Poemas : Trayectoria del polvo |
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VII
He aquí que la muerte tarda como el olvido. Nos va invadiendo, lenta, poro a poro. Es inútil correr, precipitarse, huir hasta inventar nuevos caminos y también es inútil estar quieto sin palpitar siquiera para que nos oiga. Cada minuto es la saeta en vano disparada hacia ella, eficaz al volver contra nosotros. Inútil aturdirse y convocar a la fiesta pues cuando regresamos, inevitablemente, alta la noche, al entreabrir la puerta la encontramos inmóvil esperándonos. Y no podemos escapar viviendo porque la Vida es una de sus máscaras. Y nada nos protege de su furia ni la humildad sumisa hacia su látigo ni la entrega violenta al círculo cerrado de sus brazos. |
Poeta
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bello escrito, grato leerte, saludos
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