Hay versos que solo tu escribes
en tu extensa primaveral tierra,
das paso de la quietud de tu pluma
a mis ardientes horas de espera,
separadas por egoístas husos horarios,
juegas con mi aparente
campo paciente y adormecido,
en mis ojos crece las ansias de pecado
donde tus pasos resuenan
en aquella lluvia abrasadora de tus versos
y en la brisa de su ardor que me devora
en un aire de tinta enardecida,
mientras espero vagamente
se alza en enervante calma
mi monótona mirada sin gemido.