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¿Pudo haber existido este espacio sin mí? Claro, hubo un tiempo en que me impresionó, apretó contra mí sus longitudes: el peso de la atmósfera cobró forma en aquellas nubes de lluvia que pesaban en el cielo; los caminos huían de mi radial mirada hacia los cuatro territorios; la tierra permanecía aparentemente inmóvil, pero con sus profundidades oscuras llenas de significado.
Me han oprimido tanto que hoy soy tan su reflejo que ahora que escribo nube digo lentitud, miedo y esperanza; de mi palabra surge el rayo y sus recorridos e iluminaciones, digo nube y es la lluvia con sus frutos temporales.
Hablo del espacio y su lejanía cuando digo calle, y es la comunicación de los recorridos, es el tiempo de los encuentros amorosos o amorales; digo sendero y es el conocimiento de nuestros paisajes; hay ahí árboles estériles o frutales que se alzan como testigos del tiempo.
Digo tierra, pero en realidad estoy diciendo trabajo, frutos cultivados, vida que no ha sido desperdiciada; digo tierra y es viajar en el tiempo, no hay sorpresa entonces en ver vivos a aquellos muertos, saludarlos y preguntarles por la orientación de mis destinos.
Digo cielo, digo espacio, digo tierra y con ello estoy reescribiendo el tiempo.
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Poeta
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Camino solitario
el camino solitario
bajo un sol solitario.
No pienso en el viento
que de muchas
maneras me impulsa.
He dejado atrás
responsabilidades
que no he sabido
cumplir.
Veo delante de mí
compromiso que no sabré
llevar a cabo.
Pero hay una acción
que vuelve para
hacerse presente
a cada minuto,
pensar en cómo
ordenar estas malditas
palabras
para que digan algo.
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Poeta
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Carente de imágenes,
la noche acepta todas las interpretaciones.
La deseamos en secreto
cada día;
cuando la tarde oferta
las últimas visiones
miramos con ternura
todo al rededor.
Sabemos que el niño,
la plaza y la ciudad
desaparecerán pronto.
De repente pareciera
que un viento específico
fuera la brocha
de la noche
y con su paso
hiciera invisibles
las últimas imágenes.
Sentimos una temperatura nueva
y nos sabemos entonces
con distintos ánimos.
¡El teatro de la imaginación
está presto para nuestras posibilidades!
Ahora que ignoramos
el valor de las distancias
la orientación del mundo
depende enteramente
de nosotros.
Allá está el norte
apuntando a nuestros pies;
la densidad ha borrado
sus límites y no vemos por qué
no reacomodar
las estrellas con nuestras manos.
Ocultamos la estrella
polar con un dedo
y observamos cómo
el resto se apresura
a ordenarse en un
nuevo caos.
Las nuevas constelaciones
nos permiten otros signos
zodiacales
y las futuras profecías
son nuestras también.
Estamos seguros de todo,
creemos que ahora sí
el futuro está en nuestras manos,
pero llega el inevitable sueño
que con su evidente desorden
nos muestra
las verdaderas intenciones
de la noche.
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Poeta
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Ahora el sol
se ha convertido
en el metrónomo
de la desesperanza.
¿Quién lo ha
acelerado al máximo?
El sustento
y la supervivencia
han despojado
a los días
de todas las
maravillas
que tenían en
la infancia.
Las interminables
horas ahora
duran
60 minutos
y la medida
del tiempo
son las
administrativas
quincenas.
Desesperados
queremos que las cosas
vuelvan a tener
sabores perdidos,
pero ahora
por más que damos
vuelta a las piedras
encontramos
las mismas piedras
con otra forma.
La solución
está en volver
—nos decimos
esperanzados—
al espacio
origen de los
significados.
Regresamos
entonces a los
terrenos de la infancia.
Vemos las calles,
charlamos con los amigos,
nos refugiamos
en las manos
de la madre.
Inútil todo,
ya no nos
perdemos
en las viejas
imágenes.
La angustia
es demoledora
y ya no sabemos
huír a ningún
sitio.
Comenzamos
a escribir
buscando en
la evocación
el recuerdo
de las palabras.
Pronto nos
damos cuenta
que la emoción
ahora es
un remedo
de las
explosiones
de antaño.
Y ahí
estamos solos
buscando
voluntariamente,
cuando en realidad
nos damos
cuenta que debimos
tan sólo esperar
a qué estas
horas desplegaran
las sombras
del día
a partir
de las hermosas
y terribles
nubes de la lluvia.
