|
|
|
YOISMO
No creo en dios, en el destino,
en las cartas astrales,
ni el horóscopo chino.
No creo en maldiciones,
ni en hechizos.
No creo en tarotistas,
en mediums, ni adivinos,
curadores de empacho el el mal de ojo y el hipo,
en profecías, premoniciones.
brujas,
brujos, ni brujitos.
No creo en milagros,
la reencarnación, el karma,
la mala suerte,
ni en el fatalismo.
Soy ateo, agnóstico, descreído
de soberbio que soy, creo en mi mismo.
Neco Perata
|
Poeta
|
|
|
|
MI CULPA
Las cosas que en la vida
nos quedaron pendientes,
están en la memoria
de lo que pudo ser.
Las palabras calladas,
el odio contenido,
los amores posibles
que no encontraron sitio,´
los sueños no cumplidos
por falta de valor,
nos inventan historias
que nunca han existido,
lo que pudo haber sido,
y no pudo nacer.
Si no hubiera, si hubiese,
son voces del pasado
buscando una razón,
una culpa presente
que no puede acallarse.
La condena a perpetua,
que no tiene perdón.
Neco Perata
|
Poeta
|
|
|
|
Muchos como vos lo creen un cuento gracioso, pero sabés que nó; tiene ese final gracioso pero es un hecho real. Parece cuento, pero yo nací en el lugar en que sucedió y conocí al protagonista. Te digo más, fui hermano putativo de Clark Tapera, que así se llamaba. Mirá si lo conozco. Nos criamos juntos. Fue en el año 43. Yo tenia siete años. Que lo parió, como pasa el tiempo, si me parece que lo estoy viendo. En mi pueblo pasó, en Blaquier. En un pueblo de mierda que no figura ni en el mapa. Y nadie se enterò. Que si se enteraban se pudría todo. Te imaginás los periodistas, la radio, la televisión? No claro, televisión todavía no había. Pero hubieran venido periodistas de todo el mundo y el secreto no se hubiera podido guardar y si el secreto se rompía, la historia seria otra. Pero me estoy yendo al carajo .- “Volvé Neco”. Me decía mi vieja. Porque yo comienzo a contar algo, me deliro y me olvido de lo que estaba diciendo. Bueno, te decía que sucedió en Blaquier, en mi pueblo. Que queda a unos cuatrocientos veinte kilómetros de Buenos Aires, al oeste. Para ubicarte, a unos doscientos
pasando Junín. Viste la provincia de Santa Fe que parece una bota?...Bueno, debajo de la suela de la punta de la bota, pero en la provincia de Buenos Aires. A unas ocho leguas a la izquierda de la ruta siete. Porque viste que la siete, que va para Mendoza, pasando Diego de Alvear entra en Santa Fe. Bueno a la altura de Arón Castellanos, pero a la izquierda, queda Blaquier. Creo que hay un cartel indicador, pero no estoy seguro porque es un camino de tierra y conviene ir por Ameghino que esta asfaltado. Vas por la siete hasta Junín, seguís por la... no me acuerdo que ruta es, hasta Lincoln y ahí una que va para La Pampa y pasa por General Villegas. A Villegas lo habrás oído nombrar porque ahí nació Carrizo, Antonio, el locutor, que siempre jode con Villegas y hace unos años atráz fue noticia porque los Villeguenses hicieron una marcha en apoyo a unos enfermos que se mandaron una fiesta con una menor y encima la filmaron. Qué loco!... Bueno, antes de Villegas viene Ameghino y de ahí a la derecha a seis leguas, te traduzco, treinta kilómetros, sale un camino asfaltado, que inauguraron hace poco y va hasta Blaquier. Bueno esto es para ubicarte geográficamente, porque podría haber ocurrido en otro lugar pero ocurrió ahí, en mi pueblo, por eso te la puedo contar. Si, ya vuelvo, te la hago corta, fue una noche del veinte de enero del año mil novecientos cuarenta y tres, para ser exacto, a las once horas veintiocho minutos, catorce segundos. Y vos dirás como recuerdo la hora?...Es que mi viejo, cada vez que pasaba algo raro miraba el reloj, después lo repetía ostentosamente cada vez que se tocaba el tema. Un personaje mi viejo!... Hacía un calor de cagarse, razón por la cual estábamos casi todos levantados, cuando de pronto se corta la luz, cosa que no nos llamó la atención porque sucedía frecuentemente. Pobre Tittarelli como la sudaba con el motor de la usina!... Siempre me acuerdo, porque vivía pegado a mi casa y tenia dos hijos de mi edad, Carlitos