Poesía que azota el espíritu, que levanta el sentimiento, en las entrañas anida, como en el nido el jilguero, se gesta en el vientre el ser, el miedo emerge de dentro, y vive el conocimiento, en lo profundo del verso.
Se quedan en el desván, viejos y usados recuerdos, donde reposan silentes, en la memoria sujetos, el polvo cubre sus cuerpos, con ropas de gris acero y es reliquia cada objeto, inanimados y bellos,
El corazón vive atento, cada sutil sentimiento, va acelerando su acento, salta sin ritmo en el pecho, cuando el sentir se desata, como una nota que falla, en la melodía del cuerpo.
Poeta que al verso ama, por la esencia que va dentro, la música de su alma, plasma en el verso sin miedo, pedazos que se desprenden, de su mente y de su cuerpo, sentidas nítidas lágrimas, de su corazón sincero.
Atormentada es la vida, si la melodía termina, y ya no suena la música, y el ritmo pierde la rima, y desentonan los trinos, de las aves que palpitan, inanes o apasionadas, bofetadas o caricias.
Poesía que llena y ocupa, que enamora y que palpita, amante y fiel compañera, fresca, ancestral y ladina, cual áspid que se desliza, como un beso que culmina. Poeta de tiernas letras, y de verdades sentidas.
El amor así se impregna, del verso lleno de vida, es más bello aquel soneto, si hay amor entre sus rimas. Poeta de bellas voces, que empiezan y no terminan, como un eterno concierto, ahíto de melodías.
Bebe el tiempo, del insondable infinito, raudo, veloz y maldito, dueño y señor, de lo vivo, traicionero o permisivo, siempre tenaz y abusivo, en su inmensa sombra vive, agazapado, tranquilo, en su guarida escondido.
El verso cruzó la esfera, lejos su aliento a su ritmo, sembró el orbe con su canto, paro el tiempo en su delirio, y fue marcando jalones, al albur, como un sonido, presto a responder al tiempo, naturalmente ofendido.
Sembrando ideas se desplaza, en las alas de su sino, locuaz, vivaz y sinfónico, el verso encuentra su sitio, no se detiene ante el odio, no le frenan los cuchillos, y va dejando regueros, de la esencia de sus giros.
La senda marca el camino, ni atajos ni encrucijadas, ni vericuetos ni mitos, no hay leyendas que detengan, al verso en su sacrificio, la voz va dejando huellas, en el recóndito olvido, no ceja de ser el mismo.
Las penas son de nosotros, el tiempo siempre es el mismo, con el mismo nivel marca, a todos mide con tino, su voz es un carrusel, que enloquece al más altivo, y no hay muros ni castillos, que se defiendan de él.
Tiempo voraz y ofensivo, a veces como la hiel, otras burlón y ladino, a nadie concede venia, no reconoce al cautivo, su sangre es color de miel, pero su aliento es nocivo, su corazón puro vidrio.
Así danza cada ser, al ritmo que el tiempo marca, no sabe el tiempo de risas, solo el amor le detiene, y a veces, es tan soez, que se burla hasta del hambre, junto al amor le combaten, la sabiduría y el arte.
Que no se detenga el verso, para que el amor se salve.
Ilumina la llama, también quema, fresca la sombra, también tapa. Sol que ilumina, también abrasa, agua que limpia, o que envenena.
Rosario de palabras, en la mente colgadas, abrasadoras voces, que aman o matan, un rimero de alientos, que en vida llaman, como sutiles cantos, como plegarias.
El amor ennoblece, más también hiere, como el hielo conserva, hasta a la muerte. Corazón palpitando, que parado fenece, también la vida es bella, y también duele.
Es de justicia, dar lo que es justo, pero anda la injusticia, mordiendo el mundo, placeres que enamoran, más también matan, como envenena el aire, de infectas cloacas.
¡Ay!, quien pudiera, llenar de vida, la vida prematura, que no culmina, retornar la hermosura, a la flor que marchita, dar luz en las tinieblas, que el mal abrigan.
Magia que engaña, pero que atrapa, viento que amaina, pero que espera, sueño que aplaca, pero que inquieta, si es pesadilla, cual la mirada, que grita o ama.
Amor que duele, amor que agranda, amor que humilla, amor que ensalza, amor que nubla, o amor que aclara, amor sin dudas, amor que llora, que purifica.
Está difícil digerir este vazio... Talvez este silêncio seja a causa de tudo. O tempo parece mudo, com a falta de energia elétrica. Ainda por cima, o tempo está chuvoso.
Eu poderia estar nervoso, com tanta falta. Porém um poema me assalta, levando minhas lamentações.
En el correr de los años, en cada huella plasmada, en cada ínfima muesca, en cada sutil pisada, se queda un rastro indeleble, que en la memoria se guarda, una tenue pincelada, que cambia el lienzo del cuadro.
La vida sortea el obstáculo, desvela el velo que cubre, salvando la incertidumbre, la vida va interpretando, actor que en el escenario, con el libreto clamado, va la vida desvelando, con el acento adecuado.
Una destacada nota, de la melodía destaca, y en el tono que señala, pone matiz a la voz. Una sinfonía de notas, como un torrente te atrapa, al ritmo del diapasón, al albur del pentagrama.
Huella que a la vida marca, como una muesca de luz, una señal que clavada, da textura a la pisada, a la vida la señala, la imagen a contraluz, va retratando las almas, vistas desde un tragaluz.
Ama el tiempo la locura, que en la mente se detiene, en filigranas de ideas, va creando adivinanzas, sortilegios que deslumbran, resortes lucen y apagan, del pensamiento la luz, del transitar las mañanas.
Corre el tiempo ante la duda, y la certeza desnuda, en el dilema trasciende, perpleja la mente siente, que se escapa la cordura, y en tan frágil singladura, busca inconsciente una isla, donde calmar la locura.
Busca el amor entre brumas, encuentra la luz silente, y amando la vida siente, en la sutiles costuras, del traje que le concierne, viste la duda desnuda, y así, el amor convierte, la fealdad en hermosura.
Huella que queda plasmada, con el amor que la plasma, en la memoria perdura.
Eu ganho pouco, mas tenho o conforto de uma vida de sonhos. Não é a "vida sonhada": filhos sem problemas, uma mulher apaixonada... Ainda não é essa vida.
Mas estou na lida... Ainda queimo a esperança de que esse sonho venha a acontecer, antes de eu morrer.
Porém, enquanto a morte vem, e o trem da vida corre, vou alimentando o meu sonho esperançoso, porque dizem que a esperança é a última que morre.
