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PARA EL VIAJE
He perdido muchas cosas en la vida
a algunas las sentí, a otras no tanto,
algunas me dejaron un vacÍo,
otras solo me dejaron más espacio.
mi equipaje es liviano, y en el llevo,
solamente lo que creo necesario.
Con los buenos recuerdos y los sueños,
se puede caminar un trecho largo.
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Poeta
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REALISMO MORTAL
Poly, un apodo pequeño para nombrar a un inmenso artista, un ignoto y superlativo actor de teatro, que está pagando con su libertad, ese realismo mágico que tenía para convertir cualquier ficción en realidad. Poly se apoderaba de la sensibilidad de los espectadores, los hipnotizaba, los atrapaba de tal manera, que su personaje trascendía el escenario para transformar la personalidad del espectador. Sin embargo nadie lo conoce... solo un puñado de íntimos amigos lo recuerda. Su carrera fue muy breve y su historia fue silenciada para ocultar, uno de los, y por qué no, el más aberrantes castigo que haya sufrido un hombre por su virtuosismo actoral. Poly, está preso, quizá termine su vida en la cárcel, por el delito de ser un ARTISTA, si, con mayúscula. Porqué la máxima expresión del arte, en cualquier disciplina, es un peligro social, cuando la obra se transmuta al hombre. Esa condena es un escarmiento, que una sociedad mercantilizada con la justicia a su servicio, nos hace tronar a aquellos, que de una u otra forma pretendemos que nuestra obra, se transforme en inmortal. Por eso, por no correr el mismo destino, dejé de escribir cuentos de terror, para dedicarme al humor, que no es mi género, pero me salvaguarda, de que puedan condenarme por atentado al lector. Pienso que, dicho lo dicho, debo relatar los sucesos que justifican este prologo. Ante todo, que estos no sucedieron en un escenario, bueno sí, todo transcurre en un escenario, pero no teatral en este caso. Fue en el escenario de la vida., en Villa Ortuzar, donde vivía María, la novia de Poly, que decía ser de Belgrano, porque no le sonaba bien el nombre de su barrio, ella era muy cheta.. El caso es que María, vivía sola en un departamento de un segundo piso, con una ventana que lindaba con una terraza vecina. No voy a describir los encantos de María, que los tenía en cantidad y calidad exagerada. El caso es que comenzó a sentir como que alguien la estaba observando, que confirmó cuando vió, a través de la ventana, la mirada de un hombre que la fisgoneaba. El temor se convirtió en terror, y este en paranoia, cuando yo, enterado de los hechos, le hice una inocente broma telefónica: :-“ Te voa coger, te voa violar…” Le dije, con acento paraguayo. Ella huyó despavorida a la casa de un vecino, sin darme tiempo a identificarme y festejar la ocurrencia. María se lo transmitió a Poly, y este se instaló en el departamento para sorprender al vuoyeurista. No pasó mucho tiempo, hasta que una noche, los ojos de ambos se cruzaron, el intruso salió de escena y Poly tras él a la terraza…Ante la posibilidad que se escapara, Poly, poseso de su personaje, recurrió instintivamente a sus dotes:.-.-“Pará. Pará o tiro, hijo de puta! ...” Gritó, mientras le apuntaba con el índice de su mano derecha cerrada, simulando un revolver.. Se escucharon dos disparos.- “ pam…pam…” Y el hombre cayó…Alguien llamó a la policía. .-“ Tropezó.” Justificó Poly. .-“ Está muerto”. Certifícó un agente. En la mano de Poly no se encontraron rastros de pólvora, ni en la espalda de la víctima orificios de bala. Varias veces se reconstruyó la escena del crimen. La autopsia reveló que había muerto por un infarto, provocado por el pánico. Poly fue acusado de la muerte y condenado, por ser encontrarlo culpable del crimen, con premeditación y alevosía profesional, fuera del ámbito habilitado.- “ El actor es un arma cargada de sugestión”… Sentenció el Juez, plagiando Celaya.
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Poeta
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PENSAMIENTO FUGÁZ"
Una tibia y silente noche de verano, tirados sobre el pasto,
mirábamos el cielo, ostentoso de estrellas titilantes.
Una estela de luz iluminó la noche.
Ella fogosa me entregó su cuerpo, yo cumplí su deseo.
No pude convencerla, de que había sido un ovni.
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Poeta
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LOS RECUERDOS
Ellos caminan con vidas prestadas,
etéreas presencias, silentes y ausentes.
En el escenario reciclan la historia,
apócrifa o cierta, subjetiva o llana,
con la omnipresencia
de quien lo ha guionado.
desde la memoria virtual,
al conjuro, de exhumar del tiempo
cosas del pasado.
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Poeta
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FINAL MISTONGO
Y fue una tarde fulera.
que de la misma manera
en que llegó,
se tomó el piro del barrio
amurando al mishé otario
sin su amor.
Sin su amor y sin su vento
que chacaba con el verso
de comprar,
los yeites para el casorio,
y los muebles pal cotorro
conyugal.
