Con su piel huyendo de sí misma
le sobrevolé una noche
cada indecible recámara de su historia.
Adoratriz de mazmorras ella,
buscando al prófugo que se las validara.
O al carcelero.
Pero ya eran musgos olvidados
cada hoyo suyo por donde repté,
coágulos secos sobre un hueso
en búsqueda de autocompasión.
A mi paso, erigió insignificantes templos
en las celdas oscuras,
con velas sencillas de derretir.

Al salir de su Maelstrom de barro
miré hacia atrás y ya no estaba.
Tal vez nunca existió.