Esquizoide I
Fecha
24-3-2020 4:07:42
Tema:
Poemas
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Te enferman de vida y te curan de a poco. Te escapas de la piel y te vuelven a anclar en ella, matándola, tumbándola. Me imagino pobre y sin libros, sin un plato de sopa en el sepulcro. Mi mente es un mísero tragaluz que no deja entrar a mi morada más que el dolor de lo absoluto. Es generosa la herida en la oscuridad de la noche. Y es lo único que quema. Se deshace el tiempo igual que se disuelve la existencia, mientras se quiebra un espectro entre mis parietales. Los muros que derrumbé son mis tesoros. Los abrazo. Pero ya nadie los ve. Lejos de la gente siento más cerca sus voces. Extrañando una mano experimento más proximidad. En mi ceguera, los toco. El laberinto del que salgo no tiene murallas, ni césped, ni baldosas. Sale del centro de la Tierra donde deambulaba muerto.
©Gustavo Larsen, 23 de marzo de 2020
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