y Totó. A Totó hace mucho que no lo veo, pero con Carlitos nos encontramos en el cumpleaños Raul, el marido de mi prima Chiquita en Venado Tuerto. La Chiquita…vos no sabés como estaba la chiquita cuando era joven. Fá!... Un minón la Chiquita!... Tittarelli!...Que tipo buscavida, atendía la usina, fabricaba lavandina, jabón de lavar, cargaba baterías, atendía el cine, la cancha de paleta y tenía una sodería. A propósito, un día yo iba para su casa, y al salir lo veo apoyado en la pared de la mía desangrándose. Se le había reventado un sifón y lo degolló. Lo sentimos mucho porque el pueblo era como una familia y el era un tipo muy querido. Pero bueno, te contaba que se corto la luz y se hizo la luz, no es una metáfora, la noche se hizo día. Luces multicolores bajaron del cielo, se posaron en la plaza. Luego ascendieron dejando en el centro, donde está el mástil un montículo luminoso que se iba apagando lentamente. No te digo todo el pueblo, pero la mitad de sus cien habitantes corrimos hacia allí y nos encontramos con una especie de cuna dorada con un bebe rubio de alrededor de un año, totalmente desnudo. La luz se había apagado pero a la luz de la usina, que había regresado, Gracias a Tittarelli que hacia milagros con ese motor, pudimos contemplar en detalle al niño, que nos miraba sonriente. Yo te lo cuento así, pero imagínate vos la sorpresa, el estupor, deslumbramiento, encantamiento, asombro, embeleso, arrobamiento, admiración, nigromancia, estupor, y porque no decir, cagazo, de esa gente simple, humilde, ignorante, inculta, acémila, obsecada, analfabeta, rustica, iletrada, necia, supersticiosa, ante un hecho sobrenatural, fantástico, mágico, supranormal, milagroso, rocambolesco, en una noche calurosa del veinte de enero del cuarenta y tres, en un pueblo de mierda en el que nunca pasaba nada. Imagínate vos encontrarte ahí, ante ese niño desnudo panza arriba caído del cielo…. Lo primero que observamos fue que era varón, exageradamente dotado para su posible edad. Pero lo que nos llamó realmente la atención, fue, y ahí viene al cuento que muchos conocen, un tornillo Phillips dorado de unos cinco mm. de diámetro, que tenía en el ombligo y que nadie se atrevió a tocar. El caso es, que pasada la sorpresa, se planteaba que hacer con la criatura y decidieron llevarla a mi casa, hasta tanto en una asamblea se resolviera su destino definitivo. Cosa que se hizo aquella misma noche, en la que nadie durmió. Yo, mi hermana Chela, mi tio Cachila, mis primos, Quito, Coca, Nucho, Beba, Chiquita y Chiche y un montón de pibes entre los que estaban los Tittarlli nos quedamos para cuidarlo, mientras los mayores, testigos del hecho, se dirigieron a debatir al hotel de Gaitán, el aludido en el famoso dicho “más facil que robarle los chorizos a Gaitán”, que te contare en otra oportunidad para no hacértela larga. Como no estuve presente no te puedo dar detalles de lo que pasó, pero de acuerdo al acta de la asamblea que pude leer, se cimentó en un pacto de Omertá. Sabés que es la omertá?...Es el código mafioso del silencio. Si tenemos en cuenta el origen de los habitantes del pueblo que se fundó con el primitivo nombre de “Colonia y Villa del Principe de Piamonte!, no es raro que este juramento mafioso, impulsado por el calabrés Branca Tizzano, y el siciliano Cuzzi, propietario del quilombo local, dos temidos representantes de la baja Italia, fuera aceptado por los pacíficos piamonteses. Y las decisiones principales de la asamblea fueron: Que el niño quedara en adopción de la familia Tapera-Colombano, que se lo anotara con el nombre de Clark, que a partir de la fecha todos los habitantes del pueblo estaban obligados a usar una faja en la cintura en forma permanente, de cualquier color, que les impidiera mostrar el ombligo. Que todo lo sucedido, conocido y resuelto era de carácter secreto y obligatorio. Que quien no cumpliera con esto, quedaba sujeto a la ley de omertá. Que no se hable más del asunto. Mano en boca y culo en tierra. Firman con su sangre, de conformidad….fulano, sultano y mengano….
