Todo renace al fin del día, cuando
la idea de lo sólido perece.
La noche no es misterio al que le ofrece
sus secretos desnudos, palpitando.

Torna un susurro en fiera voz de mando
y suicida, el pudor, se desvanece
en los tentáculos de un dios que ofrece
sus glorias a la carne celebrando.

El aire en los pulmones
aviva movimientos indecibles.
Le nace una pirómana centella​

de hambrientas conjunciones.
Y muere igual, en ríos combustibles
que en él, alguna vez, tatuara aquella.