Verdades de cartón piedra, razones de celofán, gestos y muecas grotescas, en una faz de metal. Sabe más un animal, que cien mentes que vegetan. Inmerso en un lodazal, hoza el necio sin vergüenza.
El mar creció en la marea, tiembla la tierra en su enojo, crece el viento en la tormenta y la lágrima en el ojo. Viste la alegría de fiesta, vive el esclavo al antojo, del patrón que le flagela. La heroína se revela.
Desde su atalaya mira, desde su podio vigila, el rico se refocila, en la torre en la que medra. Catalejos de ignorancia, que solo ven lo que alcanza, la rapiña que le infecta. Soliloquios en la estancia, para serviles promesas.
Las vidas en un candil, alumbrando lo que pasa, tenue luz que se adelgaza, con la lacra de su fin. La vida es un sin vivir, que desespera y desgasta. Revivir lo que hace falta, amor, paciencia y templanza.
En lagos, ríos y mares, torrentes, saltos y arroyos, la impetuosa catarata, va arrastrando los despojos, de las desdichadas almas. Perdidas ente los ojos, las bellezas que se plasman, en una Luna de plata.
Amor de filos y esquinas, de redondeces que ablandan, de dulces y tibias rimas, rojos sueños de mañanas, de caricias acolchadas, de cómplices letanías, entre sábanas y almohadas, preso y libre cual la vida.
A.L. (ángel l. pérez) NO SOY LO QUE ESCRIBO...SOY, LO QUE TÚ SIENTES AL LEERME (anónimo). NO GUARDO MÉTRICA ALGUNA...SI ASÍ SUCEDE, ES PURA FORTUNA
LA POESÍA NO QUIERE ADEPTOS, QUIERE AMANTES. F. G. Lorca
Arde la tierra y palpita, cada terrón de su cuerpo, temblor de cada partícula, de su estremecido seno. Volcán de las agonías, en sus quebradizos huesos, como rémora en sus carnes, de su cuarteado pellejo.
El necio vive sin vista, por su falta de respeto. Necias andanzas vividas, caso omiso al intelecto, negacionísmo caótico, vertido en sus privilegios, voz atiplada y cautiva, desmanes, dolo y desprecio.
El caos se asoma a la puerta, con cara de necio orate, vidriosos ojos de un rostro, viejo de tanto pillaje, enormes manos ajadas, barnizadas de linaje, de seda fina sus trajes, de hojalata su coraje.
Llamó a la puerta el valor, del populacho cobarde, muda quedó la respuesta, en el vacío del clamor, de la ignorante vorágine. Se calla el predicador, la voz se pierde en el aire, arenga vana y volátil.
Viento ardiente que reseca, cada idea, cada palabra, en su virulento ímpetu, todo lo que toca abrasa, no sabe la noche fresca, de la extensión de su rabia. Cubiertos son los caminos, las veredas arrasadas.
El Sol juicioso testigo, de la ignominia implantada, mira de soslayo al mundo, sumido en su desbandada. Huero el sonido se queda, como el eco se ha perdido, de aquellas sabias palabras. El mundo gira latiendo, el vientre abierto a la nada.
Una voz entre los riscos, en su expresión muy lejana, habla queda de sus hijos, de la esperanza esperada. En el mar de los deseos, vive esperando el mañana.
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LA POESÍA NO QUIERE ADEPTOS, QUIERE AMANTES. F. G. Lorca
Dicen que soy verso libre, porque transito caminos, que otros no quieren pisar, en los ojos llevo escrito, las sendas que hube de hollar. Enrevesados senderos, vados, atajos y riscos, como ciegos laberintos, como simas en la mar.
La senda se ha de pisar, hollar sin pausa el camino, vagar por los vericuetos, sentir en el rostro el viento, bebiendo de los instintos, sentir el fuego y el hielo, vivir desde fuera a dentro y desde dentro manar, como un ágil riachuelo.