La vida de Clark transcurrió como la de cualquier chico del pueblo, no mostraba ninguna característica física ni sicológica que lo diferenciara. Rubio, de estatura mediana, buena contextura física, rasgos armónicos, inclusive sus dotes naturales no se habían desarrollado de acuerdo a las expectativas de su llegada. De buen carácter, inteligencia media, sociable, que te puedo decir, ni muy muy ni tan tan. Nosotros influenciado por las historietas de Superman, buscábamos en él algún rasgo que lo emparentara, pero no necesitaba lentes, ni tenía rayos X. A veces lo poníamos frente a la puerta donde alguna chica se bañaba y él no se inmutaba, y no es que fuera rarito, porque le gustaba espiar por la cerradura, pero poderes en la visión no tenía. Justiciero no era, más vale algo guacho, no te digo que era un pibe chorro ni mala leche, pero se mandaba sus cagadas. Recuerdo que una vez con el Gogui Fuertes, y él nos subimos a un techo. Lo convencimos que se pusiera una capa, una bolsa de arpillera abierta le pusimos, le hicimos tomar carrera con los brazos levantados, como Superman viste, y le dijimos que volara…¿ y voló?...No que mierda, de hizo bolsa contra el suelo. Pobre Clark casi se mata, Como nos puteaba. Fue un cago de risa !... Se nos fue la mano. Le pinchábamos el culo, lo pisábamos, le hacíamos todas las maldades, é lloraba como un nena. Evidentemente era como nosotros, los humanos, eso nos decepcionaba un poco, qué querés que te diga, nosotros teníamos la fantasía de que fuera kriptoníta. Pero no… El secreto y el silencio se cumplieron a morir, con el tiempo casi que nos olvidamos de aquella noche. Salvo el uso de la faja que nos diferenciaba de los forasteros, que nos miraban como bichos raros, nada nos hacía pensar que habíamos vivido una experiencia extraterreste.
Pasaron los años, hasta que a Clark lo llaman para la colimba y ahí se pudrió todo. En la revisación lo hacen desnudar, le hacen sacar la faja y le ven el tornillo. Como en esa época no se usaba piercing comenzaron a investigar, a hacerle preguntas pero no se lo tocaron y ante la anomalía le dan la baja. La joda es que Clark tomó conciencia que era distinto y comenzó a plantearse su identidad a partir de esa diferencia…el tornillo en el ombligo.
Esto lo traumo de tal manera, que al regreso… y mirá vos que coincidencia, porque él seguía sin conocer su historia, el veinte de enero de mil novecientos
sesenta y tres, convocó a todo el pueblo a la plaza y ahí al pie del mástil, en el mismo lugar en que veinte años antes llegara, sin saberlo, porque nadie dijo esta boca es mía, mira vos, a las once de la noche, veintiocho minutos, catorce segundos….Clark decide conocer su identidad. Qué misteriosa secreto esconde ese dorado tornillo Phillips de cinco milímetros de diámetro, roscado en miombligo?.
Se pregunta. Y un pueblo expectante, curioso, atento, vigilante, preocupado, deseoso y cagado de calor, también se lo pregunta… ¿ Qué misterioso secreto esconde ese dorado tornillo Phillips de cinco milímetros de diámetro en el ombligo de Clark ?...¿Eh?..
