Y CALLARON SUS CUERDAS
Allí resbalan guitarras suspendidas y canciones. Momentos que no vivieron...Ni vivirán. Y no vivieron ya más el mundo ceniza. Apoyando cada cuerda bajo el lago.
De palabras y postreros besos. Allí...Allí cruzan las caras caídas. Las manos en el pecho sin techo. Las ilusiones mordidas y desnudas.
Los espíritus colgados y remotos. ¿Porqué...Porqué...Porqué?. El Caos perdió sus alas en vertical caída. Y los dolores navegan entre huesos.
Y el hondo abismo salta y nace. Y la esperanza calcinada ríe y ríe. Allí...Allí los bufones son escritorios. Y usan corbata dueña de lirios párpados.
Violetas pálidas y hacen del miedo piruetas. Allí...Allí los porqués son quién sabe. Una eterna pregunta. Un soberano orgulloso en cada silla.
Diferente y en tres niveles corruptos. Pantanos bajo piel y carne pútrida. Allí...Allí lloran las cuerdas sus guitarras. Teclados olvidados por el suelo y cielo.
Y todas las sirenas cantan lóbregas despedidas. Amargas bienvenidas de panteón y cementerio. Allí las guitarras son ahora tumbas de tumbas.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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