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Del vítor prudencia
Labrar
La
Sin falso encomio
Encendidos los veranos
Sin catilinaria injusta
Largos ríos iluminados
Como.
Demorada la mañana dialoga
El huerto de las flechas enamorado
Vigoriza madrugadas sublime
Al interior cediendo inquieto
Y
¡No!
Sólo, solo por atabalear
¡Que es!
Sólo alzadero inútil
El jardín arrinconado
El bronce masticando
Las plácidas paredes
Réplica de fuelle jarreta
Al espejo sangrar viendo
Ojos de la sombra en vela
¡Relum...brante!
Desnuda ola del trasluz vibrante
Clavada encima del caracol enlunado
Al descollar deslucido
Al margen moribundos cauces
¡Fragancias de incierto vuelo!.
Vítores en la imprudencia
Vítores del titubeo
Al morir crepuscular del embeleso
Resplandor
Sonoro césped
¡Más que proemio un epílogo!
Del destino desnudo anublado
Con el frescor nupcial ceñido
Selvático
Matiz
Del verso gris
Matinal médano
¡Que dialoga inquieto el huerto!.
Proemio puntiagudo
Epílogo escudado
Del
Vítor
Prudencia... ¡Cultivarla en abundancia!.
Y
¡No!
Enamorado sublime...¡Sangrar espejos!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Përez
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Poeta
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CARTAS DE UN SOLITARIO II
Ausencias. (Prosa)[img width=300]http://img12.imageshack.us/img12/3042/hombrellorando12.jpg[/img]
A donde puedo caminar sin sentir el calor del fuego de mi soledad, a donde puedo mirar sin ver que mi destino, a cada momento hiere el sentimiento de mi alma, con quien puedo platicar y contarle mis tristezas, si tampoco los ángeles de mi propio yo, quieren escuchar lo que mi corazón siente, quizás, yo voy solo, y caminando entre el camino de mi propio yo, aprendiendo los designios que la vida me ha dado, para seguir adelante en busca de mi mismo.
Es así, como un cansancio que nunca se termina, como el vuelo de las aves en busca de su guarida, esa que se ha perdido en medió de la tormenta, o tal vez, como un bosque que se calla, cuando el viento con su silbido, habla por si solo, esparciendo sus lamentos y perdiéndose como un eco enmedio de la nada.
He buscado entre el laberinto de mis sueños y entre la esperanza de mi alma, esa salida que me ayude mas de mil veces, pero las puertas nunca se abren, porque herméticas como el acero impenetrable, ahí están, como guardianes de lo que nunca será, haciendo mas solitario mi caminar.
A donde puedo ir sin sentir los dolores que nunca acaban, no lo entiendo, si soy yo mismo, si soy el que vive a diario sonriente ante cada embate que el tiempo me da y escribiendo cada momento en la libreta de mi eternidad, lo que mi mente recoge y graba, cuando lloro en el rincón de mi cuarto, tratando de encontrarme.
Todos los derechos reservados
A nombre de JORGE BANDA.
Copyright Octubre 15 2012.
Long beach California USA
(El ángel de la melancolía)
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Poeta
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A VERDADE
A verdade é o conhecimento de existências e o seu espaço é tão somente o espírito.
Guru Evald
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Poeta
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(LA VIOLENCIA DE GENERO VISTA A TRAVES DE LOS TIERNOS E INOCENTES OJOS DE UN NIÑO VALIENTE)
El niño regresó del colegio justo en el instante en el que su padre iba a salir del domicilio. El padre parecía estar muy enfadado y, como era yb hombre muy violento, el niño le miró con temor.
El niño entró en la casa, dejí su cartera en cualquier sitio y, llamando a su madre sin que esta le respondiera, entró en la cocina para merendar. Fue allí donde la encontró, Ella estaba tirada en el suelo, sollozando, con todo el cuerpo magullado, los ojos amoratados y el rostro ensangrentado (evidentes síntomas de que había sido salvaje y brutalmente golpeada)
El niño corrió hacía ella y la abrazó; cubriendo todo su cuerpo de besos, caricias y mimos
- Mami, guapa, levántate - dijo el niño quedamente al oido de su madre entre besos - Papi ya se fue.
Al ver que la madre no reaccionaba el niño insistió en sus besos, sus caricias, sus mimos y sus frases de consuelo hacía ella.
- ¿Porque tienes sangre en la cara, mami guapa?... ¿Sabes?; el otro día vi como papi te pegaba, como a mi cuando soy malo... ¿Que ha pasado, mami guapa?... ¿Es que también has sido mala con papi?. Tú me dijiste que me fuera a jugar a mi cuarto; pero papi estaba muy enfadado y gritaba mucho, tú estabas llorando, yo me asuste y, por una rajita de la puerta, vi como papi te pegaba.
