Un viejo poeta alado
Que vuela la tumba helada
Siente que tiene clavada
Las garras de lo creado.

Escribe un poema amado
Por su musa que inspirada
No es real, es inventada
Claro oscuro apasionado

Entre papel arrugado
Escritos que no son nada
En arcones arrumbado

Vaga su don escoltado
Por su rima desgarrada
Vieja herida del pasado.

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