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Poeta
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(a)
Fraguada en los secretos de la noche, la neblina es el único fantasma real que conozco. Hurta a todo la mitad de su imagen haciéndolo casi invisible. Porta en su nave esas presencias que luego serán arrullos para dormir. Reconozco ese desmoronamiento de la materia luego de verla en la fragmentación de mis sueños.
(b)
Soy el proyector y el espectador de esa luz ahora interna. Ante mí pasan en arroyo crecido las revueltas imágenes. Hay lugares que cojo como quien atrapa un ave volando; hay personas resucitadas aunque no hayan muerto; hay luces (sobre todo luces) dispuestas a hacer mi escenario. Dueño de todo ahora es el sueño la medida del tiempo.
(c)
Neblina y sueño construyen mi teatro. En efímeros desfiles avanzan aquellos árboles envueltos, vespertinos; la calle recorrida por la niebla es ahora el sendero de los sueños; los autos del día (su flujo) son ahora peces o perros o amigos que me guían. Esa ruta descubierta mientras duermo terminará transformando neblina y sueño en esa satisfacción a la que llegan todos mis sentimientos.
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Poeta
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Aquí me siento y me construyo, dueño absoluto del tiempo y creador de este espacio. Fluyen las palabras como en un previsible y desconocido mecano de figuras precisas. Se cumplen mis designios en este árbol simbólico de fonemas resucitados. Los supuestos límites demarcados de la hoja de papel miran hacia afuera generando en su finito un cosmos sintáctico de autoexistencia. Lo mejor es el ritmo que deliberadamente trata pasar desapercibido y es mediante este papel que esta construcción se solidifica mientras leo.
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Poeta
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Sale el sol.
Hay un rocío sobre mis hojas,
el fríos nocturno comienza a irse,
al igual que el canto de las lechuzas.
Todo alrededor de mis ramas
es circunferencia
y comienzo a buscar el origen
de la luz.
Soy el níspero de la familia,
plantado ya hace muchas estaciones.
Muevo mis hojas largas
y oscuras para
tocar el viento.
Soy hogar y lecho
de los grandes insectos vuelan
pesados en mis flores,
son ellos quienes ayudan
a lograr mis frutos.
Mis ramas tienden ríos
verticales, diagonales, horizontales
siempre asendentes buscando la luz.
Extraígo los sabores de la tierra
que concentro en agridulcen
frutos lascivos.
Vienen personas a mi sombran
por la sombra
y se llevan mis frutos
como dádivas.
Soy generoso,
pero no eterno,
hace tiempo ya que he
desaparecido.
Ahora sólo queda
el viejo caserón del abuelo
sin sombra, sin vida,
sin nada.
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Poeta
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Tras el ventanal oscuro adivino aquel escenario. El invisible ruido de la lluvia me es suficiente. Visualizo con claridad nubes bajas de espumas aéreas. Es pasmosa la velocidad con la que lentamente se posan sobre nosotros. Se llueven. ¿Somos conscientes que estas gotas fueron aquella forma que admiramos tan cambiante? Hay una sensación de distancia reducida. Aquella era una nube, ahora tan cercana; aquel rayo se convirtió en este trueno. Soy absorbido por la vista y el oído. Pronto en la noche es difícil saber dónde me encuentro. ¿Es aquí donde estoy o es allá donde vivo? Pierdo la conciencia puesto que no me importa la respuesta. Soy el viaje sonoro que persigue al trueno inalcanzable; soy la ráfaga oscura que interminable se curva en este hemiciclo. Estoy en el aquí múltiple de la lluvia.
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Poeta
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Silencio, silencio, la única constante entre tanto ruido es el silencio. Lo sé porque lo veo y sé que es él quien, con sus invisibles redes, relaciona las cosas. ¿Lo describo? Es la cuerda más frágil del aire tendida entre luz y sombra. Es un cable de acero, a la vez, que concretiza el flujo de los sólidos. Lo he visto y sé que existe desde que yo era niño, pero es hoy que acepto verlo a cada instante. Es refulgente en las noches cuando dejo que atrape a mi vista queriendo asirlo. Tiene algo de felino que se repliega; pero, si lo sabes ver, también se deja acariciar y se arquea ante tu mirada. El silencio es mármol líquido que nadamos a diario, pero pocas veces lo convertimos en obra desgajada. Creemos desaparecerlo a cada instante, pero basta callar un poco para que con sus gritos nos haga escuchar el silencio.
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Poeta
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Sombra entre sombra, ¿cómo identificar esa imagen del fondo del pozo? Guardar silencio para oler mejor y mirar lo invisible, necesitamos todos los sentidos para lograr atrapar lo que no huye.
Vemos y nombramos, pero aquella realidad se centra significante, convergente en el centro de nuestro oscuro pozo.
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Poeta
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