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La noche que no vuelvas
alucinando pasiones
bajo la estrella selecta
extinguirá el palpitar,
saldrá un suspiro aislado
que se meterá a mi cuerpo,
y al acariciar mis manos
sentiré tu respirar.
La noche que no vuelvas
entre mis tristes canciones
vendrá una lluvia inmensa
que se sentirá caer,
y una luz impresionante
irá alumbrando tu cara
hasta que veas el llanto
que no dejo de tener.
Cuando la noche acabe
de estar cubriendo tus actos
portando un ramo de rosas
tú intentarás pasar,
para ver mi frío aliento
vencido por los fracasos,
pero allí estarás llorosa
tratándome de besar.
Julio Medina
21 de julio del 2013
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Poeta
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Ahí, va pasando el tiempo, que da vida sin sentir,
tengo tantas ganas de hablarte, de decirte y explicarte este sentimiento,
me voy hoy, a enterrar la congoja que en el hombro cargo,
y esto no me dejara mentir que ahora velare por ti,
por la espera inmensa que te hice vivir.
Mas hoy es el momento de compensar a este melancólico sueño,
las caricias perdidas, los besos nunca entregados,
la ansia de decir ¡te amo!,
con esto por fin secar el llanto, poner el hombro
y aceptar el trato.
-[youtube=425,350]http://www.youtube.com/watch?v=81KsLEdq2cc[/youtube]
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Poeta
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A vida é um jogo,
ou uma brincadeira.
A vida é uma bandeira
exposta no tempo.
A vida é um movimento
de rotação e translação:
tudo influencia,
tudo sentencia...
A vida é uma poesia.
Que beleza...
E, para a minha alegria
ou para a minha tristeza,
nasci poeta.
A.J. Cardiais
imagem: google
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Poeta
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CAMINHOS.
FAZEM-NOS SONHAR.
QUEM NÃO 'VIAJOU'.
VONTADE DE SE
AVENTURAR.
NO QUERER
DE UM NOVO ACORDAR.
QUANDO NA VERDADE
SE QUER É SAIR DO LUGAR.
QUEREMOS É DESENVOLVER ASAS
QUE UM DIA NOS FARÃO VOAR.
A VONTADE DE IR
É UM EXERCITAR,
QUE UM DIA SE REALIZA.
E A PARTIR DESTE DIA
VAI OLHAR PARA TRÁS
E VER COMO ERA FELIZ
TAMBÉM E NÃO SABIA.
LONGE DE SERMOS NOSTÁLGICO
É QUE A FELICIDADE
ESTÁ EM SE ENCONTRAR
E NÃO NO LUGAR.
IREMOS SENTIR SAUDADES
É DOS SONHOS,
DAS VONTADES QUE TINHAMOS DE LUTAR,
QUE MUITAS VEZES
PODEMOS PERDER NO CAMINHO.
E AÍ É QUE ESTÁ
O GRANDE ERRO.
SONHAR SEMPRE ESTÁ
NO VERBO FUTURO.
É PARA ONDE NOS
TEMOS QUE OLHAR,
MAS PISANDO FIRME NO PRESENTE.
E NÃO PERDER NUNCA
A FIBRA DE LUTAR.
SÓ OLHA PARA ATRÁS
QUEM PAROU
COM A PELEJA.
E QUEM PAROU
VAI MORRENDO
DENTRO DE SÍ.
NÃO TRAGA A MORNIDÃO
PARA A TUA VIDA.
EMPURRE A VIDA
CONTRA ELA.
ENCOSTE-A NA PAREDE.
FAÇA-A CANSAR.
DÊ TRABALHO
À MORNIDÃO.
EXAURIEA
E VOÇÊ NUNCA
VAI DEIXAR
DE SER FELIZ
EMBORA TALVEZ
NÃO SE APERCEBA
E ATÉ SOFRA COM ISSO
www.hserpa.prosaeverso.net
“A felicidade provém do íntimo, daquilo que o ser humano sente dentro de si mesmo” Roselis von Sass – www.graal.org.br
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Poeta
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.[img width=300]http://sp4.fotolog.com/photo/4/32/2/jst4u/1194654444_f.jpg[/img]
No vengas soledad, que no te espero.
Hoy quiero aislarme de este interior mío.
Y aceptar de la vida el desafío,
de sentir cuanto vive bajo el cielo.
No vengas soledad, que traes nostalgias,
de caminantes del camino que no veo.
Y que aún caminen en mí, eso deseo,
con otros que aún recorren las distancias.
Quiero reír y llorar junto a la gente.
No vengas soledad, que no es el día.
Que no quiero ser yo, sólo esta mente.
