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A esta hora
el sol es una
radiografía;
el frío,
una ola volcada
de navajas invisibles.
La ciudad
encandilada
no termina de
ordenar sus
calles.
Árboles y nubes
entretejen
la profundidad
del cielo.
El caos de
la mañana
podría ser ordenado
por un viejo ciego
con un violín
en la mano
que no se
decide a tocar.
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Poeta
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Camino las calles al lado
de mi amigo.
En la primera tarde,
cuando el sol comienza a
alargar las sombras.
Caminamos a la vez que
nuestra conversación crece.
Concentrados en nuestras palabras
apenas nos damos cuenta
que hay ventanas,
que hay puertas,
que pronto dejamos atrás.
El punto de la plática
cae de pronto en la filosofía
alemana.
Hablamos de su dios y de la
voluntad de la vida.
Debemos detenernos, sentarnos
al umbral de alguna puerta.
Esos escalones están bien.
La concentración llega a grado
tal que no permite un paso más.
Pronto me doy cuenta que esto
ha sido un monólogo,
y que mi paciente amigo
ha intercambiado compañía
por ideas,
con lo que él ha ofrecido
la mas sólida de las aportaciones
en aquel día.
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Poeta
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¿Cuál es el minuto exacto en que el sol se apodera de su día? Un poco antes son todavía las sombras revueltas con una luminosidad que tampoco se decide. Le llaman penumbra, el temporal reino de la confusión. El espacio es entonces un vapor que etiqueta cada molécula del aire. Aquella sombra no desciende de este árbol, es ella quien crece de la tierra como una llama oscurecida, es un pulpo que sube sus tentáculos danzando hasta aferrarse escondiéndose en los cuerpos. Hay que saber ver y escuchar cuando el segundero del planeta se quiebra. Las sombras verdaderas se repliegan huidizas dejando como estela las otras sombras que permanecen el resto de las horas. El tiempo vulgar deja sus marcas que borran poco a poco el eslabón roto del ya eco matutino.
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Poeta
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Silencio, silencio, la única constante entre tanto ruido es el silencio. Lo sé porque lo veo y sé que es él quien, con sus invisibles redes, relaciona las cosas. ¿Lo describo? Es la cuerda más frágil del aire tendida entre luz y sombra. Es un cable de acero, a la vez, que concretiza el flujo de los sólidos. Lo he visto y sé que existe desde que yo era niño, pero es hoy que acepto verlo a cada instante. Es refulgente en las noches cuando dejo que atrape a mi vista queriendo asirlo. Tiene algo de felino que se repliega; pero, si lo sabes ver, también se deja acariciar y se arquea ante tu mirada. El silencio es mármol líquido que nadamos a diario, pero pocas veces lo convertimos en obra desgajada. Creemos desaparecerlo a cada instante, pero basta callar un poco para que con sus gritos nos haga escuchar el silencio.
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Poeta
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A la memoria de Juan José Arreola,
en el décimo aniversario de su muerte.
Brumoso espacio,
taxistas inmóviles
esperan eternamente.
Los árboles rígidos
parecen atrapados
en un calor gelatinoso.
¿Dónde está el sol?
Lo busco inútilmente
aunque su calor
es suficiente evidencia,
el sol existe y
miro gracias al él;
estoy vivo, lo sé,
porque hay en mí
una espera.
Espero el viento,
espero sus ondanadas
que harán rotar
mi cara buscando
su origen,
disfrutando sensualmente
su llegada.
Sé que el origen
de todo
está en el sol
que nos calienta,
se hace presente
desde lo lejos
y no hay quien dude
de su existencia.
Le agradezco
religiosamente
por todo lo que
desencadena y
vive a mi alrededor
incluida mi espera.
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Poeta
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Carentes de aventura y corcel
los chicos nos reuníamos
en pandillas callejeras;
la conquista era ahora
recorrer las plazas,
lanzar piedras al alumbrado
público
para así ganar la oscuridad
y sentirnos imbéciles héroes
de tres segundos.
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Poeta
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Luz artificial
Luz amarilla que cubre todo con su grueso polvo revelador. La calle recta es una flauta con su largo costillar lleno de agujeros amarillos (resultado de las lámparas que la iluminan). Las recámaras inflaman su segundo espíritu tras encender un foco, como globos dentro de la carpa de un circo. Es este desplazamiento, que como un sacudión da la luz a las ánimas de los objetos, el que nos hace ver como una radiografía sus estructuras atemporales.
Tiempo limitado
Para la vida de un hombre es suficiente, la geografía de las montañas que lo circundan permanece inalterable a pesar de las inclemencias. Se antojan divinas, pues, las tijeras que recortaron las siluetas de los volcanes. Y es por esas cambiantes nubes que extienden las figuras por instantes, que otorgamos a los cerros el sinónimo de eternidad, sin que esto sea sólo un calificativo.
La grieta
No sé cuál es el atractivo de la grieta, si precisamente cada que vuelvo la encuentro más larga. "La cosa ha cambiado", me digo. Y esa es suficiente evidencia. Sin embargo, vuelvo. ¿Qué es esta sensación de la contradicción entre luz, montaña y tiempo? En el fondo es mi vértigo por las edades, una visioncita de lo que para Dios debe ser tan fijo como una estatua.
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Poeta
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La espera es monótona,
el calor, insoportable.
Una ruidosa y descolorida
televisión se ofrece como alternativa
de todos modos ignorada.
El lugar más bien luce vacío
y un tanto silencioso,
es martes y la cantidad de pasajeros
se reduce al mínimo.
La espera nos obliga a la inactividad,
luego al deseo de hacer algo
sin movernos de nuestro sitio,
contar baldosas,
mirar al barrendero,
analizar los pocos rostros
que nos rodean.
De repente dejamos de ver
y escuchamos lo extraordinario:
cantos entre los cables bajo
el techo de la central camionera,
pájaros cantando.
Una pandilla de cinco petirrojos
ha tomado el área superior
de las apagadas lámparas.
Uno gorjea como notificando
un descubrimiento;
otro contesta desafiante,
pide mesura.
De repente todos olvidan
la discusión
cuando una ráfaga de viento
les es propicia para el vuelo.
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Poeta
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invisibles campanas
tañen al unísono
en los cuatro
puntos cardinales
los gallos cantan
respondiéndose a lo lejos
trazando una ruta imaginaria
cientos de avecillas
cantan telegrafiando
mensajes
desconocidos
esporádicos ladridos
ascienden como
una fuente de sonido
una sola vez
el canto de una paloma
implota en sí mismo
fácil sería encontrarla
la sinfonía total de azares
recrea con sus acciones
la permitida profundidad
del espacio
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Poeta
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A la hora vespertina el sol mueve sus últimos engranajes, abre imperceptiblemente el azul domo del cielo. Cuando el artificio desaparece el espacio se muestra en su totalidad más cierta. Entonces sentimos que nuestra vista es una larga mano con la que tocamos las estrellas. Acariciamos la noche como un arroyo de luz en nuestras manos. La infinitud responde con su gemela y es en el espejo de esta eternidad que nuestro presente diluye los límites que le han impuesto.
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Poeta
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