Poemas, frases y mensajes de AllbertoAngelPedro

Bienvenido sé a este mundo, niño bueno
que ahora naces en la lúgubre ciudad.
Te recibe, con aplausos, todo el cieno
que corrompe a su inhumana sociedad.

Bienvenido sé -y descubre, desde niño-,
que en sus calles no tendrás jamás cariño,
pues el sol de la justicia nunca brilla,
ni hay instancia a la que puedas recurrir.
La ciudad, en muchas veces, nos orilla
al suicidio y al constante delinquir.

Para ti no se vislumbra una esperanza,
pues el odio es un infierno en que te ahogas.
Tu destino es consumirte entre las drogas,
o morir en una riña, por venganzas.

La desdicha has de entender a edad temprana
y sabrás como es la vida en un hospicio.
Cuando crezcas ya serás adicto a un vicio,
como el tinner , o tal vez la marihuana.

Donde vivas privará la corrupción,
será un núcleo que los hombres no comprendan,
donde el pan y la justicia se revendan;
donde el hombre haya perdido la razón
y conviva en una horrenda hacinación.

En tu casa, has de encontrar tan sólo furia,
y a tus padres, enfrascados en disputas.
En las calles, verás sólo prostitutas
que se venden a los hombres con lujuria.

¡Ojalá que aún estuvieses en el seno maternal,
donde sólo nos circunda la tibieza!,
donde el hombre no conoce la tristeza,
ni el dolor desesperante, sin final.

La ciudad es un océano de miseria,
donde priva categórica la histeria,
donde al pobre no le asisten nunca leyes,
pues han sido diseñadas para reyes.

Será injusto lo que tengas que vivir,
la injusticia sempiterna de este mundo
te ha de ver como un desecho nauseabundo,
que es preciso pisotear y destruir.

¡Bienvenido sé, pequeño que ahora naces!
y comprende que un infante, desde niño,
en las calles no hallará jamás cariño.
¡La ciudad te impartirá pronto sus clases!.

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¿Qué es el amor?, apasionada me preguntas,
mientras tu rostro enternecido al mío lo juntas.
Caminas lenta, y yo, a mi vez, también camino;
mientras se esparce en la quietud de la campiña,
el dulce canto de un gorrión, que con su trino,
te da respuestas melodiosas, ¡dulce niña!.

El amor, yo te respondo,
es sutil, profundo y grato,
¡pero mira que en el fondo
peca a veces de insensato!.

El amor es en nosotros una entrega,
que al amante corazón perturba y ciega.
Una entrega, y a la vez, una renuncia,
¡una antorcha que ilumina con su luz!,
un lenguaje magistral que nos anuncia
los hermosos sentimientos de Jesús.

El amor nos precipita hacia otra esfera,
nos impulsa con vehemencia siempre a amar;
es la llama inextinguible de una hoguera,
¡cuyo incendio, no se puede nunca ahogar!.

¡El amor es envolvente, como un lazo,
que nos ata al ser amado en un abrazo!.
Es antídoto, y sin duda, es un veneno,
es benéfico alimento de las almas,
más potente que el estruendo de mil armas;
es, a veces, pernicioso y también bueno.

El amor es en nosotros una soga,
sustancial y dulce droga
que nos une para siempre a lo divino
en angélica pasión.
Es el cáliz lo que al vino,
¡lo que al santo la oración!.

El amor es insensato, ¡ya lo he dicho!,
¡esta dado al corazón y a su capricho!,
con sus dardos de pasión nos enloquece
y en nosotros como flor mística crece.

Existe en el amor un canto,
del albo ruiseñor su trino,
semeja la piedad de un santo
y el alma del Creador Divino.

El amor no tiene límite o fronteras,
no distingue entre verdades y quimeras,
¡aniquila con sus sueños las razones
y alimenta de ilusión los corazones!.

El amor nos da tan cálido su abrigo
y al momento presuroso nos despoja,
como el viento a la azucena la deshoja
y se lleva su perfume fiel consigo

Es tan grande este profundo sentimiento
que une a dos en un hermoso pensamiento.

El amor es como un vaho,
a un perfume acrisolado se asemeja,
¡lo que el orden es al caos!,
¡lo que el polen a la abeja!