No vengas soledad que al alma mía,
necesita beber siempre en la fuente,
que otros llenan del agua de alegría
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Poeta
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VII
He aquí que la muerte tarda como el olvido.
Nos va invadiendo, lenta, poro a poro.
Es inútil correr, precipitarse,
huir hasta inventar nuevos caminos
y también es inútil estar quieto
sin palpitar siquiera para que nos oiga.
Cada minuto es la saeta en vano
disparada hacia ella,
eficaz al volver contra nosotros.
Inútil aturdirse y convocar a la fiesta
pues cuando regresamos, inevitablemente,
alta la noche, al entreabrir la puerta
la encontramos inmóvil esperándonos.
Y no podemos escapar viviendo
porque la Vida es una de sus máscaras.
Y nada nos protege de su furia
ni la humildad sumisa hacia su látigo
ni la entrega violenta
al círculo cerrado de sus brazos.
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Poeta
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El sitio que dejó vacante Homero,
el centro que ocupaba Scherezada
(o antes de la invención del lenguaje, el lugar
en que se congregaba la gente de la tribu
para escuchar al fuego)
ahora está ocupado por la Gran Caja Idiota.
Los hermanos olvidan sus rencillas
y fraternizan en el mismo sofá; señora y sierva
declaran abolidas diferencias de clase
y ahora son algo más que iguales: cómplices.
La muchacha abandona
el balcón que le sirve de vitrina
para exhibir disponibilidades
y hasta el padre renuncia a la partida
de dominó y pospone
los otros vergonzantes merodeos nocturnos.
Porque aquí, en la pantalla, una enfermera
se enfrenta con la esposa frívola del doctor
y le dicta una cátedra
en que habla de moral profesional
y las interferencias de la vida privada.
Porque una viuda cosa hasta perder la vista
para costear el baile de su hija quinceañera
que se avergüenza de ella y de su sacrificio
y la hace figurar como una criada.
Porque una novia espera al que se fue;
porque una intrigante urde mentiras:
porque se falsifica un testamento;
porque una soltera da un mal paso
y no acierta a ocultar las consecuencias.
Pero también porque la debutante
ahuyenta a todos con su mal aliento.
Porque la lavandera entona una aleluya
en loor del poderoso detergente.
Porque el amor está garantizado
por un desodorante
y una marca especial de cigarrillos
y hay que brindar por él con alguna bebida
que nos hace felices y distintos.
Y hay que comprar, comprar, comprar, comprar.
Porque compra es sinónimo de orgasmo,
porque comprar es igual que beatitud,
porque el que compra se hace semejante a dioses.
No hay en ello herejía.
Porque en la concepción y en la creación del hombre
se usó como elemento la carencia.
Se hizo de él un ser menesteroso,
una criatura a la que le hace falta
lo grande y lo pequeño.
Y el secreto teológico, el murmullo
murmurado al oído del poeta,
la discusión del aula del filósofo
es ahora potestad del publicista.
Como dijimos antes no hay nada malo en ello.
Se está siguiendo un orden natural
y recurriendo a su canal idóneo.
Cuando el programa acaba
la reunión se disuelve.
Cada uno va a su cuarto
mascullando un -apenas- "buenas noches".
Y duerme. Y tiene hermosos sueños prefabricados.
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Poeta
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Cataluña hilandera y labradora,
viñedo y olivar, almendra pura,
Patria: rememorada arquitectura,
ciudad junto a la mar historiadora.
Ola de la pasión descubridora,
ola de la sirena y la aventura
-Mediterráneo- hirió tu singlatura
la nave del destierro con su proa.
Emigrado, la ceiba de los mayas
te dio su sombra grande y generosa
cuando buscaste arrimo ante sus playas.
Y al llegar a la Mesa del Consejo
nos diste el sabor noble de tu prosa
de sal latina y óleo y vino añejo.
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Poeta
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Ser de río sin peces, esto he sido.
Y revestida voy de espuma y hielo.
Ahogado y roto llevo todo el cielo
y el árbol se me entrega malherido.
A dos orillas del dolor uncido
va mi caudal a un mar de desconsuelo.
La garza de su estero es alto vuelo
y adiós y breve sol desvanecido.
Para morir sin canto, ciego, avanza
mordido de vacío y de añoranza.
Ay, pero a veces hondo y sosegado
se detiene bajo una sombra pura.
Se detiene y recibe la hermosura
con un leve temblor maravillado.
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Poeta
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Lo supe de repente:
hay otro.
Y desde entonces duermo solo a medias
y ya casi no como.
No es posible vivir
con ese rostro
que es el mío verdadero
y que aún no conozco.
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Poeta
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