Subido a una mesa, para que todos pudieran verlo, como aquella noche y por segunda vez Clark se desnuda, se quita la faja y el tornillo brilla en todo su esplendor. Como en un rito pagano todo el pueblo se desnudó, en solidaridad y para evitar que el pudor pudiera hacerlo arrepentir de su decisión… Clark destornillador en mano comienza a desenroscar lentamente, muy len ta mente. Un silencio expectante, curioso, atento, vigilante, preocupado, deseoso y porque no emocionado, lo acompaña. Una vuelta de rosca no refleja en su rostro signos de molestia, esto lo insta a seguir, dos vueltas, tres, cuatro, cinco, seis, ahí Clark comprueba que el tornillo está pronto a salir. Se detiene… Gotas de sudor bajan de su frente, por la emoción, incertidumbre, inquietud, temor o porque hacía un calor de cagarse… Se seca el sudor e inicia la última, definitiva vuelta que lo llevarà, o no, a develar ese interrogante que lo obsesiona. El tornillo sale…- Qué ?... No idiota, no se le cae el culo...Me cortás en el momento más dramático, sos un gil.
Sigo, el tornillo sale, y como aquella noche se corta la luz y se hace la luz, un viento ciclónico sale de su ombligo y como un cohete retropropulsor luminoso, Clark acompañado de luces multicolores, se pierde en el espacio cósmico de su origen.
Neco Tapera
|
Poeta
|
|
|
|
.Vos sabés que yo no soy muy amante del futbol, en realidad de ningún deporte, pero ese comentario permanente sobre la incapacidad de Messi de marcar goles con la camiseta de la selección me intrigó.
- ¿Por qué?...
Eso me pregunté. Si es el mejor del mundo. Si en el Barcelona mete unos goles para la historia, porqué parece que jugara pelota frontón en el muro de los lamentos, cada vez que juega para Argentina? ¿Por que?... Y me propuse buscar la respuesta. Tenía que haber algo en su vida, y volví 23 años atrás. Rosario. 24 de junio de 1987.
Poco aportan sus primeros años. A los cinco años comienza a jugar en el Club Grandoli, del que su padre era presidente, y a los ocho ingresa a Newells Old Boys. Esto lo saben todos, pero lo que no saben, porque no lo investigaron, es quien lo llevo ahí. Y cagate de risa, ahí esta el comienzo de la respuesta. ¿Sabés quien?... Su abuelo. Mira vos, su a-bu-e-lo.
¿Pero quien era su abuelo?... Te voy a tirar una punta. Era un arquero que hizo una carrera gloriosa en Boca, pero que comenzó en Newells en 1944. Que jugó 183 partidos con esa camiseta. Que entró a Boca en el 53 con Colman y Lombardo. Que jugo 155 partidos y se fue en 1960. Santiago Bernabeu lo tentó con ir al Real Madrid, pero el dijo. ¿Donde mierda voy a estar mejor que en Boca?... Me seguís, te estoy hablando del abuelo. Él hizo nacer en Lionel el sueño de llegar a la selección, un sueño que él había podido cumplir. ¿Sabés de quien estoy hablando?... Del "Guardavalla cantor". ¿Oiste hablar del " Guardavalla cantor "?... No, que mierda, vos sos muy pendejo. Fue famoso, como el tipo era correntino cantaba chamamés y el más popular fue "Viva Boca". Yo lo tengo grabado, despues te lo paso. Bueno el caso es que en el primer picadito en Newells el abuelo le dijo a Leo..
- Yo juego para vos al arco.- Y el guacho le dice.- No joda abuelo, nos van a cagar a goles. Usted ya es un viejo choto, mejor juegue para los contrarios.- Y sabés una cosa?... Mirá lo que es el orgullo, que lo parió!.. No le pudieron meter ni un gol. Una pantera en el arco el viejo!
Y al final del partido la frase que lo explica todo. - Vos vas a cumplir tu sueño, pero cuando estés con la albiceleste yo voy a estar jugando para los contrarios y te vas a acordar de este día.