Precio de la libertad, azotado y deprimido, volteado por lo caminos, a veces, sin rumbo fijo, entre verdad y mentira, entre calma y saciedad. Libre el pensamiento anida, inmerso en el laberinto, donde se odia lo distinto.
El pasado claroscuro, recuerdos a contraluz, tensos o amados momentos, entre la sombra y la luz. Temblor de íntimas fibras, vaivenes de la razón, en contradicciones vivo, como libre pensador, el aliento que respiro.
No amo riquezas ni honores, vivo sintiendo dolores, del hambre de los demás, la injusticia que se adentra, en lo profundo del alma y algunas o muchas lágrimas, cual discurre un manantial. Amar lo bello y minúsculo, admirando a quien se da.
Volver sobre viejos pasos, que a veces, nuevos parecen, entre paseo y paseo. Ver la vida entre los sabios, colmar de auroras los labios y en el silencio pensar, forjando lo venidero, que viene a mi sin parar, a mi encuentro, que lo espero.
La vida en un carrusel, en un bucle que te abduce, de cartones y oropel, con un mundo sumergido, donde la prisa es la ley.
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LA POESÍA NO QUIERE ADEPTOS, QUIERE AMANTES. F. G. Lorca
En un soplo de silencio, mágica voz que le impele, en cada fugaz momento, empuje de amaneceres. Latir de leves alientos, en un corazón que hierve. En un suspiro de tiempo, todo renace y fenece.
El verso cruzó la atmósfera, bebió la esencia del éter y enamoró a la conciencia, sometida a los vaivenes. La nota de su relato, sonó sin pausa en la cítara, dando sentido a la esencia, de su respetable pacto.
No sabe el verso que ama, ni sabe donde se posa, ni sabe que mente ocupa, no sabe si anda o reposa, ni si es más sabio quien versa, ni si es tarde o es mañana. Su voz es suave o airada, depende a quien interpela.
En un soplo de silencio, creció exuberante el verso, impelido por las fibras, de sus alterados sueños. Brotó vivo entre recuerdos, en la realidad inmerso, desnudo ante la criatura, que le acuciaba por dentro.
Verso que en verso deambulas, libre buscando al sujeto, que de sentido a la rima, que libre salta sin dueño. Verso que al amor cautivas, con el sabor de tu aliento, pletórico de añoranzas, más de realidades lleno.
No sabe el amor que mima, ni sabe el verso que rima, con el dolor y el deseo. No sabe el verso que es verso, hasta hallar un fértil dueño. De dolor si sabe el verso, como de sanar su anhelo. El verso no tiene dueño.
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LA POESÍA NO QUIERE ADEPTOS, QUIERE AMANTES. F. G. Lorca
Avalancha de palabras, de sensaciones torrentes, pasiones como volcanes, de emociones cataratas y de amores huracanes. Remolinos que arrebatan, de sentimientos voraces, vertiginosas vorágines.
En el fondo de los ojos, brilla el nervio enamorado, miradas entre los párpados, reflejos que van pasando. Baten olas de nostalgia, crecen vivaces enojos, en el soñar trasnochado, de una atrevida falacia.
De la mano se concitan, rumores y algarabías, bulos y medias verdades, ensueños y fantasías, junto a realidad y verdades. Caminan junto a la ofensa, rencores y vanidades, que van pudriendo la esencia, como se enfangan amores.
Esquiva el viento la esquina, dribla la abulia el amor, escapa el necio silbando y el héroe elude el temor. Así, soslaya la vida, las penas del corazón. Valor que al miedo rodea, para vencer al dolor.
Amores que se devoran, inmersos en las pasiones, entre cánticos diabólicos, sucumben las tentaciones. Viejos tabús que hipnotizan, con finas medias verdades y mentes que se marchitan, como se ajan las flores.
Entre dudas y certezas, camina la criatura, envuelta en banalidades, en ideas deslumbrantes, andando sobre los bordes, de negruras abisales. Vértigos en las malezas, que confunde las verdades.
