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Las FADAS
Bosque de las fantasias inolvidáveis
Brillan luna y estrellas, ojos nocturnos
Poemas nacen en los ríos inavegáveis
Aguas encantadas entre alburnos.
Pululam seixinhos madrepérolas
Cintila el paisaje, cuadro femenino
Son fadas de la imaginação en cantarolas
Devaneios de un poeta montesino.
Rimas en perfecto consenso y armonía
Originadas de sueños azules y alquimia
Alegorías que viene y van a la divagação.
E iluminado y enlevado ante las cismas
Sutileza de creador de locos prismas
Se ve rodeado de encanto y ilusión!
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Poeta
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Prá quem quer água, sobra mar
Prá quem quer ar, sobra vento
Prá quem quer fogo, sobra sol
Prá quem quer terra, sobra chão
Prá quer quem tenha sido,
digo não!
Disse não, eu?
Digo, coração
Que sobra, que terrena, que aguara, que ventania, que fogaréu.
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Poeta
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Ai, quem me dera...
um flagrante
de poesia.
Ai, quem me dera,
ter todo dia...
Um flagrante
de todo dia,
ai quem me dera,
ter poesia.
Então eu veria
que toda alegria
vem na angústia
de mais um dia.
Na minha folia
você se fazia
montada na poeira
de mais um dia.
Guria, guria,
que na rua sumia
e na praia morria.
Guria, guria.
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Poeta
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Ta lá no poder de um anjo
o destino calado descendo as escadas.
Não vou lhe trair na próxima esquina,
mas posso esquecer teu jantar de ontem,
café sem açúcar de noite,
e teu rosto de manhã me visita.
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Poeta
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Não falo francês,
não xingo em alemão,
não passei um fim-de-semana em Havana,
não nasci com parentes no México,
não tenho o tango,
não tenho o flamenco,
não sou uma estátua na Rússia,
não comi uma romena,
não passei o inverno na Virgínia,
não tenho saudades de Varsóvia,
não pernoitei em Dublin,
não almocei em Kingston,
não sofri um acidente no Paquistão,
não peguei um ônibus na Arábia,
não desenhei a China,
não chovi nas ilhas Maldivas,
não pisei no vulcão Vesúvio,
não acendi uma vela em Mônaco,
não tive uma crise de riso em Bogotá,
não construí uma casa em Florença,
não pintei uma tela em Veneza,
não velejei na baía de Aramã,
não voei nos céus de Rabat,
não conheço ninguém nascido na Hungria,
não peguei um trem em Moçambique,
não entrei num elevador em Barcelona,
não discuti em Ruanda,
não fumei um cigarro em Estocolmo,
não hasteei uma bandeira no Monte Sinai,
não peguei um resfriado em Montreal,
não meditei em Nova Deli,
não sei falar tibetano,
não voei de balão em Melbourne,
não roubei relíquias do Cairo,
não sei o esporte favorito dos sul-coreanos,
não tenho a menor ideia de que língua falam na Sumatra,
não sei qual a cor do Mar Vermelho,
não bebi água do Oceano Índico,
não sei onde te perdi,
mas te encontrei no Rio de Janeiro.
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Poeta
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Aquí ya no estas tu,
te he crucificado,
sacrificado a la vanguardia
evolutiva y creciente
marea de puños y bocas cerradas.
Aquí ya no estas tu,
Y si te hiciera el amor tan solo
quedaría el perfume de mi pasión en tu cama.
Un transito pesado de tu pecho a las gardenias no me deja pasar,
y en la noche que no caminas,
que no hules,
ni trastabillas,
me paseo obsoleto y cúbico
y delineado buscando encontrarme con mi yo ciego.
Las banquetas como prostitutas me invitan a sentar,
y provocan el cigarro y encienden la mecha,
miro a mis costados,
la dama de negro la veo en todos lados,
platico con ella de ti,
de tus uñas,
tus estáticas,
y de tus cementerios besos.
