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Oda Mortal
Canto.
Sin lira.
Transparente Píndaro.
¿Qué duele?.
Ya sin cuerpo.
El polvo con el viento nada.
¡Es maravilloso!.
No pedir perdón, no.
Desear ni al deseo mismo.
Con la vida yerta ni el paraíso.
A fuerza.
Injusto paga él.
¡Qué sufre sin culpa!.
¿Hay injusticia más grande?.
No deseo ni esa justicia,
Ni ése perdón ofrecido.
¿Es justo que alguien me despoje de mis culpas?.
No, no, tampoco esto ni lo otro.
Solo deseo, solo deseo.
Muerte absoluta, perfecta, completa.
¡Eternidad sin mí!.
Si soy algo, polvo en la historia.
¡Más qué ignorancia!.
¡Más allá del más allá!.
Dime, Píndaro. ¿Qué duele sin cuerpo?.
Y a ti. Oda: ¿Qué, qué?... ¿Temes vivir?.
Oda implacable. ¿Crees en ésto, tu fin?.
Oda del camino circular.
Hoy como nunca nadie te escribe.
Nadie te quiere, nadie te lee.
¡Si te escribo, es porque nadie dirige esta pluma!.
Bien sabes.
¡Qué estoy en todas partes!.
En ese lugar.
Antes de la primera palabra.
¡Sin luz ni obscuridad!.
¿Acaso, Oda, hay quién lo entienda?.
Nadie juzga, nadie perdona, nadie comprende.
Y nadie ahora te escribe te quiere.
Porque nadie puede.
Desear no desear.
¡Y lo hace!... ¡Vaya que sí!.
Oda, oda...
Donde vayas no te me escapas.
Tengo la vida, de nadie, en mis manos.
¿Dónde podrás esconderte?.
Nadie está detrás de ésta tinta.
¡En opinión docta, solo polvo, polvo solo!.
Pero nadie ama el polvo, y nadie ahora te escribe.
Oda... ¿Qué temes?.
¿Lo sabe Píndaro, Tánatos, Caos, Voltaire, Cronos?.
¿Lo sabe alguien qué está en la nada?.
Nadie puede saberlo.
¡Pregúntale a él!.
Porque nadie te escribe, nadie te quiere.
Nadie te lee, nadie te comprende.
¡Oda mortal nadie te ama!.
Y nadie puede todo.
Y nadie ya logró no desear nada, ni a sí, ni a ti.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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[img width=300]http://imageshack.us/a/img825/6466/casasruinas.jpg[/img]
La casa en ruinas
Nostálgico, recuerdo tu postura,
la hiedra montaraz que te ceñía,
tu herrumbrosa y gastada anatomía,
los graffitis escritos con premura.
Recuerdo, inmemorial tu arquitectura,
el viento que a sus anchas se mecía,
la voz de tu entresijo que crujía,
tu calma tan perenne y tan oscura.
Nada queda, descanso en el camino…
¿Dónde están tus arañas residentes?
¿Dónde tus sabandijas ladronzuelas?
Implacable es el tiempo y el destino…
¿Dónde fueron tus sombras confidentes?
¿A dónde tus fantasmas centinelas?
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Poeta
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Por favor, no vengas esta noche tristeza,
déjame sentir sin dolor,
que las horas se diluyan,
en el ábaco que expone mi sufrir,
no toques esta noche a mi puerta,
quiero llegar al sueño,
sin tu mano en mi garganta,
apretando, hasta vaciar mi corazón,
no vengas esta noche tristeza,
no viertas sobre mi alma
el salobre quejido de la pena,
que la noche agiganta mi aflicción,
olvida, tristeza, olvida mi existencia,
no recuerdes mi lugar, ni mi morada,
olvida tristeza olvida...
para poder despertar en la esperanza
Creado 30/09/2013
Catriel Cuestas Acosta
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Poeta
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Una Casa en el Sol.
