No escucha, tan solo oye, solo es ruido sin acento, sonidos entre los vientos, solo un amago de voz, sonido entre fatuo y yerto, se burla de la razón, no contiene sentimiento, la voz, solo es condimento.
Melodía que al borde llegas, de oídos de fatuos necios, e impregnas de vacuas notas, mente, orejas y cerebro. Canción de sonido a lata, que como una perorata, suena a oxidados cencerros.
Canciones que al centro llegan, cuajadas de sentimientos, y van desgranando notas, como ágiles sonajeros, canción que en la cuna acunas, retoños de puro tiernos, y que envuelves con tus tonos, los más armoniosos versos.
Trueno que al ser ensordece, y al más débil aniquila, sonido que salva vidas, bramido que llama a voces, tormenta que se desata, presa en recios alaridos, y vendavales que silban, tronando en lejanos cerros.
La voz acaricia o mata, señala, acusa o delata, ruido que atraviesa el alma, con el amor de por medio. Silenciosos los amores, gañidos o escandalosos. Voz que olvida o exonera, voz caprichosa de enredo.
Amores de carnaval, pendencieros y folclóricos, amores de pedernal, que abrazan como cerrojos. Amores de terciopelo, como de seda sus dedos, y palabras cual candil, que alumbran negros senderos.
No escucha, tan solo oye, como una lejana brisa, perdida en el horizonte.
No valen verjas ni vallas, ni murallas o alambradas, de nada sirven fronteras, de poco sirven mordazas, que a la palabra detengan, la voz se extiende sin pausa, en libertad y sin descanso. El sonido viaja rápido, y te persigue y te alcanza.
Resuenan sonoros gritos, que la justicia reclaman, y sonoros los quejidos, de la hambruna que atenaza. Voces quedas o alaridos, que la pitanza reclaman. Llenas se olvidan las panzas, de quienes viven la holganza.
El miedo asoma entre brumas, mientras el amor se escapa, y una corriente se suma, de mentes descontroladas. Las voces quedaron solas, entre los gritos ahogadas, y se eclipsaron los rostros, por el color de las caras.
Rompe el silencio el volcán, que eructa ceniza y lava, el volcán de las palabras, que en las bocas se subliman, transformándose en verdad. Se hace añicos la codicia, y termina la avaricia, diluyéndose sin más.
Profundas son las palabras, que invaden el universo, cuando del respeto nacen, cuando es su fin el derecho, derecho de cualquier ser, extraordinario y diverso. Variedad en el color, en su forma y en su aspecto.
Secretos tiene el amor, que al distinto ve sin miedo, y acrecienta su valor, con el respeto de serlo, no distingue el corazón, de colores ni de aspecto, es ciego para el amor, solo atiende al sentimiento.
De nada sirven fronteras, ni alambradas ni altos setos, la libertad no conoce, ni imposiciones ni vetos.
Baila el viento entre las hojas, sueña el suspiro que es beso, danza el latido en el pecho, y la vida hace piruetas, en las rimas y las prosas. Baila el nervio en el amor, en el dolor danza el miedo, y son más bellas la rosas, si es el rocío quien las besa.
Momentos que recordar, instantes puros y auténticos, prematuros son los besos, que se dieron al azar. Impregnadas del aliento, frescas voces se perdieron, del aliento que rebosa, de recónditos deseos.
Cansada está la nostalgia, de ser muleta del tiempo, de llenar vacíos huecos, de dar al sueño prestancia. Baila el deseo entre los sueños, danza el son entre las notas, y las flores se deshojan, cuando llega su momento.
Pace en paz el pensamiento, hace cabriolas el verso, y se bañan en su acento, en los labios que le entonan. Sabor agridulce y sabio, que sabe de aquellos tiempos, donde la vida era laxa, donde la prisa era un cuento.
Terruños quieren las manos, carne de fibras y huesos, y otras manos que se unan, para entonar el encuentro, vidas y sueños bailando, en un variado concierto, y miradas que se cruzan, danzando en el mismo verso.
Sueña el amor con el cuerpo, y despierta en la pasión, arrebatando el deseo. Tornan latidos a besos, que bailan como posesos, y se desnudan las almas, más allá del esqueleto, el verso llega más lejos.
Que no se silencie el aire, ante los ojos inciertos, y no se rindan las rosas, en su tez de terciopelo. Que libres suenen la notas, que brotan al mismo tiempo.
Negro agujero, es el pasado, que atrapa sin descanso, si a su abismo te asomas, y miras demasiado. Un poder absorbente, si olvidas el presente, si no miras al frente, si miras de soslayo.
Se agrieta la cordura, se disfraza el respeto, se azuza la locura. Es la verdad desnuda, la nobleza que brilla, la total existencia, sin camuflaje enseña, desentraña la bruma.