Estrilao por la gayeta
que le colgó la pequera,
el cusifai,
se dió un chumbazo en los higos
y de puro tirifilo,
palmó forfai.
el maldito
MISTONGO = POBRE
PIRO = IRSE
FULERA = FEA
AMURANDO = DEJANDO
MISHE = QUE PAGA A LAS MUJERES
OTARIO = TONTO
VENTO = DINERO
CHACABA = ROBABA
VERSO = CUENTO
YEITES = COSAS
CASORIO = CASAMIENTO
COTORRO = VIVIENDA HUMILDE
ESTRILADO = FURIOSO
GAYETA = ABANDONO
PEQUERA = TAMPOSA
CUSIFAI = HOMBRE PETRIMETRE
CHUMBAZO = BALAZO
HIGOS = TESTICULOS
TIRIFILO = ESTUPIDO
PALMÓ = MURIÓ
FORFAI = INDI
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Poeta
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CRONICA DE LAS CHARLAS DE CAFE
Cuando estoy entrando al café, me encuentro con el Beto, que salía.
.- Hola. Me dice... Como de lástima. Me sonó raro, porque es muy efusivo, exageradamente aveces cuando saluda como si hiciera años que no te ve.
.- Te vas, Beto ?...pregunté estupidámente. En otro momento me hubiera contestado: No boludo, no ves que estoy entrando...Pero no, lo que dijo fue...
.- Si, me tengo que levantar temprano, y vos sería mejor que hagas lo mismo, si no querés amargarte la noche.
.- Pará loco, qué te pasa ?...
.- A mi nada, solo es un consejo... y me dejó como un poste, siguiendo su camino.
Cada día más loco pensé y entré. En las mesas del fondo, como de costumbre, estaban los "inteletuales", la barra de los lunes. No sé si te acordás, pero nos llamaban así porque los temas de conversación giraban alrededor de un presuntuoso análisis del comportamiento humano, donde no tenían lugar los comentarios chabacanos, las chanzas, ni el futbol . Donde se respetaba el uso de la palabra y las opiniones más disparatadas, siempre y cuando las mismas se manifestaran dentro del encuadre que nos caracterizaba.
Mirando al bulto noté que eran más que los habituales los que participaban de una animada charla.
.- Buenas a todos y todas !... Fue mi saludo clásico. Alguién, creo que fue Cachila, dijó.- "Isa !..."
Se hizó silencio, nadie me miró, solo un.- " Buenas ", desganado, que me pegó en las bolas y siguieron en la suya, como si yo fuera un vendedor de ballenitas.
Si hubieran sido otros, "el quinteto de los giles" por ejemplo, les pegaba unos coscorrones en la cabeza y aflojaban. Pero Cachila, el Rengo, Chirola, Codeguín y el Pulpo, me desorientaron. Aparte recordé lo que me dijo el Beto.... Tomé una silla para sentarme en un hueco entre Chirola y Codeguín. los muy turros arrimaron las suyas y quedé en segunda fila.
La conversación pretendía girar en el remanido tema de los códigos, pero sonaba forzada. Demasiadas alusiones a los traidores, a los que la van de amigos, a los que muestran la hilacha, me hicieron presumir qu eran indirectas que me involucraban. Así que para hacerla corta los increpé.
Qué les pasa conmigo, manga de boludos ?...Si tienen algo que decirme, no chicanéen y hablen como hombres, o me voy a la mierda !...
.- Y a vos quién te habla ?...
. -Qué, tenés cola de paja ?...
. -Ah, mirá que nos vamos a poner a llorar porque te vayas ?
. -Quién te invitó, a vos ?...
Las respuestas agraviantes salieron de todos lados, hasta de los agregados, que no eran habitués.
.-Bueno, hagansé una enema colectiva, yo pago.
.-Paren, Paren...intervino Cachila, golpeando la mesa. Y dirigiendosé a mi: .- Y vos sentate.
.-Actuemos con la seriedad que el caso amerita. Yo pienso que todo reo tiene derecho a saber por qué se lo juzga, de qué se lo acusa ý a conocer la sentencia.
.-Muy bien Su Señoría !...Dijo uno de los advenedizos.
.-Silencio en la sala...Continuó Cachila.- Todo acusado es inocente hasta que se demuestre lo contrario.¿El acusado tiene algo que decir ?...
.- Soy inocente, señor Juez, pero no se de qué se trata...
.- Perdón, no se le han leído los cargos. Se lo acusa de haber roto los códigos de la Hermandad del Quinteto de los Lunes, divulgando el contenido de los debates de la mesa. De haberles dado difusión mediante un relato a través de un medio radial y el periódico del barrio.
.- Se lo acusa de botón !...
.- Chusma !...
.- Traidor !...
.- Lanata !...
Vociferaron los contertulios.
.-Qué se vaya !...
.-Qué truene el escarmiento !...
.-Justicia, Justicia, justicia !...
.-Silencio o hago desalojar la sala... Dijo Usía, golpeando la mesa con una botella.- El jurado tiene su veredicto ?...
.- Culpable. Culpable. Culpable.Culpable. Sentenciaron. levantando sus manos con el pulgar hacia abajo.
