Poemas :  LA DISTOPÍA DEL ASPERGER
¿Por qué?,
¿por qué esa felicidad?,
¿por qué esos problemas?,
qué envidia,
qué fastidio.

Esos morbosos neurotípicos,
voluminosos se ceban sin parar
de un placer que no ven,
del que no se dan cuenta,
qué fastidio.

Felices, propietarios capitalistas
a punto de aumentar su patrimonio,
yo no puedo sentir eso,
solo veo un montón de papeles verdes
con poder para dominarlos,
inconscientemente les han dado la misma consciencia,
no puedo sentirlo,
qué envidia.

Cuan fácil sería hablarte si por cada mirar tuyo
alguien me chivara los versos
que habría de pronunciarte.

Cuan fácil sería estar contigo si
viviéramos en una guerra de amor,
si mañana mismo nos separase la espada
y nos guardase el escudo en distintas trincheras
sin fervor.

Cuan fácil sería esta criba de amores,
que fácil sería si por cada manzano nacieran mil inviernos
que dieran piedad a un solo fruto de mismos olores.

Cuan fácil sería una conversación
si no cubriera el odio su manto,
si no se instalara en mi cabeza el tedio canto.

Cuan fácil sería escuchar tu voz
si cuando se entonara
no me secuestraran aturdimientos,
mal pesares de viajes lentos.

Cuan fácil sería atender al primordial tema
si no viniera casado con la mosca de los desvaríos,
si pudiera ver con tus ojos
y no con los míos,
si este estrés flatulento e hinchado
no estuviera junto a mí en mi almohada,
si no me vislumbrara con toda placentera
vida ajena y sus amoríos.

Hay veces en las que contemplo el blanco techo
de pintura desgastada y busco la luz que no veo,
esa que no veo por culpa de otra
que lo revela y esconde todo;
le falta vacío,
le falta el negro color que me permita
ver mi luz deseada en este sentir tardío.

Otras veces contemplo la marrón puerta
de madera lijada,
en su manilla dorada se esconde mi estañado
destino,
en el que pienso mucho,
al que no doy la mano por temor,
no muevo la manilla por el horror de la
madera resquebrajada,
porque resista la divina puerta
y me guarde junto al techo
de pintura ya sonada.

Muchos me creen loco,
otros me creen raro,
yo también lo pienso,
también farfullo entre el sí y el no,
aunque en el fondo no me sienta así.

Todos somos humanos,
todos estamos locos;
loco el que no es normal por ser distinto
y el normal, loco también por ser igual a todos.
Poeta

Poemas :  Imagina...
Imagina que fueses el dios
de los poetas sangrantes,
imagina los versos infinitos pensándote,
adorándote, vertiendo su sangre.

Imagina que volases sobre
los oscuros pensamientos,
con un gesto, una mirada,
pudieses atormentar a las tormentas pensantes,
pudieses aclarar nuestro cielo juicio.

Imagina que sintiendo los latidos del mar
te sintieran los peces, los moluscos, los crustáceos,…
os sintieseis juntos y pudieseis conversar,
romper fronteras con versos danzantes.

Imagínate rodeado de soñares,
sirviéndolos en bandejas doradas,
imagina las súplicas desechas,
los ruegos dormidos,
los lamentos ajusticiados.

Imagina que mirando al abismo te viese de vuelta,
imagina que os besaseis entre calores
desesperados y fríos vacíos,
que os comprendieseis como nadie
y os aceptaseis como nunca.

Imagina que surcases el arcoíris
de norte a sur, de este a oeste,
en busca de tesoros de oro y plata,
de la suerte imaginaria
de la que todos carecemos.

Imagina los albores del tiempo,
puros, caóticos, desordenados, estruendosos,…
pero pacíficos, bellos, silenciosos,…
voces en el antiguo desolado,
sin nadie que las escuche, apagadas.

Imagina que les dieses vida con tus latidos,
como espectador de lo nunca visto,
como oyente de lo nunca oído,
como palpante de lo nunca tocado.

Imagina, imagínate divino,
dios de cada sílaba silbante,
señor de sonetos y odas,
general de haikus y canciones,
de elegías, de letrillas, de madrigales, …

Imagínate junto a la diosa Inspiración,
dándonos sentido a los mortales,
a tus siervos poetas de pluma perecedera,
desplumándonos con cada verso minuto.

Y mientras se nos caen las plumas tejedoras,
imagínate los miles de poemas olvidados,
sepultados por el tiempo, apartados del recuerdo,
imagina que dolor sentirlos a la mayoría perdidos.

Pues esta es la realidad de tus siervos,
meros peones de tu amante Inspiración,
esclavos, cautivos, prisioneros
de una dicha que a pocos corresponde,
que a muy pocos destaca en este guión.
Poeta

Poemas surrealistas :  SUEÑOS ABSTRACTOS
A traves de sueños y pesadillas,
vivo rodeado de tanta belleza,
rodeado de un deseo furtivo,
vivo fuera de la realidad.

Aun asi,
no consigo dormir,
no consigo inspirarme,
vagando entre sombras estoy.

Deambulo entre los dos mundos,
imaginaciones vienen y barren mi mente,
con visiones de un pasado sin memoria,
trato de despertar.

Oigo una voz,
que esta llamandome,
la escucho fuertemente,
diciendome despierta.

Despierta ya,
esa voz sigue llamandome,
aun no despierto,
no puedo abrir los ojos,
aun no logro levantarme.


Erick R. R. Torres
(Angel Negro)
Poeta