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Sonrisas y recuerdos...
Promesas que ambos rompimos,
un corazón destrozado,
canciones rotas...
Un corazón que rompió a llorar
en su nido.
Noches eternas despierta,
escuchando esa canción que me recuerda
lo feliz que había sido,
tantas sonrisas y tantos recuerdos
que han caído al vacío.
Un vacío lleno de corazones rotos,
almas condenadas a morir solas
en cualquier rincón, cantando una triste melodía.
No había sonrisas, sólo espinas clavadas, angustia y sufrimiento.
Corazones que miraban arriba,
con la esperanza
de que algún día los recogerían...
El amor es como un juego de dos,
en el que uno pierde, y por así decirlo,
el otro gana.
He vivido una historia parecida,
mi corazón perdía,
pero sentía que ganaba,
ganaba poder volver
a empezar otra vida...
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Poeta
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Alguien se levanta
y religiosamente empieza el día uniformándose de ciudadano
que de veras sale a enfrentársele a la vida:
camisa impecablemente arrugada,
pantalones de quiebres equivocados
y zapatos que ya insinúan agujeros indiscretos.
No es por nada,
pero al verlo cada día agitando su des-espera
en la parada de los autobuses,
uno no puede menos que pensar que Alguien
cree que aún logrará reconstruir su esperanza
con un empleo de tercera,
con un puesto en la trastienda,
con ese ir y venir de tranquilas sumisiones
que lo llevan a perderse sin remedio en una mansedumbre insoportable.
Por supuesto,
Alguien regresa con el cansancio de la tarde
y no comprende por qué no puede darse el lujo
de malgastar la economía de un paisaje de domingo
o echarse acuestas todas las posibilidades del ocio;
Alguien no comprende
por qué no ha podido asegurar todavía
el placer de empezar el día dando vuelta hacia el rincón
sin molestarse en pensar –por ejemplo- que soñar
bien puede costarle a uno
un ojo de la cara.
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Poeta
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Sou só um poeta às avessas
descontrolando-me
no tempero das letras,
pondo mais sal
ou mais pimenta.
Sou mais um perdido
que a poesia sustenta,
e vive arrotando
que é poeta.
Sou mais um trabalhador
de sonhos,um idealizador
de nadas,
uma chaminé de palavras.
Sou só um poluidor
dos olhos e das mentes
para quem não gosta
de ler, nem de pensar.
A.J. Cardiais
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Poeta
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Hasta que llega tu hora.
Hasta que llega tu hora espero tu llegada,
y pienso,
que tal vez no has de venir.
Y todas las horas de espera,
de silencio,
entre medio,
me parecen,
como un ancho mar que cruzo lejos.
Me parecen las horas una soledad que abruma;
transparente,
abierta,
como la distancia.
Sufro un esperar de brazos,
un esperar de silencios abiertos,
hecho solo de esperar.
Hasta que llegan tus besos.
Hasta que llegan tus labios.
Hasta que llega tu hora.
Hasta que llega tu cuerpo.
Hasta que llegas tú.
Entonces,
esperando hasta
que llegue tu hora,
espero.
Como siempre,
como tiene que esperar,
sin desesperarse,
todo el que espera.
Me detengo,
fuera de mi,
esperándote,
deseándote.
Hasta que llega tu hora;
hasta que se acercan tus pasos;
hasta que llegan tus labios,
hasta que llegan tus besos;
hasta que llegas tú.
©Rafael Pérez
Derechos Reservados
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Poeta
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La tormenta del olvido
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Poeta
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Me pregunta usted,
Señora de todos mis días,
qué es lo que hago con la soledad de todas mis noches.
Y yo no sé qué responderle
aunque en el fondo reconozco un reclamo sutil de gata en celo
que aguarda agitada en la fiebre
y oye cómo crujen mis papeles a sólo cuatro metros del deseo.
Créame usted,
Señora de todas las ansiedades,
que su pregunta es mi pregunta
y su reclamo es mi reclamo.
Quizás no lo perciba,
Señora de todas las suposiciones,
pero hay momentos en que quisiera ser
ese que usted imagina a la derecha de su espera;
sin embrago,
mi soledad tiene fantasmas que ya no dejan de rondarme,
tiene presencias que me acorralan en la palabra
y me impiden acudir a su llamado.
Me pregunta usted,
Señora de todas mis vigilas,
qué es lo que hago con mis embriagueces de ahora.
Y nada puedo responderle
aunque existen mil pretextos y otras tantas alusiones,
pues mis embriagueces son mis embriagueces y no las suyas.
No hay nada que decir.
Usted lo sabe.
Me pregunta usted,
Señora de la única sospecha,
qué es lo que hago con los espacios del amor que por derecho le corresponden.
Y tengo que contestarle,
aunque toda la historia de su vida
y de mi vida
se torne en fábula sin moraleja,
que sus espacios son muy amplios pero los míos no tienen límite
(o son muy limitados, si así usted lo prefiere),
que hay un todo
y una nada irremediablemente compartida
-a pesar de las sombras que puedes ver en tu camino-
y que hay,
Al final de estas razones,
Una palabra que siendo de todos es muy nuestra: NOSOTROS.
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Poeta
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Bienvenida,
te amamos,
te odiamos,
te amamos y te deseamos.
Te necesitamos,
deseamos que fuésemos como tú,
dicen que eres una santa,
que eres una fulana,
que eres una pecadora ,
que él te tuvo,
que él te hizo el amor,
aunque algunas veces,
no salen como lo deseas.
Que no puedes vivir sin el,
sabes que deseas mucho su compañía,
pero el bastardo te mintió,
ahora estas sola,
solo cierra la boca,
no digas mas fantasías.
Que mas quieres de el,
solo que dejo por otra,
por una chica fácil,
que solo busca satisfacer su placer mas bajo.
Solo calla y no hables mas,
déjalo ir,
que sufra las consecuencias,
de sus actos imperdonables.
Erick R. R. Torres
(Ángel Negro)
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Poeta
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A BELEZA
Beleza é um sentimento sui generis decorrente de eventos que ocorrem no âmbito do espírito, desencadeados pela percepção ou presunção de funcionalidade benéfica ou desencadeados ainda pela percepção de um potencial de funcionalidade benéfica sendo, portanto, relativa quanto às limitações e condições do espírito e absoluta quanto à sua própria natureza.
Guru Evald
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Poeta
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Cómo me gustaría dejar de andar a tientas,
abandonar el bastón de ciego
que no me evita tropezar con la torpeza.
Cuando el ruido de una puerta
anuncia la certeza de una luz que no percibo,
no puedo dejar de imaginar que con sólo extender el brazo
lograré espantar la pesadilla de las noches permanentes,
que con sólo arañar las tinieblas
alcanzaré la orilla de una realidad que apenas sí intuyo.
Cuando un eco de pasos se aproxima a mis límites
y una voz que creo conocida me pronuncia,
no puedo evitar el dolor de imaginar el rostro
de quien tal vez llegue cargado de noticias,
de rumores sobre cierta rebelión de atardeceres
y cierto brillo sospechoso al otro lado de la montaña.
Cómo me gustaría dejar de andar a tientas.[/font]
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Poeta
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