Aquí ya no estas tu
Ni tu gato, que puede ser un lápiz o un catarro
Ni te siento ni te traigo,
porque me cuesta mucho caminar a tu lado
Silencios ecuestres,
y orejas de a centavo
Aquí ya no estas,
Y aunque quieras
No podrás regresar….
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Poeta
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Noche de luciérnagas,
granos de agua,
infancia redonda que gravitan
mis recuerdos en sonrisas
y tierra y uñas largas.
Estrella recortada en el tornasol
de tu mirada,
perdido en el viento
de tus cafés tibios.
Girasoles apagados,
o húmedos fatigados.
Negando siempre la expectativa del tiempo.
Esperando, como las manos,
secarte las soledades.
Infiernos que navego constante
que no dejo de acudir a ellos
quemando a prisa mis roces
Tus maneras de amar
Al observarme.
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Poeta
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La besaba,
aplastando mi labios
a los suyos
como apagando un cigarro
en un cenicero...
Era acida,
su cabello no flotaba,
moría por dentro
lo que por fuera era bellísimo;
hasta que tocó suelo
como hoja seca...
Ella me esperaba acostada,
afuera de la casa,
su intención era apropiarse del sillón,
pero ya no acaba...
Ella lloraba abrazada a mis pies.
Se daba a mi merced, alimentando mi sadismo...
Ella esperaba un bebe sentada en una canasta,
con sus manos desgastadas me miraba
y le hacia falta...
no la olvidé con una mujer,
sino con todas juntas...
ojalá quererte fuera mas difícil..
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Poeta
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Cerrando el colchón como un atlas envejecido,
arrugado se acumula entre camisas y tabaco,
buscándole,
pueda estirarse de nuevo...
Le raspo a las paredes
el semen seco que dejamos,
a la hora de partir
voy solo a rayar cabellos
y a pincelear espaldas...
Tu me llevas,
liquido seco,
pegado en tus muslos
de mujer cantina.
Mientras dices NO a la multitud que te ruega...
Me voy para hallarle otro porqué a estas manos,
Y me vendré después empapado en sudores fermentados,
agrio sabor se secuelas femeninas...
y cuando arribe,
entonaré un sexo a tu medida,
y encantada tocarás la puerta,
y con firmes labios aspiraras la vida esta...
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Poeta
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[img width=300]http://2.bp.blogspot.com/_Awr1bPySb4w/Sttu4xztJXI/AAAAAAAAADQ/GyC92mymmf8/s400/guayasamin_maternidad.jpg[/img]
Nadie me dijo que no viniera,
llegué porque así estaba escrito,
o porque alguien dejó un borrón
de tinta en el gran libro de la vida.
Me descolgaron de las cimas del cielo
como un pájaro herido,
como un alma que se va a pique
sin motivo aparente, sin aviso.
Luego me nombraron, fueron
abriendo mi carne y rotularon
mi sexo, mis ojos y mi boca,
mi pelo,
y tuve una fiesta que no recuerdo,
una bendición que salpicó
mi frente llena de llantos
nuevos y viejos,
de esos que aún me florecen
en los labios donde la risa
se posa cuando le dejan
espacio y se acomoda
casi a duras penas en la frágil
memoria del frío
y los inviernos.
Alguien me abrigó algún día,
me arrulló cual tórtolo
tibio que no sabe de qué va
la vida, de quién es figura,
ni cuál es su precio.
Ahora vengo y pregunto:
¿por qué
fui una brizna de polvo cósmico,
allá, en los albores del universo?,
¿de qué materia estoy hecho?
El nombre que me dieron, las risas,
los llantos, el cuerpo, las ganas
siderales de tu cuerpo,
¿por qué todo lo repudio a veces,
cuando nada me queda
más que este silencio?
Nadie me dijo que no viniera,
yo no tengo la culpa de este juego.
Nadie me dijo que ser hombre
era una nada que se va haciendo.
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Poeta
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