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Arrojadizo
(Neohermético)
Así, mejor es… Dijo: Callando,
al ojo del silencio, un poco gris.
Opuesto apuesto impuesto presto.
El hoyo no oye, ni hoy, ni en la olla,
entero viento, hecho, harapos.
Fornido susurro, turba medrosa.
Solo mira la timidez leñosa.
Ecuánime chulapo, mendaz pusilánime,
donde muda la tierra fogosa ciega,
avispada sin aviso. ¡Hoy cierra!.
Conmoción sacrílega, del sapo soporoso.
Holganza del fantoche, huracanado lío.
El dolor del primer trigo atigrado.
En vano va, por el vacío, vencido,
al cercenar, exuberante, su inepcia ostentoso.
Con palabras de barro, mudo plomo muere.
Y la mordedura, nada dice. Dulce paja.
Nada, tenaz ascua, nada. Bagatela viga.
¡Es el mañana enfermo!... Piensa decirlo.
El terror tropieza. Nada ocurre.
Emasculada musculación, disparatado molusco.
El reloj calienta y el frío escapa. Catacaldos oficioso.
Se vistió de tiempo. Postergación estéril lábil.
Aunque no es cierto. Solo parcialmente. Solo.
Garbancero rutilante. Su sabor es amarillo.
Además, el color rechina, en denodado jabón.
Pica. Ni siquiera es duro. Hablando claro.
Es mejorable.
Implacable picajoso, yermo y fangoso.
Zalagarda panteonera. Después de finalizar.
Zoquetudamente salada y volátil a mandoble lego.
Por las tramas y trampas y tramos rojos a lo lejos.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Não, não sei brincar
com números...
Só sei brincar
com letras.
Com elas eu monto
um quebra cabeças,
e digo que são poesias.
Com elas invento alegria,
invento tristeza,
invento amor,
invento isso,
invento aquilo...
Já com os números,
só sei brincar
de compra e pagar...
Não sei mais
o que inventar.
A.J. Cardiais
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Poeta
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O poeta olha tudo,
com os olhos da poesia.
Por isso enxerga alegria,
onde ninguém vê.
O sentimento do poeta
é uma porta aberta,
para amar,
ou para brigar...
Porque o poeta ama,
mas também reclama,
quando tem que reclamar.
A.J. Cardiais
imagem: google
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Poeta
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Não quero perder
o prazer que sinto,
ao escrever.
Não quero a frieza
de um "cálculo matemático",
nem a destreza
de um escritor técnico.
Eu quero a emoção;
libertar minha ação
em versos.
Gosto da "embriaguez"
que o ato de escrever
propicia.
A.J. Cardiais
imagem: google
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Poeta
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Não forço nada...
Nem a palavra encantada,
adorada, desejada,
salve, salve.
Sigo uma estrada
sinuosa,
uma rosa,
uma prosa,
uma conversa
fiada.
Tenho uma letra afiada,
para língua maliciosa.
A.J. Cardiais
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Poeta
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SILENCIOSOS SOLAMENTE
(Neodadaista)
Caminan los sueños anudando, dulces serpientes,
y se alejan las lentejas, los aviones descalzos y todo.
Abajo, una abeja me ha dibujado. Un tiburón temeroso.
Un ostión confeso, mil perdones sin rodillas.
Una mañana, con mañas y acordeones,
entre las cajas del hielo menos frío.
Ni lo pienses. Es la mentira menos cierta, con uñas pintadas.
Con píldoras para puertas inquietas.
Ni lo escribas. Las letrinas, letras, beben del vidrio.
Es el dado un dedo, soldado, y quitado del dormitorio.
Tanto, que casi lo cree el foco, la foca y el faro del foro.
La piedra, escapa en la espuma y la piel del polvo enardece.
Más allá, los cangrejos ofenden a un mandril de cera,
y cada barco esconde su vela, su vuelo, su primer recuerdo.
La seda suda con la noche, en una botella, en una gota.
Porque llueven llaves cerradas, en la sierra que ha cerrado.
El Valle se ha ido, un poco amarillento en el ojo de madera.
Los colmillos tienen miedo, y un jabalí ayuna.
Cada jueves jala, y teje al jamón con alambres alarmas.
El hambre ha muerto intoxicada de la risa lisa.
Al sapo capo. Le cupo media copa en la cocina.
Y el humo a medias. Como al último volcán la minifalda.
Ya ni la sopa suple al hule, ni el sombrero acaricia gallos.
Si todo es excesivamente claro, tu espacio es mi vacío,
y en la casa, la vendedora remienda sus dudas al cepillo.
El trapeador tiene náuseas. Por el camino del comino. Aunque hace tiempo que olvidó su tiempo.
Nadie lo extraña, ni son rojas sus entrañas, solo nubes.
Por eso es tan tarde debajo del vino
que se fue haciendo añejo, en vano,
en una telaraña y cientos de asientos sin café.
Ya las rodillas duelen, la humedad perdió el agua,
el humo se ha enredado y es sensible como acero
sin las espinas del pescado.
Por eso se le debe buscar, negarle las cadenas y molerlo.
Así que iremos a recalentar las pesadillas del florero.
