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Desnuda eres tan simple como una de tus manos:
lisa, terrestre, mínima, redonda, transparente.
Tienes líneas de luna, caminos de manzana.
Desnuda eres delgada como el trigo desnudo.
Desnuda eres azul como la noche en Cuba:
tienes enredaderas y estrellas en el pelo.
Desnuda eres redonda y amarilla
como el verano en una iglesia de oro.
Desnuda eres pequeña como una de tus uñas:
curva, sutil, rosada hasta que nace el día
y te metes en el subterráneo del mundo
como en un largo túnel de trajes y trabajos:
tu claridad se apaga, se viste, se deshoja
y otra vez vuelve a ser una mano desnuda.
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Poeta
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Te camino por dentro
asilado en tus telares…
tiemblo
cada vez que mis pies rosados tocan
los enseres y tramoyas de tu templada cordura.
Acaricio al pasar la pared del laberinto,
el polen primigenio de tus ideas
que con humo y sigilo espío en silencio…
sin quebrar el orden,
la estrellada calma de tus noches con grillos.
Denso es el tiempo,
más allá de la confusa anécdota…
ebrio y sin auroras
cabalgo los días líquidos que me envuelven
para arrastrarme a tu antojada orilla.
Lejos de la urgencia
desnudemos el deseo y la conciencia…
para que se derritan en ti
mientras rumiamos esta áspera distancia
que nos ensambla tras la ventana.
Inmerso en el agua de tu mente
recojo los callados ecos…
y me hablas sin saberlo porque estoy en ti,
presente…
como aceite y sombra derramados.
Cántaro son tus pensamientos,
jadeo en mis labios de papel
que húmedos aguardan…
conceptos fugaces aquí y allá
que acaban muriendo entre leche y piel.
Te camino por dentro
asilándome como un pájaro
cuando mis pies rosados se confunden
en las tramoyas de tu cordura.
Deseo recorrerte sin saberlo…
asaltar tus pupilas,
permite que te siembre breve
de diminutas palabras…
libre y disperso en las mañanas que te acuestan.
Leeme con calma en http://teyalmendras.blogspot.com.es/
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Poeta
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Te camino por dentro
asilado en tus telares…
tiemblo
cada vez que mis pies rosados tocan
los enseres y tramoyas de tu templada cordura.
Acaricio al pasar la pared del laberinto,
el polen primigenio de tus ideas
que con humo y sigilo espío en silencio…
sin quebrar el orden,
la estrellada calma de tus noches con grillos.
Denso es el tiempo,
más allá de la confusa anécdota…
ebrio y sin auroras
cabalgo los días líquidos que me envuelven
para arrastrarme a tu antojada orilla.
Lejos de la urgencia
desnudemos el deseo y la conciencia…
para que se derritan en ti
mientras rumiamos esta áspera distancia
que nos ensambla tras la ventana.
Inmerso en el agua de tu mente
recojo los callados ecos…
y me hablas sin saberlo porque estoy en ti,
presente…
como aceite y sombra derramados.
Cántaro son tus pensamientos,
jadeo en mis labios de papel
que húmedos aguardan…
conceptos fugaces aquí y allá
que acaban muriendo entre leche y piel.
Te camino por dentro
asilándome como un pájaro
cuando mis pies rosados se confunden
en las tramoyas de tu cordura.
Deseo recorrerte sin saberlo…
asaltar tus pupilas,
permite que te siembre breve
de diminutas palabras…
libre y disperso en las mañanas que te acuestan.
Leeme con calma en http://teyalmendras.blogspot.com.es/
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Poeta
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El viento que canta, me acompaña…
recordando los momentos de amor,
mi corazón herido no me engaña;
viviré loco sin tu calor…
¿Qué vida? ¿Qué vida? ¿Sin tu amor?
como copo de nieve se marchitó
retocando mi pecho iluso temor
¿Qué hacer con mi amor?; no se agotó…
En este silencio mis versos testigos son!!
Parece invierno mi cruel infierno al matar,
Mis emociones, mis alegrías, qué traición!!
Arráncame el corazón no podré llorar…
(Todos los derechos reservados)©
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Poeta
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Yo soy el eco del campo
Suspirando por las flores
Reverberando por ellas muero
En el frenesí de sus colores.
También soy trigo maduro
Donde el sol duerme sus rayos,
Preciada mies para golondrinas
Y aroma de pan caliente, en la mesa.
Soy rocío en la mañana
Cuando las nubes se disuelven
Y me traen suave con la brisa
O con rayos me devuelven.
Yo soy el ruiseñor que canta
Una añeja canción en tu ventana
Dando tiempo a la noche callada
Para arruncharme sigiloso, en tu cama.
Soy lamento del viento
Ululando en un sauce caído
Buscando el amor perdido
En los ramajes de mi alma.
Conóceme, y cuando me encuetres
Regálame un racimo de tus besos,
No me pidas que me quede...
Te rompería el corazón.
Delalma
Jueves, 23 de febrero de 2012
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Poeta
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Vou jogando meus poemas por aí,
para ver se eles despertam
na manhã um novo dia.
Para ver se acendem
uma nova confraria,
que alimente o povo
de pão, de paz e de poesia.
Vou jogando os meus poemas,
como quem joga na loteria:
Enquanto não sai o resultado,
eu fico acreditando
que acertei na Poesia.
A.J. Cardiais
11.10.2010
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Poeta
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Não sei como é que a morte
irá me levar...
Se eu tiver sorte,
ela me levará dormindo.
Então morrerei sorrindo...
Sonhando que estou partindo,
quando na verdade já parti.
Se eu tiver sorte também,
ela me levará quando eu estiver
escutando musica.
Aí morrerei sentado.
Quando todos pensarem
que estou dormindo,
já passei para o outro lado...
Amiga Morte,
quero morrer forte!
Não quero morrer definhando
ou então lutando
para continuar aqui.
Eu quero, de uma vez, partir.
Depois eu volto
pra dizer que eu morri.
A.J. Cardiais
01.01.2010
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Poeta
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Os gatos não têm nada
contra os ladrões.
Quem tem a ver
são os cães.
Os ladrões também são
conhecidos como gatunos.
Os ladrões e os gatos
têm hábitos noturnos.
Vou fazer como o Poeta
Ildásio Tavares:
esse poema não quer dizer
nada, nada, nada, nada...
Foi só uma ideia
que me veio.
A.J. Cardiais
18.10.2006
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Poeta
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Falar da epiderme das raças,
da violência nas estradas,
dos que dão contramão...
Falar da fome, da falta de pão;
do sentido obrigatório da vida,
da alma perdida,
do sem teto, do sem chão...
Falar do meu itinerário,
do meu dicionário
sem direção...
Falar do quê?
Fala não...
Você não vê?
Estou sem inspiração.
A.J. Cardiais
30.12.2009
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Poeta
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Um homem pobre
caminha por um bairro nobre
à procura de algo
para sobreviver...
O rico não quer nem saber...
É do lixo que o homem tira
o que comer.
O homem pobre vasculha o lixo,
cantando uma canção
indiferente à mansão
que está em sua frente.
Para ele, este povo só serve para isto:
Jogar uma porção de coisas no lixo.
Que ele cata, e vai vender.
A.J. Cardiais
10.08.2010
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Poeta
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