Poemas, frases y mensajes de MarloBlando

A nivel morfo-sintáctico,
su obra nos remonta al anapesto sincrético,
en especial a las primeras formas
en cromatismo y circunloquio del mismo
encontradas en los escritos arameos,
mucho antes de ser helénicamente popularizados.
En su prosopopeya, muscular y elegantemente descrita, nos recuerda el preciosismo babilónico prefigurado, y el proto-pleonasmo indoeuropeo.

Cabe recordar que la paronomasia como recurso literario se remonta a los períodos precolombinos,
y El Kotur promueve aliteraciones
y metonimias inusitadas en el estafermo lector.
Sin remedar como aristarco en lo mas mínimo su trabajo, es notable el viso de palimpsesto que la obra gradualmente adquiere: evoca la sensación de haber leído su mimesis anafórica antes.
“Branca que nunca es brenca”, nos viene a la memoria, aunque sus retruécanos, tropos, jitanjáforas y sinestesias son mucho más impecables en verosimilitud.

Los giros lingüisticos en asindenton sin cesuras
son en su mayoría sinistorsos en los encabalgamientos con intonsos de rima aguda. El exordio es polimétrico, con leitmotivo en indigenismo, en repetidas metonimias.
El uso exacerbado de la paráfrasis y el hiperbatón, niega un tanto la perífrasis, con sinécdoques recursivos sobre un fondo silogísticamente claro.

Entre la niebla que desgaja vidrios de lluvia
vuela encelajado el estornino del recuerdo inerte,
sembrando su simiente abastada de cantos de madera.
Abrotoña una curiosa primavera en el espinoso otoño,
retoña la esperanza y apuñala el faldar del olvido.
¡ Pícaro pico del ave que remeda el frío desquicio
del barroso lago lingüístico nutrido en papiros acuosos !

¡ Encelajado !
Agitando el anillo del cascabel enmudecido
dentro de un confín geográfico tan cercano
como el llamado ancestral de la palabra y la especie,
como linces que ríen en la noche de su presa.

¡ Descerrajado !
Como saeta buscando el pretérito bohemio.
¡ Color de pupilas angostas !
¡ Ojos que se reabren al brillo del carcaj amenazante !
Encelajado descerrajado
en plumas del adorno insistente,
volátil y pasatista,
en las ventanas del recuerdo
de la flor en los cabellos.

En el sol que despilfarra escondrijos de lunas,
detrás de la catarsis del gusano de seda
que hila capullos sobre una miel de letárgicas alas,
¡ sí ! ¡ arrullo de polillas, barullo de gavillas !
se ensalza nuestro tiempo detenido,
el centímetro angosto, el plásmido del futuro
que busca mestizarse con el espacio.
Porque si bien aún considerásemos
un caballo esférico, hueco y sin rozamiento,
las predicciones del modelo estocástico
son aún mas crudas, ¡ y ni hablar de su sustancia !
Y si el marcial marchar de la sangre
en nuestras venas, cada día más angostas por fuera
pero más engrosadas de triglicéridos por dentro,
careciera de la rectitud que la ocasión amerita,
entonces consideremos un libro de páginas en blanco,
para que nosotros mismos le labremos sesudamente
un aquelarre de babosadas incoherentes,
pomposas y sin el pulso de la descarnada humanidad
que probablemente ni conocemos.

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¡Viejo atifle de vasijas recocidas!
¡mercachifle que clavijas desoxidas!
Sois el brusco proxeneta de Cervantes;
del molusco, guadañetas rimbombantes.
Como atleta de la noria blasonada,
sois glorieta de la gloria imaginada.
Sois rechifles, ¡no corneta!, siempre pitos,
locos rifles, cuchufleta de los mitos.
Coribante lisonjero de tu axioma,
nigromante carcelero del idioma,
hoy churrusco maloliente te abotargas,
por los luscos balbucientes que te cargas.

Publicado hace unos momentos en otro portal. Por favor, basta con las acusaciones infundadas de plagio. Nunca lo hubo. No lo hay.

Impávidos los celos del verso lacerante
engarberan el límite de la tiña envidia,
como desquijerando el seno nacarado de la gárgola.
Crecen mieses trémulas de un dolor
acervado en el látigo del infinito nebuloso.