Mi casa es una casa de centellas, de llamaradas vivas, de fuego y llamas y carbones encendidos. Porque mi casa está en el sol. Cuando abro las llameantes ventanas veo el espacio negro e insondable y las moreras de fuego que hay en mi jardín. Cuando salgo a recorrerlo me acompaña mi perro antorcha, observo las rosas de fuego y los zigomorfos lirios de fuego violeta, rojos y brutales y encendidos, y mis pavos reales de fuego verde, con sus llameantes cuellos de llamaradas azules. Hay una fuente de llamas eternas en mi jardín, en ella no me refresco las manos, y en ella, en el fondo, hay cientos de monedas de fuego infinito. Chorrea fuego la dantesca e inimaginable fuente, hermosa en todo su antifrescor lascivo, voraz, iracunda. También tengo un estanque de aguas de fuego negro, llena de peces de fuego de oro, suelo mojarme los pies desnudos en él y dejo que los peces de fuego me quemen a pequeños besos los pies. Las estatuas en el Jardín son estatuas de ira, y llameantes imploran pedradas bárbaras de manos criminales, pero yo no lo permito. Todo fulge y hiere y devora y quema. El alto muro de llamas que rodea la finca impide la mirada al curioso. Las moreras de fuego me dan sus moras como carbones rojísimos. Y mi perro antorcha juega a traerme ramitas ardiendo. Que arrojo una y otra vez a su boca llameante. Me han visitado mis amigos y se han quemado de luz en el salón de las llamas inmarcesibles. Duermo en una cama de fuego lascivo, como un extraño fakir, me deleito con sueños de infernales quemaduras, con camaradas de oro y de fuego rabioso que hacen el amor para mi desnudos y envueltos en ira, extraños arcángeles de pavor y crueldad, rabiosos y resplandecientes. Tengo sueños oscuros de llamas negras, y sueños fulgurantes de llamas vivísimas, fuegos verdes y fuegos rojos, y fuegos azules, incandescentes, y fuegos fucsias, criminales y bellísimos. Cuando me despierto en la noche caliente mi boca arde y mi corazón arde y mi alma arde. Y por la mañana los gallos de fuego que crío me despiertan con sus cacareos de ira y crimen perfectos. Lejos suenan las campanas de la Iglesia del sol. Campanadas de lujuria roja y de ira relampagueante, que siempre tocan a arrebato. Mis ojos echan fuego cuando veo la belleza tan hiriente que me rodea. El embrujo infernal de mis moradas. También mis amigos son de fuego y también son de fuego mis enemigos. No sé cómo puedo vivir con tanta quemadura. Será que mi corazón está muy frío acaso. Será que mi corazón es de hielo. Cuando me viene la tristeza sin embargo lloro lágrimas de fuego, como un dragón, todo yo estoy envuelto en llamas, mis sudarios, mis ropas, sus tejidos, son de fuego, mis heridas y mis quemaduras son de fuego, mis zapatos y mis calcetines son de fuego, enteramente yo soy de oro y fuego, no sé cómo podéis decirme que tengo el corazón de hielo. Cuando descanso sobre mi dantesco sofá de llamas observo los cuadros del salón con las escenas solares, lobos de fuego que cazan dragones de fuego, Vírgenes Macarenas de fuego, resplandecientes, y paisajes de fuego y de volcanes. No sé cómo podéis decirme que mi corazón es de hielo, hasta la sangre de mis venas está ardiendo de fuego. O lo mismo todo es mentira y tan solo son fuegos fatuos.
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Francisco Antonio Ruiz Caballero. ( siento no haber podido alargar más este relato pero me dolía la espalda). (además la he cagado porque quería describir una casa en el sol y al final he terminado hablando de mi mismo que no soy la antorcha humana).
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Poeta
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A tan solo un Paso de la Condenación.
El lánguido efebo reposa tendido
Sobre el sofá verde de seda irisada,
Y abraza caliente la dulce almohada
De pájaros rojos de hilo cosido.
Parece el muchacho que está malherido
O quizás fornica la almohada azul,
Hay un candelabro que derrocha luz
Y un cuadro del Greco con un Cristo ido.
El Cristo parece tan loco, tan bello,
Que parece dice: Te amo, chiquillo,
En los estertores de la crucifixión.
Parece decirle, te adoro, y aquello
No sé si es blasfemia, y está el muchachillo
A tan solo un paso de la condenación.
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Francisco Antonio Ruiz Caballero. Vaya mierda de poema, además el Greco nunca pintó a Cristo Crucificado sino a Cristo triunfante. Yo, como lo quiero hacer todo gay pues la cago a veces de manera espectacular. Si el Greco levantara la cabeza me desollaba vivo.
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Poeta
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CRONICA DE LAS CHARLAS DE CAFE
Cuando estoy entrando al café, me encuentro con el Beto, que salía.
.- Hola. Me dice... Como de lástima. Me sonó raro, porque es muy efusivo, exageradamente aveces cuando saluda como si hiciera años que no te ve.
.- Te vas, Beto ?...pregunté estupidámente. En otro momento me hubiera contestado: No boludo, no ves que estoy entrando...Pero no, lo que dijo fue...
.- Si, me tengo que levantar temprano, y vos sería mejor que hagas lo mismo, si no querés amargarte la noche.
.- Pará loco, qué te pasa ?...
.- A mi nada, solo es un consejo... y me dejó como un poste, siguiendo su camino.