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Engañosa es la gracia y vana la hermosura: La mujer
que teme a Jehová, esa será alabada. PROV. 31:30

¿De qué te precias, belleza vana,
mujer estéril y vanidosa?,
¿de qué te sirve, divina rosa,
tener las manos de porcelana;
ojos divinos, faz de alabastro,
piel cincelada por la alba luna?...
donde no existe mácula alguna,
¡donde se oculta fúlgido un astro!

Vas por el mundo avasalladora,
la vanidad es tu áurea bandera,
tu eterno anhelo: ¡Ser la primera!,
¡luminiscente como la aurora!

Del mundo has elegido vivir entre delicias
pensando que el invierno no habrá de herir tu pecho;
con gula a tus amantes te ofrendas en el lecho
y das a todos ellos pletóricas caricias.

Esa virgen boca, de selecta fresa,
que a los hombres ata, y en su red apresa,
perderá el perfume de su actual encanto;
no saldrá ante el tiempo para siempre ilesa,
ni ha de verse libre por el desencanto.

No confíes en los lenguajes lisonjeros,
de los hombres, sus palabras embusteras,
que jamás serán veraces o sinceras:
¡no permutes tus caricias por dinero!

No confies en tu hermosura,
de tu rostro la blancura,
en tus dientes el marfil;
mira, pues, que tu sonrisa,
son las heces que desliza
albañal impuro y vil.

No concibas, ¡ay!, que tal vez eres el todo,
hasta la rosa más diáfana y blanca
el hombre insensato del suelo la arranca,
¡hasta las gaviotas conocen el lodo!

Libra tu alma del placer, que es tan profano,
no confies en el engaño de sus galas,
porque loco hace extraviar tu corazón.
Pues he visto a mariposas, que sin alas,
son, sin ellas, con justísima razón,
sólo viles y patéticos gusanos.

¿Dime, tú, si eres prudente, si es que en ti hay leve cordura:
Acaso no se marchita la flor blanca que da abril?,
¿no se gasta el mármol bello que da forma a la escultura?,
¿acaso la piel hermosa no se vuelve un día senil?.

¿Qué será de tu existencia envejecida,
cuando sepas de orfandad y desamparo?,
cuando se haya consumido al fin tu vida
y no encuentras en el mundo nunca amparo.

Cuando la fortuna se te niegue
y la gloria dulce de tu frente,
que admirara tanto en ti la gente,
a cubrir tu cuerpo nunca llegue.

Cuando en ti ya no se encuentre la salud,
ni las fuerzas de tu antigua juventud,
cuando más ya no despiertes la lujuria
de los hombres y su pérfida maldad.
Cuando llegue a ti ese tiempo traicionero,
hallarás sólo en sus ojos odio y furia,
o talvez, algún rescoldo de piedad.

Hoy tu vida es como un místico capullo,
una rosa que no ha sido maltratada.
Lleno está todo tu ser de vano orgullo,
más tus penas llevarán de ti un murmullo,
cuando vieja, tu memoria sea olvidada.

AUTOR: ALBERTO ANGEL PEDRO.

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La miré salir de un antro citadino,
abrigándose del viento con un chal;
en su rostro, que fue ayer terso y divino,
se asomaba una sonrisa artificial.

Se marchó por la avenida hasta su hogar,
extenuada por sus lóbregos excesos;
¡sintió un asco repugnante por los besos,
que de un ebrio, tuvo estoica que aguantar!.

Al llegar a su modesta habitación,
se tumbó en una litera con fruición,
y su mente, hacia el pasado, fue con ansia;
¡evocando las memorias de su infancia,
le dolió profundamente el corazón!.

Los recuerdos absorbieron su atención,
dejó un poco de sentirse despreciada
por el odio de este mundo cruel, perverso;
¡qué feliz fue niñez, tan adorada,
cuando todo lo que tuvo en su universo
fueron dulces y galletas de bombón!.

Revivió su adolescencia, con placer;
¡los trece años, florecientes de ilusiones;
las hermosas y sublimes sensaciones,
que en su cuerpo, producía la primavera!;
¡cuando aquella dulce niña, que antes era,
le dio paso vigoroso a la mujer…!

¡Cuántos sueños construyó regocijada,
descubriendo en sus vivencias el amor!;
¡Recordar que a los diez y ocho fue violada
le produjo un melancólico dolor!.

Al venirle los recuerdos del ultraje,
un temblor estremeció su frágil ser,
¡mientras lágrimas mojaban su camastro!;
aquel mes que la violara su padrastro,
junto ropa necesaria en su equipaje
¡y se fue, para ya nunca más volver.!