¡ I.N.I.M.I.T.A.B.L.S.D. !

Rezan simiescos los cortesanos adulones
del ácido lisérgico que lo alimenta
como manantial negro ¡ caterva proterva !
¡ Minervas de papel ! ¡ hardas jocundas !

Sella bizvirindo la suerte del forista creador
en el trazo alucinado que escinde la estética
de un hijo de Cervantes del presente,
un presente poético
que esperanzados quisiéramos salvar.

¡ I.N.I.M.I.T.A.B.L.S.D. !

…Trinan los diamantes de Lucy en el cielo…
…solo para él…
…El Señor de la letra de algodón ornamental…
¡ Almibarada !
[img align=center width=400]http://i0.wp.com/fc04.deviantart.net/fs18/f/2007/163/7/6/Lucy_in_the_Sky_with_Diamonds_by_SpiritOfTheShadow.jpg?fit=1000%2C1000[/img]

Como guarnicionando las llamas del colayo tímido,
anecdotario de herrumbres de la biblioteca de marfil,
reptas en la noche encaramada, rebudiando interludios:
“¿ Dónde te hallas, ósculo del báratro desbaratado ?
¿En qué tiniebras, que pavordías literarias masacras ?”

Hurgueteas con dedos cenicientos al Leteo,
pero el olvido del río no es empíreo,
se acuclilla dispuesto a regresarte
por el hueso distraído.
¡ Te carcome como la súcula aceitada
a la viruta del papel hinchado en versos !

Miras desenfrenado el firmamento
buscando un resabio
de la metáfora encendida,
que se te ha escurrido
entre el sarro del tiempo malgastado.
“¿Y ahora?”

¡ Oh, esféricos que enalteces !
¡ No son tan titánicos los tuyos que cargas !
Y ahora (con eso aclarado) naveguemos
hacia la mesopotamia de las letras.
Olvidemos tus últimas de estadio futbolístico.

Puede el águila faenar corderos,
sobarcando hacia su nido el hueso malhadado.
Puede el ocelote otearse en jaguares
frente al espejo convexo
de la adulación inmerecida.
¡ Oh, somorgujo del pincel de plumas imaginario !
Si supieras de la estela de ojos carihartos
detrás de tu tinta que esponjas sólo atilda.

El hielo del cardo en tus venas te ha derrotado,
mergánsar de la arrogante deferencia,
desbocando a toda brida las fieras
escondidas bajo tu cuero mustio.
¡ Oh, metálica lluvia de sapos entristecidos !
¡ Oh, numismática de bronces desteñidos !
No salpreses lisonjero el verso ajeno
que no quieres realmente.
[img align=center width=440]http://staticmd.lavozdelinterior.com.ar/sites/default/files/nota_periodistica/argentino-penarol_0.jpg[/img]

En la blasonada mentira de la sangre espuria,
como cáncamo de ojo ciego en su giro aturdido
existe la orzaga del pobre tallo henchido
pintarrajada en flores verdes de penuria.

¡ Oh, bastardo andar de fardos mal versados !
¿ Hasta cuándo tu nasardo que estrófico lacera ?
¡ Redova que no es mazurca, saliva para bocera !
¿ Crees que chirlomirlos alguna vez serán loados ?

La corpa no se talla a borbotones guturales,
ni vale un duro sin sus vetas refinadas.
¿ Es la alfarda el diezmo de las arcas ?

Hoy la calacuerda grita arcabuces bestiales,
agotada de las lisonjas desgoznadas.
¿ Por qué sigues Cervantes, preso de heresiarcas ?

UN BOMBARDERO SOBRE PERSIA

Infligí misil.
Ni civil, ni visir vil.
Mi sífilis gris.

EL INFIEL

Viví bikinis.
Dimití sin dirimir.
Chic brindis sin tí.

¿ Y si nos roban estelas plateadas de cenizas
sobre las magmas espúreas y calcáreas de tus dioses ?

