Poemas, frases y mensajes de gus_de_las_pampas

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La paz tiene una boca húmeda,
piel tibia y una mirada que acoge.
Tiene un valle de verdes permanentes,
un ademán suave, y veranos realmente
flanqueados por el otoño y la primavera.
La paz tiene a pequeños bien comidos,
preocupados solo de jugar al sol.
La paz tiene las manos de mi madre,
cuando troza un pan caliente sin cuchillos.
La paz susurra al oído, nunca grita,
tiene la frente lisa y distendida,
tiene venas enteras,
sanas y repletas de sangre,
y ríos de aguas limpias.
©Gustavo Larsen, 31/08/2013

[img align=center width=420]http://tropicalsailin.wpengine.netdna-cdn.com/wp-content/uploads/2012/03/sunset08.jpg[/img]
¡Oh, día maduro! Arenga al viajero cansado
con tu grito de ponientes.
¡Día maduro que celas el misterio de la noche!
Lento puedes apagarle el brillo al pez y al mar,
y encenderle el cuerpo a los amantes,
porque es de sombras que se iluminan sus venas.
Dulce día que cierras tus pétalos con un propósito:
interrumpes sabio a la estrella dormida.
¡Finalmente Venus asiente a su desnudo!
Traigan para ella el negro transparente de la noche.
¡Vete día, es la hora de los dioses!
©Gustavo Larsen, 05/11/2013

¿ Quién arrebató ayer tu soltera gallardía ?
A espaldas de tu pueblo y en carroza de oropel
con nupcial grillete un vano currutaco te aprehendía.
Vio el pueblerino ufana opulencia en tropel
de sedosa languidez y obesa arrufadía,
sellarte claudicada en cartapel.
El lazo adinerado te dará
empetalada alcoba
que acezará
lo que sólo mi sangrante hombría te roba,
y lo que trémula tu cuerpo de mujer palpitará,
no dará aquel terso lienzo sobre frío lecho de caoba.
Llorarás amargo mar por pecar hueca ambición,
y aún más dada pecarás lujuria inmensa,
aplacando tu dolor con pasión,
y tu descarnada ofensa
con llana sumisión…
…indefensa.

©Gustavo Larsen, Junio 17, 2013

[img align=center width=420]http://media-cdn.tripadvisor.com/media/photo-s/03/bf/0e/c6/casa-guzman-blanco.jpg[/img]
El umbral canta ahora un pórtico glorioso.
Obsesivo el aire del sur besa el tupido césped afeitado.
Una luz sustanciosa baña en repiques de jilgueros
el interior renacido.
Escucho el galope auspicioso de los tiempos
que vendrán a mi vida en ella,
y observo los retoños de mi alma multiplicarse.
Esa brisa familiar y reencontrada alimenta otra vez
las aves que regresan, sin hacer ellas preguntas
décadas de viejas que no podría responder.
Un niño por nacer ya lee los cuentos
que para él he de escribir, sentado en el columpio
del futuro de este patio.
El tiempo ahora emerge dulce,
y la hiedra ahora prudente, solo viste al viejo cerco
lo sensualmente necesario.
En la mañana vuelan santos blandiendo
candilejas y un nuevo pan próspero.
Ya de regreso, se ha desplomado el extranjero
y se yergue aquí este hijo nativo, nunca más errabundo.
©Gustavo Larsen, 08/09/2013

[img align=center width=430]http://4.bp.blogspot.com/-4bHsZWy9bIU/T2ZJWVMqxYI/AAAAAAAAAOI/XQSB_g1151M/s1600/trenAcueductoColumnasGonsalves.jpg[/img]
Solsticio es el nombre del día
cuando viaja sin temores
entre la gloria y el oprobio,
hacia un junio o un diciembre
pronto a doblarnos lo andado.

Equinoccio es el mote de la vida,
templada o promediada,
alicaída o reposada,
de carrera o ahuyentada,
pero siempre sedienta del Solsticio.
©Gustavo Larsen, 12/02/2014

Inspirado en la pintura surrealista que se muestra.

