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HAY UN FINAL
Cuando yo no esté, mi corazón ausente,
en la noche mi cuerpo sea perdido.
Cuando el silencio sea lo único que queda,
las golondrinas me regalen su silencio,
es porque el tiempo calló y fue lejano,
mi alma viaja al Dios en el que creo.
Entonces los árboles moverán sus hojas,
señal de alegría, crepúsculo de gloria.
Los crisantemos blancos secarán por siempre su alegría,
las almas tiernas rayaran en el cielo el mapa perdido,
ahorrándome ¡Oh Dios nuestro de todos los días!
el metal con el que me hiciste en pleno proceso.
Así los besos pasarán por la ventana,
las aves fugarán silenciosas al abismo.
Las flores marchitarán sus pétalos ante el espejo,
arrojarán cruelmente mis juguetes a la basura,
mis colores aturdidos danzaran macabramente,
mis ojos cerrarán ya para siempre… olvido.
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Poeta
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AMADA POESÍA
Un zoológico entero de aves
toneladas de rosas blancas
millares de estrellas iluminadas
muchas montañas cubiertas de nieve
…tengo para ti amada poesía.
Ofrezco mis manos suaves,
un cuerpo sin heridas
un pensamiento sano y puro
palabras innumerables de amor
…tengo para ti amada poesía.
Doña del encuentro útil
divertida dama, elegante señora
deseo permanente en mi cerebro
espectacular y protagónica
…tengo para ti amada poesía.
Eres la que pasa por mi mente
motivas llanto, risa, melancolía
el amor de todos, la primavera
así puedo seguir amándote
en silencio roto e interrumpido
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Poeta
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A VECES
A veces
tu silencio me golpea el alma,
me atropella
me hiere, me hace añicos.
A veces
de tu sonrisa emana la savia
que por mis venas corre,
paraliza el tiempo,
integra mi mundo disparatado,
abraza en silencio mis neuronas
artificio del árbol que aún guarda nuestras penas…
A veces
tu mirada lava con ternura
el perfume aquel de la serena playa barranquina
la mototaxi que sigue la ruta
de limoneros norteños en Piura.
A veces
tus pies recorren el camino equivocado,
miran flores que vienen con espinas,
tocan el cuerpo,
besan sus labios para terminar huyendo entre la noche
habiendo pecado ya,
de madrugada.
A veces
no hay para ti una pócima de amor,
solo lujuria, sólo sexo
la amante ideal que no conoce el tiempo, la edad, el status,
el hogar, el dolor, el llanto, la prisa
la mentira,
oferta mensual de cada temporada.
A veces
mi lenguaje es reproche
canta la luz de la mañana que ilumina el sofá
donde descansas cada fin de semana…
donde el placer existe sin futuro, sin moral, sin ley que castigue
la traición, el engaño,
el infierno interior que desdibuja
los amantes prohibidos en la negra noche.
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Poeta
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LA CREACION
Deja que Cronos
imponga su castigo al viento…
Que las olas salten como empujadas desde dentro.
Deja que cierre tus ojos
para ocultar la fealdad que nos rodea
que confirme su asistencia el fauno
cuando las ninfas piden no pisar la alfombra…
Deja que el fuego arrase todo y nos regale otra piel
rosada, suave, sutil, perfumada
donde el corazon sea el unico rey de nuestra propia creacion…
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Poeta
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Não tenho medo de morrer...
Tenho medo das coisas
que acompanham o viver.
Viver é um verbo indecifrável:
às vezes o vento é contra,
às vezes está favorável.
Tem vezes que você levanta,
e "pisa na vida"
com o pé esquerdo...
É dessa coisa
que eu tenho medo:
acordar o "lado azedo".
A.J. Cardiais
imagem: google
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Poeta
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S.O.N.D.E.A.N.D.O.
Solo
Si
No es no
y
Si es sí
y
No a la inversa.
