Las musas se han ido tras la bruma de una mañana
Quedó mi pluma tirada, arriba de un papel blanco
Sin su alma de tinta, sin mi alma de artista silencios
Que retumban en oídos sordos, en ojos ciegos, en manos inertes
Estoy dentro y fuera de un abismo profundo y oscuro
Las musas se han ido y sin ellas no hay cuartetos ni tercetos
Ni siquiera una prosa poética, ni versos Hernandarios
Los horarios sin relojes, calendarios despojados de tiempo
Y de espacio, Sera el fin del poeta o simplemente el principio de una nueva era.

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