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DESCRIBE DESAMORIOS
(En Castellano Medieval)
Ca no sabe amar, ni sabe desamar.
Porque
Nuestro siglo de virtud caresce...
e cuando penssamos bevir
entonce morimos... La vida
es breve... Por luenga que seya
¡ Dexad y dexad !
E judge cada uno
segunt su conciencia
¡ Scrive, no te turbe cosa...
Sabed al amor
desamar... amadores.
Que con santa e sabia mano
Desta flor de gentileza
Labró con los sus thesoros
De laso en laso
de foya en foya
Luego con inos e cantos
Nin util nin delectable...
Sabed al amor
desamar.... amadores.
Unos metido al avido fuego
E de perlas coronado
E de hielos esmaltado
Temblar las arenas___ Fondon de los mares.
La maldad abunda, caridad fallesce
El luengo dolor
la muerte desseya... ¡ Dexad y dexad !
E judge a cada uno
segunt su conciencia... ¡ Dexad y dexad !
con crines tendidas
arder los cometas...
La vida es breve
Por luenga que seya...
Súpito viento levanta gran cumbre...
Buscais en tinieblas
la luz eminente
¡ Scrive, no te turbe cosa...
Quien ha mas riquesas
más deve partir... Desde
Desde el día que nascio...
Sabed al amor desamar... amadores.
Sin les requerir
nin les suplicar...
De aquel árbol frutuoso
Dan d´el testimonio
que su entencion... Es buena
Es buena e linpia
e linpia e ama verdat.
Auctor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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[img align=center]http://www.latinopoemas.com/uploads/img4e8f3db8c60e8.jpg[/img]
Por amor cuanto se ha hecho,
cuanto ha pasado,
al mostrar lo que en el pecho
se lleva bien guardado.
Se ha ofrecido el cielo y las estrellas
y muchas mas boberías,
endulzando oídos con palabras bellas,
aunque sean puras tonterías.
Hay tantos que por él han llorado,
pero muchos más han reído,
al haber saboreado,
las mieles de ser correspondido.
Por amor nos volvemos poetas,
somos como aves capaces de volar
pues hacemos en el aire piruetas,
con el fin de otro corazón conquistar.
Se hacen tantas locuras,
sin importar el que dirán,
aunque a veces se convierten en torturas,
al observar que de nada servirán.
Por amor ¿cuánto se ha mentido?,
¿a cuántos se ha engañado?,
detalles hemos omitido,
verdades hemos ocultado.
Existimos por amor,
vivimos para gozarlo,
soñamos con obtenerlo,
morimos si no tenemos su favor.
Pues el amor es el estárter de la vida,
es la luz en la oscuridad,
es la sal en la comida,
es la muerte de la soledad.
Es el ritmo loco del corazón,
el estado de un pensamiento ilusionado,
toda una dulce sensación,
cuando se está enamorado.
Por amor nació la poesía,
se alimento del romanticismo,
creando una dulce melodía,
dando origen al dualismo.
Por amor se hacen tantas inmolaciones,
imposibles de enumerar,
con tal de fundir nuestros corazones,
en el crisol del tiempo y por siempre amar.
Pero el amor más grande que ha existido,
con el cual mucho hemos ganado
fue el de Cristo que su vida a ofrecido,
para librarte de cualquier pecado.
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Poeta
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Corcel de crines blancasCorcel de crines blancas
A lomos de un corcel de crines blancas
suaves como nubes, cabalgo;
delante campos verdes acostados
esperándome llegar;
detrás el silencio y la mirada;
de paz y complacido uno,
de infinito amor, sin pedir regalada,
como única y sentida plegaria
vive la otra eterna y callada.
¡Galopa caballo, galopa!,
y en tu galopar invéntame el aire
del que dejarme acariciar;
que sienta tu fuerza, tu rabia,
que sienta tus ganas de volar;
¡galopa caballo, galopa!
no tenemos que esperar ni que parar,
solo seguir, solo sentir… solo vivir.
A lomos de un corcel de crines blancas
me dejé llevar;
y con ojos cerrados atravesé las montañas
abrazando los árboles del camino;
y volaban conmigo todas las fragancias,
y reían y bailaban los juncos a mi paso
mientras crines como nubes blancas acariciaba.
¡Galopa caballo, galopa!
no pares de galopar;
sé que te llamas ilusión,
se que existes y que me esperas,
cada día aquí, en mi corazón.
(jpellicer)
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Poeta
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OLOR DE TIEMPO
Entre susurros verdes y pálidas primaveras,
construyo el perfume indeleble.
Del tiempo sonoro dormido en la lluvia.
Del perfume color de mañana.
Una vez verano de guitarra.
Otra vez invierno de miel.
En el corazón dorado del otoño.
* * * De tiempo en tiempo * * *
Uno entre muchos pasajeros violines.
Por la embriagadora memoria suspirando.
Uno entre algunas campanas alegres.
Por la encendida espuma palpitando.
