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Sí pensé en el vapor
que es la vida y su tiempo.
Y a destiempos, seguro somos uno:
tus cuencas son los pozos
que crecen dentro mío.
Me voy desposeyendo de sustancia,
con tantas horas que en la piel se apuran.
Tal vez exista el argumento exacto
de mi vida en el libro no leído,
en los pueblos donde debí nacer
para poder volar
y campante estrellarme
contra una vida en cueros.
Ya nos susurró sus trivialidades
un cosmos holográfico.
No anuncia la muerte definitiva
de todo lo muerto en mí,
ni explica alumbramientos de los pájaros
que perdieron sus alas
dentro de un vientre seco,
esquivando el estado de la carne
para unirse contigo en el silencio.
Es tan solo un peldaño
la grieta entre los dos.
Yo acepto sin congojas que me observes
en lo efímero de mis almanaques.
Ya no me irrita el don de tu constancia.
©Gustavo Larsen, 30/11/2018
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