Eras, del Plata, el aire que conjura
el empedrado gris, brutal y añejo,
el Plata del misterio, con un dejo
a cielo roto y a mirada oscura.

El río pestañea, en su premura
de ver al nuevo día, tu bosquejo
de esmog y hormigas en el magro espejo
de la vida, mundana tesitura.

¿Por qué la prisa? Pájaros que miran,
con sus cantos vacíos, son laúdes
en la plaza, y sus cuerdas destrozadas

por la lluvia, mis lágrimas que giran.
Te fuiste como un soplo, en multitudes
de perros y de moscas agitadas.