Uno brillando en la sombra y apenas.
* * * De tiempo en tiempo * * *
Con ése otoño vestido de peces.
El bosque derrama sus trenzas.
El castillo desnuda sus palabras.
Al margen de alfombras amargas.
El volcán brilla tiernas balanzas.
El destino espinoso algodón.
* * * De tiempo en tiempo * * *
Entre susurros vamos nocturnos.
Arrastrando perdidos tiempos.
Anudando braseros espesos.
Una vez nada más, más y más.
En la escarcha de tibios relojes.
* * * De tiempo en tiempo * * *
Un lago de fuego sereno escucho.
Entre la fruta creciente.
De un ramo de verdes estrellas.
El... Perfume... Indeleble.
Del corazón... ¡En el tiempo!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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EN ÉSTOS DÍAS...
En éstos días tan metálicos,
como redondos,
carnavales clavados,
complacidos y embelesados,
maderos... En éstos,
colgados arbustos, vivimos,
porque cuando era mayor,
los domingos,
eran en pocos lugares,
sudor y fatiga, mal vistos.
Más, en estos días,
hay indignos trabajos,
luz, fuego, negrura,
entre turbio silencio,
desgastado, estruendoso,
desaliento, ordinario,
desconsuelo, revuelto,
desorden lustroso y cuidado.
Cuidado ruido roto,
cristal quejumbroso,
ayer como hoy mañana seguirá,
el domingo hecho un lunes,
dispuesto a encontrar,
un empleo útil del tiempo,
del sueldo ausente caído,
de la ventana en un grito.
En estos días al salir,
me pregunto:
¿Será seguro el regreso,
de la nieve,
del frío suelo,
cuando llega la noche,
qué invade en una pesadilla,
el miedo, espantando los sueños?.
Una vez atrás,
un montón de años,
en éstos días nunca hubiéremos,
pensado,
ni siquiera perder los detalles,
acudiendo asustados,
colchones impulsos de armario,
en las hojas,
de los diarios árboles secos,
y decididos,
en ponernos a salvo,
de lo prohibido decirse,
una vez en voz alta,
pesadilla quizá, en el despertar.
De la muerte terrible,
del pasado pueblo y carretera,
en la puerta. Del mes entrante,
en éstos. Días. ¡De fin de mes!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Mañana de montaña
Ayer.
Ayer la ventana.
Ayer la ventana entró.
Por la nube.
De puertas. Sí, entró.
¡Por la nube de puertas!.
Y... La risa... Del otoño. Una vez.
Una vez, nada más... ¡Una vez!.
Luego.
Mañana.
Ya no quiso salir, de ninguna montaña.
Montañas.
Montañas de nubes, de males y neblina.
Con el mal de la montaña.
En cada vena.
En la vena de cada hueso.
Con todos los huecos, ecos de los pasados.
Esta mañana bajo del árbol.
Árbol de agujas y ladrillos. Sí muchos ladrillos.
Ladrillos, perrillos, gatillos de chivos y cebras.
¡Cómo el sueño de la tormenta!.
Y la lluviosa noche.
¡Lluviosa noche de ausencias!.
Vida del bosque.
Vida del bosque y pergamino lento.
Una mañana de espejo y clavos.
¡Clavos en los espejos y las montañas!.
La mañana, la mañana. ¡Oh, cada mañana!.
La muerte decora los sueños. Muerte en la mesa.
Muerte en el alma. Y muerta la consciencia por la lengua.
La lengua de los sillones y los escritorios de corbatas.
Bosque désta nueva vida... Désta de testa falta.
Ombligo bajo desiertos anochecidos.
¡Qué dejan las noches inquietas!.
Congelados silencios, muerte sin ruido.
El sueño de montañas y mañanas.
Sueños negros, de negro porvenir.
Con la esencia de solitaria incertidumbre.
Y el amor de las corbatas.
Y los labios de alacranes y lagartos azulejos secos.
Fuego... ¡Bajo los mares!.
Fuego... ¡Apagado en el alma!.
¡De las almas huecas qué habitan las copas!.
Mañana.
Mañana de Montaña... ¡Oh, pobreza de montaña!.
Sueños, sueños, sueños.
¡Sueños tristes de la vida!.
Los dolores en cada esquina. Los dolores de las cenizas.
En las lápidas de lenguas dobles.
En el corazón de alacranes, que vuelan entre huesos.
¡Mañanas de gris futuro. Ácidas!.
Lágrimas.
Bostezos y lágrimas. ¡Pobres y solas lágrimas!
En ésta breve vida. En la tierra que nos nace.
La tierra que nos besa las entrañas.
¡Qué soñamos!. ¡Qué inquieta!.
¡La tierra que se asesina con sangre!.
La sangre que las monedas beben.
¡Mañana sin su mañana!. ¡Mañana qué vibra ausente!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Todos fuimos niños alguna vez,
aunque algunos lo hemos de olvidar,
nos convertimos en despiadado juez,
que gritos y sonrisas no pueden soportar.