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He perdido mucho de mi reflejo
en las claraboyas del tiempo.
En todos los cristales,
los dedos ferrosos de los años
le han ido robando el brillo a mi preciado traje.
La opacidad de dos lustros se denomina década.
Y así es que las ventanas ahora se divierten
escondiéndome aquella silueta familiar,
y me lanzan a los ojos otra que no reconozco.

Pero esos seres de vapor que veo,
que parecen dormidos cuando amanece
y que respiran al lado de mi cama…
ellos me distienden.
Los objetos que otrora no reconocía en la casa
aprendo que son de ellos.
Se despiertan conmigo y establecen temprano
el nuevo sentido de mis emparchados atuendos.
Ellos, mis ancestros,
ya desgranaron completamente su imagen
frente a los espejos,
pero no se los ve atribulados por ello.
Yo solo los veo un poco más corpóreos cada día.
©Gustavo Larsen, 17/10/2013

[img align=center width=490]http://neosurrealismart.com/modern-art-prints/?images/insomnia-or-nocturnal-awakening.jpg[/img]
Hete aquí, cuerpo errante y cansado, entre hiedras,
asfixiado por el peso de un techo sin cáscara decente,
con las venas abiertas
empeñadas en perseguir la utopía de la cicatriz.
Quizá mañana te despierte un pájaro terco,
decidido a amasarte en tus bordes un nido.
Tal vez su pico teja arriba tuyo
un denso escudo de plumas y danzes otra vez,
como el mar que le borda fintas a sus piedras.
©Gustavo Larsen, 05/12/2013

[img align=center width=450]http://ernestofilardi.files.wordpress.com/2010/03/verso-libre.jpg[/img]
Nos aprontamos a ver el final
de todos los pactos sagrados.
Un aire hambriento
pondrá en su lugar a la tierra.
Rescataremos un poco de agua,
para ahogar a los testigos.
Y como para enfrentar tormentas estoy,
con velamen negro como membrana
reverberándome miedos.
Pero cuando hasta la intemperie
sea una huérfana desnuda,
le diré a Spinoza que escribo al fin libre,
alejado del bien y del mal.
©Gustavo Larsen, 03/01/2014

[img align=center width=450]http://farm3.staticflickr.com/2456/4064750158_f86e1d341e_o.jpg[/img]
Padezco de triviales amores
pegoteados a la fuerza entre sí.
Como hombre amigo del canino,
fui domesticado por dos gatos.
Preservo menos retratos marrones
que memorias paquidérmicas.
Me atrae el misterio de la esquina bravucona
y el museo con su superávit obsceno de huesos.
En casa, libros y mancuernas
se miran de soslayo,
revelándose desprecios ancestrales.
Y el tango y el heavy metal se ríen.
¿Quiénes son acaso, los verdaderos monarcas
de la poesía y el acero en esos dominios?
Nunca explicaría la comba romántica y asesina
de Roberto Carlos con la ayuda de Sir Isaac Newton.

Revoltijos de la vida, nunca zancadillas,
cambalache hechicero
sobre el cual fui construyédome.
©Gustavo Larsen, 28/03/2014

Solamente en San Telmo, Buenos Aires, puede apreciarse una orquesta de tango con un varón desinflando un "fueye" y vistiendo una remera de Motörhead.

[img align=center width=430]http://www.arab-designers.net/wp-content/uploads/2012/03/Black_and_White_Photography_Wallpapers21-599x449.jpg[/img]
¡China, china ‘e mi pampa,
doy mi tropiya de un pelo
si con su beso y consuelo
usté mi arregla la estampa!
Casi que clavo la guampa
en medio ‘el entrevero.
¡‘Cha digo, chuzazo fiero!,
ni pal mangruyo he quedao.
China, no mi haiga a un lao
si ando como mancarrón.
Vea en mí usté al redomón
que de mozo se la ha robao.
©Gustavo Larsen, 26/06/2014

El uso de la ortografía y modismos está obviamente basado en el uso dado en la campiña bonaerense. La décima o espinela es un formato casi nunca usado en la literatura gauchesca, de modo que el experimento al cual me he abocado consiste en tratar de hacerlas sonar tan naturales como las sextillas o las coplas gauchas.

