Lengua de plata, el cuchillo. La luna,
puentes, la luz de un farol tembloroso.
Sombras cobardes, y un viejo coloso.
¿De una traición, las heridas? Alguna,

mas nunca, ¡nunca! esta mala fortuna.
Seis fogonazos. Clavel generoso,
un manantial carmesí, presuroso.
Y de esas flamas sin dios, dragón una,

su nido, el pecho sufrido y cabal
de aquel varón de palabra irrompible,
último pulso del duro arrabal.

Crónica o cuento del bien y del mal,
ficciones ciertas, el hilo invisible
a Buenos Aires, un viaje mental.