Tal vez
La tarde tarde
En llegar
Mañana
Antes
De madrugar
La noche
Siendo
Sinclinal
Al enlunado
Encino
Al sincopar
Al cínico singulto
Al singlar
La brisa
Sus ramas
Sincrónicas
De enamorado
Al sondormir
Con sorna
Sorda la noche
En tanto día
Solo
Cuando
Cuando es cuando
Y
No otro otro no
Si a veces dudoso
No tal vez inseguro
Son... De...Ando...
¡Inquieto por ello!
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Estabas enojada cuando te conocí,
pienso que aun estas enojada,
podemos tratar de hablar,
si dices que te ayude.
Se lo que es estar frustrada,
te entiendo cariño,
ahora solo desahoga tu ira,
antes de estallar.
Tu cabeza explota y te duele el cuerpo,
empuja esa ira,
haz que los golpes sean fuertes,
no te preocupes nena,
solo libérate.
Deja las frustraciones atrás,
que la ira no te ciegue,
solo empuja ese odio,
antes de que empeore,
solo libérate.
Erick R. R. Torres
(Ángel Negro)
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Poeta
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CAMINHOS DE UMA VIDA
Quando inteira jornada ainda tinha
Viu a parca luz no escuro já sumir
Viu todo o luar sem ter para onde ir
E via o sol só quando exausto ia dormir
Ele via novos amigos do nada aparecer
E também do nada viu muitos sumir
E via a solidão antes de cada porvir
Tambem as estrada que podia seguir
Viu muitas solidões serem a única opção
Ouviu calado palavras sem poder arguir
E viu palavras certas a muitos debandar
Mas nem por isso ele deixou de as dizer
Viu o seu intimo certo uma hora silenciar
Viu e vê a caretice em muito modo de agir
E viu os desprezos daqueles que não seguiu
E viu toda a agonia que o mundo ainda tem
Ele viu no tempo da espera a vida prosperar
E viu na pressa muitos castelos se esfacelar
Mas soube dar o tempo para tudo se arranjar
E viu nos frutos tidos as sementes que deixou
Não sabia se das cinzas frias um dia voltaria
Mas via muito escárnio, mas sabia que passaria
Essmurrou muitas paredes dos traidos com ira
Ele só não sabia o quanto de luz ali ele recebia
E enquanto todos viam o apagado do seu olhar
Não viam o turbilhão que no seu intimo agia
E maldiziam foi “só mais um que se perdia”
Mas via das sementes a nova vida que surgia
Muitos se iam mas ele sabia que voltariam
Viu as paredes sem luz sem saber como sair
Conheceu o levantar sem saber para onde ir
Viu o sol o incomodar pois o dia era sem fim
Ele via a brisa a sua pele fazer doída
Ele via em Jesus um amor que gostaria
Mas via os incrédulos só lhe maldizer
E via outra viagem do zero ir conhecer
Mas via a poeira em cada novo levantar
Via a vista se ofuscar sem deixar de olhar
Via toda maldade se abatendo sobre ele
Via todos rirem deixando a vida continuar
Viu muitos malquereres da vida só maldizer
Mas viu muito desconhecido a mão oferecer
Enquanto muitos próximos dele se afastar
E via nos olhares o tudo que podia esperar
Mas então cansado deixava tudo acontecer
E via o destino urdido a muitos derrubar
Viu muitas janelas sem coragem de saltar
E viu o quanto é forte o desejo de continuar
Ele viu tanta maldade em olhares insensíveis
Nunca via riscos para no fim o amor ainda ter
Mas não cansou com o peito aberto de procurar
Pois a solidão inicial não haveria de ser o fim
Não esmorecia aceitava as trilhas que lhe surgia
E o melhor conselho “qualquer caminho é de valia”
Foi curto e grosso, mas o melhor que lhe serviria
Então ele estava livre por todo atalhos perseguir
Mas na calma hoje vê o quanto de amor consigo ia
www.hserpa.prosaeverso.net
“Nenhuma criança aprende a andar sem levar muitos tombos, mas quase sempre sorrindo se levanta novamente, até adquirir firmeza nos passos. Assim tem que ser o ser humano no caminho através do mundo.” Abdruschin em Na Luz da Verdade – Cismadores - www.graal.org.br
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Poeta
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Inteligible Desentono
Hay muertes tan tranquilas, tan suaves,
como la naturaleza,
en una semilla en las hojas,
del fruto gozado y el otoño sufrido.