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Llegaremos juntos a donde queremos ir.
Mi sanar será esos musgos
ahora secándose indefensos
en el techo de mis historias.

A lo nuestro le absorberé las lanzas,
para que se yerga por las mañanas.
Y a cambio le cobraré los ópalos de sus playas
y las esmeraldas de sus campos. Tú también.
Volveré despacio a mi vieja ciudad,
a aquel parque de rubíes con olor a albas.

Llegarán soles fríos y cálidos, pero siempre soles,
llegarán en bandadas los pájaros
que nutren el pecho hambriento,
alegrando hasta nuestros muertos.
Apagaremos calderas estelares, ¡insignificantes!
con cuatro manos de brasa.

Y cuando echemos raíces juntos,
las de ese pino generoso
que nos cure todos los dolores,
habremos finalmente llegado juntos,
ahora fuertes,
con las flechas y los broqueles
de las huestes del corazón lleno.
©Gustavo Larsen, 08/25/2013

[img align=center width=500]http://www.dreamstime.com/insane-man-in-strait-jacket-thumb23099934.jpg[/img]
Mis memorias son de las patas de una pulga de peletería,
las del saltimbanqui del circo en la bancarrota,
se disparan locas con la avidez de la eterna inanición tomada en broma,
flacas de sustancia pero llenas del exagerado resorte de la sofistería,
nunca logrando el objetivo de ofrecerle a usted algo viejo o reciente,
solemne o deschavetado
que merezca ser contado.

Pero mi intelecto es perfecto:
acaba de racionalizar a Pi en su imponente irracionalidad
entender el valor absoluto de la teoría de la relatividad,
comprender en forma exacta
el principio de incertidumbre de Heisenberg,
ver la razón por la cual la mecánica clásica continua
hoy se enseña intermitentemente
¡ y la cuántica constantemente !
y saber cual es el elixir gasolínico
del motor inmóvil de Aristóteles.
¡ La duda socrática es para los cobardes y Mefistófeles !
¿ Creo que ya soy Dios ?

Y si no soy Dios…al menos mi alma es atlética:
Es lo único tan forzudo
como para arrancarme de la cama
cada mañana.
Me levanta con la fuerza del pesista olímpico y sin dudar
estrella mis huesos contra el suelo en alegre despertar
Y hoy todavía sigo rebotando de un lado a otro,
tratando de entender como buen insano
la para usted insondable belleza del movimiento Browniano.

Se ríen de mí, dicen que hago agua por todos lados
Pero veo todo claro, en simetría perfecta.
Entre las memorias, el alma,
el intelecto y yo, me caen muy mal las primeras:
El ánima se anima
y me enseña esa rima
que satisface mi autoestima.
El intelecto me lo explica todo. Sólo me preocupan las memorias…
son aguafiestas, me lanzan al pasado
aburrido y deprimente de mis historias
que aquí me trajeron, con cuchillo ensangrentado
y a drede desmemoriado.

[img align=center width=460]http://www.nationalgeographic.com.es/medio/2014/02/05/mm8278_130510_010485_1800x1200.jpg[/img]
Este día que nace no es de ustedes.
No es este sol que puebla hoy mis palabras
suyo en ninguna medida humana.
¡Tierra mía!, aliento de verano,
lo ligero de mis huesos,
semilla inocente del recuerdo.
Entre tu suave noche empapada de lavandas
¡no hay mañana que no cierre la herida del alba!
Tierra mía, vertiente del sollozo,
cabello de mujer sobre mi pecho,
prófugo cantar que eternamente se persigue,
furtivo horizonte de panes calientes,
nombres que llenan mi boca,
aires que socorren los pulmones.
Distante tierra mía,
donde guardo los rugidos de mi garganta,
donde murió un día como el de hoy,
que igual me espera para abrazarme resurrecto,
donde ancho cabe mi dolor desinhibido de posturas,
donde termina y comienza el vientre de mis cielos..
©Gustavo Larsen, 04/05/2014

[b][img align=center width=400]http://static.cnnexpansion.com/media/2012/10/12/reloj-roto.jpg[/img]

Las horas ya descansan, no jadean o se crispan a tu lado.
Las aves… grises, no le trinan a la luna plomiza e ignorada…
…o al sol de la tibieza fingida.
Se renace al caer dormidos y se muere en la alborada.
La soledad nos avigora las rutinas de fatiga compartida.

