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ACCESIBLES PUERTAS ...
De
Roble
Una
Puerta dijo, creo, dijo:
No, ya, no, jamás,
quiero ser descortezado
que en poco quede, poco roble,
luz de escasa sombre, fiebre helada,
y las raíces como versos, verdad obscura,
y en las hojas haya engaño, fuego líquido,
que por el otoño vuele, y que muestre,
amarillos el dolor seco tigre,
cual le siente, cualquier clima,
verano en feo sentimiento.
Embrión del génesis. Que mostrándole
tal cual semilla, tal cual fruto,
y le plante platas plenas
el trabajo y lo que siente,
será tanto, hoy, ayer, será,
destruir al nuevo, al mundo, al deslenguado,
y tan extraño, entrañe al extranjero,
cedro, cerdo, cardo, cruento, calmo,
que la memoria estruje taladrando,
nogales, norias, nubes, nopales,
solo de abundante daño, dueños,
sauces, soplos, serpientes, sueños,
antes que a muchos pondrá un sellado pasado,
desarbolado, en caimanes y colmillos,
sin aviso y escarmiento, en cada noche.
Así, leyendo el ayer, se hace una mañana,
ventana, camino y puente siéndoles leves,
enmaderados, hierros blandos,
tesoros y perlas, contadas,
esperan auténticas y nobles,
las pasiones, por la paz genuina,
puertas, puertos, valles,
y podrán luego apartarse,
las tinieblas de seguir falseando,
el dolor y el error, al terror en el viento,
de las pisadas, de cada casa indefensa,
que descaminaron dezckalzos los posibles.
Congelados, impacientes las escarchas.
Espiral y desabrigo.
Sin pensar ir.
Zanjando cauces.
Desenmascarando turbias transparencias,
y a más seguro puerto partan las puertas.
Autor: Joel Fortunato Reyes Përez
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