Poemas, frases y mensajes de AnibalManuel

Empecé a escribir estas cosas a las 2:30 de la mañana, hora en que me hallaba despierto por estar prestando un turno en una Unidad de Reacción Inmediata de la Fiscalía, encargada de atender principalmente los casos de homicidios. La verdad es que este mundo no tiene nada que ver con la literatura. Trato de encontrarle algo que me sirva de referencia, pero por ningún lado veo esos elementos que nutren, por ejemplo, a la novela policiaca. Ahora entiendo por qué los escritores de ciencia ficción (¿Es la ficción una ciencia?) son tan prolíficos… Es que hablar de lo que simplemente cabe en la imaginación es más fácil que hablar de la realidad misma. Creo que todos los que estamos en este sitio escribimos sustentados en una realidad particular y por eso –al menos ese es mi caso- nos cuesta tanto recrearla, darle un cariz poético. Pero más allá de esas circunstancias que edifican nuestro día a día, en el mundo de las Unidades de Reacción Inmediata hay una meta-realidad que sólo conocemos quienes por razón de un oficio nada envidiable hemos acudido ciento de veces a una escena del crimen, ya sea como investigadores o como parientes de la víctima. Aquí no es deleitándonos con la exuberancia del “realismo mágico”. Aquí la cosa es cargando con el “realismo trágico” de la muerte. Pero no de la muerte que se esconde tras el maquillaje literario sino de la que cae por sorpresa y pone fin a una historia en proceso.

Llevo 19 horas trabajando sin parar. Sin embargo, a riesgo de ser inoportuno, quiero compartirles un poema que escribí hace varias semanas, muy al propósito de lo que he dicho. Nada a cambio. Sólo quiero compartirlo.

Al doblar la esquina la muerte aguarda sin afanes
al transeúnte que aúpa las pisadas
como tratando de alcanzar los linderos de su sueño.
Nada presagia que al doblar la esquina
la sombra del que espera resguardado en el miedo
se recorta en un juego de fatales decisiones.
Nada hace pensar que a sólo cinco pasos
-como cinco fracciones de lo eterno-
Una Pietro Beretta será el solo argumento
que acecha a quien empuja su afán y su designio
sin siquiera imaginar que inevitablemente
la vida se le escapará en un abrir y cerrar de ojos.

golpeteos de nocturnos visitantes
inventan temores
en cada espacio de mi cuerpo

superficies de silencio
van midiendo la distancia que hay
de la madera a mis ojos

sobre mi pecho
un galope de potros desbocados
y un peso como de brujas
sobre las paredes
sobre la luna del espejo
que dibuja otra luna
sobre el retrato de primera comunión
en donde sostengo una vela
hace veinte años encendida

¿quién se atreve a arrastrar
los pies en el tablado
y a separar la niebla la repentina
y a golpear en la puerta
con sus nudillos de cal?

[img width=788]http://anibal-manuel.16mb.com/wp-content/uploads/2013/03/Sea-la-noche.png[/img]

si pudiera ser la salud de tu cuerpo…

si lograra infiltrarme en tu sangre
para restaurarla…

si consiguiera adentrarme en la razón de tu extravío
como cuando estuve en ese recato inicial
que se fue despojando de sus años y sus culpas…

todo es caer en donde antes deambulaban adolescentes frágiles
muchachas de tiernas miradas
muchachos de boinas rojas y pretensiones ingenuas
todos tomados de las manos
como en las más insípidas historias de amor

CRONICA INCONCLUSA

Noche de balcón y tejadillo hacia el oriente.

Arriba estaba la lluvia
Amagando con desgranarse sobre los párpados.

Abajo estaba la ciudad
En un perfecto desconcierto de paisajes
Y un desorden como de incendio en las bombillas
Que fingían teñir de rojo el pavimento.

Y sobre balcón y tejadillo
Estaban las voces de los amantes
Abrazados en el beso ligeramente almizclado,
Susurrando como las plumas del pájaro abatido,
Dialogando en el pubis y en los ojos
Mientras la noche se iba rindiendo a la madrugada.

Más allá de las esquinas
El vigilante del sueño sonaba su pito para anunciar que existía.

con aromas de limón y de cenizas vengo
con esta memoria que se empecina en saltar muros y alambradas
el leve rumor de un vagabundo derrota la noche
y un viento de miseria
agita periódicos y cortinas desgarradas
tal vez detrás de las ventanas
una mirada hostigante se disponga a retenerme:
soy ese vagabundo
y con aroma de limón y de cenizas voy cantando

En este preciso momento
escucho una canción que tal vez sea la tuya.
Viene de la otra orilla del recuerdo
cargando un eco de palabras que me hablan de penumbras
y de no sé qué rincones
que ocultaron una dejadez de cómplices.
Desde donde estoy
veo pasar
-raudos como cascabeles-
los doscientos mil taxis que quieren alcanzarte
llevando en alto sus banderolas de LIBRE;
pero ninguno me es propicio para llegar a tu sitio,
pues me anuncian
que sólo responderás a mi presencia
cuando sea bien entrada la noche.

Pienso en las cosas
que me atan a la ciudad imaginada:
el loco que se precipita desnudo por las calles
huyendo de las piedras que le gritan su demencia,
el genio que por un minuto deja de serlo
para asombrar al mundo
al escribir sus sentencias en las paredes de los baños públicos,
el músico ciego que tañe su miseria
y canta su desgracia
en la puerta de los bares,
y la gente,
y el bullicio
y el calor del pavimento
y todo…

Y todo me hace pensar
en los trajes de pasado que vestiré cada mañana.

