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“Su palacio blinda, enreja . . .”
Que desgracia, que tristeza,
el palacio es fortaleza
de López que así se blinda
con temor y se deslinda.
De la realidad, de lleno
dijo que el pueblo tan bueno
y “sabio” lo cuidaría,
que bien lo protegería.
Falsedad la de un canalla
tras una enorme muralla
de fuerte acero forjado
hoy se esconde, enrejado.
Ya ni la muralla china,
aquí, el discurso termina
cuando no es a su favor
al peje le da pavor.
Enfrentarse con la masa,
pero, ya ni la disfraza,
es todo tan evidente
su terror es indecente.
Pone una cerca genuina,
pues, el “cuscús” lo domina;
aún así tiene la osadía
de burlarse día con día.
Lo del Zócalo minimiza,
por que pase tiene prisa
esa la gran concentración,
la de hoy, de la oposición.
Y, ay le vienen las mujeres
nuestros más benditos seres
que marcharan muy gregarias
cientos, miles, libertarias.
Porque éllas no son serviles,
contra los actos tan viles
de López, les aseguro,
que tal miedo no anda en burro.
Autor: Lic. Gonzalo Ramos Aranda
Ciudad de México, a 26 de febrero del 2023
Reg. SEP Indautor No. (en trámite)
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Poeta
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Triunfo de la democracia,
la ley tuvo su eficacia
se resolvió un gran conflicto,
fallo solemne, irrestricto.
Del Tribunal Electoral
que, de manera formal,
valida elección de Puebla
lo que Amlo mal reprueba.
Desde su pueblo, Tabasco,
con declaraciones de asco
en su clásica indecencia
diciendo que tal sentencia.
Está muy “equivocada”,
¡ay¡, López no capta nada,
que es “antidemocrática”,
opinión pobre, dogmática.
Que a todo México ofende
parece, pues, que no entiende
lo que es la imparcialidad,
respeto, ecuanimidad.
Temerario, demencial,
gritó: “fraude electoral”
contra de Miguel Barbosa
de forma harto vergonzosa.
Todo esto mucho inquieta,
aún, trae puesta camiseta
de “morena” su partido
cuando se impone el retiro.
No se le quita la maña
puesto que sigue en campaña
defendiendo los colores
del gremio de sus amores.
Sienta Señor Presidente
el reclamo de la gente,
es justo derecho humano
tener un gobierno sano.
Es necesario que aprenda
por Dios ya piense, comprenda,
tenga presente y recuerde
que a veces también se pierde.
Mientras tanto, triunfadora,
Martha Alonso, gran Señora,
disipada ya la niebla
guiará destinos de Puebla.
Autor: Lic. Gonzalo Ramos Aranda
Ciudad de México, a 10 de diciembre del 2018
Reg. SEP Indautor No. (en trámite)
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Poeta
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Ya no hay “mafia del poder”,
López ya no va a poder
echarle la culpa a nadie,
ni a corrupto, ni a “innombrable”.
De sus fallas, sus errores,
tendrá que acallar clamores
que acostumbraba decir,
también de aquel maldecir.
Sobre de sus adversarios
en los eventos gregarios
deberá guardar guadaña,
porque ya no está en campaña.
Tampoco en la transición,
tendrá que usar la razón,
convencer con sus acciones
a cerca de cien millones.
De mexicanos valiosos,
de ciudadanos ansiosos
de que su mente despeje,
de que se olvide del “peje”.
Ya no es Presidente Electo
deberá ser hombre recto
tomó formal posesión,
que empiece a guiar la nación.
Autor: Lic. Gonzalo Ramos Aranda
Ciudad de México, a 04 de diciembre del 2018
Reg. SEP Indautor No. (en trámite)
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Poeta
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Virou pesadelo,
Por culpa de quem?
Por culpa da esquerda
Que governou à direita
Enquanto o povo espreita
Numa janela quase fechada
Uma vida que não nos deu nada.
Mas viva a democracia
Com um elefante poderoso
Que representa a força do povo
Não à direita, com Coelhos
Mas uma esquerda com pentelhos
Bem eriçados
Que digam merda ao capitalismo,
Exploradores do homem
Que trabalha dia a dia
E que não nos dêem conselhos
Porque são falsos
São cheios de hipocrisia
Venha a nós o vosso esforço
Para bem encher os nossos cofres
E vós, pobres escravos
Convençam-se que é assim
Trabalhem mais para ganhar mais
É a doutrina de Nicolas Sarkozy
Pauvre con!
Viva a liberdade
Viva a democracia
Viva o povo que é a seiva de um estado
Abraço a todos os homens e mulheres QUE SOFREM
A. da fonseca
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Poeta
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Sempre fui um democrata
Sempre me bati pela Liberdade,
Viver sobre a lei da chibata
É viver no medo, na ansiedade
Como democrata que sou
Respeito todas as ideias
Mas estar de acordo,não estou
Com o cântico dessas sereias.
Sereia que engana o povo
Com o seu cínico cantar,
Não trazem nada de novo,
Só prisões para aprisionar.
Não suporto as ditaduras
Sejam de direita ou de esquerda,
Os povos vivem às escuras
Cercados por labaredas.
Prefiro uma democracia imperfeita
Pois que nela vivo em Liberdade,
A uma ditadura muito perfeita
Que nos priva da verdade.