IN

TRAN

SI

GEN

TO

RIO

Con el ardid del genio de los tiempos biselados,
miro, ¡escudriño! entre tus retazos de alfarera del escarnio.
Encuentro salvos del vacío de un ancestro
en ese, tu talle de los zumos acaecidos ¡ mas prohibidos !
Como tigre desguazando las fronteras de la lánguida esmeralda,
me deslizo sin acentos matinales, ¡ todo es noche !
cuando se encienden las flamas guturales
de un Odín con alforjas vencidas
por mi pluma de nervaduras de hierro.
¡ Emerges entre tañidos del orozuz reverdecido !
Letanías de débiles perfumes,
álgidos como tegumentos del mosto de un ENERO platónico.

IN

TRAN

SI

GEN

TO

RIO

Crepita el polvillo de atardeceres perentorios,
de frazadas leves como pétalos del acero templado
y de la espada fecunda de mis manos,
¡ helando el viento de las migajas somnolientas !

Sobre la áurea urea que airea la ira airosa,
que trina espinas en la esquina de la inquina,
en el recodo del codo acomodando Cuasimodos,
rehila un sueño el ornado mustélido impretérito.
¡ Cómo brisas del pan sin el costal y su mortaja !
¡Sí! ¡ Como avutardas insaciables en el trigal !
Lamen ellos los ejes ancianos de la historia,
que chirrian entre rodamientos ignotos
halos del néctar putrefacto.
Porque no por
transnochar
las copas
de unas
chanzas
burdas
lavamos
lo luctuoso del pecado,
ni la mirada del menesteroso que escondemos.
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¡ Oh, sagrada tierra ! Baila el coribante
humos, danzas, piras, mis soles impuros,
pecados gimientes, abúlicos anuros
que tristes retuercen los lienzos brabantes.

¡ Embrujo hasta el árbol sin que se agarbance !
Conquisto los cielos, ¡ sagrados coluros !
Junto a tí mi valle, haremos conjuros
¡ No tendremos el sol que a la luna enance !

Sobre la estora de mi carro brujo
cuelgan los colgajos de mis vidas plenas,
¡ desurdo las telas del verso palurdo !

Lejos en mi monte las conciencias crujo
remiendo pasados de firmes melenas
pasados de un mundo felizmente gurdo.
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En la aguja quebrada
por el flogisto de las burbujas del olvido,
en el soslayo de la mirada
en la que imbuyendo mentiras
el exarca de los sueños planea su macabra urdimbre,
existe un cerco de ideas espinadas pero atractivas,
¡ como ortigas nauseabundas pero seductoras !
¡ cómo ásciro que busca un pie desnudo
que ya no quiere ser virgen!

Es que la juarda no se quita con una sola seda:
mil casquetazos de satén harán falta como mínimo.
Entonces empieza a tejer tus horas vilordas
con la chispa reencontrada de tu albur,
otrora invencible.
Deja que el cacarro de tu pluma
y el trispasto de lo aprendido
reinen otra vez
tus escapes creativos.

Porque la piedra que ablanda el lago
es sólo el atribulado esmeril tímido de Cronos,
desvistiéndose en el entretelón de la miseria del plantígrado,
y los vericuetos del salario humilde hacen estragos en el día del ácaro
empecinado en bordar de ponzoña la línea recesiva de las calvicies incipientes…
es que suceden las rimbombantes parrafadas de un chaleco de fuerza prófugo,
una pluma que dispara al ojo de lo inaudito (o que cae en microcéfalos sordos),
que eyecta disparates para despertarle el trasero a un altísimo intelecto dormido,
aún cuando hiberna en casi todos más del ochenta por ciento de la materia gris.

Por lo tanto se declara, así lacrándolo
con el lacre más sordo al rojo de la sangre derramada,
más pegajoso e ideal como para tapar a un lago de desechos tibios,

Artículo I

que todo intento poético de presentar al ser humano como ese bicho celestial,
indefenso, noble, mequetrefe, poderoso, tilingo, apasionado, sarcástico, cruel,
tierno, explorador, conformista, enamorado, vituperado, desquiciado y cuerdo,
se encuentra obsoleto, se le considera una práctica muy deleznable y paleolítica,
y será punible con trece toneladas de escritos del calor del corazón de la ameba,
la cabellera dorada al viento de un paramecio rejuntando sus tornillos perdidos
y una fuerte dosis de psico-blableta tendiente a desasnar lo ya casi indesasnable.