En la calle, por doquiera que miraba,
halló siempre la exclusión más absoluta;
tuvo entonces que vivir en arrabales,
se hizo amiga de un sin fin de homosexuales,
¡todo el mundo, con desprecio le gritaba:
Allá va la miserable prostituta!.

Muchas veces, maltratada por “su oficio”,
alejarse de esa vida procuró,
¡cuánto quiso desechar todos sus vicios,
pero nadie en este mundo la apoyó!

¡Cuántas veces anheló, en su pobre ser,
conducirse por caminos bien distintos!;
¡no ser vista como objeto de placer
que despierta los más sórdidos instintos!.

¡La maldad que hay en el hombre la ha marcado,
le ha esculpido con dolor profunda huella!,
puesto que él, con morbo sádico, la ve;
satisface sus instintos cruel en ella,
¡despiadado de mil formas la posee!.

....La miré salir de un sucio lupanar,
con un chal se cobijaba la cabeza,
¡en su rostro pude ver la gran tristeza
que a la pobre prostituta hace llorar!.

AUTOR: ALBERTO ANGEL PEDRO.

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Inconforme por su triste situación,
un borrico, por las noches se quejaba,
de la vida que a un cerdito su amo daba,
mientras él era un esclavo sin mención.

- “Considero que más útil soy al amo”,
- Decía el asno, razonando con enojo.
- ¿Por qué entonces, si piedad de él no reclamo,
se desvive en engordar al cerdo flojo.

No le importa que a mi piel el sol abrace,
y que a veces me torture la fatiga;
mientras yo me desvanezco, el cerdo pace
y le rascan con ternura la barriga.

Yo no sé por qué nos da variable trato,
ya que mientras a él lo colman de regalos,
la constante de mi vida es el maltrato
y el dolor de ser molido siempre a palos.

- No te quejes, y a aquel cerdo deja en paz,
- Dijo un buey, que sus congojas las oía.-
- Cuando pasen por tu vida algunos días,
el final de aquel cerdito mirarás.

- ¿Por qué a ti nunca te abate el desconsuelo,
conformándote a esta triste situación
- Dijo al buey, que dormitaba sobre el suelo.-
- Yo he vivido, dijo aquel, y hallo el consuelo,
Deja, al tiempo, que él nos de cuenta y razón.

Y así fue que, transcurrieron doce meses
en la vida solitaria del jumento,
soportando con desdicha el tratamiento
que le daba su cruel amo, muchas veces.

Pero, un día se despertó, como es costumbre,
cuando el sol no está muy lúcido en su brillo,
a lo lejos vio el reflejo de un cuchillo
y a los criados, preparando mucha lumbre.

- Es domingo, -dijo el asno en sus adentros-,
mientras su amo hacía muy raros movimientos.
- El fin llega, -dijo el buey que se acercaba-,
-hoy sabrás lo que hace tiempo yo te hablaba.

...¡Todo entonces se volvió tan repentino!:
Un sirviente, muy conspicuo ato al porcino,
a la sombra refrescante de un manzano;
mientras otro tomo firme con su mano
un cuchillo reluciente de degüello,
que a la postre, sin piedad, hundió asesino,
a la altura de su gordo y blanco cuello...
¡sin siquiera, en absoluto pestañear!.

El borrico, sorprendido, al mirar esto,
dibujó muy disgustado un agrio gesto
y le dijo decidido al sabio buey:
- Me arrepiento en esta vida por ser terco,
y prefiero en adelante no llevar
una vida de placeres como el puerco,
que después de ser en todo como un rey,
a la paila en un momento va a parar.

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¡Dame un beso delicioso de tu boca
que me apresa enamorado en su ilusión!,
¡quiero ya sentir la hermosa sensación
de tus labios, que a los míos suaves tocan!.

Dame un beso, en el instante que en tu vida,
se halla dulce y cristalina al fin la calma;
¡hoy que joven una flor nace en tu alma
y no muestra lacerante alguna herida!.

¡contempla la tarde, tan llena de inciensos
y aromas fragantes que da el medio día!;
observa que surcan veloces los vientos,
las blancas palomas con dulce armonía.

Observa las rojas y místicas flores,
que muestran altivas sus breves corolas;
las aves hermosas, de vítreos colores,
que rompen veloces la fúlgidas olas.