Julio Elías MusiMessi nunca más jugó al futbol y murió días después, el 24 de agosto de 1996, de un ataque cerebral
Me puse en contacto con un pai amigo para romper el maleficio, no fue fácil pero por suerte lo vamos logrando. No?... Hay que creer o reventar.
"Dale Boca, viva boca,
el cuadrito de mi amor"!..
Neco Perata
|
Poeta
|
|
|
|
EL BOMBACHERO
Che, vos bajaste ropa de la soga?...La voz de mi mujer me interrogó dulcemente , cuando estaba disfrutando, somnoliento, mi café matinal. Debí responder . No. Pero como conozco los interrogatorios atempórales, que pretenden incriminarme, opté por el .-- ¿Cuando?...
--¿Cuando?...Hoy, cuando va a ser, no te voy a preguntar por el año pasado. - Replicó dulcemente.
.--No, Porqué?..
.--Porqué me falta una bombacha.
.--´Te la habrá agarrado la perra. - Sugerí mecánicamente.
.--No seas tarado, mirá si la perra va a llegar al tendal!...
.-- Y que se yo, estás segura?...
.- Y claro que estoy segura. Anoche me bañé, la lavé y la colgué en la soga.
.--Y bueno hace la denuncia y llamá a Crónica," violencia en Alsina, roban la chabomba a mujer mientras está durmiendo", por ahí piden rescate.
.-- No se para qué pregunto, con vos no se puede hablar. Haber si entró alguien.
.--Eso digo.
Hacía poco que viviamos en esa casa de Alsina. Una linda casa con jardín al frente y otro al fondo donde está el lavadero, la parrilla y un tapial bajo que nos separa de la vecina, Rosita, a ella acudió mi mujer para comentarle el misterio .
.--Hay querida, te entró el bombachero.! - El Bombachero, según Rosita, es un alma en pena que murió en un duelo por el amor de una mujer, pero el que sabía bien la historia era el Viejo Tapera, un viejo curcuncho que vivía a la vuelta, por Santiago Plau. Hasta la casa del viejo me fui, intrigado por este comentario fantasioso. Me recibió afablemente y en cuanto le comenté el motivo de mi visita su relato fue fluyendo con ansiedad.
El bombachero!!!, su caso es un típico acto del Bombachero. Si es para no creer, pasaron tantos años, yo ya voy pá los noventa y esto lo vivió mi padre en sus años mozos. Fue allá por los años cincuenta, de mil ochocientos cincuenta estoy hablando, mire si hace tiempo. Qué lo parió y la sigue buscando! Resulta que por esos años llegó a Alsina una pareja, hicieron su rancho por donde está ahora la pizzería la Muzza, por ahí era. Ella una rubia de ojos celestes. Oyó hablar de la Pulpera de Santa Lucia, ella era, pero su nombre era Concepción Cachonda, Conchita le decían. Y el un payador de Lavalle, el sargento Follar. Fueron felices sus amores, jamás los sinsabores interrumpió el idilio, juntas soñaron sus almitas cual blancas palomitas en un rincón del nido. Pero, pero otro amor, por aquella mujer, nació en el corazón del taura más mentao. Del mismisimo Mandinga le estoy hablando. Ansina fue que una noche se trenzaron en una payada por el amor de la china en el boliche de Jean Jaures y Humberto Primo. Más de un mes estuvieron payando, no se sacaban ni un ocico, los presentes aburridos se fueron yendo y ai quedaron los dos, hasta que sin vos y con las cuerdas rotas se agarraron a los guitarrazos. Y un farol en duelo criollo vió, bajo su debil luz, morir los dos. No se sabe si por los golpes o por el hambre. De pena la linda piba abrió bien anchas sus alas y con su virtud y sus galas de su rancho se voló. Nunca más se supo de ella, aunque algunos dicen que se convirtío en Silvia Suller, o que andaba de bedetonga en el programa de Rial. Vaya a saber, en esto hay algo de leyenda. La cuestión es que él la sigue buscando en cada calzón colgado. Aun tengo, entre las cosas que me dejó mi padre, un poema en el que se basó Borges para escribir el Santos Vega:
Cuentan que, si en noche nublada
su bombacha alguna moza
deja en el tendal colgada,
llega una sombra callada
y al envolverla en su manto ,
suena el preludio de un canto
entre las cuerdas dormidas
y la bombacha tendida ,
se va como por encanto.
