Es cómplice quien silencia, culpable quien ejecuta y reo de los desmanes, quien aplaude a quien calumnia. Necias voces que susurran, bajo los párpados, ojos, con el odio en las pupilas. Verdugo quien ajusticia.
Espero, espero y espero, soledad de la conciencia, terremotos en los ojos, rayos en la duermevela. El Sol cuajando los órganos, la voz rompiendo la tierra, con el alma atribulada, en una sonata efímera.
La lluvia lava los músculos, de la sangre que la aferra y no se detiene el mar, que brama como una fiera. La vida se ha hecho la dueña, de la corriente maestra. Luz que divide la vida, como centro, la tormenta.
Fuerzas telúricas saltan, mágicas mentes se unen y en las sombras de la noche, sueñan sueños quienes sufren. Soñar, soñar que quisiera, que no haya hermanos que sufren. Líricas voces cantando, corales voces que fluyen.
Hogar de los arrabales, junto a castillos de nobles, de noblezas de hojalata, que con el tiempo se pudren. Suenan trompetas de pánico, entre la podrida herrumbre, se refleja en los cristales, el hambre que la delata.
La nieve cubre la piel, como una manta que encubre, sofocando las pasiones, que en los placeres sucumben. La flor marchita en los ojos, como pétalos de hiel, deshechos como jirones. No hay en la boca aguamiel.
Silencia el trueno el dolor, el amor succiona el miedo, caricia, es una canción, como el beso una reliquia. El sol llenó de color, la oscuridad de aquel día y el amor vibró en la voz, con una bella armonía.
A.L. (ángel l. pérez) NO SOY LO QUE ESCRIBO...SOY, LO QUE TÚ SIENTES AL LEERME (anónimo). NO GUARDO MÉTRICA ALGUNA...SI ASÍ SUCEDE, ES PURA FORTUNA
Fuerte viento que te arrastra, galerna que te voltea, pasión como un vendaval, que subyuga y arrebata. En sus múltiples siluetas, el amor vive vital. Tormenta que se desata, en un duro despertar.
Pronto se pierde la cuenta, de lo bueno que se entrega, pero en el tiempo perdura, el error que vive y medra. Amores que se perdieron, entre ignorancias y dudas, a lado de la ternura, queda vivo el desencuentro.
Tallos cubiertos de espinas, pero de pétalos bellos, más dolor crea el olvido, que el recuerdo que se aviva, recuerdos que te acarician, mellados sus finos filos. Bella flor para la vista, pero veneno en su seno.
Amores de corazón, que van cruzando fronteras, con zancadas de dragón. Heridas en el amor, de delicadas cuchillas o de huidiza pasión, la flor sin amor claudica, como se apaga la hoguera.
Violenta fuerza que arrastra, que mente y cuerpo mutila, corriente que se desplaza, sin amor de orilla a orilla, locura que se desmanda, para encontrar la cordura, vida que vive descalza, que se humilla y se desnuda.
Verso al borde del abismo, que al fondo del mismo mira, con los ojos de la fuerza, que vive en sus pesadillas. Amor que así se sublima, para que el odio no viva. Sin transitar los caminos, donde la verdad anida.
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No tiene tiempo el dolor, donde quiere, viene y va, etéreo y atemporal, se desliza cual áspid. No se rinde el temporal, que emana del desamor, la lluvia lava el desliz, en la pena que se va.
Pace el estro entre embelesos, cabalga sobre la brisa, no rinde culto a la prisa, ronda las notas del verso, en el dolor que no brilla. Versa la tenue sonrisa, frunciendo los entrecejos, impele fuerza y se aíra.
Dolores que van y vienen, como jirones de brisa, entre vapores infames, que ahondan en la heridas, la sangre cuajada grita, alterando las pasiones. La saña nunca da tregua, a la supurante vida.
Temblores entre los miedos, que albergan viejas costuras, abiertas en el dolor, como unas fauces hambrientas, no hay final en los senderos, bloqueados por el temor. Amores como luceros, que se apagan en la pira.