¡Acércate pronto, dulcísima moza,
en este momento que en ti la paz brilla!,
¡pues quiero besar tus rosadas mejillas,
mejillas a imagen de frágiles rosas!.

¡Camina a mi lado, por este sendero!,
¡dejemos que el cielo y su faz constelada
nos muestren las luces de un limpio lucero,
que pulsa silente en la noche estrellada!.

¡Dejemos que el alma sin frenos ya corra!,
¡que dulces palpiten los dos corazones!;
¡que exhalen suspiros, del alma canciones,
y ardiente la dicha nos fluya y recorra!.

Yo bebo en tus labios la miel dulce y viva,
cual néctar precioso que el pájaro liba.
soy pájaro raudo que busca tu luz,
cual santo divino que adora a Jesús.

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(Poema basado en el ensayo de Samuel Ullman, “Juventud”)

Juventud no es lozanía solamente,
no es tener unas mejillas sonrosadas.
Juventud son ilusiones renovadas,
conservar con optimismo nuestra mente,
aunque toda fuerza en uno esté agotada.

Cuando llega la azarosa ancianidad,
esos años fascinantes de bondad,
el cabello, antes nutrido, ya no crece;
el semblante más hermoso se envejece,
las arrugas hacen marcas en la piel;
la memoria, en nuestra vida, ya no es fiel
...el cansancio, es visitante inoportuno.
¡Pero cuando el entusiasmo muere en uno,
cuando el hombre pierde drástico la calma,
salen trágicas arrugas en el alma
y el carácter más intrépido fallece!.

Nadie es viejo por sus años de existencia,
aunque tenga que lidiar con muchos males,
¡se envejece cuando mueren los ideales
y se vive en la más triste indiferencia!.

Ser cobardes nos conduce a la vejez,
a un estado de infeliz mediocridad,
porque opaca la valiente intrepidez:
Juventud es disciplina y voluntad.

Juventud es avanzar a firme paso,
rechazando el pesimismo en forma seria,
¡es la lucha que se eleva ante el fracaso
y una euforia que nos corre en cada arteria!.

Juventud es explotar nuestra energía,
enfocarla a perseguir gloriosas metas;
superar limitaciones, día con día,
mientras vences y al temor airoso retas.

¡Es luchar en esta vida con denuedo,
mientras sé, que ante el pavor, no retrocedo
y me lleno de coraje y frenesí.!
Es llevar el entusiasmo como un lema,
que al fracaso y la desdicha dice así:
“Si el Señor está conmigo, todo puedo
y no hay nada en esta vida que le tema”

Juventud, mas que una etapa, es emoción,
que no arruga su textura como el leño;
se es un joven, si se vive con pasión,
pero viejo, si dejamos nuestros sueños.

Juventud, es la postura del que sueña,
del que vive en esta vida con verdad,
el carácter del que sólido se empeña
en volver todos sus sueños realidad.

Juventud, es la conducta del que rema
contra el mar, y ante el desastre, su alma alienta;
¡la actitud que vence estoico los problemas,
superando el vendaval y la tormenta!.

Cuando dejes tu actitud, hoy positiva,
permitiendo que el fracaso te haga daño,
cuando tu alma tenga un aura negativa
serás viejo, ¡aunque tengas pocos años!.

Cuando pierdas para siempre el regocijo,
cuando el ansia por vivir sea algo lejano,
y la ruina en tu existencia halle cobijo,
...¡pasarás de ser un joven a un anciano!.

Pero mientras no permitas que te roben
tus anhelos, que tal vez ya son añejos,
en tu mente ha de vivir un hombre joven
…¡aunque el cuerpo que tú tengas se haga viejo!

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Me preguntas importuno, Juan Patricio,
qué requieres para ser un candidato
...¡Se paciente, que el asunto es para rato!.
Ante todo, hay que tener humor y oficio,
porque el arte de obtener un beneficio,
lo consigue un gran político sagaz.

Debes ser un populista, aunque jamás
tus palabras sean tenidas como ciertas;
tu oficina al ciudadano ten abierta,
¡que la gente mire en ti un hombre capaz!.

Si es que quieres derrotar a tu enemigo,
en los medios, tu alta imagen publicita;
para hallar siempre ventaja, necesitas,
ser del clero poderoso un fiel amigo

El político perfecto sabe actuar
y al partido opositor no tiene en poco;
si las cosas no van bien, finge estar loco,
la opinión que te es adversa, hazla callar.