Escurridas caricias, lánguidos besos,
la magra ternura atrapada en capel.
Son las cenizas de los amores lesos,
es lo que queda…y la extenuada piel.

Palpemos el final…así juntos…
…y brindemos hacer trizas la leontina
del reloj que cuenta la vacía hora que domina.

Riamos… así juntos. ..
…al medir guijarros de la lágrima presente
con el peñón de aquel viejo amor, el del amar imponente.

Digamos adiós … así juntos.
Zarpando del puerto amigo hacia nuevas tempestades,
remansos, paraísos, desiertos, compromisos y deslealtades.

Atesoremos lo que fue…… así juntos…por última vez.

© Gustavo Larsen, 29/06/2013

[img align=center width=485]http://farm7.staticflickr.com/6056/6244799632_71fbb6b3a2_b.jpg[/img]
Opaca a la vida el recuerdo, a pesar de su esfumado.
¡Lo lento que desaparecen las mentiras!
La ciudad siempre nos niega derechos de autor
para todo lo bueno que hicimos y que nos venga por hacer.
Así queda uno perpetuándose en el movimiento como las olas,
comiendo sueños enterrados entre las palabras
para que la derrota no nos cemente las rodillas al asfalto.
Y solo habrá filos en esas palabras si son nuevas,
como materia del ímpetu juvenil,
con el ritmo atlético de un río de montaña
y el revuelo voraz de sus horas diurnas.
A veces las venas sufren menos
de lo que el poeta dice, es cierto.
Quizás éstas solo parezcan gaviotas temerosas
ante un mar agitado, pronto a calmarse.
©Gustavo Larsen, 31/01/2014

[img align=center width=400]http://4.bp.blogspot.com/-ooAn0JXsLYs/UsLY-J01fiI/AAAAAAAAg6I/Rw7_PuD6YRk/s1600/pissarro_foot_bath_l.jpg[/img]
No crees la lluvia escuchar
la lágrima en mi semblante,
solitaria gota hermana
que le enseña a rezumar
desnuda en mi amor errante
un aguardiente gitana.

No sabes por quién pervivo
como este vino maduro,
veinte uvas de primavera.
No ves mi tiempo cautivo
en tus ojos, ni el conjuro
que impiadoso me vulnera.

Ve que la tierra ha parido
a otro hijo con su canto
de insensato amor tardío,
y aprende que lo florido
de quien te ha esperado tanto
vive por siempre en tu estío.

©Gustavo Larsen, 29/11/2014

Si bien tildada de anticuada, la poesía clásica creo que es siempre un buen ejercicio mental. Por otra parte, hay días en los cuales las formas más modernas y abstractas, ricas en complejos simbolismos, pueden resultarnos "más frías que un bufoso", para citar a la genial Tita Merello.

[img align=center width=450]http://4.bp.blogspot.com/_gUA8s06xLm8/TG1k9fA7k8I/AAAAAAAABBg/gRpxSoydvSY/s320/chamanismo.jpg[/img]
De vez en cuando roza mi cuerpo

un nardo sigiloso que pide
incendiarse en el olor de su última noche,

un pañuelo que inquieto ondula
los jadeos de su perfume,

un ave que sueña
humedecer sus plumas en mis labios,

una barca que desea perderse en las derivas
que sin permiso fantasea dentro de mi pecho,

una ola que quiere quemarse,
anticipándose a la sales rojas del horizonte,

una copa de vino imaginándome ebrio,
reinando absoluta sobre mi fragilidad,

una cintura que enceguece y que solo existe
si se enlaza entre mis manos, sin yo buscarla,

