciado en psicología, filosofía y sociología, fue profesor de las universidades Cluj, Sibiu y Bucarest, miembro titular de la Academia Rumana y presidente de la Unión de Escritores de Rumania, cargo desempeñado hasta 1966. Inició la carrera literaria en 1946 con la obra "Un hombre que espera el alba", seguida por "Canto para el camarada Gh. Gheorghiu-Dej" en 1951,"La manzana junto al camino" 1954, "El corazón del viejo Vezuv" 1957, "Con una hora de adelanto" 1959. Esta es versión de Rafael Alberti y María Teresa León Ediciones Era, S.A. 1966.
Antes del invierno
Este es mi tiempo, el otoñal, el último. Ataré mi caballo del tronco de algún árbol en el lindero de la selva oscura y me extraviaré por los campos que huelen a lentas flores tristes, a frases muy maduras, a hierbas marchitadas por la helada nocturna. Podré escuchar al grillo que intermitentemente, solitario, afligido, guarda su violín. Golondrinas, halcones y grullas se marcharon, ya no hay más resplandor que el de la estrella de la tarde, en el cielo como un lar apagado. La alta cima, de un día a otro, estará nevada, y yo, cerca del fuego, en mi retiro, me pondré mi zamarra de piel, amortajando en los recuerdos el hogar del alma.
Cual si perteneciera a la edad de la piedra, tanto se amontonaron, con los años que pasan, tristezas, aventuras y residuos de sueños. Este es mi tiempo, el otoñal, el último. El lago está más claro, pero más fría la onda. y la hoja verde, enrojecida, gualda, se balancea y cae como antes lo hacía. Voluptuoso juego este de ir al descenso en los racimos de uvas que han guardado la fuerza y la miel de la tierra en su granos pesados. Se canta en los lagares y cuán hermosas son las mujeres que hacen la vendimia riendo. Sobre el lago azulado el viento se estremece y un inquieto temblor se extiende por las aguas como el que al primer beso aparece en los ojos cuando al prender la fina cintura de la amada se siente que el gran Eras te ha vencido. ¿Todavía el otoño tiene tales encantos cuando ves en las cumbres la nieve deslumbrante? ¡Ah!, el otoño, el otoño es aún mucho más rico, más denso de secretos y también más profundo, con días cual lagartos que pasean al sol, noches de terciopelo y brillantes estrellas que parecen aún más altas y lejanas de este globo terrestre, cuya pequeña barca gira rápidamente alrededor del sol, al tiempo que nosotros, entre tantos aromas, somos, presos del vértigo y locos de entusiasmo, como niños que montan caballos 'de madera. Pronto de todos modos va a descender la noche y hacia las casas vamos llorosos, pues los padres -o el destino- nos tienen prohibido dar vueltas en la feria también después de muertos. Otoño, otoño, ay, mi estación bien amada, cuánto, cuánto te quise, pero ya envejecí y si en los caballitos de madera no puedo montar más, es ciertamente signo de que les llegó a otros el turno y la ocasión de que el gran torbellino los lleve en su locura.
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Poeta
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Quiero soñar, no me quitéis los sueños, si sueño que en un sueño yo he nacido, y así en mi vida soñar es su sentido, la fuerza donde habitan mis empeños.
Y seré loco para aquellos que me rigen. Y seré poco para aquellos que me midan. Pero daré tanto amor cuanto me pidan que para el amor soñar es el origen.
Y así soñar y amar serán mis días, los días tan felices que he soñado. Junto a la tierra, tus manos y las mías.
Que nunca un despertar enajenado, aparte de mi alma esta alegría, que me brindó un sueño enamorado.
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Poeta
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luar, que me fascina, ilumina, as noites frias.
te olho, fascinada, a espera de um desejo desejo ser tú, em tú ser eu.
queria, ser o vento que te cheira, o café de suas manhãns.
alcansar uma estrela, e na areia alva da praia desenhar-te como sépulas; e aromas de rosas!
___em plena noite que chega deitar-me como criança, no calor dos braços seus.
és minha brisa, como o hidro liquido que bebo dos lábios seus.
___Apenas: Tú, Eu!
___meu luar!
15.07.217
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Poeta
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Eu tenho todo o tempo, Que você quiser. Pra você pensar, Se você meu bem me quer.
E eu tenho todo o tempo, Pra esperar sua resposta. Pois todo o tempo é tempo, Pra ficar com quem se gosta.
Elciomoraes
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Poeta
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Pasas y repasas... y ya me siento mareado, de perderme en cada detalle de tus formas, deslizándose sin compasión ante mis sentidos y en cada ocasión irrumpiendo con pasión, las pocas defensas de mi subconsciente, que además acusan muestras de adicción por ti.
Te detienes, sonríes una vez más y en tus ojos me delato... de tanto pretender no parecer tan obvio, tan evidentemente enamorado... extraviado, como en un majestuoso atardecer o confesándome con mis ansias e ilusiones en la noche, con la luna así de llena, acerca de ti.
He perdido la cuenta de las veces que pasas y ¡vamos!... es suficiente, no puedo seguir así, adoro cada palmo tuyo, eres mi inspiración, pero hay cosas que esperan por mi atención, así que tendré que llamarte o pasar a verte pronto... te necesito tangible, aquí y ahora...
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Poeta
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Hay en el bosque un niño dormido, de pies suaves y ojos caídos, descansa en sus manos un violín con su musa que toca en su pecho tambores con rosas Hay en el bosque un misterio pagano, una silente voz que todos presienten en el trino del ave que despide la noche iluminando sonidos con cantos y arrullo de torcazas y alondras. Hay en el bosque la luz y las sombras, la orquídea perdida, la manzana mordida. Hay en el bosque un niño cansado, se encuentra perdido buscando la senda que guien sus pasos, sus ojos cerrados pacíficos yertos, ven volar de sus manos mariposas y anhelos... El tambor se ha callado llamando a silencio, sobre un ciervo dorado se escapan los sueños
creado 10/07/2017 Catriel Cuestas Acosta
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Poeta
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En suspiro alado, Me siento frente al mar No hay vida aquí, y no Puedo descansar mi carga.
Las aguas, me llaman En movimientos sensibles Alrededor en Veos raro Adorna tu nombre _ amor.
En una mañana púrpura Escribe tu nombre, en la piedra plana, Amor indefinido, infinito *.
Como una estatua picante y conmovedora Leí tu yo, esfinge para cortar El amor dulce, sobre el amor.
04.07.217
SENTENÇA DAS MARCAS DO DESTINO.
Em suspiro alado, Sento de frente ão mar Ja sem vida aqui, e ali Faço repousar o fardo.
As águas, chamam-me Em movimentos sensiveis Envolta em raros veos Adorno seu nome__amor.
Em uma púrpura manhã Grava seu nome, na pedra lisa, O amor indefinido, infinito*.
Como estatua airosa e pungente Leio seu eu, esfinge a lapidar Do suave amor, sobre os amores. [img width=450]http://picturestack.com/625/861/BPRln10angel1A02.png[/img]
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Poeta
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