Cambiamos de dulces mariposas,
metamorfaciandonos en ogros odiosos,
olvidamos aquellas ideas prodigiosas,
aquellos inventos que para nosotros eran grandiosos.
Perdimos aquella mirada inocente,
el don de perdonar,
nos arrastramos junto a la corriente,
con el pretexto de que se debe madurar.
A que lugar se fueron nuestras esperanzas
y el espíritu de competitividad,
las perdimos en alguna de nuestras andanzas,
o ¿nos llenamos de conformidad?.
Donde quedaron aquellos juegos infantiles,
aquellas hermosas fantasías,
nos convertimos en fósiles,
muertos andantes llenos de ironías.
Dicen que llevamos un niño dentro,
pero qué tan profundo ha de estar?
porque lo busco y no lo encuentro,
a lo mejor tu me puedas a ayudar.
Pero te quiero confiar un secreto,
creo que niño siempre he sido,
nunca madure por completo,
quizá por eso en poeta me he convertido.
Porque ser niño es más que una etapa de crecimiento
es toda una forma de pensar,
es reavivar el pensamiento,
el saber que con fe todo lo podemos lograr.
Ser niño es ver al mundo de otra perspectiva,
estar dispuesto a cambiar,
tomando siempre la iniciativa
para que a este nos podamos acoplar.
Ya que los niños podrán heredar
el reino de los cielos,
no importando la edad por la que hemos de cruzar,
este debe ser uno de nuestros anhelos.
Por ello busquemos el niño en nuestro interior
y no actuemos por impulsos,
sigamos el ejemplo del hijo del creador,
sin acumular tesoros insulsos
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Poeta
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[img align=right width=300]http://1.bp.blogspot.com/_8aeQDYABkUM/SFsoZPwnvUI/AAAAAAAAACg/nXA3PpC1eV0/s320/no+te+amo.jpg[/img]Hoy, por fin, despues de tanto tiempo (no se si fueron meses o incluso años) lo he logrado.. he desechado tu fotografia.. y me dolio verla, como ha sido siempre, y me dolio saber que no estas, como cada día, pero hoy pude... sí... hoy pude por fin deshacerme de ella, y fue más fácil de lo que había creído, y no es tan doloroso como había pensado...
Golpe para tu orgullo, herida para mi soledad el hecho de que olvidarte no significó reemplazarte; que a pesar de que tu recuerdo se ha ido, el vacio no lo llena nadie...
Que utopía tan trillada de desecharte sin garantia...
La vida se vuelve la maldita zorra que se nutre de mi desgracia, la gente es el veneno que poco a poco me mata; y tú fuiste esa herida que se abrió y no deseaba cerrar y que solo necesitó sal para detener el dolor...
Siento no desearte, no derramar una lagrima por tí, siento que seas el motivo de mi amargura e indiferencia, que a pesar de todo lo que dije... dijiste... dijimos... hoy ya ni el recuerdo quiero...
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Poeta
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Este dolor se está volviendo viejo,
y la nausea de quererte vuelve epilépticamente en horarios...
solo en horarios.
En una marea de tristes consentimientos
abandono la idea de quedarme,
tu paso tras el mío es siempre la misma sal sobre la misma herida.
Te platico de otros cuerpos con la idea de aceptarte,
convencerte.
Obligado a la intemperie y tus fríos,
mis manos trazan ríos,
secuelas extintas de tu risa que ahora es
llanto acumulado y derrotado.
a tu convicción de puta le añado:
el inconsciente y tu pobreza de persona.
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Poeta
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[img align=left width=300]http://4.bp.blogspot.com/_8aeQDYABkUM/SFsnsMpaC1I/AAAAAAAAACI/_7DJn5WUUBI/s320/te+amo.jpg[/img]Amo tu sonrisa tan hermosa y caracteristica, que me devuelve la mia en el momento más molesto.
Amo tu cabello que cae al compas de un vaiven incesante y cadencioso que desata mis más locas y profundas fantasias.
Amo las cosas que me dices cuando estamos juntos y las que pienso cuando te extraño.
Amo tus ojos cuando me miran y siento que estoy dentro de ellos y crean una utopia grandiosa donde solo existimos tú y yo.
Amo tus labios cuando suspiras y respiras, que me hacen desear ser el aire para poder besarte.
Amo que compartas mis gustos, que te encante el queso y el chocolate.
Amo que me reproches cuando hago las cosas mal y que, a pesar de todo, me ayudes a superarlo.
Amo cuando me tocas, porque solo con hacerlo me haces salir de la realidad y me quitas la cordura, me devuelves la locura.
Amo que estes tan loca como yo, que me sepas comprender, que me sepas animar.
Amo que seas esa chica, a la que siempre esperé, a la que siempre deseé, a la que siempre amaré...
..cuando salgas de mi mente y encarnes frente a mi.
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Poeta
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