Cada día más loco pensé y entré. En las mesas del fondo, como de costumbre, estaban los "inteletuales", la barra de los lunes. No sé si te acordás, pero nos llamaban así porque los temas de conversación giraban alrededor de un presuntuoso análisis del comportamiento humano, donde no tenían lugar los comentarios chabacanos, las chanzas, ni el futbol . Donde se respetaba el uso de la palabra y las opiniones más disparatadas, siempre y cuando las mismas se manifestaran dentro del encuadre que nos caracterizaba.
Mirando al bulto noté que eran más que los habituales los que participaban de una animada charla.
.- Buenas a todos y todas !... Fue mi saludo clásico. Alguién, creo que fue Cachila, dijó.- "Isa !..."
Se hizó silencio, nadie me miró, solo un.- " Buenas ", desganado, que me pegó en las bolas y siguieron en la suya, como si yo fuera un vendedor de ballenitas.
Si hubieran sido otros, "el quinteto de los giles" por ejemplo, les pegaba unos coscorrones en la cabeza y aflojaban. Pero Cachila, el Rengo, Chirola, Codeguín y el Pulpo, me desorientaron. Aparte recordé lo que me dijo el Beto.... Tomé una silla para sentarme en un hueco entre Chirola y Codeguín. los muy turros arrimaron las suyas y quedé en segunda fila.
La conversación pretendía girar en el remanido tema de los códigos, pero sonaba forzada. Demasiadas alusiones a los traidores, a los que la van de amigos, a los que muestran la hilacha, me hicieron presumir qu eran indirectas que me involucraban. Así que para hacerla corta los increpé.
Qué les pasa conmigo, manga de boludos ?...Si tienen algo que decirme, no chicanéen y hablen como hombres, o me voy a la mierda !...
.- Y a vos quién te habla ?...
. -Qué, tenés cola de paja ?...
. -Ah, mirá que nos vamos a poner a llorar porque te vayas ?
. -Quién te invitó, a vos ?...
Las respuestas agraviantes salieron de todos lados, hasta de los agregados, que no eran habitués.
.-Bueno, hagansé una enema colectiva, yo pago.
.-Paren, Paren...intervino Cachila, golpeando la mesa. Y dirigiendosé a mi: .- Y vos sentate.
.-Actuemos con la seriedad que el caso amerita. Yo pienso que todo reo tiene derecho a saber por qué se lo juzga, de qué se lo acusa ý a conocer la sentencia.
.-Muy bien Su Señoría !...Dijo uno de los advenedizos.
.-Silencio en la sala...Continuó Cachila.- Todo acusado es inocente hasta que se demuestre lo contrario.¿El acusado tiene algo que decir ?...
.- Soy inocente, señor Juez, pero no se de qué se trata...
.- Perdón, no se le han leído los cargos. Se lo acusa de haber roto los códigos de la Hermandad del Quinteto de los Lunes, divulgando el contenido de los debates de la mesa. De haberles dado difusión mediante un relato a través de un medio radial y el periódico del barrio.
.- Se lo acusa de botón !...
.- Chusma !...
.- Traidor !...
.- Lanata !...
Vociferaron los contertulios.
.-Qué se vaya !...
.-Qué truene el escarmiento !...
.-Justicia, Justicia, justicia !...
.-Silencio o hago desalojar la sala... Dijo Usía, golpeando la mesa con una botella.- El jurado tiene su veredicto ?...
.- Culpable. Culpable. Culpable.Culpable. Sentenciaron. levantando sus manos con el pulgar hacia abajo.
, Escuchado el veredicto del jurado, el tribunal lo declara culpable y lo condena al destierro de este café y la expulsión de la Hermandad...¿ Tiene algo que agregar ?...
.- Si, que se pueden ir todos a la puta que los parió !...Me levante indignado, y encaré para la puerta. Cuando estaba saliendo, escuché las carcajadas y el vozarrón del Pulpo.
._ Vení boludo... Como entraste gil !...Hacé un libro, así quedamos en la historia. Y me despidieron con aplausos.
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Poeta
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Estoy tendido de espaldas en la nada.
Hay un camión azul de mi infancia
entre las piedras. En su caja amarilla,
retira las piedras que cubren mi corazón.
Las piedras del derrumbe de mi fe.
Mi corazón sepulto no se queja; si por él fuera
seguiría enterrado de por vida.
Pero el camión azul trabaja con ahínco:
¡patina, lucha! Para impulsarse,
afirma su culata en mi mentón,
y sus rueditas traseras arañan
suavemente mi garganta,
recordándome las cosquillas
que de niño, me hacía mi madre.
Cargado de piedras hasta el tope,
arranca pecho abajo. Me deja su olor
a plástico en las narices, mixturado
con el de ciertas cosas que yo, cuando
la fantasía me hacía su invicto conductor,
le cargaba a él: tierrita suelta, piñas de pino
de la playa, botones de semilla de eucalipto,
gramilla fresca... Pero por sobre todo,
le cargaba ilusiones. ¡Ah, el aroma de la ilusión!