una nevisca obstinada en derretirse
en los filos firmes de mi espalda de hombre,

un cuarto que invita rugiendo panteras,

un astro desorientado que me cae
en los brazos crepitando como brasa,

un arroyo que no vacila en anunciarle
a la piedra que me crecerá un río,

una paloma que me dice estar lista
a volar el firmamento de cualquier infierno,

un zarpazo de fuego de alguna leona hambrienta…

De vez en cuando roza mi cuerpo

un trueno, un ser desconocido,
una bandada, un viento de verano:

Es un corazón que se aproxima
resoluto como tren que carga
el carbón de la llama que no espera…
y que se pierde en el horizonte
disciplinado de mis olvidos.

©Gustavo Larsen, 03/10/2013

[img align=center width=480]http://2.bp.blogspot.com/_gUPDeOoX1_I/S7vJXXYDglI/AAAAAAAAAF0/1SJccqv68H4/s1600/HPIM0437.JPG[/img]
Con la noche que se calcó en tu memoria
como la hoja prehistórica sobre la roca,
como una hiedra al muro que la esperó paciente,
trazaste tu Edén.
Pero fue una noche hecha a la talla de tu infierno,
una erupción efímera
y a la vez indeleble como toda huella volcánica.
Fue la intersección de dos caminos extraviados,
la sincronía de un alba de equinoccio
penetrando exacta en una almena sagrada.
¡Qué conjunción de nebulosas en una hora irrepetible!
Fue observar lo que se ve desde el zaguán
donde se congregan las deidades.
Hoy es maderas secas, una barca que cruje atada a un muelle.
Foránea es esa noche que te cobijó las venas.
Te ignora cuando te ve en tu cuarto, que fue ardor
y hoy busca lo absurdo de un gris entre el carbón y la brasa.
Eres un viento obstinado en doblar hacia el amor inalcanzable,
descubriendo al volver que has perdido las manos
al querer tocarlo otra vez.
©Gustavo Larsen, 10/12/2013

[img align=center width=470]http://3.bp.blogspot.com/-3LwhjaxF-d0/USbyym8PgiI/AAAAAAAAABw/IhjfziRcCEA/s1600/Atico-800.jpg[/img]
Voy mirando los objetos
donde vagan los tiempos mudos,
relojes de manecillas entumecidas,
una Singer de correa deshilachada,
retratos de ancestros o quizás próceres
junto a niños de rostro solemne,
el herrumbre envolviendo un juguete a cuerda.
Llenan todo de un olor gris.
El tiempo se los fue devorando.
Sumideros de toda la energía humana,
este baúl y su altillo.
Y me pregunto si el espacio aquí es infinito,
o si algo o alguien
a las tumbas donde yacen las bauleras
se irá cuando mis objetos y retratos
exangües reclamen sus derechos de inquilino.
©Gustavo Larsen, 13/03/2014

[img align=center width=450]http://4.bp.blogspot.com/-oiauMSG5mr8/TkWpfNB94TI/AAAAAAAAG94/QDUYga8yzaU/s1600/El+cementerio+de+St.+Privat.jpg[/img]
Por pecho piedras y semillas de la historia,
la virtud en el herrumbre de un sable mellado.
Lloran las dos cuencas lo que ya se ha olvidado
y la gritería de quien hoy lo vanagloria.

Guerra, narran ellos. Con su euforia
vaciadora de la vida de un soldado.
¡Guerra! Una fábula de falso blasonado
adornando esa palabra vejatoria.

¡Y tú! Vivo custodio de su pena escondida,
como sombra de su alma resignada
al voraz sinsentido en embestida.

Tú, que así esperas otro gris de días enteros.
Esquívala, te pido. Ella busca tu mirada
y aquel beso que le dio a tus compañeros.
©Gustavo Larsen, 29/04/2014

Los cuartetos dedicados al caído, los tercetos al que volvió y que nunca olvida al que quedó atrás, aún esquivando a diario a la muerte.