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A nivel psicológico, una poco conocida forma de narcisismo consiste en sistemáticamente declarar que la culpa de los males propios es siempre de otro. En su simpleza, consiste en no concebir que la responsabilidad central de un problema resida en uno mismo, una suerte de infalibilidad pedante. Tal es el epidémico caso de varios regímenes de gobierno “del pueblo” en América Latina.

La Argentina por ejemplo, no es sino una versión grotesca y exagerada del problema. El militarismo setentista responsabilizaba a “la gerontocracia asesina del Kremlin”, a Castro y cuanto factor externo a usted se le ocurra, de infiltrar y corromper a su juventud y transformarla en una amenaza para la patria. Por supuesto, los que murieron no fueron los mentados gerontócratas en Moscú. La guerrilla por otra parte, estaba en gran parte persuadida que la culpa de todo mal era de la CIA, del FMI…(no se requiere de mucha creatividad para completar esta lista). Y uno se pregunta por qué principios tan simples como el mencionado alguna vez por Leopoldo Lugones, de que “más pior” es el criollo que te devora que el gringo que te usa, se aplican como argumento secundario. Simplemente métase en una coctelera junto al narcisismo de “la culpa la tiene otro” y una dosis acorde al autoritarismo histórico de la región y luego disfrácese con un atuendo carnavalesco de gorila o una rompevientos roja, a lo Chávez. Igual lo vamos a ver cortando cabezas.

Venezuela, desafortunadamente, no es muy diferente. Vamos por partes. Existe duda razonable de que el señor que una vez violentó al Palacio de Miraflores para acabar con la vida de un presidente constitucional (sea el mismo de la calidad que sea), y que luego declarara públicamente que su intención era matarlo, no era un abyecto muñeco a control remoto diseñado por la CIA en colaboración con los cipayos genios de la NASA, todo para desestabilizar a Venezuela. Por otra parte, los ahora autoproclamados adalides de la democracia encierran a un líder opositor en una base militar, una “movida” de particular tinte democrático, claro. Se me olvidaba…en realidad ese “gorila” no merecía otra cosa. Debió saber que los derechos constitucionales no son para todos.

No, Venezuela no divide las aguas. Quienes se encuentran en el poder han sido golpistas o campeones de la democracia a conveniencia. Se han movido entre las botas y los votos con enorme soltura. Son, en su autoritarismo, indivisibles. En efecto, en lo profundo nuestro adorado cono sur no segrega a sus pueblos en fascistas y rojos, por más que se esfuerce. Son sólo banderías que se esgrimen para perpetuar una cultura de violencia e imponer la propia voluntad sobre otros al precio que sea. No es una frasecita hecha decir que “los extremos se parecen”. Y ahora es mi turno de “hablar golpeao”: ¡ Perón era un demagógo fascista y Chávez un zurdo populista asesino !…¿ o era al revés ? Ehh…Bueno, no importa.

Por supuesto, la mayoría queremos sociedades justas. Pero lo que ocurre en este momento en Venezuela poco tiene que ver con la justicia social.

Atortujó el néctar de la abeja hambrienta,
con los plieges del silencio viperino,
como manchas verdosas de madrágoras inertes.
Caminó con las alas ligeras de su pluma metálica
hacia las letras insanas en la barahúnda de su ego.
Enjugó la lágrima pesada de sus tiempos perdidos,
Y se autocriticó finalmente frente al espejo:
"¡ Qué improntas de mucosas purulentas !

Básculas que sopesan el ósculo mefistofélico:
¿ quién talla unilateral y excelso
el jade del pensamiento negro ?

¿ quién babea monarquías de jurado literario
entre la masa de embrionario intelecto?
¿ Acaso ocasos obnubilan la memoria ?

¡ Descartes ! Ilumina en leños rojos de sapiencia
los afatares del verso pomposo, te lo ruego.
¡ Humildad de lentejuelas que merecen sulfatares !

