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Una bruma se acuesta,
zombi, en los pastizales.
La noche trae sus males
y una insana propuesta:
la de hurtarle la cresta
al único vigía
de la ubicua jauría
que acecha a mis memorias.
El monte, con sus glorias
(ahora en agonía)
se lleva mi inventario
de semblantes sensatos;
también, los garabatos
en estado larvario
que, terco, planto a diario
sobre un mudo papel.
Parece algo tan cruel
la mano de la niebla
que sin querer despuebla,
con grisáceo pincel,
del nítido color
de abril al flaco almendro.
Yo dejo que este engendro
(o un vaso de licor)
silencie al ruiseñor
que vive en tus racimos.
Y dejo al cerro, en limos,
fundirse junto al cejo
para verlo, perplejo,
sufrir lo que sufrimos.
Publicado hace unos instantes en el sitio de mundopoesía.com
Probablemente el lector ya haya notado que las estrofas se encuentran concatenadas en base al patrón de rimas de la décima. Me interesaba, por otra parte, enfrascarme en un trabajo basado en heptasílados, dado que me suelen dar mayor batalla que los versos de otras métricas.
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