Y nadie sabrá lo que quieren decir, los olores del silencio yerto.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Difícil, escribirte algo especial
y tener tan cercano tu aliento,
tus ojos alumbrando hasta mi alma,
la flama de tu sensualidad impasible,
consumiendo mis últimas trazas de lucidez,
tu boca incendiando aún más mi sed de besos...
No, todavía no puedo...
no consigo articular dos palabras coherentes,
me tiembla el pulso y me urge firmeza
para descargar parte de las caricias acopiadas,
que tampoco puedo sostener en mis manos,
que se desbocan por redescubrir tu piel…
No, todavía no…
Quisiera tratar de apaciguar mis ansias
y tender el lienzo, alistar los acordes todos
y cada palabra exacta, para hilar con pasión,
ese amasijo de versos que hablen de ti, que…
destilen belleza, ternura, sensualidad, encanto.
No, aún no estoy listo…
Quizás debería hacer un ejercicio tántrico
y contarte al oído, cómo estalla aquí dentro,
tantas nuevas y más intensas emociones…
que me enamoran, pierden, me alegran tanto,
en una espiral in crescendo, que jamás acabará.
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Poeta
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NUDO DE ESPEJOS
Autor: André Bretón
Francia 1896-1966.
Estudió medicina y trabajó en hospitales psiquiátricos durante la Iª Guerra mundial. Desde muy joven trabó amistad con importantes figuras intelectuales de Francia convirtiéndose en el gran impulsor del surrealismo y el dadaísmo. A raíz de la IIª Guerra mundial, se radicó en EE.UU. donde fundó en compañía de Marcel Duchamp, Marx Ernst, y David Hare, la revista "VVV". En 1941 publicó el Tercer manifiesto surrealista. Regresó a Paris en 1946, dedicándose a mantener vivo el movimiento surrealista.En 1921 publicó su primera obra surrealista, "Los campos magnéticos", en la que exploró las posibilidades de la hipnosis. Colaboró con Paul Éluard, Louis Aragon y Philippe Soupault en la fundación de la revista Littérature.
Esta obra es Versión de Manuel Álvarez Ortega.
Referencias interesantes...
https://www.youtube.com/watch?v=fdKOoUAdta0
https://www.youtube.com/watch?v=G3HfutP4jds
https://www.youtube.com/watch?v=zeTcx0adoM8
https://www.youtube.com/watch?v=T4lGPHYz4Sg
Nudo de espejos
Las bellas ventanas abiertas y cerradas
Suspendidas de los labios del día
Las bellas ventanas en camisa
Las bellas ventanas de cabellos de fuego en la noche negra
Las bellas ventanas de gritos de alarma y de besos
Encima de mí debajo de mí detrás de mí están menos que en mí
En donde sólo forman un único cristal azul como los trigos
Un diamante divisible en tantos diamantes como se necesitarían para
bañar a todos los bengalíes
Y las estaciones que no son cuatro sino quince o dieciséis
En mí entre las cuales está aquella en donde el metal florece
Aquella cuya sonrisa es tenue como un encaje
Aquella cuyo rocío al atardecer une las mujeres y las piedras
Las estaciones luminosas como el interior de una manzana de la que se
hubiera desprendido un trozo
O como un barrio excéntrico habitado por seres que están en combinación con el viento
O como el viento del espíritu que de noche hierra de pájaros sin límites a
los caballos con ollares de álgebra
O como la fórmula
Tintura de pasionaria {aa 50 cent. cúbicos
Tintura de majuelo {aa 50 cent. cúbicos
Tintura de muérdago 5 cent. cúbicos
Tintura de escila 3 cent. cúbicos
que combate el ruido del galope
Las estaciones rehacen malla a malla su red que resplandece con el agua
viva de mis ojos
Y en esa red todo lo que he visto es la espiral de una fabulosa caracola
Que me recuerda la ejecución en recinto cerrado del emperador
Maximiliano
Y todo lo que he amado es la rama más alta del árbol de coral que será fulminado
Es la estilográfica del reloj de sol a las doce en punto de la noche
Lo que conozco bien lo que conozco tan poco que préstame tus garras
viejo delirio
Para alzarme con mi corazón a lo largo de la catarata
Los aeronautas hablan de la eflorescencia del aire en invierno
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Poeta
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Já escrevi muitos poemas...
Alguns valeram a pena,
porque libertaram minha alma
e disseram algo a alguém.
Outros não valem um vintém,
um tostão furado.
Ficam pegando carona
e se sentindo injustiçado.
Poemas são como filhos,
que o poeta solta no mundo.
Alguns procuram andar nos trilhos,
outros viram vagabundos.
Uns as rimas pegam,
e prendem aos seus estilos.
Outros se esfregam, se esfregam,
mas não mostram nenhum brilho.
Mas o poema que vem da alma,
não quer ser "celebridade".
Quer saciar, com toda calma,
sua sede de liberdade.
A.J. Cardiais
27.05.2018
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Poeta
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Para quem só vive no cio,
o amor é um vazio:
o amor não tem lugar.
Quem não sabe amar,
só sabe desejar...
E o desejo é uma ordem.
Quem não sabe amar,
confunde:
pensa que está amando,
quando, no fundo,
só está desejando.
E o desejo,
depois de satisfeito,
depois de saciado,
perde o efeito
de deixar encantado...
Fica como se tivesse
cometido um pecado.
A.J. Cardiais
24.03.2010
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Poeta
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