Neco Perata
|
Poeta
|
|
|
|
ODA GORILA
(Y Clarín estridente sonó, y a la voz de TN, a Lanata ordenó)
Volverán a sonar las cacerolas,
nuevamente la plaza ocuparán,
como aquel veinticinco de mayo,
exclamado a su paso ¡LIBERTAD!
En la plaza que un día bombardeara
con el mismo y heroico ideal,
la gloriosa marina argentina,
reservorio de la dignidad.
Ya no están estos bravos marinos,
nuestras fuerzas armadas no están,
pero queda la estirpe gorila,
que jamás lograran doblegar.
Escuchad el Clarín que nos llama,
a luchar contra el fiero opresor
y seguid tras TN y Lanata
hasta el día del triunfo final.
Defendiendo cristianos derechos
que el marxismo nos quiere quitar,
convoquemos a la clase media,
a la mesa de enlace rural,
que se una la izquierda cipaya,
para juntos, echar a los K.
" Los gorilas unidos, jamás serán vencidos"
" Si este no es el pueblo, el pueblo donde está "
|
Poeta
|
|
|
|
Nunca la suerte le tiró una mano,
todo fue contra en su azarosa vida,
siempre de culo le cayó la taba
y salió cruz cuando apostaba a cara.
Por ser derecho, no buscó ventajas,
ni acomodos, ni pádrinos, ni trepadas.
Siempre en la cola esperó su turno
y del palo más alto lo cagaron.
Tuvo ideales y cerrando el puño
buscó justicia para sus hermanos.
Fue su premisa no salvarse solo
y luchó por que todos se salvaran.
Cuando la fuerza le engriyó las manos,
no las abrió para pedir clemencia
las levantó, soberbio, contra el amo,
que no pudo doblegarlo con cadenas.
Ayer, cansado de vivir miserias,
se jugó a todo o nada,
y ese balazo que se pegó en la boca,
tuvo la suerte de que no fallara.
neco perata
|
Poeta
|
|
|
|
CAMINANTE HAY CAMINO
Cuando salgo a pasear con los recuerdos
encuentro en el camino a la nostalgia
y nos vamos, compañeros, de la mano,
en busca de los sueños.
No quiero un horizonte de llanura
que me lleve, hipnotizado, al infinito.
Yo quiero un horizonte de montaña,
subir hasta lo alto de su cima o caer al abismo.
No quiero caminar traz la utopía,
zanahoria del asno.
Todos mis sueños se cumplirán un día,
con ellos ando.
neco perata
|
Poeta
|
|
|
|
FRANKENSTEIN
Solo, perdido en el mar de las tinieblas,
eterno navegante de la nada,
huérfano de padres, de culpa y de conciencia.
Los hombres lo crearon para explicar su origen,
egocéntrico, temible, soberbio, vengativo,
hicieron a dios según su espejo.
Lo creyeron perfecto y les salió un engendro
neco perata
|
Poeta
|
|
|
|
MI BIOGRAFIA
Soy tan solo un collage de desafios,
un lúdico amateur, un inconstante,
empírico hacedor sin pretenciones,
soy cola de león, a más no aspíro.
Desprecio a los cabeza de ratones
y a los ratones con mente de señores.
Por conciencia de clase, tengo claro
donde come el histórico enemígo.
No mendígo las migas de su mesa,
no ambiciono aplausos ni riquezas
con el pan de cada día estoy servido
para andar por la vida sin careta
compartiendo los sueños con amigos,
que la tortilla se vuelva,
que los pobres coman pan
y los ricos mierda, mierda.
|
Poeta
|
|
