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Siempre dices que hago lo que los demás me piden,
que no se dar un no por respuesta,
pero aquí estoy;
haciendo exactamente lo que pediste que no hiciera;
extrañándote hasta en el más mínimo momento,
hasta en el más mínimo recuerdo.
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Poeta
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INSOMNE MADRUGADA.
Se acerca la noche y con ella mi miedo de pensar en ti, de no poder cerrar los ojos, de no poder dormir. Y si consigo dormir, me asusta el soñar con el sonido de tu voz diciendo que te vas, a la vez que el tiempo y tú desprenden mi mano de tu mano. Así pues, despierto una vez más en medio de la insomne madrugada, solo para darme cuenta que no estas. A sabiendas de que por mucho que no duerma y por mucho que te piense, el recuerdo no devuelve a las personas que perdimos.
Lo asumo, te he perdido.
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Poeta
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lety tu recuerdo es hoy
en tu deseo y tu pasion
en tenerte siempre
porque te sigo amando pese a todo
querido amor
amado deseo
aun hoy tu calo0r sigue aqui
ven a mi
te espero y nec3esito
te siento en mi corazon
sos mente y deseo
tu beso aun recuerda
el largo viaje hacia vos
tu mundo en el mio
tu luz en mi luz
por eso dejame decirte aun te amo
y te espero aqui
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Poeta
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Si muriera mañana tantas cosas
quedarían inconclusas...
Una bala perdida, un auto sin control, una
noche como muchas con el dolor agudo, el
corazón que falle, la soledad que mata; tantas
cosas me pueden matar sin previo aviso.
Me quedarían los sueños a la mitad, los
esfuerzos sin terminar, la casa sin organizar, el
deseo de entregarme sin destino, mis hijos
con mucha necesidad de mi.
Si muriera mañana no podría demostrar que
era verdad, no podrías completar largos
procesos, habríamos perdido el tiempo por
no pensar que el termina cuando quiere.
Si muriera mañana arrastraría a la oscuridad
conmigo los sueños de días claros, llevaría
en las manos cruzadas en mi pecho mil
caricias que guardaba para ti, mis años se
detendrían sin llegar a compartirlos por
completo.
Oh¡ si muriera mañana que triste para mi seria
no poder despedirme de tus ojos, no morir
aferrado de tu mano, no cumplir la promesa
de cerrar mis ojos después de un te amo
largo, que desde mis entrañas se despegue
de mi boca.
Si muriera mañana, el café que me esperaba
perderá su aroma lentamente, se contagiara
del frío que me envuelve e igual que yo moriría
sin labios que lo sientan.
Si muriera mañana se oirían lamentos de algunos
a quien mi muerte afecta, algunos lamentos serían
tan privados que en las lágrimas iría el secreto
por esperar hasta el limite del tiempo.
No quiero morir mañana, quiero vivir alegre y terminar
lo que me importa, terminar tranquilamente recordando
tantos años que me diste.
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Poeta
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Con campera artesanía,
luce en el terroso suelo,
su tosca madera y cuero
overo-pampa, una silla.
Cerca, la pila de astillas
implora cálido fin,
arrodillada al perfil
moreno de la cocina.
Como sombra con pereza
ascendiendo en lento paso,
la pared y el cielorraso
muestran del humo la huella.
Olla, caldera, fregón,
atizador y rendido,
como esclavo fugitivo,
rodó en el suelo un carbón.
El mate, quedó embretado
en su pedestal de tiento,
del tempranero rodeo,
prolijamente “ensillado”.
Callada, contra el adobe,
permanece la alacena,
que en el almuerzo y la cena
pondrá loza, acero y bronce.
Hay un estante adornado
con papel color violeta,
que muestra hierbas y especias;
‘secretos de buena mano’.
Y en un rincón, dormitando,
descansa gaucho el apero,
inspirándole a los perros
sus hazañas de a caballo.
Retinta la damajuana,
se insinúa provocando
para entregarse chirriando,
seco el mimbre de su enagua.
Media hoja de la puerta
previene la acometida,
de patos, pollos, gallinas
y lechones en carrera.
(Carrera que yo corría,
cachorro en aquellos años,
con ellos entreverado
en campera algarabía).
En fin, esa es la cocina
humilde de paja y barro.
Alguno que otro cacharro,
burla la memoria mía.
Y trajinando sencilla,
en reflexivo silencio,
me parece que la veo…
anda la abuela María.
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Poeta
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Negro atuendo el mío para la noche negra.
