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Un corazón errante al viento
abandonado en el vacío del engaño
inmerso en el absurdo silencio
de esos recuerdos de antaño
Un corazón que sufre
porque se deformó con las gotas
que trae la marea asesina
llenas de pasión impuestas
y trágicamente perdidas
Amar y morir al tiempo
y perderse en la abstracción de las mentiras
soñar con vivir de nuevo
soñar contigo....tener una ilusión mezquina
Aguardar y llorar
dentro de un corazón vuelto cenizas
Caerse e intentarse levantar
en medio de tantas heridas
para no perder la costumbre de amar
aunque al final de todo
como aquellas historias malditas
me encuentre de nuevo yo
sola, triste y sin vida.
sueños de mariposa.
Enero/2010
DE : "PARA TI MI COLIBRÍ"
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Poeta
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el amor vuelve
despues de la tormenta
en el sumun de las posibilidades
en un deseo impensado
de amor y piel
de ilusion y sueños
para estar contigo
siempre
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Poeta
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ALMÍBAR DEL PALOMAR
Hilos
De hielo
Hieles
En cada lugar
De hielo
El fuego
¡Líquido!.
De la tormenta que al vacío exaspera.
Al regresar, la noche, enseguida.
Enorme franqueza, corriente de la vida.
Ocupada, sin trabajar el bronce, en la fuente.
¡Con las palomas, mieles, despreocupadas lácteas!.
Además. ¡No pueden hacer otra cosa!.
Sino esperar, al manzanear, al robledal.
En cada lugar
Un lunar
Amor.
.
.
.
Hilo
Corriente
De la vida.
¡No hace, sino esperar!.
Sino pescar.
Con las tijeras, recortando, uno tras otro,
los absurdos del sueño salido de la bolsa.
¡Qué contestó, gritando!. Estoy quebrada.
En las cataratas exclusivas.
En la generación, calcetines, exiliados.
En los libros traicioneros del destino.
.
.
.
Hilo
Corriente
De la vida
¡No hace, sino esperar!.
.
.
Como
Los discos
Tocando el silbato.
¡El disco, duro, dando saltos!.
Con el talento, un elefante, en dos.
Garbanzos en el patio de la vecina.
¡Finos fondos del festival privado!.
.
.
Y.
A.
Los pulpos cuelgan.
Hilos al montacargas.
¡Correos al mando de las películas!.
Cambian, cambian, cambian.
.
.
Almíbar
Del
Palo. Mar. Almíbar.
Dejan.
Los saltamontes, cigarros, adormecidos
De Venus a Plutón.
¡Al hielo, palomas, en su jugo!.
.
.
Pasión. De la inocencia.
Tierna pierna. Al núbil perfume del sonido,
que gime noble, cada latido, apasionado,
agua al desierto ardiente.
Ahí
Donde fueron hermanos, los espejos en flor,
poliédricos, sangres, de convergencia.
Del relato sublime.
¡Aditivos perfumes sin argumento!.
En la calle que camina, el bosque lento,
una hoja divertida por el otoño,
que tiene la sonrisa verde.
¡Aunque suene a primavera!.
Y
Sentirla
El rojo siglo, al tratar, ácida década,
más gato dorado, ronda, arrugando,
al piso esperado. ¡Solo un ladrido!
Del
Palo. Mar. Al. Míbar.
De viernes que se hincha, tiernamente.
Tranquilo el abejorro en un guijarro.
Y
Al
Perder peso la dieta, pasa el higo.
¡Más abajo del ombligo!.
Con sus diuréticas preocupaciones.
En flor, el problema, con sus ingredientes.
¡Al gradiente, ardiente, algodonario!.
Y además
El almíbar dulce hace aún a los vinagres
Con
Su
Alameda, en vivo ardiendo, un lecho más reverdecido. aquéllas distancias, de salvaguarda,
de energéticos recursos dérmicos, con el ósculo en reserva, sin serlo, penetrante, imperante, plantación azucarera, el adjetivo superficial, arranca, altas cantidades del vital licor, en las cartas internas de los más elementales suspiros.
Almíbar
Del palomar. Es de sí, a veces sueño real,
miel del dormir despierto, de láctea vía constelaciones, del inicial bing-bang.
Del
Paraíso
Cuatro veces de manzanilla.
¡Qué al aire besa!.
Un relámpago, al dormir, la lluvia.
La
Serpiente
¡Resignada en una cruz!.
Enroscada
Y
Poliédrica
Entre los pianos. ¡Al palomar toca!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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I
Cruzábamos tristemente
las calles llenas de luna,
y el hambre bailaba una
zarabanda en nuestra mente.
Al verla triste y dolida,
yo la besaba en la boca.
-¿Por qué aborreces la vida,
risa loca?
No llores, rosa carnal,
que yo robaré el tesoro
de la tiara papal
para tus cabellos de oro.-
Y un espíritu burlón
que entre las sombras había,
al escuchar mi canción
se reía, se reía…
II
De la fría fuente clara
en el sonoro cristal,
la luna brillaba igual
que una moneda de plata.
Temblaba su mano breve
de blanca y sedeña piel.
-¡Que bonita cae la nieve
y que cruel!-
-No tiembles yo haré un corpiño
para tus senos triunfales,
con la pompa del armiño
de los mantos imperiales.-
Y un espíritu burlón
que entre las frondas había,
al escuchar mi canción
se reía, se reía…
III
Noche de desolaciones
eterna, que llame en vano
con la temblorosa mano
en los cerrados mesones.
Lloraba un violín distante
con tanta melancolía
como nuestra vida errante.
-¡Reina mía!