Como riegan las conciencias, las grietas que al aire quedan, como heridas insalvables, que supuran las esencias, de un dolor que se revela. De las verdades a medias, nace el holgazán que medra, a costa del respetable.
Colgados puentes sin nombre, para cruzar sin bagajes, ligeros de desamores, de murrias viejas que abaten. Livianos los equipajes, para caminar ligeros y que no frene el impulso, el peso de los pesares.
La sombra se va cerniendo, pero la luz la combate, con la fuerza de una lanza, que a la oscuridad traspasa, rajando de parte a parte. Una voz cruzó la estancia, afilada como un sable, que a la abulia vence y mata.
Amores en el zaguán, esperando corazones, abiertos de par en par. Amor que supera montes, con el insistente afán, del valor que le compone.
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Profunda herida en la tierra, corteza que se desangra, sabor a sudor y pan, aromas de flores rancias. La faz de surcos cubierta, como roturada huerta, palabra que así se estanca, manos sin vista que tiemblan.
Quedó la sombra imperfecta, flaca verdad que se muestra, rencores que se quedaron, inmersos entre las penas. La tierra tornó a riquezas, con el sudor de quien piensa. Sangre de tempranos jugos, que anega la vida nueva.
Impertérritos los rostros, esculpidos en madera, gestos recios congelados, en unas pétreas caretas, ojos de ébano perlados, en frondosas grises cejas, tersa piel que se desnuda, en una recia cabeza.
Jirones del corazón, que entre los latidos cuelgan, como guirnaldas que son, de fallidas existencias. La voz al mando se excita, con la ira entre las cuerdas y no detiene la noche, el dolor en las trincheras.
Detona el tiempo las notas, de un sortilegio que vuela, forjando las letanías, de los engreídos profetas. El viento no se detiene, aunque la verdad sea recta. Amores que se consuman, entre cenizas y tierra.
El campo de amor se llena, con la esperanza en las venas y se suceden los ciclos, como gira la veleta. El amor se va ocupando, escondido entre fronteras, con el alma entre los dedos, escurriendo la conciencia.
En el iris los reflejos, de una vida que se acerca, con los pasos que respiran, de un amor sin duermevelas, mientras se aleja la brisa, que creció en la primavera.
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Es cómplice quien silencia, culpable quien ejecuta y reo de los desmanes, quien aplaude a quien calumnia. Necias voces que susurran, bajo los párpados, ojos, con el odio en las pupilas. Verdugo quien ajusticia.
Espero, espero y espero, soledad de la conciencia, terremotos en los ojos, rayos en la duermevela. El Sol cuajando los órganos, la voz rompiendo la tierra, con el alma atribulada, en una sonata efímera.
La lluvia lava los músculos, de la sangre que la aferra y no se detiene el mar, que brama como una fiera. La vida se ha hecho la dueña, de la corriente maestra. Luz que divide la vida, como centro, la tormenta.
Fuerzas telúricas saltan, mágicas mentes se unen y en las sombras de la noche, sueñan sueños quienes sufren. Soñar, soñar que quisiera, que no haya hermanos que sufren. Líricas voces cantando, corales voces que fluyen.
Hogar de los arrabales, junto a castillos de nobles, de noblezas de hojalata, que con el tiempo se pudren. Suenan trompetas de pánico, entre la podrida herrumbre, se refleja en los cristales, el hambre que la delata.
La nieve cubre la piel, como una manta que encubre, sofocando las pasiones, que en los placeres sucumben. La flor marchita en los ojos, como pétalos de hiel, deshechos como jirones. No hay en la boca aguamiel.
Silencia el trueno el dolor, el amor succiona el miedo, caricia, es una canción, como el beso una reliquia. El sol llenó de color, la oscuridad de aquel día y el amor vibró en la voz, con una bella armonía.
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Roja rosa, blanca Luna, luz acerada y rotunda, viejos sueños que caducan, lamentos desde ultratumba, viejos deseos, nuevas dudas. Laberintos sin salida, irresolubles enigmas, esperanzas que se acuñan.
