Un viento baila solo,
demente en la alameda.
La mañana se queda
sin ropas por Eolo
mientras, terco, me inmolo
a la temprana rueda
de la nueva jornada
sin paz y con memorias.

Se murieron las glorias
de la hoja aplastada.
Ya traza, desbocada,
piruetas aleatorias
que el poema relata
sin haberlas vivido.

Y el trayecto seguido
por la hoja insensata
de pronto me desata
la furia de su olvido.

Parece un proyectil
la ráfaga de invierno.
Vuelve a sonar, eterno,
en la sien un fusil.

Serpentea febril
su imagen, un infierno
en cada trazo ciego
que estalla de la pluma.
Dejo que me consuma,
como si fuera un juego
su evocación de fuego
entre un mundo de bruma
liquen, tos y ataúdes
que me disuelve el juicio.

Y ya no queda indicio
de mis pocas virtudes;
tan solo ineptitudes
y de invocarte, un vicio.