Blanco amor y negra prisa, dolor que unido a la risa, de la mano van los dos, intrigante travesía, forjada en el corazón, que doblega lo que brilla. Blanca mirada sencilla, negra sombra bajo el Sol.
Amor y dolor se abrazan, en fragorosa embestida, no hay tiempo en el corazón, cada latido es la vida, que escapa o vuelve a los dos.
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Sola se queda la noche, inmersa en sus duermevelas, denso silencio que embriaga, negrura que te embelesa. Vigilante de los sueños, preludio de madrugadas, mirada que sabe a amores, rostro con alma de fiera.
De efímera paz semblante, de quietas luces inquietas, de conmovedoras voces, entre sábanas que tiemblan. Sudores de los deseos, líquidos versos que vibran, en los incontables sueños, que beben de sus tinieblas.
Noche febril y traidora, sombra que acecha en la sombra, finas fibras que titilan, en las carnes que se entregan. Poder de negro infinito, como una caverna inmensa, arrebatos en los huecos, oscuros como una sima.
Canta el búho a contraluz, resalta la Luna el negro, de su aparente quietud. Ojos intensos de noche, escrutadores sin luz. Luz de Luna entre las plumas, forma acerada y oscura, que rinde culto a la bruma.
Noches de negras fortunas, de agravios y sinsabores, de infatigables amores, de miedo, carne y espinas, de sollozos en la cuna y de húmedos placeres. Noches de piel y de esquinas, vidas que viven y mueren.
Sabias noches mensajeras, pensamientos entre brumas, ágil se mueve la pluma, sobre el blanco que la abruma. Amparadas por la Luna, las ideas se concitan, hablando consigo mismas, la noche amaina las dudas.
En la oscura soledad, se hace hueco la verdad, que va tornando a la luz, de su intensa integridad, su voz queda es un alud, en la eterna inmensidad.
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Aunque no crea en el destino, si creo en el atardecer, el oscuro anochecer, el final inevitable, al término del camino. No temo el fin de la carne, de cada paso que de, no haré dolor, sino brillo.
Praderas que recorrer, en el despertar y el sueño, en lo vivo y el recuerdo, entre pasiones de ensueño, realidades de papel. Pernoctar en los secretos, transitar entre los huecos, que deja el amanecer.
No llega hasta el infinito, el verbo que carne fue, ni da más de si el reflejo, de la sombra unida a mí. No se extiende en el olvido, lo que se graba al vivir, ni es más sincero el espejo, si no me da lo que fui.
Tenues notas como motas, que como gotas rebotan, melodiosas chispas átonas, que al caminar se transforman, como luciérnagas locas, presas en una mazmorra, que no pudiendo salir, contra las paredes chocan.
Tibios pensamientos flotan, como pavesas sin rumbo, al vaivén que late el mundo, en su errante respirar. Como suspiros se van, no se sabe a que lugar, ni si van a lo profundo, donde habita la verdad.
Aunque en la magia no crea, si hay magia en el corazón, que late sin ton ni son, al albur del sentimiento. La imaginación al viento, que en la magia se recrea, como cambia la visión, la magia de la belleza.
No se alarga lo que medra, en ponzoñosas pasiones, ni es mejor la servidumbre, que levantar la cabeza. Al mirar de frente llega, a lo más hondo del bosque, no va más lejos el Hombre, que se queda en la rivera.
Amor que arde como hoguera, no perdura si las ascuas, mueren en cenizas secas. La mente es una viajera, que se pierde entre las sendas o encuentra el camino a ciegas.
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Abriendo la flor sus pétalos, su belleza muestra al mundo, como cuando trina el pájaro, dando belleza al sonido. No frena la voz el ruido, si se convierte en clamor. La vida es un diapasón, que va afinando los pasos, del camino que pisó.
Se fue aclarando la niebla, que tapaba la esperanza, abriéndose las compuertas, de la oscuridad en que estaba. Se fue cubriendo la tierra y mostrándose la cara, de la siniestra careta, donde se escondía el alma.