Da tu dolor al olvido;
Yo te contare la historia
de una princesa ilusoria
de un reino que no ha existido.-
Y un espíritu burlón
y cruel que en la calle había,
al escuchar mi canción
se reía, se reía…
IV
¡Triste voluntad rendida
al dolor de la pobreza!
-¡Oh la infinita tristeza
de la amada mal vestida!-
Palabra de amor que esconde
la llaga que va sangrando,
y andar, siempre andar. ¿Adónde?
¿Y hasta cuándo?
-Ya apunta la claridad…
Ya verás como se muestra
propicia y mágica nuestra
madre, la Casualidad.-
Y en la encrucijada umbría
de la suerte impenetrable,
la Miseria, la implacable,
se reía, se reía.
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Poeta
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Este viejo flautista tiene calva de santo,
luenga barba apostólica y humildoso mirar.
Y en el nocturno encanto
las notas de su flauta son cual gotas de llanto,
de ese llanto que pocos sabemos derramar.
Lágrimas de la flauta callejera y errante
donde florece el mágico milagro de emoción,
la sagrada armonía, la voz alucinante
que desborda el raudal de nuestro corazón.
Han visto muchas tierras esos ojos hundidos;
terruño, amor, amigos, ya todo lo perdió,
y plañen en su flauta de añorantes gemidos
las amables memorias del buen tiempo que huyó.
¡Oh vieja flauta maga, que evoca el vago encanto
de los amores muertos y del país natal,
y a veces rompe en llanto
el melódico silbo de cristal!
Le grita la canalla: -Toca, viejo flautista-.
y él toca adolorido, con ensueño, con fe,
y solloza en su flauta toda su alma de artista
y la canalla llora y no sabe por qué…
La luna va vertiendo la plata de su llanto
en su barba apostólica y en su calva de santo.
Es alta noche, está la calle solitaria:
sigue el mendigo músico con su amarga canción.
Sus ojos tienen una claridad visionaria
y hay en su flauta un amplio derroche de emoción,
porque la toca sólo para su corazón;
y en la copla añorante, melancólica y leda,
plañe su vida errante, y su mala fortuna,
y por la vieja flauta, una lágrima rueda
que parece de plata al claror de la luna.
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Poeta
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Los faroles de Palacio ya no quieren alumbrar
y solo luce la luna como un cirio funeral.
Solo la luna lucía
y en el triste jardín real
una fontana plañía
su elegía de cristal:
-¡Oh Mercedes, lirio, estrella,
que en mi espejo se miró:
la Muerte la vio tan bella
y en los ojos la besó!
Solo estaban encendidas
las luces del funeral;
los faroles, como vidas,
apagó un viento mortal.
?Los faroles de Palacio ya no quieren alumbrar,
porque se ha muerto Mercedes y luto quieren guardar.?
?Su carita era virgen: sus manitas de marfil
las cruzó la Dama Pálida, que ha pasado por aquí?,
clamaba un ave agorera
viendo a la sombra venir.
Ya su carita de cera
se ve en la caja dormir.
Manos de virtudes llenas,
en cuyo albor marfileño
dibujaban las finas venas
una flor azul de ensueño.
¡Tristes pupilas vidriadas!
¡Muertas manos de marfil!
¡Con qué pena en sus tonadas
llora el romance infantil!…
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Poeta
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Estarme aquí quieto, germen
de la canción venidera
-íntegro, virgen, futuro.
Estarme dormido -íntimo-
en tierno latir ausente
de onda presencia secreta.
Y éxtasis -alimento-
de ignorarme -ausente, puro-
nonnato de claridades
con la palabra inicial
y el dulce mañana intacto.
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Poeta
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Llévame por donde quieras,
viento de la luz de junio
-remolino de lo eterno.
¿Adónde?
Si ya he ido, si ya vuelvo.
Si ya nada quiero, nada;
ni lo que tengo, ni aquello
que estuve, soñando ayer.
Ahora por no querer y no saber lo que quiero
lo quiero todo... ¡Qué júbilo!
¡Qué beato ahogarse en tu oleaje!
Soy como un niño que estrena
la pura emoción del Quiero.
¡Ay, la espuma, lo lejano
y aquellas voces, naranjas
-tacto, color y fragancia-
que se mecen en las frondas
como sorpresas redondas!
Llévame adonde tú quieras
-tú me ciñes, tú me vences-
que ahora me rindo dócil,
a tu voluntad viajera,
luz de jugar y de huir...
Llévame, llévame, llévame
a secuestrarme en lo eterno
-ansia, oleaje, grupa, crin-
viento de la luz de junio.
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Poeta
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Ya solo soy la sombra de tu ausencia,
una oscura mitad que se acostumbra;
dulce granada abierta en la penumbra,
madura a tu rigor. Sorda existencia.
Desmayado vivir, ciega obediencia
que la memoria de tu voz alumbra.
Pupila fiel; ojo que no vislumbra
su cielo. ¡Ángel caído a tu sentencia!
Desterrado de asombros y colores
beso mi cicatriz y la humedezco
en salobres cristales lloradores.
Me aclimato al olvido que padezco.
Ya los agudos garfios heridores
la inútil apagada carne ofrezco.
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Poeta
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¡Que me cierren los ojos con uvas!
(Diáfana, honda plenitud de curvas.)
Que me envuelva un incendio de manzanas
y un claro rumor de dátil y azúcar!
Que me envuelvan -presagio de pulpa-
en ciruelas de tacto perfumado...
Inundadme
en pleamar de pétalos y trinos.
Que me ciñan -¡ceñidme!- de eclípticas azules.
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Poeta
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