Brazos abiertos a la fantasía
que me traía vampiresas de la luna,
sin restarle pasión a las felinas
noctámbulas que me esperaban
tras las cortinas del “Augusteo”, aquel salón,
contoneándose a mi arribo,
aros de fuego fatuo mis ojos y fusta
de imposición sensual en porte yo,
atuendo negro en la noche negra
y mi copa de estrellas destellando,
elevándome sobre toda competencia,
llenándome de universo el corazón.
¿Quién, quién vivió la noche bruna como yo?,
si ni hoy, hallo filosofía nochera que alcance
los tobillos de mis botas negras.
A veces abro mi compartimiento del ayer
y contemplo mis juguetes negros.
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Poeta
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Esas noches
Durante esas noches es cuando comprendo que te has ido;
Abrazado por la oscuridad de la tenue luz de una lámpara;
Inmóvil, pensando; sentado, en el mismo viejo sofá,
Escucho el ruido de la lluvia que muere tras mi ventana y
El canto de unos grillos que se refugian en mi soledad.
En estos momentos se siente más la frescura nostálgica
De esta lluviosa noche en la que tú ya no estás.
Ya no estás; te has ido, ya nada es lo mismo,
Ni siquiera respirar, pues le falta algo a este aire.
Le falta tanto a estas noches de tormenta;
Faltan los abrazos, las caricias, las palabras;
Aquellas dulces palabras que me hacían olvidar…
Olvidar el frío de estas noches
Y el hecho de lo triste que es el silencio y la soledad.
Héctor Humberto García Herrera
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Poeta
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lety,tu forma de amar
es dificil olvidar
tu sed y tu deseo
tus ganas que son mis ganas
juntos vivimos los mejores momentos
por eso es dificil no tenerte aqui
e3res puro amor y sexo
eres la voluntad del deseo
por eso te pido que vuelvas
porque mas alla de los errores
queda tu amor
queda tu ilusion
que hoy me lleva a escribirte
como llama encendida
por lo que fue nuestro amor
por eso te quiero
a pesar de todo dejame decirte
QUE AUN TE AMO
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Poeta
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Cuando escuchó el ligero silbido
del silencio, cuando se que no estarás
más conmigo, cuando la noche es larga, cuando
mis ojos no concilian el sueño, cuando sólo
sombras largas me acompaña y el sonido
de mi respiración es casi un grito.
El frío se mete por debajo de mi
puerta, llega hasta mi cama, trepa por ella
y se instala a vivir entre mis mantas.
mis manos gélidas sólo alcanzan a cubrir
mi frente, mis ojos buscan sin encontrar
nada, sólo silencio, oscuridad y frío.
Que me gusta la soledad?
Tengo que vivir con ella, ya estaba aquí
cuando llegué cansado, me dio tranquilidad
y paz, reconfortó los años que cargaba, las
Penas que arrastraba y me hizo suyo con el
Engaño más sutil que conocía.
se apoderó de mí, me hizo olvidar que en la
noche también hablan las personas, me enseñó
a mirar fijo el blanco muro y a contar los pasos
de mi cama a la ventana.
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Poeta
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¡COMO HAN PASADO LOS AÑOS!
Escrito por Juan. Feb. 2014
Como han pasado los años,
Dejando huellas en mi semblante,
Pisadas que marcan la diferencia,
Entre el ayer y el hoy, que estoy viviendo.
Ahora, me centro en mi pasado
En el recuerdo que me ha dejado
Añoranzas lejanas que ya viví,
Y en cada instante enmudecido,
Palabras inaudibles, que voy diciendo:
¡Como han pasado los años!
Tadavía recuerdo aquellos días,
Días floridos de mi existencia
Días vivido de mi niñez,
Que con torpeza, tomaba la sopa
Y corría como loco en sala,
De aquella vieja casa,
Que está presente en mi vejez,
Fiel compañera de mi infancia,
Que ya se fue...
¡Como han pasado los años!
Mis piernas tiemblan al caminar,
Mis manos muestran unas arrugas,
Parecen olas de turbulento,
Mar agitado que hoy se fatiga,
Entre tormentas de frenesí,
¡Cómo han pasado los años!
Recuerdo a la abuela que me decía:
¿Hijito dónde estás?
Yo picarón en el silencio,
Me entretenía, en travesuras
De infantiles,
De hermosos juegos que aprendí,
¡Cómo han pasado los años!
Miro mi rostro ante el espejo,
Aquella foto a mis dieciseis,
No soy el mismo; es cierto,
Ya no lo soy, por eso enmudezco,
Y tartamudeo, diciendo a cada instante,
!Cómo han pasado aquellos años!
Aquellos años que ya viví....
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Poeta
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