El sentido es la savia, que nutre la estructura, y son los sentimientos, los que alientan y suman. El amor no hace daño, si es verdad su textura, y el corazón el mago, que la ilusión procura.
Profetas que se arrugan, de promesas de espuma, sortilegios que engullen, la belleza escondida. Una nota que flota, la volátil burbuja, la voluta que late, la razón que palpita.
Compañeras ausentes, de ausentes fantasías, de razones latentes, que susurran y gritan, un suspiro silente, un esbozo de risa, y el color transparente, de un cuerpo que transpira.
Auténticas las sombras, falaces son las ninfas, verdaderas la luces, falsas las fantasías. Son las sombras las fauces, las luces son las risas, y la música el néctar, que alimenta la vida.
Una ráfaga de aire, la parlante mirada, de una faz que cautiva. Unos labios que lloran, unos ojos que miman, y la cruel dentellada, de una cruel pesadilla. El amor se desnuda, cuando la carne vibra.
El pasado te abduce, y el presente te grita, es el hoy el futuro, que se acerca deprisa.
Si la mente supiera, lo que el corazón siente, corazón y cerebros, amantes para siempre, caminarían atados, con un lazo tan fuerte, que ni la misma vida, lograría deshacerle.
Corazones de piedra, de siniestra textura, mente que no madura, corazones que medran, pisando la hermosura. Poderosos que ahogan, con su poder la vida, necios grandilocuentes.
Como cambia la idea, cuando la herida es propia, cuando el dolor no es suyo, que a todos nos afecta. Como cambia el sentir, si es nuestro el sentimiento, y no cabe la duda, que es de todos la vida.
Marionetas de alambre, que vibran al socaire, del poder que las guía. Lacayos de fortuna, que como avaros priman, más la existencia envuelta, que la belleza misma, esclavos son sin duda.
El placer es legado, de la vida sencilla, y lo bello está dentro, erguido entre las tripas. El amor es el néctar, de la flor que titila, y es más dulce la esencia, cuando el poder se humilla.
Corazones de mármol, en cuerpos con espinas, esqueletos sin alma, que transitan sin vida. Marmóreos son los gestos, de roca las sonrisas, y los ojos dos piedras, talladas con aristas.
Amor de los encuentros, de pura carne viva, de auténtica materia, de goces que palpitan. Corazones de seda, de textura que brilla, de latidos que miman, de pasiones que gritan.
Se fue quedando sin agua, se fue quedando sin tierra, como se queda sin aire, el pecho que no respira. Las sabias palabras vuelven, como retorna la lluvia, al vientre de donde era, y va llenándose el fondo, vacío de duermevelas.
El viejo miró de frente, nebulosas las pupilas, en la mirada, presente, está el joven de aquel día. Se fue quedando sin tiempo, se fue quedando sin ira, y en su pasos se adivina, el presente que transita.
Borrones entre las hojas, como sombras entre líneas, en las páginas en blanco, del libro que el tiempo pisa, caminos intransitables, donde la trampa camina, y miradas que se pierden, entre las letras que giran.
En silencio quedo el viento, sin voz quedo el instrumento, y los torrentes callaron, al contemplar su belleza. Ribeteada la silueta, de resplandores de sueños, y hasta el aire se arrodilla, ante el brillo de su pelo.
Soñar, que el verso es la sangre, que da a los cerebros vida, que es latido y es pulsión, que restaña las heridas, soñar, que la vida es rima, plasmada en una canción. Soñar, que el verso camina, por donde pisa el amor.
Se fue quedando sin pena, sin amargura y sin ira, se hizo leve la condena, por las penas infringidas, se hizo un hueco en el espacio, para albergar sus desdichas, y se fue pasando el tiempo, sintiendo día tras día.
Amor que vive y respira, eternamente inconsciente, constantemente suicida.
Pensar que el mundo es pequeño, que son más cortas las horas, que se han quedado sin dueño, las luces de la mañana. Pensar que no existe el tiempo, que es quimera lo que aguarda, y pensar que el pensamiento, nace y vive en las entrañas.
Volver a pensar despacio, en una plácida calma, y pensar que la templanza, se escribe con la esperanza. Pensar que el amor es aire, que el viento es solo amenaza, y creer que los derechos, solo son palabras vanas.
Pensar que ama el poderoso, que no sean solo finanzas, y ver tan solo la cruz, de la madera tallada. Mirar de frente sin miedo, como se observa la nada, y sentir que son los ojos, los que miran en el alma.
Volver a la misma senda, donde los pasos quedaron, plasmados en la leyenda, que va dejando el pasado. Vivir sin mirar al lado, donde la taimada ofensa, extiende su largos brazos, sentir que el mundo es inmenso, y que son pocos los pasos.