Certeros dardos señalan, donde el amor se agazapa esperando la acogida, de un corazón que le llama. Su nombre escrito en el viento, esperando entre la nada, a otro nombre que se acerca, pausadamente en la calma.
Muestra sus hojas el roble, como señal de esperanza y va cambiando sus tonos, si la savia se lo manda, así la vida te ordena, amar sin tregua y sin pausa. La flor solo se marchita, cuando su sed no es saciada.
Abre la vida sus fauces, para deglutir la esencia, que en las entrañas renace, abraza el sentir la sangre, líquido esencial que habita, para dar vida a quien nace, abraza al ser que palpita, en el vientre de la madre.
Estrellas en el jardín, donde los misterios pacen, salpicados al albur, como las gotas de luz, de una lluvia que deshace, las negras sombras al fin. Nuevos destellos que yacen, en un sombrío confín.
La vida es un devenir, que igual que se va, renace.
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Que triste sentir la huida, que gris se enturbia la vista como se fruncen los labios, ante la pena infringida, que pasiones derrochadas, cuanta entrega sin salida. Los colores van cambiando, en irisaciones vívidas y el valor se va fundiendo, con el miedo que se enquista.
Amor en sedas envuelto, de plata y oro bordado, de jazmines coronado, soplo eterno deseado, que flota en el Universo. Luz de infinitos colores, de gestos tornasolados, impregnado de deseos, envuelto en sutil misterio, al albur de las pasiones.
Cambia la vida al instante, un invisible destello, un tornar irrefrenable, que devuelven los espejos. Interior que se conmueve, se yergue al temblar el vello y es voluble la existencia, en cada sutil momento, La vida torna y retorna, hacia lo humano y lo eterno.
Que solo se queda el verso, en la vorágine oculto, como se pierde su aroma, difuminado entre efluvios, como pierde la fragancia, si solo prima el insulto, como se va diluyendo, en los cerebros caducos. La rima sigue su curso, entre párrafos, a su ritmo.
Arropada entre algodones, entre alabanzas y lujos, se regodea la avaricia, en su engolado discurso, sin piedad sobrevolando, viendo de soslayo al mundo. De vino y rosas envuelta, se regodea la riqueza, a espaldas del inframundo, no da a la codicia tregua.
Entre los gestos matices, para dar forma al sentido, salvando las cicatrices, de cicatrizadas llagas. La faz de surcos trazada, como roturados huertos, en los ojos reflejados, cada vívido momento. Silueta en lívidos labios, mostrando los sentimientos.
La Luna se da la vuelta, el Sol se asoma en el cerro la vida latente sigue, entre arrozales y almendros.
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Si fuera el viento palabra, y el aliento fuera amor, si la sangre fuera el agua, que el humano arrebató, la palabra sería aire, el amor sería vapor y el cuerpo muerto estaría, de la sangre que perdió.
Temblores entre las hojas, del libro de los humanos, saciadas líneas de nombres, plenas de frases de sabios, de conquistas y desdichas, de muerte, horror e injusticias. Cada página predica, pero resuena en lo arcano.
No sabe el poder y el necio, que no valen sortilegios, cuando se extiende la ira. Si fuera pitanza el viento, alguien lo embotellaría. No se intercambia la vida, por preces y privilegios, ni con falsas letanías.
Si el abrazo fuera alianza y fueran sabios los necios, el mundo oasis sería, la sabiduría un sustento. Si fuera alimento el tiempo y el amor fuera una ley, no habría ni hambre ni reos y el corazón sería el rey.
Tiempo que al tiempo acuchillas, con el filo de tu acero y vas dejando semillas, de odios y de recelos. Tiempo que no tiene prisa, solo la tiene el viajero, que tan deprisa camina, que va perdiendo el aliento.
Si fuera un tesoro el día y fuera la noche un premio, vivir y dormir sería, como un viaje hacia lo eterno, salpicado de sonrisas, de bellos y sueños tiernos, cada suspiro alegría, verdad cada pensamiento.
Tiempo que al tiempo castigas, con tu indomable flagelo, dale a las razones tiempo y a la verdad tu talento.