¿Yo qué sé?. En el invierno fracturado.
en la fe sin rostro, perdida en el cielo.
¿Yo qué sé?. En la primavera invidente,
en la crepitación ignorante de criptas.
¿Yo qué sé?.
Me preguntan las dudas.
En la puerta.
De las ventanas heraldos.
Del piso en la mirada.
Del suelo sangriento.
De cruenta ignorancia.
En la epidemia.
De las almas enfermas.
De los sillones que mandan.
¿Yo qué sé?.
Hay muertes tan tranquilas, tan suaves,
como el silencio extendido,
en una lágrima dulce,
en una mirada profunda.
¿Yo qué sé?. De los ojos en los ecos,
de los huecos en los huesos,
de la sangre de las almas enfermas.
¿Yo qué sé?. Si no soy nadie,
sin haberlo vivido en los mares,
que ladran en la calma remota,
de las ausencias cultivadas,
en las tinieblas que flotan,
de los hilos inventados.
¿Yo qué sé?. De las desdichas sin humo,
del fuego inútil de los que hubiera habido,
enredado en las pestañas sin luz,
en el faro ufano del pecho desierto,
donde todo se olvida con el acero del tiempo,
en las campanas que tocan,
desentendidas,
del desentono,
de la vida,
que se apaga,
injustamente,
en el polvo,
humedecido,
tempestuoso.
¿Yo qué sé?.
De la absurda sinfonía,
que teje la tierna eternidad sin tono.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Depues de casi 24 anhos de vida,
me doy cuenta de que hay cosas
aun mas importantes que
el mismo orgullo en si...
La vanidad y la pereza
siempre se hacen acompanhar
de dudas y temores que
a la postre te hacen flaquear
a la toma de desiciones
que afectaran un futuro
propio cercano a ti...
Se que es dificil comprender
la causa y efecto de todo lo que
acontese en este mundo terrenal,
y que es aun mas dificil
saber escuchar y comprender
los razonamientos del
cuerpo y el alma...
Pero te digo hoy hermano,
solo depende de la vicion
con la cual midas las situaciones
que se presentan dia a dia,
la veracidad que le tomes
y la avidez que tengas para
sobrellevarle en el efecto presente...
Se que me queda demaciado
camino por recorrer aqui en tierra,
y aun que no lo supiese, asi lo demandaria,
pues tengo razones para vivir...
Aun sin comprender lo que es VIDA en si,
es para mi honorable
el estar hombro a hombro
con mi lucha de ideales y propositos,
pues de una u otra forma,
llegara el momento en que
comprenderemos todo el significado de esta,
pues ahora se que lo sabremos ,
una vez que nos reunamos
con el barquero del inframundo,
para asi, acompanhado de su presencia
nos podamos burlar ambos
de lo delgada y fina que es
la linea entre la vida y la muerte,
y poder mofarnos del sufrimiento
ajeno a los demas...
Ausente a cualquier sentimiento
me dirijo a ti por medio de este escrito
solicitando comprencion mas que atencion,
y dejando en claro que no es orgullo,
si no valor hacia mi propia persona...
Me despido con la amargura
que roza mis labios en su aferrante sabor,
extendiendo mis brazos
y abriendo mis manos hacia aquel ser
que osaba llamarse MIO,
sin emargo nunca lo fue...
Sollozare con ades tu perdida,
pero al cabo de un tiempo
crhonos me ayudara a levantarme
de ese avismo de el que ahora salgo,
y justo zeus me tendera de nuevo su mano
para un regocijo propio de mi.
Siempre ausente a sentimientos vanos:
Roberto, el indiferente.
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Poeta
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