[img width=700]http://anibal-manuel.16mb.com/wp-content/uploads/2013/02/Royal-Dumbar-Circus.png[/img]

Casi al mediodía empecé a recordarte
como a esos recuerdos lejanos,
como a esos nombres que a veces se nos van
con avisos de NUNCA VOLVER aferrados al cuello.
No eras, entonces, la que hoy me recorre con los dedos
ni la que toda se oculta
sin ocultarse
bajo la tinta de las noticias de los periódicos del domingo.

Eras mucho de Blancanieve en la guarida de los enanos.

Eras Mucho de la Bella Durimiente en los bosques de concreto.

Decía, pues, que casi al mediodía empecé a recordarte.
No sé por qué pero tuve la leve sensación
de que tú a esa hora no pensabas en mí.
Tal vez –me dije- pensarías en las imaginarias albebraicas
en las hipóteis de los teoremas de las lección de mañana
o en esos héroes de bronce
que llenan de fábulas tus cuadernos de historia.

¿Y si hubieras estado pensando en nada?

Así sucede a veces.

Teníamos una casa común
junto a los prostíbulos del pueblo.

Teníamos un caballo llamado Zepelín
y una perra casi ciega.

Teníamos un violín cedido en préstamo
y un par de muletas que fueron del abuelo.

Teníamos un retrato del abuelo.

Teníamos un baúl de madera
y una bola de billar escondida en el recuerdo.

Teníamos un frasco de agua bendita.

Teníamos un azadón y dos peinillas
y mil caminos diarios a los surcos.

Teníamos un anillo de cobre en el meñique.

Teníamos un encendedor de yesca
y un almanaque de Bristol.

Teníamos una mata de sábila
para ahuyentar la mala suerte.

Teníamos una mentira a flor de labios
para engañar la miseria.

Teníamos una miseria
que difícilmente se dejaba engañar.

[img width=640]http://anibal-manuel.16mb.com/wp-content/uploads/2013/04/Padre-540.png[/img]

[img width=700]http://anibal-manuel.16mb.com/wp-content/uploads/2013/02/Rutina.png[/img]

Imagen tomada de Acuarelas callejeras por Lin Ching Che

No es por nada,
pero a veces siento una lejanía de amores
caminando por calles conocidas al abrazo.

Y a veces siento una sensación de melodías
que me hablan de pañuelos
y de manos que se agitan para la despedida
bajo cielos color de fuego.

Sentado en el umbral de todos estos años años,
la nostalgia ha empezado a teñir de sepia
todas mis fotografías.

[img width=650]http://anibal-manuel.16mb.com/wp-content/uploads/2013/03/2656363897392550oleo4Muros.jpg[/img]

Mujer
o cómplice
o compañera del viaje sin boletos:
te hablo desde el filo de este día que brilla en los tejados,
desde la orilla temblorosa del mismo pájaro sin rama.

Y digo:
dame a plazo indefinido
la risa y la sonrisa que te habita,
extiende tu rayo de luz en dirección de mi sueño,
vuelca en mí la voz y todo su torrente:
sólo así logrará apaciguarse el potro cerrero
que galopa en mi pecho.
Porque si busco la sombra de un alero que sea recuerdo,
todo se me vuelve presagio
y la ausencia de tu milagro me atraviesa
y la dimensión de tu lejanía me pesa
y el instante de tu sombra me hunde
y nada hay que me permita una ventana hacia febrero
o una puerta cerrada hacia el sexto mes del asombro.

Y agrego:
permíteme ser el único inquilino de tu duda,
haz que yo pueda ser la desmesura
o el bárbaro que estropea tu lenguaje cotidiano.
No me quites el sortilegio del ojo que entristece
ni la carencia de susurros que almibara a tu oído.
Concédeme la libertad de llevar el artificio que amuralla mi fatiga.

No me dejes naufragar en el asombro.

Que yo recuerde,
no siempre humeó el plato de sopa en la mesa
ni siempre hubo un lecho dónde acomodar el sueño.

Cuando
-llegada la noche-
la familia se reunía en torno de la vela insuficiente,
nunca faltaba quién interpretara
el vuelo del alado señor de las sorpresas,
del verde escarabajo de las noticias que golpeaba en las paredes
trayendo la promesa de una despensa abarrotada,
de un bolsillo generosamente roto,
de unos días mucho más cercanos a la fiesta.

Era, entonces,
cuando todos nos dábamos por entero
a la vieja manía de husmear en la esperanza.

Foto por www.kikediaz.es[img align=left width=800]http://anibal-manuel.16mb.com/wp-content/uploads/2013/01/La-tarde-nos-fue-dejando.png[/img]

[img width=640]http://anibalmanuel.files.wordpress.com/2013/04/rosamarlen.png[/img]

Perfumada de verde y alhucema,
la dama de los sueños extraviados se acicala
para cumplir la cita
que treinta y cinco años atrás
le incumpliera el galán de la foto desteñida.

Acicalada y de verde
-verde esperanza que terquea por no marchitarse-
es la imagen que se le fue rezagando al tiempo;
es la postal de ojos entornados y muselina barata
que de tarde en tarde saca a pasear su fantasía
sin importarle el tumulto
agolpado en las ventanas,
pues ella sabe que cualquier día es domingo en su sueño
y que el galán de las promesas asomará por fin
trayendo en la solapa el clavel de mil disculpas
nada difíciles de aceptar.