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Para mis ojos de lágrimas repleto, que como manantiales van fluyendo, de un corazón que ensancha y bulle, que en cada atardecer se va sintiendo, cada sutil momento que requiere, en cada anochecer y en el comienzo, donde vive y se acuna el sentimiento. Orgía de sensaciones resurgiendo, de las mismas entrañas al crecer, la vida que me habita, la que siento.
La noche se aproxima silenciosa, pantera acurrucada y misteriosa, de brillante pelaje plateada, la Luna argentífera se asoma, ojos de anochecida vida mágica, su manta anacarada y sigilosa, testigo de pasiones y de efluvios, cómplice compañera de nocturnos. De nácares y platas revestida, apocalíptica y fantástica vigía.
Para mi corazón y mis latidos, amor sin compasión vivido y vivo, de aguamarinas revestido, en lagos de placenteros artificios. Latir con cadencioso ritmo, al compás de la vida y sus principios. De carne y sangre sin arritmias, inmerso en la placidez de sus oficios. Corazón de locuras y atrevido, sensato a veces, a veces divertido.
En el lago de los sueños redivivo, buscando la razón de los instintos, en alas del cordel de los ensueños, de realidades, de hálitos vestido. En la profundidad de la mirada, ver lo escondido en las arcanas vidas, en los vaivenes de mareas y latidos, pisar la madre tierra con sentido. Amar sin condiciones ni permisos, libre como el recuerdo y el olvido.
Amar sin compasión en la penumbra o en la inmensa claridad del Sol nacido. Promesa en la mirada de otros ojos, ternura y corazón sin voz ni gritos. Un susurro se cuela entre rendijas, en la fisura de los labios atrevidos. En la plata acuñada por los años, colgada de las cejas como un río. Un semblante sin trampas ni artificios, pacífico, tranquilo y expresivo.
De lágrimas ungido queda el rostro, bañado de la sal de los principios, las pupilas se ríen cristalinas, sin rencores los ojos miran fijos. La nieve de los años en las cimas, plateadas las sienes del camino.
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El pasado va muriendo, como se mueren la rosas, cuando están en el florero. Cual saeta surca el tiempo, de las vidas los recuerdos, sumido en encrucijadas, su imagen en los espejos, fugaces como reflejos.
El tiempo viene a tu encuentro, no hay fronteras que lo frenen, ni vallas que lo detengan, no hay sable que lo cercene, ni soga que lo sostenga. Irrefrenable en su marcha, impertérrito se acerca.
Pasado que a veces vuelves, disfrazado ente tinieblas, con ropajes de la época, luciendo tu vestimenta. Pasado que al tiempo azotas, al presente le haces muecas, lloras, ríes o vociferas, te mofas o te recreas.
Amores que se diluyen, entre volutas dispersas y vais dejando las huellas, marcadas en el camino, enredándose en el tiempo, girando cual remolinos. Amores como guedejas, entre los sueños perdidos.
Tiempo que al verbo te acercas, sigilosamente auténtico, abrazando cuanto rozas, con tus brazos infinitos. Tu voz cargada de imágenes, de engañosos acertijos, ladinamente te escondes, en la sangre y los instintos.
Se va llenando la alforja, más grande en cada latido, como una pesada losa, que aplasta a ancianos y niños, el tiempo sigue pesando, un yunque en cada suspiro. Pasado que siempre vuelves, andrajoso o bien vestido.
Níveas cejas, sabios ojos, bordada la piel de surcos, mirada que se detiene, en lo sencillo y auténtico, viejo roble que se inclina, para ver lo más pequeño, el horizonte se acerca, para llegar a su encuentro.
Pasado que te reflejas, en los cristales y espejos, hablando con voz cascada, de innumerables secretos. Tiempo que al tiempo secundas, empoderando tu acento, semillas que vas sembrando, dispersas en cada aliento.
A.L. (ángel l. pérez) NO SOY LO QUE ESCRIBO...SOY, LO QUE TÚ SIENTES AL LEERME (anónimo). NO GUARDO MÉTRICA ALGUNA...SI ASÍ SUCEDE, ES PURA FORTUNA