Quem hoje defende Salazar
É porque bem na vida estava
Vivendo sem se importar
Da dignidade enclaustrada.
A. da fonseca
SPA Autor nº 16430
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Poeta
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Generación del setenta,
generación renegada
desperdigada con saña
por las tierras más lejanas
Unos pocos que no cuentan,
un pobre atado de esperas
en la rompiente erizada
que quebró la convivencia
Generación del setenta,
la que tuvo al Papa Bueno,
creció en el París de Mayo,
de Praga herida, lamento
Avanzó a pecho abierto
anunciando un tiempo propio,
perfilando al Hombre Nuevo,
reflejo de Medellín
Generación del setenta
y su tierra prometida,
con su bandera ruidosa,
intensa arenga de fe
Cascada sin mente fría,
dogmática en su consigna,
insolente en su porfía,
nunca, nunca de rodillas
Generación del setenta
recibiendo en las costillas,
en debutante doctrina,
inseguridad nacional
En su frente con asombro
escribieron “sedición”,
los marginaron decretos.
el destierro los sembró
Generación del setenta,
hermanos deshermanados,
dispersos y censurados,
ignorarlos se ordenó
Les robaron a traición
sus historias prematuras,
hubo fuego y hubo furia
el Poder los clausuró
Generación del Setenta,
de frustración y quimera,
ayer, grito de los valles,
hoy, una reflexión serena
Generación del setenta,
con su racimo de sueños,
con su impaciencia gritada,
un baluarte, una reserva
Generación del setenta
flaca, mustia y desgreñada,
damnificados de América,
distorsionaron su esencia
Generación del setenta
comprendiendo masacrada
que las murallas son duras
si es el odio el que las alza
Generación del setenta
con cien canas asomadas,
sus heridas aún sangran
porque fueron a mansalva
Joven, ingenua y locuaz,
de madurez remendada,
en sus ojos fraternales
no hay lugar para venganzas
Generación del setenta
con su siglo atravesado,
su post-grado de paciencia,
alternativa sensata
Con su lección resguardada,
esa fe que no se transa,
busca hoy modesto sitio
para la reconstrucción soñada.
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Poeta
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Formularon incómodas preguntas…Los interrogados miraron de soslayo…Luego, siguieron en lo suyo, impávidos, proyectando perfiles, asociándose en la ploma cofradía del silencio…
Les habían asignado a los poetas, estos anárquicos bohemios que rayan la pintura de los solemnes juristas, un rol categórico: Voz de los que no tenían voz, faro guía para que navegaran los faluchos en la noche.
Por justo dieciséis los poetas se la tomaron en serio…Sesionaron por largos manteles clandestinos, concertaron madrugadas y epitafios.
Claro que hubo algunos que prefirieron alardear de herméticos: se tragaron los gritos, se excusaron con crisoles modernistas…
Otros, usando largas botas para el barro, se construyeron palafitos y como los canarios cantaron dulcemente desde sus jaulas…
Pero, los más persistieron. Se pusieron a pintar murallas. Algunos, exiliados, optaron por sesudos análisis sin tiempo y quedaron anclados al dolor de una partida.
Pero, los más, se volcaron a cabezazos, a pura tinta y brocha gorda contra los túneles convivientes…
Fue por dieciséis, acaso menos, los poetas nunca pintaron sus cara, fueron dramaturgos de lo cotidiano. Espartanos gladiadores de la palabra.
Todos ellos, escribiendo, actuando, cantando, grabando o esculpiendo, pintando, gritando o murmurando…También vociferaron. Era la tarea social que les imponían
Y gritaron fuerte. Se tomaron en serio ser voz de los que no tenían voz. Todos ellos estuvieron, a su modo, dándose de codazos para ser vanguardistas. Pero la mayoría, al fin y al cabo en la misma línea…
Se la creyeron: faros.
Con la soledad a cuestas como todos los faros.
Con rompientes a cada verso, como en todos los faros.
Dando a luz esporádicamente, como todos los faros.
Sin pretender avisos luminosos para ayudar al gasto de energía, así son los faros...
Todavía, al menos, nadie ha publicitado diet cola en los faros.
Poetas, faros, iluminando a tientas los apagones…Y ellos se la creyeron…
Pero, justo a la salida, con la garganta ronda, faltando varios, ignorados, dispersos, sin la más mínima antología, los poetas creyeron que el gran eco de todas las voces les respondería. Que manaría de las montañas una respuesta casi absoluta: el eco rompiendo los tímpanos de las cansadas ciudades.
Esperaron, esperaron. En vano reposaron sus espaldas sobre los muros que quedaban. Nada se oía, nadie respondía. Sólo empezaron a ver las multitudes, sólo percibieron algunos abrazos, unas pocas lágrimas.
Y, luego, las carreras, las bolsas plásticas de las liquidaciones y el silencio.
Todos pasaron de largo, los escaparates repletos de testimonios se pusieron amarillos. Los trabajadores del arte quedaron cesantes, cambiando afiliados de aefepé en aefepé.
No los antologó nadie, los discursos perdieron vigencia.
Resultó demodé tanta nostalgia.
Los silenciosos burócratas de siempre, con su amnésica mirada, archivaron los dieciséis, como si nada.
¡Lástima!
Lástima que los poetas se la tomaran tan a pecho.
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Poeta
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