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El poeta escribe de noche
el poeta escribe de día
El poeta escribe sin escribir
y lo hace con pluma o teclado
(avances de la tecnología)
El poeta escribe dormido
el fluir de sus versos soñados
y escribe mientras piensa
y escribe mientras come
y escribe bostezando
y lo hace amaneciendo.
Su sangre azul y negra
vierte el poeta sereno
en las hojas de papel
y su espíritu desnuda
desde el alma hasta la mente
sin medida ni cuartel.
Un gran río de palabras
explotó cual manantial
de mi sueño justo anoche
y no pude despertar.
Las palabras se vertian
como cauce que buscara
su locuaz embocadura
en las playas de la mar.
Las palabras apuradas
iban flotando en silencio
y mis ojos las veían
cual bandada que se aleja
sin dejar consolación.
El poeta es poeta constante
no tiene fechas ni horarios
las palabras se alborotan
fuera de los calendarios.
El poeta es poeta continuo
sin límites y sin fronteras
y goza de las palabras
que son vagas y certeras.
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Poeta
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Puertas y compuertas
Abro las puertas del ahora
y encuentro soledades subterfugias
un manto de tendidas caracolas
y un velo compuesto de alacranes
Abro las compuertas del mañana
y encuentro un sueño inacabado
un ruego indefenso y tembloroso
y un vuelo de oropel desdibujado.
Si soy un ser humano no lo sé
tal vez soy el fantasma de un futuro
que grita desde el fondo de la historia
tal vez soy el espectro que demora
o apenas el silencio de un lamento
que finge ser festivo y colorado.
Si soy un eremita complaciente
o soy un ogro huraño y desleal
será porque ya he visto tanta gente
que pierdo identidades en el mar
Y el mar que es tan profundo y tenebroso
se parece al pensamiento inconsecuente
como de hondo tengo el verbo delincuente
y la vida se me aleja sin piedad.
Y no pienso que es injusto ni es maldad
si atesoro mis reliquias de verbena
y me río de la vida y su crueldad.
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Poeta
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Vengo de las sombras
y voy hacia la albura
nací en las tinieblas
y muero en la cultura
Con un andar pausado
y un divagar distante
hacia el olvido voy
con paso trepidante.
Hacia el ocaso viajo
como hace todo el mundo
pero pretendo hacerlo
con aire tremebundo.
Jovial y enamorado
del alma de Sofía
me entrego dulcemente
a la pasión que ansia
saber de todo un poco
saber lo más que pueda
y mientras voy dando vueltas
sobre otra vaga rueda.
No sé si el tiempo alcanza
no sé si el cielo asiste
mas tengo como premio
este arte que me viste
Y viste lo que viste
y vieras lo que vieras
el mundo es un regalo
y sabias son sus fieras.
Por eso me entretengo
leyendo lo que llega
tal vez leyendo tanto
enseñe al que se niega
que toda vida vale
tan sólo si compartes
Que toda vida es bella
tan sólo si repartes.
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Poeta
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Nadie escoge el cuerpo con el que nace
Nadie decide la familia que lo alimenta
nadie elige la cultura en la que crece
Nadie, absolutamente nadie, aprende lo que quiere, hasta la adultez.
Pero llega un momento en la vida humana en que todos podemos decidir.
Decidir si creer lo que nos enseñaron sin nuestro consentimiento
o desaprenderlo todo
y comenzar de nuevo.
Redescubrir el fuego
y reinventar la rueda
con amor,
con pasión
y a mi manera.
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Poeta
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Distorsión de realidades
cúmulo de mentiras
disfrazadas de verdades.
Con un mar de identidades
me estremezco irreverente
y me escondo entre la gente
en la cal de vanidades.
Y este cielo casi cieno
ya no ensucia, ya no mancha
ya no queda mucha cancha
para andar desmesurado
ingiriendo mas veneno.
Con las manchas del leopardo
con los ojos del jaguar
voy mirando un mundo pardo
que se encierra en un ajuar
de floridas inquietudes
y de vagas necedades.
Distorsión de realidades
solapando todo engaño
con sus falsas veleidades.
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Poeta
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Mentiras paridas por temores y fobias
engaños generados por el miedo feroz engendrados, no creados.
¿Acaso desconfías de mi dulce comprensión?
¿Acaso no demuestro que no juzgo ni condeno?
La mentira cabalgando sobre vientos tempestuosos
alimenta veleidades
desconfianzas
soledades
y cien mil enemistades.
El temor engendra engaño
aunque a veces
es el oportunismo el que engaña
buscando la ventaja
a costa del ingenuo
sobre el cadalzo del inocente.
Hay mentiras por temor
hay mentiras por amor
hay mentiras por envidia
hay mentiras sin conciencia
hay mentiras por maldad
A decir verdad
todo el mundo miente
alguna vez en su vida.
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Poeta
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Hoy
solamente hoy,
justamente hoy
estoy
borracho de impertinencias,
estoy
beodo de hostilidades,
alcoholizado ad extremus
de chismografía barata.
Por eso
hoy
solamente hoy,
justamente hoy
quiero vestirme de australopiteco
para no entender
o para entender nada.
Lucy
graciosa Lucy,
preciosa Lucy
ven a mí;
salvaje, peluda y resplandeciente,
a devolverme mi forma primordial y primigenia
de macho adusto e instintivo;
quiero de vuelta mis afilados y largos incisivos,
y mi pelaje alfombrado.
Me comeré el continente
de un sólo bocado;
aunque me quede atragantado....
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Poeta
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Dolores que se vuelven amigables
de tanto soportarlos de continuo
que cuando ya se van los extrañamos
con cierta dejadez de masoquismo.
Dolores que te lanzan a un abismo
de suerte que la muerte se avecina
queriendo ese consuelo naufragado
en aguas de torrentes tumultuosos.
No sé si este dolor es impaciente
o si es que siendo yo el impenitente
no puedo ya pensar en otra cosa
aparte de ésta pena muy curiosa.
Me duele hasta pensar en nimiedades,
dejando de pensar me duele el alma
así este acompañante tan leal
me sigue a todas partes todo el tiempo.
Dolor que me acompañas tiernamente
aleja de tus garras mi simiente.
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Poeta
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En las aristas imposibles de la nada
están el todo, y su constancia ilimitada
de proyecciones futuristas irreales.
De los albores definidos por la aurora
surgen matices en siluetas de la flora
con los placeres que regalan sus colores.
En los geóides de este vasto multiverso
nace la vida con sus auras de energía
y su alegría.
Y los amores van sembrando su consuelo
cuando las almas se conjugan en un vuelo
de fantasía.
Con las aristas invisibles de la nada
se forma el todo en la silueta enamorada
del Universo
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Poeta
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Envuelto en mis recuerdos otoñales
me acerco a la caricia de los gatos
pero ellos se escabullen desconfiados,
ariscos, se me alejan en carrera.
Y el cielo dibujando va sus nubes
de blanco terciopelo algodonado,
un pájaro contrasta los azules
con plumas cardenales encendidas
Y pienso en libertades ateridas,
tratando de salir de las pupilas
en vuelos siderales al poniente
y pienso en el rocío de los ojos.
Las lágrimas vertidas por la gente
mojando sembradíos de tristeza.
Los niños, esos niños que no sueñan
ni juegan por dolores enquistados.
Los niños, esos niños tan golpeados
curtidos por las calles y su asfalto.
Los gatos se me esconden nuevamente
tal vez por la pericia contingente.
Penumbras que recubren los silencios
de gente que no grita sus lamentos
y tantos sufrimientos
volcados sobre tierras malheridas.
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Poeta
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