La política es hermosa, como un beso,
tan dispar y devaluada como un peso,
que de sólo ver su imagen, nos desgana.
Muchas veces, en política se gana,
pero en otras, deberás hallarte preso.

¿Que no tienes la experiencia electoral,
que pudiese a tus quehaceres darle pauta,
evitando que te sientas tan pequeño?.
¡Si hubo un asno que aprendió a tocar la flauta,
yo no veo porque cualquier otro animal,
no consiga hacer posible este arduo sueño!.

¡La política, en el mundo, es una ciencia,
que se debe cultivar con gran paciencia!.
¡Date cuenta que no es fácil ser un grillo!,
porque implica ir más allá del estoicismo:
En lo adverso, has de reír con gran cinismo,
o llorar, como lo hacía López Portillo.

Si es que empiezas a escalar nuevas alturas,
y tu plan es adquirir magistraturas,
es preciso ser atento y generoso
con los hombres que te han hecho poderoso,
¡porque son los que te dan gubernaturas!.

¡No hagas caso de la gente, que con ruegos,
pide cambios; tú, más bien, pórtate seco!.
¡dale atole con el dedo a los borregos,
pa’ que triunfe el cacicazgo y lo que es chueco!.

Del silencio encubridor serás devoto,
¡nunca intrigues de algún modo en el partido!,
sé conforme con lo que hallas obtenido,
¡si no que quieres ser un pobre y sucio roto!.

Cuando estés bien instalado ya en tu puesto
y se muestre venturoso el porvenir,
todo tipo de artificios deshonestos
deberás, con diligencia, descubrir;
nunca olvides tus ganancias compartir
con aquellos que te han dado gran poder.

¡Echa mano en tu gestión de lo que sea!,
¡no te importe que un tirano en tu alma vean;
tu conciencia, con dinero, nulifica!.
¡No te importe a tu partido traicionar!,
“pues el fin que se persigue, justifica
cualquier medio que se deba utilizar”.

En resumen, mi importuno Juan Patricio:
Habla mucho, cumple poco tus promesas,
apuñala al enemigo a quien tú besas
¡y persigue astutamente un beneficio!.

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En una pequeña y modesta casita,
muy lejos del mundo y su turbia maldad,
en franco reposo una niña dormita:
¡Su rostro refleja la dulce bondad!.

Sus párpados cierran la noche callada,
que viste de estrellas su faz constelada,
inmersa se encuentra en un mágico sueño,
donde hay muchas flores y un bosque abrileño.

En tanto, la madre, con paso cansino,
sacude los muebles que existen en casa;
observa en la verja que da hacia el camino,
los rostros felices de gentes que pasan.

Con rostro sombrío, con faz contristada,
comienza de nuevo la casa a ordenar,
y al ver el semblante de su hija adorada,
sus lágrimas ruedan y empieza a llorar.

La niña no sabe las duras tristezas
del mundo en que vive su madre sufrida;
un tétrico mundo, de tantas vilezas
y grandes carencias que impone la vida.

Recuerda, entre lágrimas tristes, a un hombre,
las tardes cuando ellos pasearon del brazo;
cobarde negó a la pequeña su nombre,
dejándola sola con ese embarazo.

La niña no sabe que no hay ni dos pesos
que puedan el hambre mañana calmar,
que al paso del tiempo le duelen los huesos,
¡de tanto que lava, de tanto planchar!

Mas todo el cansancio para ella es muy poco,
no importa que le hayan subido la renta,
que velas le alumbren en vez de algún foco
… ¡que un lóbrego frío en sus pies blancos sienta!.

Los días son austeros y muy peligrosos.
Incluso, hay un hombre, que ajeno al dolor,
le ofrece regalos, diversos y hermosos
a cambio de que ella le brinde su amor

Se sienta en la cama, la débil mujer,
contempla una foto del hombre que amara,
el hombre que a diario su cuerpo ultrajara,
¡buscando en las noches tan sólo placer!.
Y así es como pasan los días en la vida
de aquella mujer valiente y hermosa,
cuidando resuelta a su niña preciosa,
por quien toda pena con ánimo olvida.

¡Qué importa el dolor que agobia a su ser,
su amor por la niña la torna más fuerte!;
¡qué importa el pesar, o la trágica muerte,
si mira a la infante contenta crecer!.

