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Ojo el cielo, se mueven las nubes
como los ojos bienales
sano por el foco
de las luces brillantes.

En este juego llevado a
los altos enfoques,
me di cuenta de que el mito
no murió.

Es sólo un tiempo
en focos de miradas
relapsos, copiosos.

Quiero correr, pero las piernas
permanecen en cadenas
donde el arfar del pecho
roban mis fuerzas.

¡Ah, qué bueno sería,
si las asas fueran mías,
En la actualidad,
en las quimeras revueltas,
en busca del fuego de los vientos.

De acuerdo,
esta será la deriva para
entender lo que de la tierra cosecha
con olores de pasto,
en pleno té de la tarde!

ltslima