El crisol donde se funden, anhelos y sacrificios, el fogón donde se fraguan, los derechos y principios. Prende la mecha del tiempo, en el vientre donde nacen, corazones y latidos, amor, sollozos y gritos.
Lenta camina la duda o galopa en desmesura, tiempos que nunca maduran, sabor agridulce o rancio, la boca seca y al pairo, la vacilante hermosura. Calor que vive en el pecho, donde los latidos dudan.
Correr sin pausa adelante, frente esbelta, vista al frente, sentir que vive y que late, la vida entre las costuras, las del efímero traje, que ajado vive latente, soñando amor y aventuras, en su peregrino viaje.
Pasión amando y coraje, soslayando desventuras, que abordan al caminante. Cruzar sin miedo los puentes, saltar las trampas ocultas, que tachonan el paisaje. Sentir que vuelan las dudas, del ingrávido equipaje.
Recuerdos en el arcón, preñado de viejos viajes, semblanzas del corazón, amores, vida y parajes, reliquias sin parangón, que viven en los herrajes, hermosos tiempos de amor y de recargados trajes.
Roja rosa, blanca Luna, la esquiva diosa fortuna, que pasando de puntillas, hace más ameno el viaje.
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Fuerte viento que te arrastra, galerna que te voltea, pasión como un vendaval, que subyuga y arrebata. En sus múltiples siluetas, el amor vive vital. Tormenta que se desata, en un duro despertar.
Pronto se pierde la cuenta, de lo bueno que se entrega, pero en el tiempo perdura, el error que vive y medra. Amores que se perdieron, entre ignorancias y dudas, a lado de la ternura, queda vivo el desencuentro.
Tallos cubiertos de espinas, pero de pétalos bellos, más dolor crea el olvido, que el recuerdo que se aviva, recuerdos que te acarician, mellados sus finos filos. Bella flor para la vista, pero veneno en su seno.
Amores de corazón, que van cruzando fronteras, con zancadas de dragón. Heridas en el amor, de delicadas cuchillas o de huidiza pasión, la flor sin amor claudica, como se apaga la hoguera.
Violenta fuerza que arrastra, que mente y cuerpo mutila, corriente que se desplaza, sin amor de orilla a orilla, locura que se desmanda, para encontrar la cordura, vida que vive descalza, que se humilla y se desnuda.
Verso al borde del abismo, que al fondo del mismo mira, con los ojos de la fuerza, que vive en sus pesadillas. Amor que así se sublima, para que el odio no viva. Sin transitar los caminos, donde la verdad anida.
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No tiene tiempo el dolor, donde quiere, viene y va, etéreo y atemporal, se desliza cual áspid. No se rinde el temporal, que emana del desamor, la lluvia lava el desliz, en la pena que se va.
Pace el estro entre embelesos, cabalga sobre la brisa, no rinde culto a la prisa, ronda las notas del verso, en el dolor que no brilla. Versa la tenue sonrisa, frunciendo los entrecejos, impele fuerza y se aíra.
Dolores que van y vienen, como jirones de brisa, entre vapores infames, que ahondan en la heridas, la sangre cuajada grita, alterando las pasiones. La saña nunca da tregua, a la supurante vida.
Temblores entre los miedos, que albergan viejas costuras, abiertas en el dolor, como unas fauces hambrientas, no hay final en los senderos, bloqueados por el temor. Amores como luceros, que se apagan en la pira.
Blanco amor y negra prisa, dolor que unido a la risa, de la mano van los dos, intrigante travesía, forjada en el corazón, que doblega lo que brilla. Blanca mirada sencilla, negra sombra bajo el Sol.
Amor y dolor se abrazan, en fragorosa embestida, no hay tiempo en el corazón, cada latido es la vida, que escapa o vuelve a los dos.
A.L. (ángel l. pérez) NO SOY LO QUE ESCRIBO...SOY, LO QUE TÚ SIENTES AL LEERME (anónimo). NO GUARDO MÉTRICA ALGUNA...SI ASÍ SUCEDE, ES PURA FORTUNA