En tanto, la niña, de lindo semblante,
del luto mundano y terreno es ajena;
no sabe de llantos, no sabe de penas,
su vida es un juego veloz e incesante.

Es casi de día, la noche ya cesa,
y el sol, con destellos, comienza a irradiar.
Al cuarto de su ángel, la dama regresa:
La mira encantada, su rostro lo besa
…¡y exhausta el trabajo lo vuelve a iniciar!.

AUTOR: ALBERTO ANGEL PEDRO.

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¡Allá va, feliz y cándida Lucrecia,
a su boda, con auténtica alegría!;
¡sin saber que le depara una agonía
que está a punto de sellar en una iglesia!.

Pronto habrá de despertar del dulce sueño,
en el cual ha puesto toda el alma entera,
¡no imagina el cruel martirio que le espera
con el hombre que ha pedido para dueño!

¡Que le importa no tener un patrimonio!,
¡que del novio se oigan malos testimonios!.
¡Ella va, feliz y alegre, pregonando
su optimismo desbordante por las calles!,
sin pensar que en poco tiempo irá llorando;
“PORQUE ES LEY QUE, CONSUMADO EL MATRIMONIO,
SE SEPULTEN, PARA SIEMPRE, LOS DETALLES”.

¡Mas no quiero ser un cínico aguafiestas!,
que sea el tiempo, quien le enseñe, con los años,
que una esposa lava ropa, limpia baños,
¡pero nunca ha de asistir a alguna fiesta,
donde alegre se festeje un cumpleaños!.

¡Pero miren que sonriente va Lucrecia!,
¡si parece que al dolor audaz desprecia!,
¡que le importa la desdicha en el futuro
y el pensar en un mañana tan oscuro!.

Su mamá, desde hace tiempo, ¡le ha advertido
que el fulano es mujeriego, y también pobre!,
que cuando éste se convierta en su marido,
¡sólo golpes será el sueldo que ella cobre!

Cuando pasen, tal vez ocho o nueve meses-,
¡ya sabrá que el matrimonio da reveses!
Cuando él venga del trabajo, ¡fastidiado!,
pedirá que la merienda esté ya puesta,
que al placer matrimonial este dispuesta,
¡si no quiere verlo serio y disgustado!

¡Qué decir de los asuntos en su hogar!,
¡los problemas que vendrán a cada paso!,
¡qué terribles han de ser sus embarazos!,
¡a qué precio su capricho ha de pagar!

¡Pero qué feliz se mira así Lucrecia,
en su rostro una sonrisa se le aprecia!.
Ella pronto ha de saber qué es el engaño,
¡Lo más duro ha de venir después de un año!.

Mas, ¡qué importa aquel adverso porvenir!.
Los anillos, están listos para usarse
¡y los novios, desesperan por casarse!.
Pronto habrá de despertar del dulce sueño
detestando a quien hoy quiere con empeño.
¡Pobrecita !, ¡cuánto mal ha de sufrir!.

AUTOR: ALBERTO ANGEL PEDRO.

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Vivo yo agonizando y agonizando vivo,
cuando unos ojos verdes, ¡hermosos me miran!
y mi ser se estremece, ¡parece que expira!,
¡por esos ojos verdes, de un color de olivo!

¡Esos ojos verdes, de un febril destello,
casan con el oro puro del cabello!,
logran que resalte todo en su contorno:
¡Los labios sensuales, el nevado cuello,
las mejillas frescas, delicado adorno!

En ellos convergen piedad y ternura,
¡son gemas lucientes, mi ansiado motivo!
No sé ni por qué mis colores se mudan,
las manos se mojan, la frente se suda,
¡por los ojos verdes, de un color olivo!

No existe mirada, diré con arrojo,
que pueda igualar su radiante hermosura,
¡ni existe en el mundo otra bella criatura
que tenga tan verdes sus gráciles ojos!

Esos ojos verdes, de un color de olivo,
irradian ternura, ¡colosal influjo!;
desde que los vi, soy de ellos cautivo,
como lo es el mar del sutil reflujo.

Esos ojos verdes, del color del jade,
tienen un misterio, un enigma grato;
la pasión ardiente de un deseo insensato,
una paz inmensa que mi ser invade.

¡Cuántas noches dulces he pasado inquieto!,
escribiendo, a ellos, mágicos sonetos;
esperando ansioso el anhelado arribo
de esos ojos verdes, por los cuales vivo.

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