Madre e hijo, abrazados, rompieron a llorar.
- Vamos, mami guapa - dijo al fin el niño dándola otro beso y tendiendo sus manos hacía ella para ayudarla a incorporarse - que, como tú me dices cuando me hago pupa, "Vamos a curarnos las pupitas"; y no tengas miedo que, cuando venga papi, le voy a decir que me pegue a mi para que no te pegue a ti
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Poeta
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Su padre es El Duende,
su madre una guitarra
cantando una Soleá;
ella camina por la calle
meneando sus caderas
al compas de una seguidilla.
Tiene la noche en sus cabellos,
las estrellas en su mirada
y un rojo clavel por labios.
Morena de lunas;
tieie el corazón de sal
y el alma de verde oliva.
Allí por donde pasa
va rompiendo corazones
con el abanico de sus pestañas;
coleccionando amores
mientras va tarareando
una ancestral buleria
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Poeta
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Hoy es un un día insignificante de un año cualquiera.
simple como antier que hubo bondad dentro de mí
o como ayer,
cuando las mujeres de mi pueblo rezaron con sus vestidos negros
para después pecar con sus vestidos de colores
y luego sonreir al saludo del que pasó descubriendo su cabeza
o del que sólo tocó levemente el ala del sombrero
sin decir nada,
fingiendo indiferencia,
tal como paso en este día insignificante a pesar de las palabras,
a pesar de mi trino clandestino,
a pesar del canto esforzado de mi guitarra cancelada a plazos.
Hoy quisiera que este hoy fuera diferente,
sentirlo diferente,
poder decir que es diferente porque extravié la dirección de los odios
al encontrar ternura en el gesto mínimo de mi adversario,
o porque al despertar con la madrugada
hice caso omiso a la sirena que llamaba a los obreros,
a mí que soy obrero
y marco tarjeta de asistencia
y vivo con programas previamente elaborados
y dono doce horas de existencia proletaria
y doy claras muestras de supervivencia
y sueño los mismos sueños de antier
de ayer,
de hoy que es un día insignificante a pesar de todo.
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Poeta
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El derecho de vivir, se fue. Por lo menos nuestra generación, ya no lo tendrá. Los que nascen ahora o son críos, no se.
Con una leve esperanza espero un milagro, oír que va todo mejorar en poco tiempo, pero no es así.
Reprochan a la tercera edad, porque gastan sin pensar en el futuro. ¿Cual? Aunque pasemos privaciones, nada quedara para los hijos, No pueden, darles empleos, felicidad, casa, hijos, libertad para viajar, tomar unas vacaciones, eso ya pertenece al pasado.
Tiemblo solo en pensar que dentro de poco tiempo, por las calles solo existan viejos, traposos, sin techo.
Normal, queremos echar una mano a nuestros hijos, ayudarlos monetariamente, pero el dinero no tiene raíces, no crece, no tiene semilla, para multiplicarse.
No vale de nada tener casa, coche, cuenta en el banco, en este momento solo son gastos, por los impuestos, las casas tienen alma, se tienen que cuidar, pagar luz, agua, conservación, el tiempo las gasta, envejecen, sin darnos cuenta. El coche, no anda sin combustible, caro como está no podemos parar en una gasolinera, el banco, bueno... Hacen lo que le dan la gana e en verdad es una lotería.
Pienso de todas las maneras posibles e no veo como parar esta sangría, terrible, en que estamos.
Nunca había ter nascido el día en que se hizo la UE, ni el en que inventaran el euro. Ya habían echo una tentativa con el ECU, no ha dado cierto. Pero no satisfechos rebuscaran otra forma de nos meter en una prensa como si de uvas se tratara e las están prensando hasta que solo quede piel.
Los mas jóvenes, no quieren ver, así también lo hacen con los Padres, los pobres no saben como aguantar.
Es difícil, ser humano en este momento, imposible ayudar a quien aman, impotencia tremenda de ser e no ser.
Antes tenia lastima de los que ya se fueran de esta vida. Hoy pienso que por lo que esta pasando, fueran felices al huir de este mundo. Están en paz, sin noches en claro, llorando de tristeza por tanta angustia, que por infelicidad no tiene solución, a no ser sentir la cuerda mas apretada en el cuello.
Dinero, para armamento militar, hay, para guerras, para mandar astronautas al espacio, aun no se para qué, también. Veo quemar dinero, en cosas que en este momento tenían que ser repensadas e desistir de ellas.
Solo quería saber cual el origen de esta crisis, seguro que alguien, está a ganando con ella.
Hace cinco años estando de vacaciones en mi playa, me decían que este país donde vivo, estaba bien, mejor que España, yo contestaba que no, que se estaba gastando mas de lo que debíamos e que no pasaría mucho tiempo, para que fuera cogido por la tempestad. Ahí está ella, destruyendo todo, siglos de historia, sudor de los jubilados, sin mañana para los que nascen hoy.