Mortecino floripondio: crea mensajes de tigres.
Firme en pulso, de Vivar si existiera ese coraje,
infectos si apeteciera defenestrar tu maceta.

¡ Solevanta el verso derritiendo tu galinda obra
de sofista autosatisfecho con la mano
del segundo hijo de Judá !"

En las pupilas sordas de la noche astillada
el añil del glasto se desangra en el diente del satirio.
¡ Arbóreo sufrir del tallo que enastaba el suelo trémulo !
¡ Malparto del insano roedor que depreda las calloncas !

Llegarán con el vítreo ojo de la aguja enardecida
los ahorquillares del bosque obeso de la fruta,
como estío de marabuntas alocadas
¡ cómo el sendero amortecido por la hormiga voraz !
haciendo a un lado el siglo escurrido en años futiles,
el año amasado en minutos de alcornoque,
la hora envejecida en el segundo embrutecido,
¡ el minuto muerto en la letra expirada !

Y dices que digo gotas de muecas reviradas
con el tirso bufón de las deidades.
Digo dices, son aguas de azahares quebrados,
bálsamo oscuro de la callonca a medio hacer,
como pájaro engarbado en ramas de dureza invisible.
Es la callonca, en su desnudez de proyecto inconcluso.

¿ Envidia dices ? ¡ Tamañas pretensiones
del que apenas llega al borde emperifollado
de la elocuencia de azúcares algodonadas !
Porque más pueden arenas sobre la eólica fuerza
de las verdades indiscutibles, más que la bucólica
de estas escaramuzas de mensaje perdulario.

Como el jacinto que atrae al zurano
que con su abono ensilvece la letra podrida,
te acercas en rechifles parkinsonianos con mensajes
que son minuendos de la sangre del moderno poeta:
son guarridos (de niños caprichosos, no de zorro viejo)
que rechinan el colmillo del lector más desmarrido,
son sólo trascuartos del portal cervantino
que enamoró al mirto, al nogal y al arce
poético del prohombre.

¿ Envidia ? No te apersogo a la bestia de los delirios
que derramas con la soltura de zorzales cluecos,
porque el trino suena bello
cuando el miope no ve mas allá del cartón pintado,
de la pompa que nunca tendrá belleza icástica.
Soy atahorma de prestos tarsos lacerantes.

Entre sus furibundos vaivenes de yos, superyos y ellos,
¡ tríada despiadada, hegemónica de sus acciones !
el mnemónico alienígena pulula esferas celestes y sociales.

Cayó sobre el planeta como larva inusitada del último cometa.
El espejo sólo ve un cíngaro estelar,
afogarando guisados ponzoñozos, deliciosos y prohibidos,
formulando encurtidos pero resurtiendo cuando conveniente.

¡ Oh, tarsos de barro ! ¡ Oh, alienígena pircado entre meros mortales !
¡ Tu planeta se ha jamerdado de millones como tú, que hoy nos visitan !
¡ Cayendo en el congosto de la galaxia, mundos miserables y solares !
Marchas esclafando a los simples terrícolas con tu aullido interfecto,
¡ infecto ! consuegrado con vinagres, la antimateria y una enana roja.
¡ Oh, huesos circónicos ! ¡ Seremos como tú en algún futuro !
¡ La belleza jocosa del pelado cable y el tornillo suelto !

[img align=center width=520]http://www.topassada.com/wp-content/uploads/2011/04/alienigena_morto_russia.jpg[/img]

Bomba a tu’ temore’ nego,
fuma la cachimba.
Bomba a la marimba
rompa la zambomba,
pa’ baila’ bembé,
cumbia la cumbiamba,
cumba la nega,
que lavó en chumbimbo
tu camisa ‘na zurrumba.
No te va’ la timbirimba,
que’ tendrá en la blumba
hinchá la bemba.
Ponga la bimba pal’ cumbé.
Baile lo’ candombe, samba, nego.
Nego patizambo,
sin la quimba zompo
’guanta la garrampa
na’ bailanta co’ milonga,
nego de mandinga.

Un exabrupto en africanismos reales en el castellano y otras palabras fonéticamente afines a mano alzada, sintiendo los motherfuckin' tambores en la sangre, y sin intenciones de ofender a nadie.