Pensar que el beso es la mano, que se extiende como un lienzo, donde se pintan las ganas, de poseer el respeto. Pensar que es más noble el necio, que el sabio que ama la vida. Envolverse en las ideas, con ropajes de otros tiempos.
Cocinar nuevas ideas, aderezando el talento, con el sabor de lo bello. Pensar que todo es efímero, excepto el amor eterno. Saber que lo hermoso anida, en los más oscuros huecos, en las más profundas simas.
Volver pensando en la vida, de los más pobres y hambrientos, para dar sentido al mundo, que todos llevamos dentro.
En los ojos vive el eco, en los labios la palabra, en la mente se recrean, las ideas que se labran. En las riveras se hacinan, restos, lastres y despojos, y la corriente se lleva, la vida con sus tesoros.
El mundo se dio la vuelta, para ocultar la mirada, sangre que caliente espesa, en la carne de las ganas. El roble extendió las ramas, dando cobijo a la savia, y la verdad se hizo daño, al despertar la mañana.
En el borde de la sombra, plasma la luna su luz, deshojando las penumbras, buscando el brillo que asombra, la vida en su plenitud. En las orillas del tiempo, vive el amor entre brumas, buscando un rayo de luz.
Envuelta en amor la cuna, ribeteada de ternura, pace plateada la luna, en apacible quietud, asombra la criatura, inquieta en su desnudez, y se despejan las dudas, viendo su cálida tez.
El amor vive en la luz, pero transita entre sombras, dolor y pena le cercan, intensas voces le nombran, y sentimientos le miman, aunque en los ojos se esconda, tiembla el verbo cuando asoma, y en su desnudez se asombra.
Envuelta en carne la vida, en la luz se viste el día, mientras los sueños se mudan, despertando a contraluz. Perlada la hoja reaviva, y el amor de gala viste, para recibir al sol, en su guarida infinita.
Cantinela que se extiende, como el mar muerde la arena, sintonía que se expande, como un torrente que anega, tenaz sonido en el aire, que a todos los oídos llega, letanías que se iteran, insistentemente eternas.
Canción de cuna que envuelve, en la niñez pasajera, y va modulando el ritmo, acoplándose a la senda. Voces que roncas se tornan, cuando crece la marea, y el rugir de las gargantas, presagian canciones nuevas.
Historias que se perdieron, en el mar de las ideas, cementerio de añoranzas, que quedaron tras las puertas. Las notas atrás quedaron, salidas de viejas cuerdas, y voces que se enquistaron, como el polvo en la trastienda,
Amor que vive y ocupa, que se dilata y que medra, eclipsando las nostalgias, con su pertinaz presencia, amor de múltiples notas, desgranando sus quimeras, con las voces de mil bocas, que sin fin se manifiestan.
Volver al origen mismo, donde la verdad se gesta, preñado de sensaciones, sentidas en el abismo, donde viven las leyendas, volver al centro del tiempo, donde el vacío es materia, y ver la auténtica esencia.
La vida cambió su rumbo, para moldear su existencia, henchidas de aire las velas, fuerza el timón sus maneras, y el viento gira y se estira, para abrazar lo que encuentra, agua de infinitas formas, de las orillas que besas.
El tiempo cruzó la puerta, para buscar su quimera, y el amor abrió los brazos, como el mar ama la tierra. Se extiende el verso sin voz, para que cante cualquiera.
Si sabe la Navidad, del hambre y de la tristeza, y de la necesidad, que no es todo pandereta. Llenar la panza sin reglas, mientras la hambruna se ceba, con la olvidada miseria.
No sabe la Navidad, de envidias y de diatribas, si sabe de la verdad, que azota a la misma vida. No sabe el viento que es viento, pero su fuerza derriba. No sabe la Navidad, si es amor o solo envidia.
Las penas son de nosotros, la Navidad es ajena, una suculenta cena, para ahuyentar al demonio. El hambre llama a la puerta, pero a vacío resuena. Si sabe la Navidad, de presos y de condenas.
Bellas cadenas doradas, que engrilletan y que apresan, con el sabor de sus viandas, de sus sabrosas pitanzas, de sus cánticos y danzas, de cariños que se expresan. Volver sobre pasos viejos, con los pies nuevos que hablan.
Navidad que te reflejas, sobre el espejo del alma, tienes los brazos cansados, de sostener la añoranza. Perlada la frente brilla, en la luz anacarada, de las brillantes pupilas, de las bocas aniñadas.
Cantar sin voz, porque falta, la verdad que la acompaña, y los adornos se ciernen, sobre los cuerpos que faltan, amar sin luz, no hace falta, si es auténtica la llama. Navidad que te recreas, en cada herida que sangra.
Si sabe la Navidad, de la nobleza que es sabia, y sobre la Tierra extiende, su manto de oro y de plata, la Navidad es de todos, no solo de egregias panzas.