Tremendo, incalificable, no tenían el derecho de mentir tanto, no me refiero a quien esta ahora gobernando, esos metieran las manos en acido e están pagando la factura de los que culpables.
Yo quería poder ayudar, cuando lo intente, no me creyeran, ellos sabían mas que yo, ya estaba en desuso, era vieja.
Ellos todo sabían e no era como yo predecía el futuro. Ahora, ¿que?
Estoy dando vueltas, intentando ser pulpo, para llegar a todos. ¿Conseguiré? Por mi parte, estoy disponible, ¿Y ellos? ¿Dejaran el orgullo de lado e aceptaran las “tonterías” que digo? Soy una amuestra de muchos que están en la misma situación.
Barco viejo, metiendo agua por todos los lados se hunda cada día un poco mas, su nombre EUROPA.
O secan los mares, o nos hundimos, menos los que en submarinos escapan con nuestros haberes. Esta es la triste realidad.
A mi manera, en mi ignorancia siento así, a mi manera quería ser la mano de Dios e dar castigo, a los que fueran culpables.
Oporto, 15 de Octubre de 2012
Carminha Nieves
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Poeta
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Chego em casa com a sensação
do dever cumprido.
Materialmente, tudo em paz...
Toda grana recebida
já foi desfolhada...
E o que restou? Nada.
A minha distração agora
será a poesia.
Entrego-me poeticamente
a abusar das palavras
para esboçar idéias.
A J Cardiais
01.12.1990
imagem: google
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Poeta
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Eres como una casa abandonada, en venta o en
alquiler, tus muros están sin cuadros, tus corredores en
silencio, tu cuartos vacíos, tu comedor a oscuras, tu
patio nacido sin florecer.
Inquilinos que quieren mudarse no faltaran, te
recorrerán, entraran en tus secretos, verán
los cuartos y los llenaran con presencia viva, colgaran
cuadros de recuerdos jóvenes, llenaran de ruido tus
corredores, tu comedor tendrá luz de románticas
veladas, florecerá en tu patio una flor de efímera
belleza.
Intentaran con manos diestras eliminar manchas
de fugaz, marcadas como fuego en rincones
apartados, pondrán luces a escaleras, desvanes y
pasillos, recobraras tu aspecto del pasado, pero bajo
la piel de la nueva pintura estarán las manchas
que con fuego te esculpieron.
Múdate conmigo, ven a construir tu casa, sin
manchas del pasado, con rincones vacíos
de recuerdos, listos para guardar risas y
alegrías, paredes blancas esperando los colores
que les pongas, un comedor sediento y hambriento
de tardes y noches de momentos que el recuerdo
quiere guardar entre tus muebles, brindis de noches
buenas, con medias de colores colgadas en esquinas
de nuevos cuadros, esperando ser llenadas por deseos
y sueños de regalos pedidos en cartas ya olvidadas.
No dejes que caiga en ruinas tu vieja casa antes de
abandonarla con el futuro a cuestas, cargando solo
el deseo de ver por las ventanas de tu nueva vida
como sale el sol en las mañanas y como la luna
enamorada cuelga su luz sobre tu cama y te hace
soñar, como lo hacías después del beso de tu
madre y un buenas noches con tus ojos
de mirar dormido.
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Poeta
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TEMPORARIO
Por
El
Oro
Orar
Ahora
Hora tras hora horadando hondo.
Temporario En esa irrealidad antigua
han muerto congelados los relojes
han muerto
han muerto las viejas realidades
los vientos defensores abandonando Temporario...¡Abanico del cántico amatorio!.
Al fondo que girando propone.
Al canto textual de la oruga.
Al inequívoco placer del sombrero.
Al trovador de las fechas idas.
Al aumento del fallido sello.
Al
Ahora
Orando
Por el
Oro ahorcado
Hondo horada hora tras hora.Temporario temporario.
Del dormir
Un huerto un muerto unánime.
Del sentir
Un devenir un delirar anónimo.
Del hablar
Cada causa recordando repetida.
Del callar
Cada silencio suprimido clama.
En
La
Clara
Calma... ¡Solo clama sin calmar al mar!.
Quitando la humedad al agua. Clama
Temporario
En
La
Marea enlunada, donde calmo cala claro.
Ahora
Por
El
Oro
Orar
Hondo ahorcado por el oro ahorado.
Hora tras hora. ¡Ora y ora!.
Llora
Temporario temporario
Al Ser sólo razonable el sable Del magnético bagaje un cordero Bala y bala, en su momento lúpico!. Áspid Y dragón, temporario hora tras hora
Ora y ora... ¡Ah! Llora temporario el oro ahora.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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