, Escuchado el veredicto del jurado, el tribunal lo declara culpable y lo condena al destierro de este café y la expulsión de la Hermandad...¿ Tiene algo que agregar ?...
.- Si, que se pueden ir todos a la puta que los parió !...Me levante indignado, y encaré para la puerta. Cuando estaba saliendo, escuché las carcajadas y el vozarrón del Pulpo.
._ Vení boludo... Como entraste gil !...Hacé un libro, así quedamos en la historia. Y me despidieron con aplausos.
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Poeta
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CONCURSO : "Yo quiero cenar con Neco"
MENÚ FRANCES
huevos
harina
leche
azúcar
sal
y agua, por supuesto
Es todo lo que tengo. Está lloviendo, son las dos de la tarde, y tengo hambre.
Aunque enfrente desafiante la tormenta, no encontraré un almacén abierto,
porque a esta hora, en Alsina, y hasta las diecisiete, todos se fueron a dormir la siesta.
Mas no he de privarme de mi almuerzo, con mucho menos que esto el Jesucristo,
pudo dar de comer a los hambrientos. Y aunque yo no poseo sus poderes, como soy un experto cocinero, puedo brindarme un menú completo. Haré un pan al vapor, agua y harina y una pizca de sal. Aprovechando el agua hirviendo, en que se harán los "oeufs a la coque".. El plato de fiambre está resuelto y sigo con los huevos, de plato principal dos huevos fritos,
ah, pero cómo ?... Si no tengo aceite...Pues hago "oeufs pochés", y los presento, sobre tostadas "croustillant" de pan fresco, "Haute cuisine française", y ya que estamos, de postre..."crêpes brûlées au rhum avec créme-Saint honoré", en los que mezclo, huevos, harina, leche y azúcar, que es todo lo que tengo." Pour ce déliceux banquet...Bon appétit, garçon Necó".
Casi, casi, pensándolo bien, esté sería un menú para una cena romántica, con velas, champagne y musique musette, por supuesto con una invitada que de el perfil, no con una mina que coma mortadela, tendría que ser una como la mujer de Caniggia, bueno ustedes me entienden, la Nany, creo que se llama, no ?...Claro que es una tilinga insoportable, pero estoy hablando de comer, por lo demás no da el target. ( hablando de tilingos, acabo de poner una palabra tilinga). Pero continuo...Cuando se me ocurrió esto, cheqée la agenda y encontré varias potenciales invitadas, pero las deseché por dos razones, la primera por temor a un sí de compromiso, que no es intención, (que es mucho más pretenciosa), o por un rechazo, que comenzaría con un, "te agradezco mucho... me gustaría pero...Al que mi ombligo no está preparado. Por lo cual pienso, que lo mejor sería llamar a un casting, o a un concurso: " Yo quiero cenar con Neco y sus consecuencias". Para mayores de 18, sin limite de edad, para no parecer dicriminatorio, pero aclarando que se privilegiarán las menores de 40. En el que las participantes ameriten sus pretensiones, ateniéndose a las bases del mismo. PD. en caso que no les guste el menú propuesto, pueden traerse la vianda o pedir un delivery a su cargo. El anfitrión es el que hay. Fecha de cierre: 12/10/2013 . Entrega de Premio: A convenir
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Poeta
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TE QUIERO , GRASSI
Cuando todos te acusan, te reproban, te niegan, vituperan, abominan
por todos tus pecados te condenan y ha sido tu pecado, amar los niños. Ante dios y los hombres que te juzgan,
yo levanto mi voz, digo tu nombre,
y a tu nombre le agrego.- Yo te quiero.
Te quiero Grassi. Lo digo y lo repito.
Y con todo el dolor que mi alma enluta,
mi sentir se reitera en este grito:...
Te quiero, ver en cana, hijo de puta..
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Poeta
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METAFÍSICO
Cómo puedo contemplar un horizonte,
de rojo amanecer. sino hay camino
que me lleve hasta él, sin laberintos
de tortuosos senderos entre los montes ?...
Cómo puedo saber si es verdadero,
o alguna vez lo fue, si sigo andando,
cuando el sol está marchando hacia el ocaso
y la luna comienza a alzar el vuelo ?...
Tal ves sería mejor quedarme quieto,
contemplando al horizonte en movimiento
caminando hacia mi, como en un reto,
y tener la utopía del momento
en que una encrucijada del averno
nos condene a morir en el intento.
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Poeta
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POR PIEDAD
En el silencio estridente
del delirio,
presiento que están
hablándome al oído.
Muevo mis manos
buscando algún contacto
y regresan vacías.
Si pudiera gritar,
sin tan solo pudiera,
decir una palabra,
una sola palabra o un gemido...
que pudiera romper este silencio
de la ausencia que llena mi existencia.
Si es que existo,
si soy, si tengo vida,
más allá que me falten los sentidos.
Si pudiera lograr que la locura,
invadiera mi mente
no estaría pidiendo, sin respuesta,
que una mano, por piedad,
me desconecte.
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Poeta
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