A pesar que ya no le doy voz
con mi boca a su silente motor,
nunca a contra mano, el camión azul
toma por mi pierna derecha, sube y baja
cuidadosamente mi rodilla, se descuelga
a un lado del obstáculo que le significa
el empeine de mi pie, y se aleja
a volcar su carga quién sabe dónde.
Ya volverá a mi pecho, sobre mi corazón.
Es que él aún confía en mí;
cree firmemente que algún día,
aunque más no sea a mis setenta o cien años,
yo tendré un camión azul de verdad; es decir,
un buen proyecto cumplido. En fin,
habrá que hacer algo al respecto entonces;
pues, por más desengaño que conlleve
el mucho existir, jamás debe uno defraudar
el cándido propósito de un juguete.
Ahí viene otra vez...
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Poeta
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Su dolor en mi cuerpo adentro siento,
y la tristeza echada en la sabana
se desliza por entre la hierba anciana
despojando a la tierra de su aliento
Es el hombre malvado el sufrimiento
que le causa una muerte tan temprana,
al paraíso de una soberana
quien daba lo mejor al firmamento.
Agoniza en su innato suelo, absuelta
de escarmientos o de censura alguna,
cayó de incauta en la utopía envuelta.
Y le arranca la gracia al compromiso
que le dio el cosmos en la áurea luna.
Luto guarda la tierra donde piso.
Julio Medina
2 de octubre del 2013
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Poeta
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CONCURSO : "Yo quiero cenar con Neco"
MENÚ FRANCES
huevos
harina
leche
azúcar
sal
y agua, por supuesto
Es todo lo que tengo. Está lloviendo, son las dos de la tarde, y tengo hambre.
Aunque enfrente desafiante la tormenta, no encontraré un almacén abierto,
porque a esta hora, en Alsina, y hasta las diecisiete, todos se fueron a dormir la siesta.
Mas no he de privarme de mi almuerzo, con mucho menos que esto el Jesucristo,
pudo dar de comer a los hambrientos. Y aunque yo no poseo sus poderes, como soy un experto cocinero, puedo brindarme un menú completo. Haré un pan al vapor, agua y harina y una pizca de sal. Aprovechando el agua hirviendo, en que se harán los "oeufs a la coque".. El plato de fiambre está resuelto y sigo con los huevos, de plato principal dos huevos fritos,
ah, pero cómo ?... Si no tengo aceite...Pues hago "oeufs pochés", y los presento, sobre tostadas "croustillant" de pan fresco, "Haute cuisine française", y ya que estamos, de postre..."crêpes brûlées au rhum avec créme-Saint honoré", en los que mezclo, huevos, harina, leche y azúcar, que es todo lo que tengo." Pour ce déliceux banquet...Bon appétit, garçon Necó".
Casi, casi, pensándolo bien, esté sería un menú para una cena romántica, con velas, champagne y musique musette, por supuesto con una invitada que de el perfil, no con una mina que coma mortadela, tendría que ser una como la mujer de Caniggia, bueno ustedes me entienden, la Nany, creo que se llama, no ?...Claro que es una tilinga insoportable, pero estoy hablando de comer, por lo demás no da el target. ( hablando de tilingos, acabo de poner una palabra tilinga). Pero continuo...Cuando se me ocurrió esto, cheqée la agenda y encontré varias potenciales invitadas, pero las deseché por dos razones, la primera por temor a un sí de compromiso, que no es intención, (que es mucho más pretenciosa), o por un rechazo, que comenzaría con un, "te agradezco mucho... me gustaría pero...Al que mi ombligo no está preparado. Por lo cual pienso, que lo mejor sería llamar a un casting, o a un concurso: " Yo quiero cenar con Neco y sus consecuencias". Para mayores de 18, sin limite de edad, para no parecer dicriminatorio, pero aclarando que se privilegiarán las menores de 40. En el que las participantes ameriten sus pretensiones, ateniéndose a las bases del mismo. PD. en caso que no les guste el menú propuesto, pueden traerse la vianda o pedir un delivery a su cargo. El anfitrión es el que hay. Fecha de cierre: 12/10/2013 . Entrega de Premio: A convenir
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Poeta
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¿Dónde estás que no me llamas?
¿dónde te puedo encontrar?,
te entiendo; pero no comprendo,
¿por qué me haces esperar?
Déjame decirte lo que siento,
aunque sé que no me creerás,
si me dejas te convenzo,
pero dame esa oportunidad.
Tienes miedo, lo sé; mucho miedo,
es cierto, pero no te voy a juzgar,
te prometo ser sincero,
y decirte la verdad.
Que te amo, ya lo creo,
y me gustas cantidad,
te deseo y bien lo sabes,
¿que te quiero?, lo sabrás.
Autor: Juan Carlos.
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