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A veces siento su consistencia en las yemas de mis dedos,
cuando tocaba apasionado moviendolos,
era mi guitarra, eras tu y ahora, no es nada;
primero las cinco cuerdas, bien afinadas,
descubriendolas mis manos como creando una alianza,
saltando con cada nota, exaltado con cada acorde,
tú siempre tan silenciosa con tus miradas,
tus labios no decían nada, tus ojos siempre decían ven;
el tiempo pasaba, la guitarra, tu piel,
la primera cuerda tuvo que ceder, rota,
y me caí, me tropecé, hice sangrar mis dedos, otra vez,
y busque en el silencio de la cama la manera,
de tocar con estas manos necias cuatro cuerdas,
y las melodías no eran tan buenas como las primeras,
pero aun así sonaban bien y tu tan funeraria,
ocultabas tras tus ojos las mentiras del ayer,
¿quien no ignora por amor de repente un detalle?,
seguimos y a media tonada, un día,
se nos rompió la segunda bajo mis yemas quemadas,
entonces te fuiste, yo no quería marcharme,
en la oscuridad y entre cuatro paredes,
volví a encontrarte, toque con tres cuerdas,
volviste y despues de eso, toque solo con dos,
que triste melodía la que sonaba con solo una,
aún así en la oscuridad había descubierto el fuego,
con una cuerda aun sonaba mi cuento bien,
trágico fue, silencioso tal vez...
cuando la ultima cuerda se rompió,
no pude hacerte volver
y me quede en silencio, recordando tu piel.
(Algunas veces bajo mis dedos, quema aún... el recuerdo)
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Poeta
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Quisiera tener un instrumento,
una vara que con escala exacta midiera,
la perfección con la que tu mano esconde
tu cabello detrás de tu oreja;
cuando caminas y sonríes, invisible,
como si no te importara quien te viera,
escondido llevas en tus pasos,
el ritmo de canciones secretas.
Y el vino ante la luz brilla,
millones de burbujas atrapadas,
es así como yo percibo,
la luz detrás de tu mirada;
escucho tus silencios oportunos,
callo tus suspiros atolondrados,
bebo de tus pasos la hermosura
y tomo lo que das sin saber que has entregado.
Mirarte es un pasatiempo
que podría hacer toda la vida,
ser testigo de tus andares,
guardar en mi memoria tu locura;
no habrá nadie que recuerde tus gestos
o esas lineas que se marcan cuando ríes,
no habrá nadie que de ti aprecie...
lo que yo atesoro sin que mire.
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Poeta
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Antes, tu nombre,
atrapado entre mis labios solitarios,
condenados a la sed de tu recuerdo;
antes, tu beso,
fruto bendito de tu boca,
puerta de todas mis ilusiones,
antes, yo,
sin ti, sin ser yo despues de ti,
ignorante de pasiones, secreto,
antes, tu,
iluminando habitaciones,
sin tu testigo, sin mis ojos atrapando tus miradas,
antes, un recuerdo,
telaraña eléctrica de mis sentidos,
sonrisa silenciosa de aquello que hemos hecho,
antes, tu cuerpo,
campo eterno de mis guerras perdidas,
aire de mi piel de mi tacto asfixiado,
antes, silencio,
cuando no existías,
cuando no me sentía vivo...
antes, suspiro.
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Poeta
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